Spoiler:

- Alors mon petit bonhomme, on dessine c'est ça ? Comme c'est mignon !

Trois grands démons. Debout. L'un tenant le Peintre par le col, soulevé au dessus des tiges.

- Tu crois qu'elle est pucelle notre petite artiste ?

- J'espère pas pour elle, ça serait dommage de préserver un visage aussi trognon.

Le chevalet, affaissé dans le blé, avait laissé tomber la toile. Du mauvais côté. Ne montrant plus que les couleurs à la terre. La main du démon de l'origine ne tenait plus son pinceau. Ce dernier, lui aussi, avait chuté. Toujours un peu de bleu au bout de ses poils.

- Tu penses qu'elle aime se faire perforer le bide ?

Fit l'un, qui tenait un long coutelas. Le plus grand des trois, celui qui tenait le Peintre, observa son collègue d'un air intrigué, puis tourna ses yeux vers sa "victime", en répondant à la question.

- Ah et bien ça je ne sais pas, ça dépend des goûts de chacun. Tu aimes, ma mignonne ?

L'interrogé ne parla pas. Il avait la tête baissée et les yeux éteints. Sa venue au sein des champs de blé, c'était simplement pour l'habituelle tranquillité des lieux. Parce qu'il voulait peindre, peindre un peu de tranquillité, avec du bleu et du noir. Les actes de ces étrangers ne faisaient que confirmer sa vision du monde, ainsi que de la société. Que le semblant de tolérance qui réunissait les êtres, que l'apparente acceptation qui mettaient les gens en lien, ne faisait naître que de l'intolérance et de l'inacceptation envers tous les autres. Nul n'est plus sain et tolérant qu'un solitaire, sans proches, sans attaches, sans réelles passions envers les autres. Cela n'était pas compliqué, en soi, de se comporter ainsi. Il suffisait de vivre avec ce que l'on avait, sans courir dans tous les sens.
Et encore, encore une fois le Peintre se demandait pourquoi le seul tableau que ces êtres étaient capables de peindre se matérialisait en une demande d'interdiction de peindre.
Suite à ce long silence, un peu trop long pour lui sans doute, le démon répéta :

- Est-ce que tu aimes, est-ce que tu as envie de finir empalé comme du gibier ?

L'originel ferma lentement les yeux. Ses membres pendaient, comme démunis de vie. Il faisait tout pour garder son calme, sa respiration allait, venait. Alors, il rouvrit les paupières, et ouvrit la bouche :

- Ta.. ...

- Ta ? Qu'est-ce que tu essayes de dire pauvre attardé ? Tu as essayé de prononcer "ta gueule" ? Fais gaffe ton espérance de vie est réduite.

- Vas-y, essaye de parler, essaye.

Ils rirent, gloussèrent, et le Peintre ne voyait pas ce qu'il y avait de drôle. Sa glotte remonta dans sa gorge, à plusieurs reprises. Le temps passait lentement.

- Tab..M..Mon tabl...tableau.

Se précipita-t-il de prononcer, dévoilant son bégaiement, pris en cet instant pour de la terreur. Ce qui n'était pas totalement faux. Mais cette terreur n'avait rien à voir avec celle qu'ils imaginaient.

- Ton tableau ? Quoi ton tableau ? Tu veux le...

- Passes-moi son tableau.

Le coupa le chef, de sa voix grave, tendant une main avide, tout en continuant de soulever le petit démon de son autre membre. Celui qui avait été chargé de cette tache ne se fit pas attendre, il ramassa l’œuvre, la retourna. Dépoussiérant d'un air méprisant, et la regardant comme si c'était d'une laideur atroce, il fini par la donner au quémandeur. Ce dernier n'y porta que peu d'attention, il posa quelques courts instants ses yeux dessus, comme si le tableau n'avait absolument aucune valeur et aucune importance, puis se retourna vers sa proie.

