« Je me fais appeler Kheyl Dralor. Lors des dix dernières années, un de vos proche, votre meilleur ami, un frère d’arme ou une simple connaissance à trouvé la mort ou a disparu dans des circonstances troublantes. Ce fut peut être il y a une décennie, cinq ans, des mois, quelques semaines ou même hier…D’ailleurs, peut-être ne le savez-vous pas encore… »

Un grognement réprobateur. On m’arrache au couvert de mon capuchon, dévoilant ma chevelure claire et un léger sourire. L’homme approche sa face balafrée, me considérant d’un œil mauvais.

« Kheyl Dralor hein ! Peut-être bien qu’après cet aveu on ne te tuera pas. C’est vrai ! » il se tourne vers son acolyte. « Le Capitaine sera bien content qu’on lui ramène un assassin. Il en fera ce qu’il voudra ! »

Un rire gras.

« Une bonne semaine de torture avant de bazarder son corps dans les égouts de Madorass ! »

« Ouuuaiis. » dégoulinant d’une satisfaction cruelle.

« Le chef va pas tarder. » un œil derrière l’église. « Il doit être encore sur la serveuse. »

Nouveaux rires épais d’imbécillité.

Un regard à mes rapières confisquées brillant contre une épitaphe dans l’obscurité.

Citation :

A Maman. Avec tout notre Amour.

Le fin stylet repose dans ma manche. Passé inaperçu a ces êtres arrogants et suffisamment sûrs d’eux pour ne pas avoir poussé la fouille. Des capes blanches...

Deux contre un en combat immédiat. Un troisième à l’auberge. Peut-être est-il déjà sur le chemin du cimetière. Il faut faire vite.

Agenouillé dans la caillasse au milieu des tombes. Une grille sur la droite d’où nous venons. A moins de dix mètres. Une autre grille à l’opposé, bien plus loin. Un muret de pierres d’environ un mètre cinquante tout autour.

Mes gaillards. Plutôt bien couverts par leur armure lourde. Néanmoins quelques interstices à ma portée. Pliure du genoux. Aine. Jointure des bras, intérieur des coudes. Mains gantées mais peu protégées. Plus haut, nécessitant une prise de risque mais m’offrant une cible vitale à létalité immédiate. Le cou, la tête.

« Par contre, faut le fouiller ! Un assassin ça cache toujours un tas de trucs pas clairs. »

Un imperceptible froncement de sourcils. Me voilà contrarié.

« Ouais, t’as raison ! »

L’homme pointe un index menaçant sur moi.

« Écarte les bras et ne t’avise pas de bouger, sinon je t’égorge comme un goret ! »

Je m’exécute, le visage impassible. Il me tâte de gestes brusques.

Jambes, dos…

Son compère recule de quelques pas et se fixe sur un point que je ne distingue pas.

« Ah ! On dirait qu’il arrive ! »

Mon sang ne fait qu’un tour, mon rythme cardiaque s’accélère.

Ventre, torse…

« Aaah non, c’est pas lui... »

Un soulagement.

Épaules…

A mesure qu’il s’approche de ma lame, une délicate noirceur investie mes iris.

Biceps…

« Ah mais si c’est lui ! Putain de village mal éclairé ! »

Coudes...Le poignard jaillit dans ma main pour décrire une ellipse mortelle tranchant sa jugulaire. Une effusion rougeâtre traverse la nuit. Prit de spasmes le guerrier recule, sa main plaquée contre sa gorge dont les muscles mastoïdien ont été sectionnés.
Son acolyte fait volte-face. Découvre ce qui se joue, stupéfié.

Son talon bute contre une tombe. Il perd l’équilibre. S’écroule avec fracas, brisant les vases fleuris et les épigraphes.

Mes cimeterres. Je me précipite sur eux, m’en empare d'un. Inutile d’achever le mourant qui se contorsionne dans son sang. Le poison paralysera bientôt son cœur.

Le survivant me lance un regard haineux, dégaine une épée bâtarde et charge, hurlant de colère.

Stylet. Cimeterre. Je me positionne. Sachant pertinemment qu’un troisième homme surgira bientôt. Combien de temps me reste-t-il ? Trente secondes ? Peut-être moins. L’hypothèse optimiste ne me parait pas la meilleur. D’autant que l’ensorcellement de ma lame sera moins efficace maintenant qu’elle a tué.

