Héra
Dans la Mythologie grecque elle est la femme de Zeus. Déesse du Mariage et de la Prospérité. Elle incarne pour beaucoup de grecs, l’image rassurante de la mère protectrice. Héra est souvent représentée sur les peintures avec des sourires bienveillants.

Calliope
Muse de la Poésie épique et de l’Eloquence. Calliope n’est pas une figure très reconnue. Dans la Mythologie grecque elle est plutôt mise au rang de divinité mineure. Cependant les grecs ne cessent de construire des temples en son honneur.

Rose Noire
C’est le nom qu’on entend souvent à son passage. Rose Noire. Aussi belle que dangereuse. Aussi pure qu’une mer de sang. Elle deviendra rouge, lorsque sa mission pour que les trois mondes ressemblent à Adiryl sera accomplit. Ce surnom est une sorte de fléau.

Race
Héra, est une élue. Elle ne vieillit pas en apparence. Elle est un ange qui est d’une beauté inouïe. Aphrodite elle-même ne sait pas comment une fille d’une telle apparence, est arrivée à être dans un monde différent que les cieux.

Classe
Tueur à gage-Assassin.

Métier
Philosophe philanthrope-Poète.

Croyances
Elle croit en ses propres valeurs. Elle croit en elle. Elle croit à son Empereur. Elle croit à la paix des trois mondes. Elle croit que la guerre ne lavera pas les péchés du monde, mais elle seule éloigne le mal de ces terres. Elle croit que les mots ont un pouvoir. Elle ne croit en aucun Dieu.

Anges
Obéissent à L’Empereur. Ils sont loyaux. Leurs ennemis sont les fanatiques de la religion et les démons. Ils rêvent de l’harmonie entre les trois mondes. Ils veulent que tous les mondes ressemblent à Adiryl. Les anges défendent la veuve et l’orphelin. Ils ne veulent qu’une chose : La justice.

La Larme du Dragon
Une dague noire à double tranchant maudite. Une blessure peut suffire à vous tuer en l’espace de quelque seconde. Héra ne porte jamais d’armure et se bat simplement vêtue d’une robe de soie noire qui n’handicap pas celle-ci pour autant.

Talents de combats
Très rapide. Trop rapide. Héra ne mise jamais sur la force. Calculatrice, elle analyse chaque seconde du combat pour réussir à trouver la faille dans son adversaire. Puis elle frappe. Trop rapidement pour que l’autre s’en rende compte. Agilité. Souplesse. Pas de force. Juste une précision à faire trembler un soldat qualifié et reconnu. Héra connait l’endurance et la persévérance. Jamais elle n’abandonnera un combat ; si se n’est dans la mort. Elle est pire qu’une ombre. Sa discrétion est telle que l’entendre arriver dans son dos relève de l’impossible. Son point faible en revanche est qu’elle ne peut combattre plusieurs adversaires à la fois.

Talents de magie
Héra n’est pas une très bonne magicienne. Elle connait des sorts mineurs (Faire du feu, créer de l’eau…) Elle sait aussi guérir de petites blessures pas très importantes. Héra possède en revanche la faculté de torturer l’esprit d’une âme faible, ce qu’on appelle l’Art de la Manipulation, permet à sa victime : son ‘pantin’ de faire sur commande tout ce qu’elle veut. Cependant ce sort requiert une profonde concentration et elle ne peut le faire si trop de bruit perturbe son environnement. Une fois que le pantin est touché, après qu’Héra l’ait utilisé, il sombre dans une profonde folie. Héra, (pour des raisons spécifiées plus loin) peut aussi communiquer par télépathie.

Pouvoir particulier
Héra descend d’une race hybride et inconnue à ce jour d’aucun des mondes. Beaucoup parlent de mythe et disent que les métamorphes ne peuvent exister. C’est pourtant le cas. Héra peut grâce au sang pervertit de sa famille se transformer en animal. Pas tout les animaux, juste en loup noir aux yeux bleus perçants. Cependant ce pouvoir, qui est comme une malédiction, reste très fragile. Elle peut parfois perdre le contrôle de l’animal, c’est pourquoi elle ne se métamorphose qu’en cas de nécessité absolue. Elle peut aussi se transformer si une émotion trop forte trouble son cœur.