- Tu vois, mon petit. Tu peux jouer avec tes pinceaux où tu veux. J'en ai rien à foutre de toi. En revanche, il n'y a qu'un seul endroit où tu n'avais pas le droit de venir, dommage n'est-ce pas ? Parce que c'est ici. Et ici...

De ses longs doigts, il accrocha avec puissance l'armature en bois qui soutenait la toile, et fit pression dessus. Cette dernière craqua lentement. Ses longs ongles traversèrent le tableau de part en part, il chiffonna, déchira la peinture, et laissa les confettis, noir et bleu, choir dans le blé.

- ... ta présence nous gène. Toi et tes tableaux de merde. Ici c'est chez-moi, pigé ? Chez-moi. Petit détritus. Chez-moi. Tu aurais du le savoir.

Le Peintre faisait tout pour retenir sa colère. Elle bouillait en lui comme un millier de volcans en éruptions. Cette colère qui naissait de son paradoxe, de son contre sens, du manque de tolérance qu'il avait, contre l'intolérance.
Soudain, quelque chose bougea, dans le dos des trois démons. Une jeune femme était assise, non loin de là, derrière eux. Personne ne l'avait aperçue jusqu'ici. Silence. Les colosses regardaient tous les trois la dame, sans mot dire. Elle ne devait pas les avoir vu, elle non plus, car seule l'arrière de sa tête sortait des blés.
Le Peintre la regarda, elle semblait écouter le silence, et l'apprécier, à sa juste valeur. Elle avait l'air de jouir d'un petit instant de privilège, d’innocence proprement inoffensive, à s’apaiser, dans l'absence de son.

Le chef relâcha l'originel, qui s'écrasa au sol, et qui les observa s'en aller vers la forme de la jeune fille, entendus sans parler, marchant sans bruit.
Ils arrivèrent bientôt à la hauteur de la demoiselle, et le chef posa sa main sur son épaule. Sous les yeux du Peintre, il brisa le silence :

- Alors, poupée, toi aussi tu trimbales ton cul dans mes champs ? Ça tombe plutôt bien, tu sais ce qu'on va lui faire à ton joli cul ?

Rires.

Le démon de l'origine monta des pupilles noires vers les hautes silhouettes, il serra les dents.

Une brume épaisse s'éleva. Des cris inhumains. Des sifflements. Hurlements. Un son immensément grave éclata à trois reprises. Un, deux, trois. Puis le brouillard retomba.

Nullement fatigué par le sort qu'il venait de lancer, le Peintre ne s'occupa pas du résultat de sa magie. Ses mains saisissaient les bouts de tableau, il les regardait. Triste. Des larmes perlaient au coin de ses yeux.

Non loin du petit être se lamentant sur son tableau était une jeune femme. Et auprès de cette jeune femme, un bras noir, les doigts pétrifiés dans une pause non naturelle, sortait du sol. Un bras de mort, immobile, unique vestige de trois grands démons qui habitèrent, un temps, les champs de blé.

Cela pouvait paraître bête, songeait le Peintre. Bête, de voir un être mourir de tristesse, devant les vestige d'un pauvre bout de couleur. Qui fut, par le passé, un objet sans importance, sans consistance. Un objet qui n'aurait rien changé au monde, un objet qui n'avait pas de raison d'être né, car il n'était absolument pas indispensable pour la survie des univers. Une petite chose insensée, ne satisfaisant aucun des besoins primaires à la vie. Cela n'étant ni nourriture, ni boisson, ni logement.
Cela pouvait paraître stupide, à quelqu'un qui vit simplement, de se lamenter sur la mémoire d'un tableau qui ne représentait aucune forme concrète. Cela n'avait aucune importance, il ne se matérialisait que sous la forme d'une beauté passagère. Et la beauté n'avait jamais changé le cours d'une existence.
Cela pouvait paraître éternellement débile, pour quelqu'un qui ne vivait que pour vivre.
Mais aucun être, conscient de sa conscience, ne vivait pour vivre.

