Elle était là. Poupée humaine. Sous le ciel grisâtre. Au milieu du vent chaud. Sa chevelure, longue, châtain foncé. Glisse dans son dos. Petit corps. Mince. Assise, sur un rocher, au dessus de la falaise. Il devinait son regard, plongé dans la cascade, à observer l'eau gronder et s'effondrer en bas. Il devinait la teinte de ses iris. Noisettes. Avec ces reflets jaunes, sous l'astre solaire. Mais le soleil n'était plus là. Disparu dans un abysse d'agonie. Bercé par le glas d'un chaos dont Akira était l'auteur. Lui aussi était là. A quelques pas de ce corps frêle, à observer les courbes de son dos. Silencieuse nature alentour. Les yeux de glace mi-clos. Le givre de son regard, cherchant à percer cet esprit aux multiples couleurs devant lui. Elle était entourée de ronce. Bonté, gentillesse, rêverie, pureté, mais jalousie, complexité. Il ne l'avait jamais compris. Si. Mais sans vouloir se l'avouer. Besoin d'être mauvais. Il avait gâché une belle histoire. Il avait gâché plusieurs années à pourri son cœur pour détruire le sien, à cette poupée. Forte en surface, fragile à l'intérieur. Derrière cette armure de dérision et de maturité. Mature, elle l'était. Blessée, par les évènements de sa vie passé. Et lui, au lieu d'admirer cette œuvre d'art vivante, au lieu de partager la créativité, de profiter de sa chance, il l'avait saisi et l'avait calciner de son propre mal être. Égoïsme naissant, au fil des mois. Le seul à souffrir. Faux. La seule victime. Faux. L'unique personne à pouvoir se comprendre. Faux. Elle l'avait compris, l'avait aidé, l'avait sauvé. Juste par... amour. Oui. Par amour, attachement, affection, amitié. Par tout ce qui les unissait. Elle avait tout fait. Tout sacrifié. Tout donné. Contre quoi ? Un baiser, un mot ? Des choses futiles. Mais de la reconnaissance. C'était bien trop peu pour tous ces efforts fournis. Ses forces, à cette poupée, s'étaient estompées. Était venu un stade où elle était la seule à avoir besoin d'aide. Il ne lui avait pas donné. Égoïsme vrombissant, tapis dans l'ombre d'une douleur assoupie. Monstre à la place du cœur. Monstre vrombissant lui aussi. Horreur ensanglanté, clouée, trouée de toutes parts. Mais elle, juste devant, avait un trou béant au milieu de la poitrine, à force d'être incomprise, rejetée. Akira n'avait jamais rien voulu de tout ça. Il avait obéi à un mal viscéral, auto-destructeur. Une pulsion malsaine. Un désir de faire mal, si peu concret. Il avait nagé dans le remord, l'incompréhension de lui-même. S'était même noyé dans son propre dégoût. Le balafré se détestait tant. Haïssait tant son visage, son être, ses pensées. Mais l'aimait tellement, elle. L'astre jour se réincarna alors. Renaissant de ses cendres. Il illumina l'horizon, de ses flammes douceâtres. Le vent souffla dans le dos du démon, portant son parfum de rose et de charbon au nez délicat de la poupée regorgeant de vie. Elle se retourna, et il put enfin voir ces reflets jaunes, mielleux, dans ses prunelles. Elle dégageait la peine, l'affection, la mélancolie. Mais l'envie d'avancer, le besoin d'avancer. Le besoin de revivre, sans le fardeau que cette vermine d'Akira lui avait fait porté, toutes ces années. Ces longues années à tout faire pour la faire jalouser, la faire envier. Lui faire vivre un enfer. Tout cela, il l'avait compris quand elle était partie. Quand elle lui avait dit que la fin était là, désormais. Légitimité. Il ne lui en voulait même pas. Il avait juste compris, saisi, percuté la réalité de ses actes de plein fouet. Leurs deux regards ne s'étaient pas lâchés, depuis de longues minutes. Le miel, et la glace. Akira serrait les poings. Enragé de voir les traits fatigués, la peau ternie, de