«Je vais vous raconter une histoire, d’une enfant qui paya de sa vie chacune des ses erreurs. Elle ne put payer plus cher, elle ne pouvait plus rien faire de cette évidence. A chaque fois qu’un morceau de bonheur la frappait, elle savait que le malheur n’était pas loin. Je vais vous raconter l’histoire, d’une enfant qui se rendit compte trop tard du trésor qu’elle avait. De cette enfant qui voulait mourir, juste pour voir la couleur de la mort. D’une fille qui ne vivait que pour une seule chose, tester ses limites. Elle savait très bien que même le ciel n’avait pas l’odeur de ses envies. Je voudrais vous raconter cette histoire car elle fait partit de moi, parce que cette histoire est la mienne. Je ne voulais faire de mal à personne, et au fond de moi je savais que j’en faisais. J’en fais toujours, je ne suis pas quelqu’un de bien, je me déconseille au près des gens. Ils disent que je suis belle, ils disent qu’ils veulent être avec moi, manipulatrice, calculatrice, cœur froid. Je fais partit de cette catégorie de femme qui ne demande rien à personne et qui même, en cas de déchéance ne demandera rien. Cette histoire je vous l’offre car j’ai besoin dans mes derniers instants d’écriture, de me purger. Comme une personne qui veut se donner bonne conscience. Je suis cette femme qui n’a plus aucun équilibre, cette marionnette qui se dit que le monde ne peut plus rien lui apporter. C’est une histoire comme personne ne veut entendre. Une histoire sombre avec des recoins. Une histoire qui se terminera un matin, sans que je le veuille vraiment. Qu’un dernier souffle me guète, que je devienne pure et sans complexe. Cette histoire je la traine depuis ma naissance, pas que je m’en plaigne mais elle me fait parfois peur. « Tout ce qui est beau est éphémère. » Cette enfance n’a rien d’extraordinaire, née d’un père et d’une mère. Sans sœur, ni frère. J’étais l’enfant prodigue, plus proche du divin que de la malédiction. Mais, les choses changent. Elles deviennent tourments et tournants de ma vie. Fille du peuple, j’ai voulu faire la révolte. »

Le jour se lève sur Feleth, terre faite de torture. Il ne fait pas bon d’y naitre en ce temps. Sur ses terres règnent encore l’odeur du sang, il coule encore des milliers de cris. Tout raisonne. Les contrées ne sont plus sures, l’amour même devient source de conflits. Le Tyran à pourtant vu cette famille de paysan, proche de son Royaume, si proche qu’il y posa sa main en guise de bénédiction. En guise de malheur. C’est un matin froid d’hiver. Les chevaux dans l’étable se sont réveillés dans un fracas assourdissant. Une femme s’effondra sur le sol, la poitrine immaculée de sang. Il n’est pas bon de se perdre à cet endroit. Il n’est pas bon de s’y reposer. La femme cria. L’enfant hurla, enveloppé dans un drap noir que sa mère avait volé dans un étalage proche d’un château. Le paysan se leva et poussa la porte de l’étable. La nuit avait été glaciale, le tonnerre avait grondé. La femme avait poussé un dernier cri, son visage avait été déformé par la douleur. L’enfant ne pleurait plus, épuisé d’avoir hurlé pendant des heures. Des cris couverts par le vacarme des chevaux et la tornade du dehors. Le paysan se baissa et attrapa le nouveau né et le serra contre son corps chaud. L’enfant grimaça mais ne pleura pas. Le paysan porta ensuite la femme jusqu’à la rivière et la posa dans l’eau. Le courant l’emporta. L’homme éleva l’enfant aux yeux bleus. Il l’éleva seul car sa femme était morte. Il l’éleva comme sa propre fille, en oubliant de lui dire qu’elle avait été orpheline d’une mère victime des assauts du Tyran. L’enfant grandit. Sous une pluie d’amour. Elle devint une petite fille curieuse et attachante. Le paysan semblait troublé par la force et la puissance dont elle faisait preuve. L’enfant aimait son père adoptif. Elle apprit à faire du cheval. Elle apprit à courir après le vent. Elle était tous les jours un peu plus beaux. Le paysan le voyait. Le paysan avait peur qu’on la voit. Le paysan avait raison. Un jour un homme se présenta. L’enfant était une femme, elle avait vingt ans. L’homme était une cape blanche. Il enleva l’enfant. Elle s’appelait Héra.

