Un diner aux chandelles [PV Louwen Raezrock]

Luthier/Mercenaire ________________ ________________

Toute quête, toute aventure, et même toute soirée en générale, commence et finit à la taverne. Comme un phare déchirant la solitude par sa bonne ambiance et sa bonne chaire. C’est un peu le rendez vous des copains, des aventuriers, des mercenaires, voleurs, assassins, tire-laine et autres ivrognes. Les plus riches des établissements peuvent offrir de la musique, des divertissements, nourriture, chambres et surtout (surtout) alcool à flot ! Bières, vins ou bien breuvages plus exotiques provenant des quatre coins de Feleth. La plupart du temps dans les tavernes, le patron est soit un ancien aventurier aimant envoyer bouler lui même les tapageurs, ou bien, ce sont de petits tenanciers qui assistent impuissants aux bagarres rangées qui secouent leurs tavernes. A Madoras, la cité royale, on trouvait plus d’établissements de seconde zone que de véritables tavernes dignes de ce nom. Et c’est précisément pourquoi, celles reconnues attiraient de plus en plus de monde et devenaient, par la même, encore plus connues. C’était le cas de la « panse repue », grande bâtisse de bois massif aux fondations de pierre, qui dressait fièrement ses quatre étages dans une des nombreuses ruelles qui parcouraient la capitale du royaume. La panse repue était un établissement riche car connu dans toute la cité et même au-delà. Le patron était un ancien mercenaire des plaines qui avait repris l’affaire de son frère de nombreuses années auparavant. Il gardait toujours une arbalète chargée sous son comptoir, Rosaline était presque aussi célèbre que le nom de l’auberge. Cette dernière proposait toutes sortes de choses, du traditionnel plat du jour jusqu’au massage spécialisé en passant par les concerts de troupes itinérantes. Mais si quelqu’un avait le malheur de faire un peu trop de tapage, c’était dehors avec les chiens et la porte condamnée au fauteur de trouble jusqu’à l’oubli de son visage. Quand Maverdave était arrivé en ville, accompagné par Le Passant (qui l’avait quitté à l’entrée de la ville) c’était la première chose qu’il avait entendue au moins cinq fois de suite, « On va à la panse repue ce soir ? », « Ouais la panse repue ! », « Je veux aller voir Rosaline ! ». Il était donc tout naturel que son rendez vous y soit fixé ...