Il tente l’estoc. Le sol meuble ralentit sa course. La caillasse s’entrechoque, roule sous ses semelles lourdes. Son cris envahit Venill.

Un geste discret en arrière. Mes doigts abandonnent la garde du poignard pour sa lame. Un mouvement arrière-avant-arrière. Mon avant bras pivote brusquement en l'air. Un sifflement de vent. Il n’aperçoit qu’un objet fuser sur sa figure. Un réflexe. Son cou plie à gauche. Le tranchant du stylet creuse un sillon sur sa joue et coupe la moitié de son oreille avant de chuter à terre. Le guerrier vacille, écume, le profil rougeoyant mais ne s’arrête pas.
Au dernier instant, je dévie la trajectoire de son arme qui cherche à m’embrocher. Un tintement clair d’acier.

Leur chef entre dans mon champ de vision. Aux portes du cimetière. Le visage de mon adversaire est parcouru d’une longue balafre dégoulinante. De fines bulles sombre indiquent que le poison brûle déjà ses tissus après s’être mêlé au sang.
Si l’ensorcellement ne le tue pas, il l’affaiblira suffisamment pour me faciliter la tâche…ce qui ne sera assurément pas le cas de leur chef qui me foudroie déjà d’un regard meurtrier...

Sale soirée. Sale ville, aussi. Mais ça, c'était prévisible.

Résignation, toutefois. Même un vagabond réputé comme tel descendait parfois en ville. Pour des choses diverses. Faire retaper du matériel, vendre des fourrures, s'offrir d'autres bricoles brillantes qui coupent, ou bien - et dans le cas d'Ezmal, l'affaire se terminait invariablement comme ça - à s'abimer au fond d'une chope d'alcool rance de taverne de seconde zone.

Quitte à choisir l'endroit, Jag préférait Venill. C'était une ville humaine, typique, avec ses venelles sombres et crasseuses, dotées de rigoles d'eau sale et d'excréments. L'avantage était que le Royaume, s'il était officiellement le maître, voyait son influence réduite par la présence de nombreux rebelles. Le plus stupide des Capes Blanches savait qu'il était risqué de déclencher des rixes, la chose risquant de mettre le feu au poudres. Et quelle poudrière! Les extrémistes d'Hendenmark face à ceux qui employaient les grands moyens pour les faire tomber.

Ezmal Jag se sentait donc en sécurité (relativement). Il n'avait que peu de scrupules à ôter les babioles qui l'identifiaient comme clanique, et les capes Blanches, faute de preuves suffisamment flagrantes, décidaient de lui laisser la paix.

D'autant plus qu'il était à chacun de ses passages un bon gagne pain. Les combats de lutte Ogre réunissaient quelques adeptes pour beaucoup de spectateurs dans les pires bouges de la ville, et Ezmal se débrouillait plutôt bien, faisant gagner de l'or à ceux qui savaient par sa réputation de quoi il était capable. Et lui aussi se remplissait les poches à cette occasion.

Parfois, il arrivait quand même que le Royaume réaffecte ses Capes. Parfois, il décidait inconsciemment d'envoyer sur le terrain des gens qui n'y connaissaient rien. Qui ne devaient leur statut qu'à leur bonne naissance ou à des pots de vin. Parfois, ceux-là s'adaptaient et comprenaient vite la situation.

Et parfois non.

Capitaine Arrogance et ses hommes étaient des bleus. De ceux qui ne comprennent pas où ils mettent les pieds. De ceux qui entrent dans un établissement enfumé, rempli de coupe-jarrets du plancher aux solives, sans surveiller leurs arrières, persuadés qu'une simple cape propre était à même de stopper un carreau d'arbalète.

Jag avait décidé de rayer les planches avec les dents du lutteur d'en face quand le Pédant et ses chiens de manchon avaient débarqué. Ils avaient rejoint le cercle de parieurs, narquois, et pourtant tout aussi braillards. Hendenmark aurait du avoir honte que sa fameuse garde compte dans ses rangs des soudards pareils. L'un des deux combattants était bien plus court que l'autre et gardant un bras attaché dans le dos, ils avaient parié sur l'autre.