« Qu’un jour on vienne me dire que le monde n’existe plus. Qu’on vienne me sourire juste une fois en me disant que le ciel n’est pas perdu. J’aimerai dire que je mens, que même moi je me trompe comme beaucoup. J’aimerai le dire mais je ne peux pas. J’aimerai aussi que ses lèvres se posent sur mon corps, que j’oublie un instant qui je suis maintenant. Je voudrais que tout soit plus simple, qu’on me laisse vivre ma vie. La liberté, comme l’amour, ne s’achète pas. Juste un détour avant et après c’est ‘Abracadabra’ Voilà que tout disparait, voilà que tout coule. Mon sourire se tire, devant cette masse de gens, quand je les vois mourants face à ce ciel blanc. L’homme n’est plus celui que j’ai connu, il est devenu exactement ce que je fuyais au plus haut point. Je le déteste et je l’aime. Je le cherche et je le laisse. Je ne sais plus quoi faire de mes dix doigts. Je ne laisse que ce qui m’appartient. Je suis méprisante et méprisable. Je suis un Dieu, je suis le Diable. Après on rira de moi, on me dira encore que je ne sais pas vivre. Que je me torture l’esprit ? Mais cet homme, cet homme n’est-il pas mon simple reflet ? Miroir ? Réflexion ? Réflexions ? Je voudrais mentir, maintenant et en finir. Mais de l’argent en rêve, il ne reste plus rien. Des larmes pour pouvoir effacer ce que tu nous as fait. De tes pardons, tels des venins dans ta bouche salit et menteuse. Je lève les bras vers le ciel. Qu’est-ce que Dieu va bien faire de nous ? Mon salue n’est plus loin, il reste un bout de chemin. L’homme a su faire de son éternelle lumière, son unique chaleur. Dois-je encore dire que je vais bien ? Dois-je encore vous faire comprendre que je suis bien ? L’esprit du mal c’est introduit dans ma mémoire. Depuis, je rêve de meurtre et de métamorphose. De trêve et d’apothéose. D’avancer et de reculer. D’exister et de pardonner. De n’être que moi face au monde entier. Car je souffre d’un mal, que j’ai moi-même inventé. Le malade imaginaire. »

La Cape Blanche l’amena chez elle, Héra était vierge. L’homme voulait qu’elle l’aime. Héra ne connaissait pas le corps d’un homme ni le désir qu’elle créait chez eux. Le temps passait sans qu’elle veuille se donner à lui. L’homme devint fou, c’était un tueur. Il l’attacha, nue. Il lui enleva sa préciosité. Elle saignait. L’homme aimait ça. L’homme recommençait tout les soirs en l’enfermant dans une cave. Héra était une esclave. Elle passait ses journées à compter les planches de bois, elle attendait son repas, il oubliait parfois de lui donner de quoi manger. Un jour, l’homme pleura devant elle, suppliant qu’elle lui pardonne de l’avoir violé tant de fois. Héra ne comprenait pas. Elle avait accepté son sort. Elle voulait revoir la lumière. Il l’amena à la surface et lui fit pour la première fois l’amour tendrement. Héra ne prit aucun plaisir, elle ne cria pas, se laissa faire. Les jours qui suivirent se ressemblèrent. Chaque soir, il l’aimait. Chaque soir, elle se taisait. L’homme se rendit compte que le regard de son joyau se ternissait. Il lui offrit un cahier avec une plume. Héra regarda les deux objets et ne comprit pas. L’homme lui apprit à écrire et à lire. L’homme lui apprit l’histoire du Violoniste et du Peintre. L’histoire des trois mondes. Héra prit alors son nom de famille : Calliope. Héra prit gout à cette nouvelle forme d’évasion. Elle ne regardait même plus l’homme avec crainte. Elle ne faisait plus attention au coup qu’il lui donnait. Elle ne vivait plus que pour les belles courbes de ses cahiers. L’homme souffrait que la plus belle femme qu’il n’ait jamais vue se refuse à lui. Les personnes autour de lui le complimentaient, elle faisait bonne figure. Elle était magnifique. Héra était parfaitement belle. Jusqu’au jour où l’homme rentra, une odeur d’alcool volait autour de lui. Héra était derrière son bureau elle lisait. L’homme l’attrapa et la frappa, le sang coula. Pour la première fois de sa vie, l’animal se réveilla. Plus violent que l’homme. Plus fort que l’homme. L’animal noir. Le grand loup noir tua l’homme. A son réveil Héra comprit trop vite. Elle partit de la ville.