Par une fin de soirée pluvieuse, une botte s’enfonça dans la boue, suivit rapidement par une autre, faisant fuir les cafards et autres rats dans une bouche d’égouts proche. Un chapeau à plume releva la tête et, défiant la pluie, lut sur la pancarte qui s'agitait au vent : "A la panse repue". Maverdave leva un sourcil et regarda l'emblème d’un œil interrogatif, comme s’il s’attendait à ce qu’elle lui parle. La pancarte se balançait au gré de ses caprices, elle affichait un cheval blanc, la crinière au vent, les babines retroussées, dressait sur ses pattes arrière sur fond de bois usé. Soudainement, la porte s’ouvrit à la volée et vomit un homme qui sortit la tête la première et alla s’écraser contre le mur d’en face avec un bruit des plus sordide, avant de glisser au sol comme une marionnette dont on aurait lâché les fils. Un gros homme rougeaud le crâne rasé suivit de près le vol plané de l’homme en sortant à grand pas de l’établissement. Il représentait à lui seul le stéréotype du tenancier réglant les conflits à lui tout seul. Grand, gros, gras, musclé tout de même, une moustache et un bouc lui couvrant le bas du visage, un tatouage stylisant un dragon sur l’avant bras, un pantalon jaune sale rayé et un tablier venait compléter le tableau. Il ordonna à l’ivrogne de ramasser ses loques et de déguerpir en pointant un gros doigt boudiné sur lui. Voyant l’ivrogne toujours inerte, il le pria de bien vouloir déguerpir rapidement avant qu’il ne se décide à faire chanter Rosaline. L’ivrogne se leva prestement à l’annonce de cette menace et glissa plus qu’il ne courut vers le fond de la ruelle, il disparut bientôt, dissimulé par le rideau de pluie. Le gros homme se tourna vers Maverdave avec un visage furieux et lui dit avec la délicatesse d’une voie bourrue : « Z’êtes là pour consommer ou pour fout’ le souk ? Parce que si c’est le cas je vous prierais de débarrasser le plancher ! »
Maverdave haussa les sourcils et d’un pas leste rentra dans l’établissement où régnait un joyeux bazar. Une troupe de musiciens itinérant composé à première vu d’une dizaine de membres, jouait un rythme endiablé, des flutistes faisaient serpenter leurs flûtes avec grâce tandis qu’un guitariste se déchaînait comme un beau diable sur un solo d’une rapidité époustouflante, la percussion dansait la samba et le chanteur se déchirait la voix sur un refrain de taverne vieux comme le monde : « Et je lui dis Donzelle ! Si tu ne veux pas ce soir, je te dis à demain ma Belle et je retourne au comptoir ! » Près des musiciens, trois rangés de tables pleines à craquer chantaient en chœur avec de belles fausses notes et buvaient en parfaite harmonie. Le gros homme rougeaud qui ressemblait au patron avait repris sa place derrière le comptoir et il commençait à essuyer des verres avec un chiffon sale en jetant des coups d’œil attentifs au reste de la salle principale. L’établissement profitait de la douce lumière des dizaines de bougies accrochées au lustre, et de celle plus forte de la cheminée principale envoyait dans toute la salle. Sur cette dernière, grillaient trois gros cochons de lait suintant de sauce et de graisse, certainement le plat du jour, et a côté bouillonnait une marmite dans laquelle flottaient toutes sortes de légumes, carottes, navets, courgette, patates ... Dans la partie de plein pied de l’établissement qui faisaient bien ses 15 mètres carrés, recouvert d’un dallage de grosses pierres grises, des dizaines de tables de toutes tailles étaient occupées par toutes sortes de silhouettes encapuchonnées et fumant la pipe, de la gracile roublarde elfe au massif mercenaire demi ogre, toutes les races de Feleth étaient présentes. La plupart possédaient un danger potentiel à la ceinture, sabres, dagues, épées courtes, massues, arbalètes, arc, épée longue, fendoir, couteau, fourchette, fléau, rond de serviette et autres armes dantesques. Maverdave, devant la vue des armes appartenant aux consommateurs, se dirigea vers une petite table ronde en se disant qu’on pourrait ouvrir une armurerie à côté de la taverne.
Il posa ses affaires et planta Machiavel sur la table. Il s’installa, les deux pieds sur la table et le dossier contre le mur de torchis. Il regarda amusé le ballet des serveuses qui prenaient les commandes et qui servaient les consommations avec un air stressé. Il grava un carré sur sa table avant qu’une serveuse ne vienne prendre sa commande. « Bonjour monsieur ! Vous souhaitez un plat du jour et une bière ? Nous vous proposons du cochon de lait, choix du morceau, ainsi qu’une assiette de légume. Ou préférez-vous juste une boisson ? Alcoolisée ou non ? » Maverdave la regarda exécuter son cinéma habituel. Elle était plutôt jolie quoi qu’un peu jeune. Ses boucles brunes retombaient en désordre autour de son visage fin. Ses lèvres sensuelles s’agitaient rapidement tandis qu’elle énonçait les choix que pouvait faire le jeune guitariste. Ses joues rouges témoignaient de ses activités incessantes et de ses allés et venues entre la salle principale et la «cuisine ». Il releva la tête vers le joli minois penché vers lui. Elle le regardait, sourire commercial aux lèvres, rougeur sur les joues et les mains sur la table. « Alors vous avez choisis ? » Maverdave déglutit. « Vous êtes vraiment très jolie mademoiselle. » La jeune fille se recula imperceptiblement et sourit de plus belle à Mave’. « Euh ... c’est vraiment. Gentil, merci beaucoup » Elle éclata d’un rire cristallin gêné. « Et bien ce sera un verre de bière pour moi et une entrecôte s’il vous plait mademoiselle au visage riant.» La serveuse sourit encore, gênée, baisa le regard et partie en replaçant une mèche de cheveux derrière son oreille. Une fois le repas, succulent par ailleurs, terminé, Maverdave replaça ses bottes sur la table et fuma sa pipe en repensant à l’entretien qui l’avait amené ici :