Ils avaient compris qu'ils venaient de perdre un sacré paquet d'or quand le poing droit d'Ezmal avait cordialement salué le plexus du grand dans un craquement enthousiaste. Quelques directs plus tard, le grand rabotait laborieusement le sol du ring avec quelques crocs en moins.

Et le grand et resplendissant Capitaine avait usé de son pouvoir pour annuler les paris. Il s'était crânement planté devant Ezmal, ses deux roquets sur les talons, et avait sous-entendu que si ce dernier refusait de coopérer, il se retrouvait dans un mitard à tenir compagnie aux rats.

Jag avait haussé les épaules d'un air désabusé. S'attaquer au capitaine en pleine taverne aurait été suicidaire.

Il serait bien plus facile de le retrouver plus tard dans une ruelle déserte et de le fendre en deux comme la vulgaire bûche dont il singeait l'intellect.

Ainsi, plus tard dans la nuit, alors que Jag était assis tranquillement dans un coin à siroter ce qui passait pour de l'urine d'orque, le Capitaine avait chargé sur son épaule une serveuse gloussante et minaudante et avait établi ses quartiers dans l'une des piaules du rade, pendant que ses hommes partaient en patrouille.

Le capé prit son temps. Une demi-heure plus tard, il descendit dans la salle commune, sifflotant gaiement, peu soucieux de quoi que ce soit. Il sortit de la taverne d'un pas tranquille.

C'est pas trop tôt, pensa l'Ogre. Mes gains commençaient à me manquer.

Il se leva lourdement, propulsa une piécette vers le tavernier d'une pichenette, et sortit.

De nuit, Venill était moins minable. Probablement parce que l'obscurité masquait l'insalubrité. Ça cache pas l'odeur, songea-t-il en fronçant le nez. Il suivit le Capitaine, dont la cape éclatante le rendait pratique à suivre. Ezmal réprima un ricanement. L'autre était visiblement éméché. Pas trop, mais juste assez. A point.

Il tourna un moment dans la ville, un peu perdu, cherchant ses deux assignés (qu'il les siffle, plutôt, tiens). Il finit par se diriger vers le cimetière. Un endroit curieux, pour une coutume curieuse. Humaine. Donc forcément tartinée d'une bonne couche de stupidité.

La lune éclairait un spectacle intéressant. Un blondinet était visiblement en train d'apprendre à aboyer aux deux clébards, dont l'un gigotait mollement au sol. Une passe d'armes. Un bruit métallique. Gracieux même dans ses parades, le type.

Le Capitaine était bouche-bée.

"Hé, blondinet, çui-ci est pour moi!" lança Ezmal d'une voix grasse et tonnante qui résonna un moment dans l'enceinte du cimetière.

Il tira son arme du fourreau alors que le Capitaine se retournait pour découvrir l'ombre massive d'Ezmal qui se précipitait déjà vers lui. Jag leva son arme et darda un coup de taille contre le torse du Cape Blanche, ajoutant le poids de sa course pour le couper en deux en vitesse. L'autre se baissa brusquement. Bon point pour lui, il sait au moins se battre. L'élan de l'Ogre l'emporta trop loin et son adversaire en profita pour fondre sur l'ouverture, taillant au jugé, entaillant le flanc d'Ezmal. L'Ogre nain pivota lourdement, fendant l'air de sa lame avec un bourdonnement sourd, histoire de se ménager un peu d'espace en faisant reculer le Capitaine. Jag avait le bénéfice de l'allonge. Il tenta un estoc que l'autre écarta dans un claquement d'acier. Trop académique. Ça sent l'apprentissage pas rodé. Tant pis. Ezmal, sans trop se soucier d'une quelconque technique de combat, lança carrément son arme sur l'autre, qui la prit de plein fouet. Son plastron cabossé, il s'écrasa au sol, les deux lames tintant au sol à l'unisson.

L'Ogre était content de lui. Il se pencha, serra la gorge de son adversaire, et le souleva du sol en grognant sous l'effort. Il planta son regard dans celui du Cape Blanche terrorisé.