« On ne dit rien, on dit plus. Parce que les mots ne servent à rien. Ils ne sont que blessures et attaches inutiles. Ces mots de douleurs. L’Homme les connait bien, il les apprend un peu plus chaque jour. Puis, il s’arête, regarde derrière lui lentement et se rend compte de son erreur. C’est trop tard, elle saute. Elle saute dans le néant, les remords sont souvent trop lourds. L’Homme ne les assume pas, à savoir si l’Homme les a déjà assumés un jour. Il pleure, parce qu’il à peur des promesses que lui offre l’avenir. Il ne peut pas accepter de devoir dire qu’il a tord. C’est plus fort que lui, sa nature n’est pas bonne, sa nature n’est pas mauvaise, sa nature n’est qu’entité. On sait comment on est arrivé jusque là, il reste juste à savoir pourquoi. Tout tourne, tout bascule autour d’un même mot : Pourquoi. Pourquoi je suis ici ? Pourquoi je vis ? Pourquoi je ris ? Pourquoi j’écris ? Pourquoi je m’ennuis ? Pourquoi j’applaudis ? Les mots, encore les mots, parce que l’Homme ne les aime que trop ou pas assez. Que serait le monde sans les mots ? Le monde des signes ? Je n’aurais pas vécu dans ce monde dans ce cas là. L’Homme ne comprend pas, il ne veut plus entendre, car c’est lui qui possède le savoir ancestral, il n’écoute plus rien, il se leurre. La généralité, l’Homme reste un Homme et que les plus grands physiciens affirment que chaque Homme est différent est faux. L’Homme reste un Homme avec de légères variations, mais toujours le même fond. Je suis un Homme et je reste un Homme, mais je me rends compte de ma véritable nature. Critiquer mes semblables est l’un de mes plus gros défaut, alors que d’autres ne le font pas assez. L’Homme est-il intelligent. L’homme veut-il savoir ce qu’il est ? Pourquoi l’écriture rend le poète marginal ? On a le droit de dire stop quand on le souhaite. Changer d’avis comme on change de chemin. Prendre son temps et regarder les traces qu’on laisse dans le sol. Prendre le temps de partir. »