«-Qu’est ce qui veut le musicien ? » Demanda un gros demi-orque, une lourde armure de plaque lui couvrant le corps, les muscles saillant des manches de sa tunique rouge, le bouclier dans le dos et la double lame à la main, il ne semblait pas commode. Maverdave, mal à l’aise sautillait d’un pied sur l’autre, jetant de petits coups d’œil à l’immense arme de son interlocuteur. Le chapeau entre les mains, il guetta de façon anxieuse la réaction de sa plume violette. « -Eh bien ... Euh comment dire ... j’aurais voulut, dans la mesure du possible s’entend, louer les services guerrier d’un mercenaire agile et ... » il se pencha et le regard en articulant exagérément ; « Discret ! ». Il regarda a gauche, puis a droite, puis encore a gauche et sourit au mercenaire en face de lui, avec un frêle espoir de détendre l’atmosphère. Le demi-orque grogna, puis éclata de rire et frappa dans le dos de Maverdave qui crut perdre ses poumons. « - Et bien l’ami, si tu as de l’or, les mercenaires de la Shade brotherhodd t’aideront, quelque soit ta requête ! » Maverdave sourit, un peu anxieux, et toussa deux trois fois. « -Quel que soit ma requête ? Euh ... je peux vraiment demander tout, même des choses ... plutôt dangereuses ? », « AH AH AH !!! Mais c’est pour ça que nous faisons ce métier l’ami ! Pour le danger ! » Rigola l’orque. Ils firent quelques pas au milieu du QG, des mercenaires de toutes races et de toutes classes s’entraînaient, discutaient, s’occupaient de leurs armes. Le demi-orque s’arrêta et fit face à Mave’ : « -Alors de quoi as-tu besoin le musicien ? Hein ? Du discret tu as dit ? Assassins, voleur ? Dis moi j’ai tout ce qu’il te faut ! Et même plus » Maverdave se détendit un peu. Le demi-orque semblait sociale enfaite. « -Et bien, dans l’idéal, un mage guerrier plutôt discret aurait parfaitement fait l’affaire. » Le demi-orque réfléchit un instant avant de répondre : « -Ecoute mon gars, là je suis un peu à cours question mage qui fait des étincelles, mais je peux t’envoyer une mercenaire itinérante. Par contre je te préviens tout de suite ! On n’aime pas trop les mauvais payeurs si tu vois ce que je veux dire. Alors t’as intérêt à pouvoir assurer la dépense, sinon il te reste plus qu’à retourner d’où tu viens et à faire le boulot toi-même !! » Il appuya sa déclaration en enfonçant son gros doigt vert dans l’épaule du musicien. Se dégageant, Maverdave sortit son livre et l’ouvrit à la page des comptes. Le demi-orque intrigué le va un sourcil. « -Y a quoi la dedans ? » « -Combien pour le mercenaire ? » L’orque, pris au dépourvut, compta maladroitement sur ses doigts, et montra sur sa face grossière que les chiffres se perdaient dans sa mémoire. « -Euh ... et bien ... je dirais une belle somme. » « - Et où dois-je l’attendre ? » Le demi-orque haussa les épaules, l’air de penser *Qu’est-ce que j’en sais moi* « -J’en sais rien moi.Tiens si ! Retrouvez vous à la Panse repue » Maverdave claqua son livre, fit volte face et partit à grand pas en lançant un « Et bien marché conclus !! »

Maverdave en était là de ses réflexions quand il vit la porte de la taverne s’ouvrir sur une jeune femme,
harnaché de couteaux. Regardant de gauche et de droite, la jeune femme aperçut Maverdave et s’approcha de lui à grands pas. *Ils ont du lui donner mon signalement, du genre « si tu vois quelqu’un de bizarre, cherche pas c’est lui »* Il se redressa, prêt à accueillir la guerrière ...