cette poupée qu'il avait tant chéri. Elle avait l'air si lassée, si fatiguée. La mine à la fois triste et joyeuse. Tout ça par sa faute. Tout ça par sa souillure. Il aurait tant voulu lui être bénéfique. Qu'elle le remercie, et ne le blâme pas. Il aurait tant voulu être bon. Être comme elle. Ne pas être cet homme torturé inutilement. Il se détestait. Vraiment. Haïssant chaque parcelle de son être. Tant il était misérable face à elle, face aux autres, face à ceux qui avait cru l'apprécier. Si pitoyable. Si inutile. Vermine. Elle était pourtant une magnifique fleur. Une somptueuse fleur, désormais fantôme. Il l'avait tant mutilé, tant blessé. Cette orchidée brumeuse. Mutilation des fleurs nocturnes. Des fleurs fantômes. Au lieu de s'en occuper pour qu'elle s'épanouisse, il l'avait cruellement arraché à son bien-être et l'avait laissé faner entre ses mains. Le soleil continuait de s'épandre. Léger pourtant. Réchauffant l'air. Au cœur de l'hiver, la lumière se montre bienfaitrice. Il restait un peu de neige, sur les rochers, un vent frais, l'eau se devinait glaciale. Et le soleil caressait ce paysage de ses doigts fins. Dans l'espoir de réchauffer les âmes meurtries. Son âme meurtrie, par le froid de son regard. Le givre, la mauvaise force qu'il possédait, il l'avait déversé sur elle, au lieu de la garder pour ses propres démons. Ses bourreaux. Ceux qui avaient fait naître ces pulsions en lui. Akira n'aurait jamais dû naître. C'était une certitude acquise pour lui. Il s'était développé comme de la gangrène, et avait infecté cette magnifique perle de bonté. L'avait sali de son amour trop intense, l'avait poignardé de son désir permanent d'autre chose, l'avait éventré de ses lubies inutiles. Il était le peintre de cette douleur qui tapissait son visage. Le seul peintre. L'artiste d'une souffrance qui enveloppait ses yeux. Son pinceau était une griffe, qu'il avait planté froidement dans son sommeil du cœur. Désormais, il devait contempler son œuvre. Elle avait fini par partir, pour sauver son être. Elle avait eu raison. Mais elle lui manquait. Lui manquait trop. Sans elle, Akira retombait dans son néant. Sans appui, sans accroches. Juste son cœur dans une main, à lacérer sans raisons. Juste des souvenirs à se remémorer avec douleur, avec l'envie intense de les revivre. Mais cela était impossible. Tout comme de retourner en arrière pour bénir ce cœur et non le détruire. Alors, il s'approcha d'elle. Sa main noircie saisit la sienne, fine et osseuse, et la serra un long moment. Le regard baissé sur cette étreinte. Il regardait les ongles rongés, les phalanges délicates. Remonta sur son visage, baigné de surprise et d'incompréhension. Des cernes ornaient le dessous de ses yeux, son teint était terne. Tant de fatigue, tant de tristesse. Le balafré s'approcha, lentement, et effleura ses lèvres des siennes. Il appuya légèrement, témoignant de cet amour qui continuait de dévorer son corps. Ses paupières s'étaient fermés. Il savourait ce contact qu'il avait détesté avant. Qu'il avait fui. Alors qu'elle se plaisait à le réclamer si gentiment. Puis, à contrecœur, il se détacha d'elle. Ses pas se dirigèrent vers la haute falaise, qui laissait voir l'horizon comme une peinture irréelle. Des teintes de jaune. Aucune qui ressemblait un temps soit peu au miel de ses yeux. En bas, l'eau avait pris les couleurs du crépuscule. Ému, Akira laissa une ultime larme rouler sur sa joue. Un dernier regard vers ces prunelles rêveuses, un dernier regard sur la lumière du jour. Derniers mots, susurrés, murmurés, rien que pour elle : « La pluie reviendra fouler ton visage pour nettoyer mon horreur. ».

Et plus rien, la cendre mêlée au crépuscule...