L’animal qu’elle avait en elle était endormit. Elle avait couru. Elle avait pleuré. Elle avait écrit. Elle était partit avec l’une des robes que son mentor lui avait offert. Une belle robe de soie noire. Les rues n’était pas sures. Héra cherchait dans le paysage, au fond des forêts, au dessus des plaines vertes, son âme d’enfance, que la Cape Blanche lui avait volée. Héra croisa la route des rebelles. Elle avait plus de trente ans. Les rebelles la prirent en pitié. Leur esprit coula alors dans ses veines. Elle aima chacun des membres. Elle apprit à se battre sous la tutelle d’un homme qui tomba amoureux d’elle. Héra devint une redoutable guerrière. Elle apprit à chanter la liberté, à danser sur la musique du vent. Le temps fila. Elle était heureuse. Son maître et amant lui offrit une arme redoutable. La Larme du Dragon. Une seule plaie peut provoquer une mort instantanée. Héra souriait à sa vie qui s’annoncée magique. Le Tyran retrouva la trace de ce groupe de rebelle. Héra était allée voir une partie du monde. Elle arriva face au massacre. Impuissante. Une pluie de larme s’arracha de ses yeux. Pour la première fois de sa vie elle pleurait. Des saisons entières passèrent avant qu’Héra parte de ce camp décimé. Elle avait enterré tous les rebelles avec une profonde haine. Héra partit vers d’autre relief. Espérant qu’elle tomberait par hasard sur une brèche. Une brèche qui puisse lui ouvrir la porte d’un monde meilleur. Elle rencontra un mage. Un mage dont elle tomba amoureuse. Le seul qu’elle ait aimé. Il lui apprit à devenir un peu magicienne. Elle oublia le camp des rebelles. Elle et lui. Héra et Thor. La paix dans laquelle ils s’enfermaient la rendait belle. Encore plus belle qu’avant. Héra attendait un enfant. Une fille d’après Thor, elle devait s’appeler Iris. Le jour des fleurs on les retrouva. Le sang coula encore. Héra devint folle. L’animal voulait se réveiller, elle lutta. On lui ouvrit le ventre pour lui prendre son enfant. On tua l’amour qui dormait près d’elle. Héra cria de douleur. Cria pour que ce Dieu cesse de s’acharner contre elle. Elle devint alors, dans une mare de sang, muette.


« L’amour ne s’en va jamais. Même dans une mort, il survit. L’amour est immortel. L’amour est un oiseau. Sur lequel des amoureux voyagent, près du ciel et sur ses ailes ils dessinent des paysages aux couleurs sombres et éclatantes. Se font de nouveaux visages pour apprécier le temps qui passe. Il n’est qu’une promesse dans les mains de demain. L’amour n’est pas une vie, elle est comme un chat qui serait tombé sur un loup. Une harmonie étrange qui se range dans la catégorie des fous. L’amour est si puissant que même les tornades ne peuvent pas le détruire. L’amour est la plus belle chose qui peut arriver dans une vie. C’est ce besoin de se dire qu’on est attendu quelque part et qu’on pense à vous. C’est cette évidence qui dit que dehors quelqu’un est là, devant la porte, priant pour que l’amour vous emporte. C’est cette tempête qui fait de vous un crétin face à ses mains, qui fait de vous un idiot car elle vous trouve beau, qui fait de vous un désarmé devant sa beauté. C’est l’amour qui nait dans le cœur innocent d’un enfant aveuglé par les désirs d’un firmament. L’amour d’un homme à une femme, d’une femme pour un homme. De cette éternelle candeur qui fait que l’amour est bien là. Qu’il est là et qu’il ne s’en ira pas. C’est un lac dans lequel on vient se baigner sans penser au monstre du fond qui a peut-être peur d’être lui aussi mangé. L’amour c’est être fort à deux, c’est se tenir la main et faire en sorte de pardonner. L’amour c’est un cadeau empoisonné, c’est un présent qu’on ne peut refuser, c’est un présent qu’on ne peut demander. L’amour sa veut tout dire, l’amour sa ne veut rien dire. C’est un appel à la solitude, un besoin de démesure. D’être amoureux c’est comme voler les yeux de Dieu et regarder le monde entier. C’est faire de Voltaire un crétin et d’Apollon un Bossu. Aimer, c’est plus grand qu’une galaxie. Aimer, c’est vouloir renverser le monde. Aimer, c’est se dire avant tout qu’on est bien. Aimer, c’est vivre, mais c’est aussi mourir. Aimer, c’est donner sans rien attendre en retour. De s’aimer sans cris, de s’aimer sans plis. L’amour est une mer immense où se noie des amoureux. Un lac gelé et dense où je me noie dans le fond de tes yeux. »