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L'avant-poste avait tout de l'apparence d'un QG tel que celui des Shade Brotherhood aurait pu l'être. A l'exception près qu'il n'était pas si aisé de s'y introduire, seul les habitués savaient où trouver la Guilde pour obtenir les meilleurs services. Et pour bien dire les choses, ça arrangeait tout le monde. Sur le volet, les clients étaient triés, les habitués dignes de confiance d'un côté, les scélérats aux bourses rebondies en quête de lames immorales et es inconnus de l'autre. Ca éviter les petits désagréments tels que les descentes d'inquisiteurs, tout comme cela réjouissait les petits brigands dans leur aspiration personnelles à grimper dans la hiérarchie qui pouvaient enfin exercer une emprise sur leur semblables et leur faire payer chère leur arrogance. Les bizutés en question, eux, appréciaient moyennement, et plus rarement sortaient vainqueurs de leur accroches avec les membres plus anciens. Si les touristes étaient une excellente source de revenus, pas tout le monde était d'avis à leur faire confiance.

— Un de ces sales étrangers qui me réclame un mage guerrier en croyant que j'étais un responsable ! Quand on sait dans quel état ils nous les ramènent, ces étrangers, je l'ai envoyé à la Raezrock, en prétextant qu'on avait rien d'autre !

— Tu vas te faire botter le cul , Krougan. Tu sais qu'ils détestent que tu joues les intendants à leur place...

— Rien à foutre, cette garce l'a bien mérité, à fouiner partout. Déjà l'autre fois, elle m'a sifflé un contrat. Et dire qu'il paraît que la Guilde veut l'officialiser ! Bah comme ça, la question se posera plus ! D'ailleurs si j'en crois les rumeurs, Seigneur Huldan aurait su s'écarter de la Guilde tout en bénéficiant de ses avantages ! Les gars, très prochainement ma loyauté ira où il y a de l'argent, et à mon avis mon taent sera bien mieux reconnu par ce chère Huldan que par cette foutue Guilde ! En attendant, adieu Raezrock la double vermine !

Le demi-orque éclata d'un rire gras qui fut accompagné par quelques uns des présents. Il est vrai que les mercenaires non-officiels n'avaient pas vraiment d'amis au sein de la Shade Brotherhood, ils ramassaient les pires contrats tout en ne pouvant se fier qu'à eux-même. On ne leur en disait pas plus qu'il ne devait le savoir, car ils étaient de potentiels traîtres qui auraient vendu leur mère pour de l'or. Du moins, c'était ce qu'on disait. En réalité, les grandes décisions étaient prises par un petit comité de conseillers influents. Ces derniers se retrouvaient lors de réunions très privées pour décider de l'avenir de la guilde. Ces entrevues secrètes sont appelées « Le Cercle » et leur rôle consistait à s'occuper des affaires obscures de la confrérie. Ttout ce qui était décidé avait fatalement une issue où la Guilde trouvait son compte. Et les règlements de compte entre les membres loin, très loin, du Cercle, se faisaient généralement à l'écart des tribunaux, la situation l'obligeait. Puis entre gens respectables, rien de tel qu'une "réconciliation" à l'amiable, ça évitait la paperasse. Le petit attroupement se dispersa pour que chacun rejoigne son poste.

Et pendant ce temps....

— QUOI ?