Sans lever les yeux des confettis colorés qui glissaient dans ses mains, le Peintre s'entendit soudain prononcer, envers la femme qu'il sentait maintenant à ses côtés, d'une voix grave, posée, dénuée de bégaiement :

- Peins ton propre tableau, et défends le. N'oublie jamais.

Ses pensées n'étaient pas vraiment en place, cela ne ressemblait qu'à un brouillon, une intuition. Il savait qu'il tenait un raisonnement logique, une impression, mais il n'arrivait pas à mettre la main dessus. Ses esprits se perdaient, quelque part, entre son tableau détruit, les mémoires de la scène mouvementée qu'il venait de vivre, et le message qu'il essayait d'en tirer. Sa première phrase, celle qu'il venait de dire, était l'évidence qu'il détectait. Mais le raisonnement pour le démontrer, il ne le tenait pas, il se formait peu à peu dans son esprit. Un temps passa. Les blés, autour d'eux, ne bougeaient pas. Plus rien ne se passait.
Lorsque l'artiste cru avoir déniché les éléments suffisants à la justification de ses dires, il put enfin affirmer, bégayant à nouveau :

- C..Car.. ce..cela n..n'est p...p...pas de l'org..org..eil...orgueil de.. l..le dé..défendre.

Les grands yeux globuleux du peintre cherchaient leur regard, les pupilles vibrantes par l'agitation des songes. Il ne la fixait toujours pas. Auparavant, c'était parce qu'il ne pouvait s’empêcher de garder le visage vers son ancienne peinture, au moment présent c'était parce que la femme l'intimidait, comme chaque personne l'intimidait toujours. Pris d'un élan de courage, le démon réussit à continuer son discours, réfléchissant en même temps qu'il parlait.

- Le ta..ta..tableau es..est un ac..acc..accompli..accomplissement. L'acc..omplissement es..est une fi..fierté.

Levant la tête vers le ciel, il se maudit de ne pas être capable de s'exprimer plus clairement, et de façon plus audible. Il espérait du fond de son cœur qu'elle comprendrait, car ce qu'il lui disait était très important.

- Et la.. fier..fierté es..est ce qu..qui nous f..fait te..nir debout.

Conclut-il rapidement, précipitant ses mots. Il lui semblait important de parler de l'orgueil, mais il n'avait pas la force ni la patience, et pensait que la jeune femme ne l'aurait pas non plus, d'en faire un long monologue. Aussi, il ajouta, d'une voix faible, tout doucement, se mêlant au silence des lieux, une phrase mystérieuse que lui-même avait du mal à expliquer de façon structurée, dans son esprit.

- L'org..orgueil, ça..ça f..fait pas te..tenir d..d..d..debout, ça.. ça fait t..t..t..t..tom..tomber le..les au..autres.

Enfin, pour voir si elle avait saisit sa phrase, le Peintre osa, une poignée d'instant, tourner le regard vers elle, puis le détourna aussitôt, sentant ses pulsations cardiaques s'emballer. Ses pupilles retombèrent sur son tableau, ou du moins, ce qu'il en restait, et il attendit qu'elle réponde, ou bien qu'elle parte. Il attendit qu'il se passe quelque chose, en réalité, remarquant, par la même, que l'attente nécessitait une certitude, la certitude que quelque chose se produise.

Spoiler:

Ce petit être avait en lui plus de connaissance et de réflexions aboutis que chaque personne sur cette terre. Je le savais. C’était mon instinct. Je le regardais fixer désespérément son regard perdu sur les petits morceaux de papier. Moment volatile. On ne retient pas l’Ephémère. Il avait voulu le figer, il en payer le prix. Petit être si chétif… Il avait le dos vouté par la peine et l’esprit plein de douleur. On avait tué son enfant. Crime ignoble. Je ne l’avais pourtant pas empêché. J’étais ignoble de n’avoir rien fait. De ne pas avoir agit. Passive. Voilà ce que j’étais depuis toujours. Regarder devant, s’arrêter et attendre que la nuit tombe. Passive, passive à tel point que la vie que je menais ne servait plus à rien. Inutile lamentation et supplications vaines. Il n’y avait toujours pas de vent, rien pour troubler ce calme. Quelque chose au fond de moi m’apaisait en sa présence. Quelque chose de viscéral. Qui es-tu petite chose ? Plus je le regardais, ainsi pleurant une splendeur détruite, plus ce sentiment grandissait en moi. Il n’était que sagesse. Son être rayonnait d’une profonde couleur bleu teinté de mauve. Il était cette couleur si étrange qui forçait au respect, à la sérénité et pourtant empreinte d’une mélancolie sans égal. Il était si triste ce petit être que j’aurais voulu le réconforter dans mes bras, comme une mère à son enfant. Mais je ne le fit pas. Trop lâche, trop têtue pour cela. Ce serait comme avouer mes faiblesses et mes tords. Je ne le pouvais aussi, je restais donc simplement à ses côtés, sans parler, le Silence tout autour seulement blessé par le bruissement du papier entre les doigts du peintre et nos respirations. Combien de temps sommes-nous rester ainsi ? Je ne saurais le dire. Une heure, peut être plus. J’avais perdu la notion du temps sous ce ciel gris.

- Peins ton propre tableau, et défends le. N'oublie jamais.

La phrase avait brisé ma contemplation inutile. Ce n’était rien mais pourtant j’en fus vexée. J’avais détaillé longuement chaque trait de son visage et de ses mains. Sa voix, monocorde, avait effacé ceux-ci de ma mémoire aussi vite que le vent emporte les grains de sable. Je lâchais bien malgré moi un soupir las et détachais mes yeux de la forme tâchant ce paysage de gris et de jaune. A présent, je regardais ce blé qui jamais ne connaitrait le vent. Etait-il malheureux de sa condition d’ignare ? Peut-on être triste pour une chose que l’on ne connait pas ? Non, on ne pouvait pas. Alors pourquoi avais-je ressentis tant de peine en voyant le petit être se recueillir devant son tableau en miette ? Moi qui ne savais même pas ce qu’il représentait à la base. J’ignorais bien des choses et des choses m’ignoraient. Des choses que j’aurais voulu savoir. Mes origines… Bienvenue chez toi Elh. Non, ici ce n’était pas chez moi, je n’y avais jamais vécu. Je n’avais aucune attache dans ce monde que j’exécrais. Mes pensées me blessaient comme de petits couteaux, alors je revins à penser à ce qu’il venait de dire. Pourquoi cela ? Je n’avais absolument aucun talent artistique et le seul que l’on pouvait peut être m’attribuer était la Danse Macabre. Celle où jamais deux danseurs en sortent vivant. Celle où, à la fin de la représentation, le sang teintait la terre comme une petite flaque de pluie. D’andrinople et de brun. Un mélange puant et écœurant auquel je n’arrivait pas à m’habituer. Ôter la vie à quelqu’un c’est comme se planter un couteau dans le ventre. A chaque fois. Toujours plus profondément. Jamais, ô jamais ça ne faisait du bien de tuer quelqu’un.
- L'org..orgueil, ça..ça f..fait pas te..tenir d..d..d..debout, ça.. ça fait t..t..t..t..tom..tomber le..les au..autres.