Héra se laissait mourir. Dans un dernier effort elle se leva et alla dans la ville se faire tatouer deux coquelicots sur son épaule. Les fleurs préférées de Thor. Elle alla en suite donner ses écrits à un moine qui les publia sous un faux nom pour ne pas la mettre en danger, car ses écrits allaient contre le Tyran. Puis, Héra s’allongea, dans une plaine. Attendant qu’on vienne la prendre. Que la mort la prenne enfin. Une main chaude se posa sur son front. Un Ange. Il venait la chercher. Il venait lui offrir un morceau d’immortalité. Un morceau de souffrance. Héra ferma les yeux et comprit qu’elle ne pouvait pas mourir. Même dans la mort elle ne trouverait pas le repos. Le séraphin l’emmena à travers une brèche. Héra eut des hallucinations. Elle devint folle. Elle s’arrêta. On la regardait. On lui fit croire qu’elle était plus belle que toutes les femmes. Héra se retrouva dans les bras du bien dans un monde qui lui paru si proche de la perfection qu’elle voulu y rester. Héra devint Elue. Héra devint guerrière. Héra rentra dans le cercle des Anges. Promettant loyauté au bien. Prêtant allégeance à son Empereur. Elle ne connaissait plus le bonheur. Elle n’avait qu’une seule envie : d’obéir à son Empereur. Accomplir sa mission. Héra traversa les jours en écrasant le mal et les fanatiques qui présentaient un trop grand danger pour le bien être des trois mondes. Elle avança sans regarder ce qu’elle avait vécu avant. On l’appelait alors Rose Noire. La lame de l’Empereur. Héra se fit connaitre en assassinant des influents dans le monde du dessous. Certains démons la chassent. Elle vit de ses écrits. Héra préfère alors traiter ses affaires seules sans intervention de l’armée du Monde du Dessus. Qu’elle méprise quelque fois. Elle travaille seule. Depuis la mort de Thor, personne ne sait réellement ce qu’elle devient dans sa vie privée. Elle se fait discrète et solitaire. Refusant de s’approcher de trop près de la société. Actuellement elle est en route vers les mondes du dessous pour recueillir des informations sur le Violoniste. Pour en suite le tuer.

« C’était un souffle de vie. Une amertume grandissante parmi les anges du ciel. Ce mot comme une force qui jaillit du cœur, ce mot qui ne se dit seulement quand on l’apprend par cœur. C’est de ton nom qu’il est question. Toi, fruit de mes désirs, toi bourreau de mon martyr, toi le seul être qui a finit par partir. Les autres rient, ils s’affolent quand tu ne sais plus quoi dire, car tu es le leur, tu ne m’appartiens pas. Puisque je suis minuscule à côté de toi, je suis une ombre à travers des pensées. Je te fais de l’ombre. Tu me fais de l’ombre. Notre avenir est une tempête de questions, un nulle part qu’il faudra trouver un jour. Si tu me suis. Un nulle part qui n’arrivera peut-être jamais. Je suis ensorcelée par des gestes que je n’attendais plus. Tu fais de moi la déesse de tes histoires perdues. C’est étrange, c’est douloureux, c’est dangereux. Puis, tu t’approches de moi tu m’embrasses, comme si un baiser pouvait faire pardonner. Parce que je n’ai qu’un souvenir pour pouvoir te pleurer. Mes yeux en silence ont pu faire de moi une condamnée. J’ai aimé. J’aime. Et j’aimerai. Chacun des morceaux de ta peau qui me feront penser, que rien n’est plus beau que tes caresses. Je m’en voudrai, de m’être tut durant si longtemps. Je ne me sens plus moi, je suis sage. Je suis un faux sage. Parce que mes larmes coulent tu trouves ça touchant ? Les tiennes ne sont que de tendres mensonges, je rêve de te tuer. Que tu cesses de me faire mal comme j’en souffre déjà tant. Simplement parce que c’est toi, je ne devrais rien dire et devenir une poupée russe. Qui cache peu à peu la valeur de mon cœur. Je demande à l’aide. Je supplie qu’on m’aide. Mais personne ne vient, on me laisse juste mourir dans mon coin. Et toi, tu ne sauras pas, tu n’imagineras même pas, que du sang coule de mes yeux, que des hommes sont déjà heureux, que ton cœur n’est pas amoureux. »