La voix de la Demi-Seïrdan résonnait de colère entre les murs qui se resserraient sur la pièce exigüe. Son objectif premier était-il donc de lui pourrir la vie au point de la mettre sur des contrats sans en parler à quiconque, comme s'il en avait le pouvoir ? Elle se sentait bouillonner. Bien sûr, elle avait empiré la situation en lui volant un de ses contrats sous son nez, mais ça n'avait été que justice. Si elle s'était écoutée, elle l'aurait réglé, ce petit malentendu, après tout, une décapitation parle d'elle-même. Seulement comme nombres d'organisations, la Guilde obéissait à des certaines règles concernant le rapport des membres entre eux. Mais aujourd'hui, elle avait bien du mal à se contenir, et ça n'échappa pas au coursier qui fit un pas en arrière avant qu'elle fracasse son poing dans un mur porteur. La douleur parcourut ses nerfs jusqu'à l'épaule pourtant son ire était si vive qu'elle parvenait sans mal à l'ignorer.

Comment avait-il osé la relayer aux mains d'un employeur si peu connu et si peu fiable de la Guilde ? C'était humiliant, et ridicule, aussi ridicule que la somme qu'elle empocherait son service effectué. Il allait sans dire que si le prétendu musicien devait la payer convenablement, cette somme qui lui revenait de droit serait sans doute perdue en route dans les coffres d'intermédiaires tel que ce foutu demi-orque. Mais elle s'en chargerait plus tard. Son rendez-vous était fixé au soir même, de quoi mettre de côté son amertume, et il était hors de question de décommander, elle n'avait nullement besoin qu'un dédain salisse sa réputation. Louwen se présenta donc comme convenu, devant la Panse Repue. Sa seule précaution était celle de tous les clients ou presque: le visage à l'ombre. Sans un mot elle poussa la porte pour se laisser envahir par l'atmosphère chaleureux de la taverne. Le brouhaha des conversations mêlées était si assourdissant qu'il fallait un temps d'adaptation pour reconnaître la voix du barman crier des consignes sévères. Il semblait tendu ce soir, et dans un sens, la mercenaire pouvait le comprendre : difficile de garder son calme au milieu d'ivrognes et de brigands, c'était le lot de tout établissement. Celui-ci s'en sortait plutôt bien.

La jeune femme balaya la pièce d'un regard furtif. Il ne fut pas très dur de dénicher l'homme en question au milieu des armures de plates, et des capes fourbes. C'était le genre de type qui ne semblait pas tremper dans du louche, mais si elle était ici, c'est que les apparences étaient trompeuses pas vrai ? En tout cas, il faisait pas dans le vol-à-la tire à priori. Beaucoup trop distinct de la foule. Pieds sur la table, son allure désinvolte parvint à décocher un demi sourire aux coins des lèvres de la mage guerrière. Cette dernière se dirigea droit sur lui, persuadée de son identité, d'ailleurs lui aussi l'avait remarquée. Tranquillement affairé à se détendre en tirant sur sa pipe, il avait interrompu cette occupation pour se redresser. Elle le salua d'un bref mouvement, et dans son manque de civilité pris place à la table sans y être invité. La courtoisie n'était pas son fort, et même si elle faisait des efforts pour ne pas offenser son entourage, aujourd'hui était un jour qui ne l'incitait pas à rester patiente.

— Je vous préviens tout de suite que je ne m'embarrasse pas de futilité. Je n'ai pas de temps à perdre, et j'imagine que vous non plus. Vous me dites ce que je dois faire, je le fais, vous payez, point. Pas d'enjolivement, pas de blabla inutile.

Spoiler:

Luthier/Mercenaire ________________ ________________

[b]Après avoir traversée la salle d’un pas rapide, la guerrière s'était assise en face de Maverdave, sans s'être fait prier et avec pour tout salut un hochement de tête bourru. *Et bien la discussion risque d'être un tantinet compliquée !* Pensa Mave’ en posant les coudes sur la table et en écoutant la mercenaire.
"— Je vous préviens tout de suite que je ne m'embarrasse pas de futilité. Je n'ai pas de temps à perdre, et j'imagine que vous non plus. Vous me dites ce que je dois faire, je le fais, vous payez, point. Pas d'enjolivement, pas de blabla inutile." Le musicien joignit les bouts de ses doigts et d'un air pensif répondit : "-Alors, tout d'abord, Vous ne ferez pas ce travaille ci seul, je vous accompagnerai et vous épaulerai, pas par soucis de réussite, non, j'ai juste envie de m'amuser un peu. Ensuite du temps, j'en ai beaucoup (*peut être trop à vrai dire*), et puisque je fais appelle à vous pour ce boulot ci, c'est que je veux le perdre. Et pour finir, pour le blabla inutile je crains que ma personnalité m'en empêche". Il gloussa puis reposa un regard sérieux sur la mercenaire.
De taille plutôt modeste, Elle possédait toute fois un regard d’une couleur incomparable qui dégageait une force et une détermination à toutes épreuves. Ses cheveux de couleurs sanguins cascadaient autour de son visage, orné d’une cicatrice encore fraîche sous l’œil gauche. Il appela une serveuse et commanda deux bières, puis il se pencha vers son sac et en sortit trois documents, une carte, un contrat, et une feuille couverte d’une écriture ronde et penchée. Il poussa le contrat vers la jeune femme et tira sur sa pipe. La serveuse revint bientôt, portant deux chopes sur un plateau, Maverdave en poussa une en direction de la guerrière. La lueur rouge de la pipe éclaira fugacement ses yeux gris lorsqu’il retira une bouffé. Il souffla la fumée en l’air qui regagna bientôt le nuage de tabac qui flottait en dessous du plafond, noircissant les poutres depuis bientôt vingt cinq ans.
Il regarda la mercenaire lire le contrat. Dans ce dernier, les clauses était simple, quoi qu’écrite avec tout le politiquement correcte et les enjolivements respectifs aux contrats. Maverdave Mc’Olan, le commanditaire, faisait appelle à (un espace blanc devait contenir le nom de la guerrière, qui n’avait toujours pas voulut le lui délivrer) Afin de mettre en difficulté les capes blanches, et ce en infiltrant un de leur poste de garde, d’y mettre le feu, de voler quelques informations et si possibles, de déverser une charrette de crottin de cheval sur les survivants. Les blessures occasionnelles ne sont pas prises en compte lors du paiement, mais une prime sera accordée pour chaque renseignement intéressant trouvés. Ensuite venait le montant de la somme convenue puis la signature de Maverdave et enfin un espace pour celle du destinataire. La jeune guerrière lut l’ensemble du contrat. En tant que mercenaire, Maverdave pensa qu’elle devait souvent faire attention à ne pas se faire arnaquer, mais tel n’était pas le but du jeune homme, qui n’avait qu’une seule idée (précise) en tête : aider le plus possible la rébellion, et ce par tous les moyens possible. La jeune femme releva la tête. « -Alors ? » Demanda Maverdave en levant un sourcil. « Ce sera un peu dangereux, et si vous ne voulez pas vous attirer d’ennuis, je pense qu’il faudra laisser le moins de témoins possible. » Il se pencha en avant et chuchota avec un air entendue « Dans la mesure du possible s’entend ». Puis il bascula sur sa chaise et tira sur sa pipe avec un air tout a fais ... Flippant. « J’accepte » Fut les seuls mots qui franchirent les lèvres de la mercenaire. Maverdave frappa dans ses mains en s’éclaffant, se pencha vers son sac et en sortit une plume ainsi qu’un encrier qu’il fit glisser devant lui. La mercenaire remplit l’espace contenant son nom, puis signa au bas du parchemin.
Récupérant prestement le morceau de papier, le musicien lut l’ensemble des caractères inscrit sur la page et avec un sourire ravit, il glissa le sac dans sa poche puis mit ce dernier sur son dos et demanda à la concernée : « Je peux vous appeler Louwen ? ». Sans attendre la réponse, il récupéra ses affaires, paya les consommations et sortit dehors. Le jour se finissait, s’écroulant à l’horizon dans une lueur orangée qui miroitait sur la ville. Tout était couvert d’une fine couche d’eau, délaissé par la pluie qui s’était arrêté. Levant la tête vers le ciel. Maverdave se dit :

*Demain,
l’aube sera rouge ... rouge sang !*

Spoiler:

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