Il me regarda. Un instant. Je vis à travers ses mèches folles ses yeux, pleins de sagesse et de raison. Pleins de chose que jamais je ne verrais. Plus que quiconque ne pourrait jamais obtenir. Des souvenirs toujours aussi vif. Il vivait avec l’âme dans le passé. Il savait de quoi il parlait, malgré cette certitude, je ne le croyais pas. Je me refusais à le croire. Alors je reportais mon attention vers le ciel, levant la tête vers cette immensité grise et morne. Il n’y avait toujours pas de soleil. Comme sur mon cœur. Jamais totalement éclairé, dans la brume et le vent. Jamais il ne pleuvait. L’orage était partit depuis bien trop longtemps à présent. Plus de joie. Plus de chagrin. Juste cette impassible Vide et ce Silence torturé qui chantait à mon oreille sa mélodie funeste. Ce chant entêtant qui me plombait l’esprit, encore et toujours. Le ciel n’était pas beau, il était juste le ciel. Je n’étais pas une mauvaise personne, j’étais juste une personne. Ni bien ni mal, ni bon ni mauvais. Alors, qui étaient les uns et qui étaient les autres ? Puisque nous sommes un peu des deux à la fois, comme ce ciel, l’orgueil nous met à genoux. Soumis à lui, nous ne pouvons rien faire. Soumis à lui, nous n’étions que les esclaves de nous même. Nous ne sommes rien, rien que des captifs enchainés à une volonté abolit de se mettre debout mais l’Orgueil est là alors nous restons la tête basse à regarder la terre plutôt que le ciel. Un second soupir s’échappa de mes lèvres pourtant closes. Mes yeux retombèrent et je me levais pour me placer en face de lui, soulevant délicatement son menton de mes doigts. Plongeant mon regard trop clair dans l’océan de ses yeux, j’entamais une réflexion orale.

- Il y a longtemps, j’ai eu un chien. Comme il était beau et comme je l’aimais mon chien ! Tu n’imagines pas à quel point j’en étais fière. Pourtant, il n’avait rien d’attirant. Il était maigre et la boue collait à ses poils comme les sangsues à la chair. Je n’ai jamais été intégré avec les enfants de mon village. Trop différente. Un jour, un beau jour d’été où il faisait chaud, j’ai traversé le champs voisin où courrait les enfants du dit village. Ils jouaient avec des bâtons et riaient fort. Très fort. Trop fort. Mon chien aimait les gens et il était si gentil qu’il ne disait jamais rien… Il aurait dû. Lorsque les méchants ont commencé à le frapper fort en riant, j’ai crié, j’ai pleuré. Lui, il couinait en me lançant un regard suppliant alors j’ai poussé les méchants, les yeux pleins de larmes. Il était trop tard, mon chien était étalé dur le flanc, il ne respirait plus. Pourtant, si tu savais à quel point j’étais fier de mon chien ! Mais ce ne sont pas eux qui sont tombés à genoux à côté de la dépouille sanguinolente mais moi. Mon orgueil n’a pas fait fléchir les autres, c’est moi qui suis tombé. .., ma voix était empreinte de nostalgie et un peu tremblante mais mon regard lui, était toujours aussi dur, toujours aussi translucide.

La jeune femme s'approcha de lui, elle lui souleva le menton et parla. L'espace d'un instant, le Peintre tenta de la regarder dans les yeux, comme elle semblait vouloir le faire. Mais hélas il ne put tenir qu'une poignée de temps. Bientôt, ses pupilles se tournèrent vers la droite, là où se dressait un petit bosquet, que le démon n'avait pas remarqué jusqu'alors. Quatre arbres. Quatre.
La voix de la demoiselle tournait dans les songes de l'artiste, elle se confiait, il en avait conscience. Ses propos ne vibraient pas comme ceux d'une argumentation, mais plutôt comme ceux d'une profonde plaie, qui voulait saigner. Le Peintre écouta, et se tût respectueusement. Son silence perdura, même après que le point final fut posé. Le regard toujours tourné vers les quatre troncs, noirs sous l'ombre des feuillages.

Sans la brusquer, le démon recula légèrement le visage, afin qu'elle lâche prise sur son menton. Il réfléchissait, il réfléchissait à ce qu'il allait répondre. Mieux valait ne rien dire, selon lui, mais le Peintre craignait que la jeune femme le prenne comme un désintérêt de sa part. Pendant un moment, ses yeux se détachèrent du petit bois, pour observer le mouvement des éternels épis de blés, qui recouvraient ces terres.