"Tu me dois un peu d'or, je crois. Avec les intérêts je vais tout prendre." Il serra brutalement le poing, écrasant la trachée du Capitaine qui mouilla ses chausses. Au bout d'une dizaine de secondes, son visage avait viré au violet sombre, sa langue enflée, ses yeux exorbités. Il retomba sur le pavé comme une poupée désarticulée, la grosse patte de l'Ogre le fouillant pour récupérer son du.

Il se tourna pour voir comment se débrouillait le blondinet.

Venill était une ville sombre, à la limite du dégoûtant, où les pires malappris rôdaient dans les rues tels des vautours à peine la nuit tombée. L'odeur, un mélange de pourriture et d'alcool qui flottait continuellement dans l'air, pouvait donner mal au coeur à n'importe quelle âme sensible peu habituée aux «joies» des villes paumées. Mais Naladrial, elle, avait l'habitude. Les endroits qui sentaient le cadavre et les ruelles pleines d'hommes en manque, elle voyait ça tous les jours. C'était même devenu, à force, son monde à elle. C'est pourquoi, assise dans une taverne infecte, buvant une boisson pire encore, et se faisant draguer par tout ce qui bougeait, elle se sentait presque bien. Presque ... chez elle. Elle était arrivée le matin même, après une longue semaine de voyage, à se demander où elle irait, où elle s'arrêterait, et comment elle ferait pour vivre sans argent. Finalement, la «chance» lui avait sourit, et un minable escroc l'avait gentiment abordée pour lui vendre de ridicules babioles. Le pauvre, s'il avait su ce qui l'attendait ... La demi-elfe lui avait joué le grand jeu, l'avait charmé bien comme il faut et quand il avait eu la tête dans les nuages, occupé à fantasmer sur la future nuit qu'elle lui avait promis, elle l'avait proprement assommé avant de partir avec son magot. Elle aurait pu le tuer, en avait même eu envie, mais ... Naladrial essayait de se détacher lentement de son côté meurtrier, violent. Elle savait qu'elle ne serait jamais une douce fleur comme ces femmes qui avaient eu une enfance heureuse et qui vivaient dans une belle grande maison en attendant le retour de leur mari. Mais elle pouvait toujours essayer de devenir plus tendre ... C'est ainsi que, les poches pleines, elle s'était sauvée comme une voleuse (Ce qu'elle était, au bout du compte ...) et s'était retrouvée dans cette taverne. Sa chope à la main, elle observait les clients accoudés au bar, s'amusant à les analyser, à leur inventer une histoire.

La femme aux plantureuses courbes, là-bas dans l'alcôve, attendait sagement qu'un homme saoul vienne lui demander ses services, tandis que le petit homme roux qui la fixait intensément depuis une bonne dizaine de minutes espérait sans doute être celui qui aurait enfin le courage de le faire. Ce qu'il ne savait pas, c'était qu'un colosse à la peau foncée avait déjà remarqué la catin et se dirigeait vers elle d'un pas confiant, sachant très bien qu'il ne fallait pas de «courage» pour l'avoir, seulement un peu d'argent. Quoi que vu la femme, elle ne devait pas valoir bien cher ... Esquissant un sourire, Naladrial se demanda combien elle-même coûterait, si elle tombait assez bas pour devoir être payée pour ça ... Puis elle secoua la tête en tournant les yeux vers le bar. Un homme la fixait, le regard lubrique, cinq verres vides et un sixième entamé traînassant sur le comptoir devant lui. Sentant venir les embrouilles, et ne désirant tuer personne, elle jugea préférable de se lever et de partir. Elle paya ses immondes consommations et quitta la taverne en silence, sous le regard dépité de son «prétendant». Heureusement (Pour lui), il était trop bourré pour avoir la brillante idée de la suivre. C'est sans doute grâce à cela qu'il est toujours en vie ... Déambulant dans l'air tiède de la nuit, allant partout et nulle part à la fois, la demi-elfe laissa ses pas la mener vers ... le cimetière.