- Pourquoi ? Pourquoi ? Pourquoi ?

Une voix caverneuse, lente et irrégulière, intervenant juste au dessus d'eux. L'artiste, surpris, en chercha la source, mais fut éblouit par l'astre qui le surplombait. Sa main monta à son front.

- Pourquoi vous êtes encore là ?

Et sa vue se clarifia. Un être colossal et monstrueux se tenait à leurs côtés. Il les fixait de ses deux minuscules globes sans paupières, noirs, vides, semblable à des yeux de mouche. Sa mâchoire pendait, bavant une substance noire qui couvrait sa dentition anarchique. Immobile, les bras ballants, le crâne penché, seule sa langue bougeait, lorsqu'il parlait.

- Il a dit que c'était chez lui. Il a dit que c'était son territoire. Je l'ai entendu.

D'où venait-il ? Comment un démon aussi gigantesque que lui pouvait passer inaperçu ? Le Peintre scrutait les alentours, tout en lui répondant, aussi calmement qu'il le pouvait.

- Ici.. Ce.. ce n'e..n'est le ter..territoire de p..personne.

A droite, les arbres, le bosquet. Il n'y en avait que trois. Trois arbres.

- Si, je sais, il l'a dit, je l'ai entendu, il l'a dit, je sais. C'est à lui ici. Pas à vous.

Le Peintre voyait que la jeune femme s'apprêtait à réagir, il ne fallait pas qu'elle se fasse remarquer, il fallait que ce monstre l'oublie. Les doigts de l'artiste se posèrent discrètement sur les lèvres de la demoiselle, pendant qu'il s'apprêtait à reprendre la parole. Trouver un moyen. Trouver un moyen. Arranger les choses, c'était là, la préoccupation première du démon de l'origine. Car, à travers toute son expérience, il n'en doutait pas, le colosse, passif, qui s'adressait à eux, était plus dangereux et plus redoutable que la plus démente des armées d'hommes.

- Peu.. Peu impo..importe ce qu..qu'il disa..disait. Le..Les cham..champs ne lui app..appartiennent p..pas.

L'être immonde ne bougeait toujours pas, pas le moindre mouvement.

- Tu crois que j'ai pas entendu ? Il l'a dit, j'ai entendu. J'entends toujours, toi peut-être que tu entends pas, moi si. Tu essayes de me mettre des bêtises dans la tête, tu es méchant. Ici c'est chez lui, je l'ai entendu.

Visiblement, il restait fixé sur une idée inébranlable. Ses pensées ne pouvaient en sortir. Lui, le Peintre, pourrait partir en un instant de cet endroit, afin de cesser de froisser la créature. Hélas, la jeune femme, elle, ne le pouvait pas. Le plus simple restait de trouver un moyen pour calmer le monstre.

- On.. on ne .. reste..restera pas l..longtemps. Il a b..bien vou..voulu qu..que nou..nous re..restions u..un peu.

- Non, il veut que vous partez. Et vous partez pas. Vous restez assis. Pourquoi vous êtes encore là ?

Le démon ne savait pas comment faire, ses songes se mêlaient en lui, toutes les potentielles issues qu'il voyait avaient un défaut. Le temps passa, il passa, un peu trop.

- Il faut pas que vous restez ici. Vous partez.

Et sur ces mots les deux bras démesurés du colosse s'abattirent, avec une force inouïe, sur le frêle corps du Peintre. Ce dernier fut broyé, en un instant. Soulevé de terre, arraché en deux morceaux sanguinolents, les restes difformes de l'artiste furent presque tous ingurgités par le monstre, aussi vite qu'une poule avale une miette. Et bientôt, l'énorme démon, soucieux d'avoir fait tomber quelques membres de l'artiste au sol, qui restaient, par conséquent, sur le territoire, se mit, lentement, à les chercher, au milieu des brins jaunes, pendant que la jeune femme résidait toujours à ses côtés.

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