Sans qu'elle ne sache pourquoi, la beauté sauvage avait toujours aimé les cimetières. Toutes ces stèles, monuments remplis de souvenirs et de signification pour ceux qui avaient perdu leurs proches ... Naladrial ressentait toujours une nostalgie inexplicable, une tristesse sans nom et n’ayant aucune source quand elle mettait un pied dans cet endroit. Peut-être cela venait-il du fait qu’elle n’avait elle-même aucune famille à pleurer, alors elle se sentait «obligée» de pleurer celle des autres … Le seul truc, c’est qu’il y avait beaucoup d’autres familles à pleurer.

Apaisée dès qu’elle entra par la porte grinçante du cimetière, elle ferma les yeux, agita les oreilles un moment et … rouvrit brusquement les paupières. Elle avait entendu un bruit de lame, suivi d’un cri, puis d’un brouhaha intense, maintenant qu’elle se concentrait dessus. Laissant ses pas la guider vers la source du bruit, elle observa le mignon blond mettre une raclée à deux capes blanches. Intriguée, elle vit ensuite un autre membre de l’alliance pointer le bout de son arrogant nez, suivi d’un ogre nain qui se débrouillait très bien au combat. Quand les trois hommes tombèrent finalement sous les coups de leurs deux assaillants, Naladrial s’avança doucement sous la lumière de la lune et, appuyée contre une pierre tombale, un sourire narquois aux lèvres, elle lança :

N a l a d r i a l - «Tiens, on fait la fête ici, et personne ne me le dis ?»

Son arc pendant mollement dans son dos, et ses doigts jouant avec une dague fine, la jeune femme les observait, curieuse. Les réactions l’intriguaient toujours : Quand elle disait quelque chose, elle analysait avec patience les réactions engendrées. Elle était peut-être psychologue dans une autre vie …

Ezmal avait apprécié la tournure du duel qu'avait entamé le blondinet. Il était de ceux qui élèvent le ferraillage au rang d'art. Il ne ferait pas bon s'opposer à un bretteur de cette trempe.

Jag s'approcha d'un pas nonchalant, pesant. Traversa le cimetière à son allure, sans trop se préoccuper de l'intruse. L'Ogre n'avait pas cherché à savoir ce qu'elle était, la nuit lui avait laissé deviner qu'il s'agissait d'une jeune femme, et pas particulièrement impressionnante avec ça.

Le blondinet leva les yeux vers Ezmal. Il le détailla, détaché, de la tête aux pieds, en le découpant probablement mentalement en petits morceaux d'anatomie dotés d'étranges noms, comme ceux qu'on voit sur les étals des bouchers.

- Un spectacle intéressant...
- D'habitude on me paie pour faire ça sur un ring. Gloussement. Eh!

L'autre avait relevé sa capuche et était déjà en train de se barrer.

- Oh! Attends un peu! Ezmal trottina derrière lui. Me semble que j'suis en droit de te poser quelques questions, protesta-t-il en prenant la jeune femme à témoin. T'es qui? Et vu que t'as pas l'air humain, t'es quoi au juste? Qu'est-ce que tu foutais dans un cimetière?

Ezmal était frustré. Le pavé qui avait brisé la tranquillité de sa mare intérieure était en train de s'éloigner comme si de rien n'était, le laissant seul face à son ennui.

Être ainsi ignorée avait de quoi vexer la plus candide des femmes. Et Naladrial n'était pas connue pour être particulièrement agréable avec ceux qui ne saisissaient pas la menace qu'elle pouvait devenir. Certes, elle semblait fragile, peut-être même démunie. Mais avec un arc ou une dague, elle pouvait faire des merveilles. Et être sous-estimée la mettait toujours dans une rage folle. Quoi, elle ne méritait pas même un bonjour ?

Aucun des deux protagonistes ne lui avait adressé la parole, c'est à peine si elle avait eu droit à un regard. Le grand blond, qui avait délicieusement décapité sa victime, l'avait légèrement détaillée, mais ses prunelles n'avaient rien indiqué à Nala quant à l'opinion qu'il s'était faite d'elle. Quand à l'autre, l'ogre qui avait étouffé le chef de la bande, il ne lui avait même pas jeté un coup d'œil, signe très clair du peu de respect qu'il lui portait. Son tempérament bouillant lui suggérant fortement de leur prouver ce qu'elle savait faire, elle passa à deux doigts de faire une énorme bêtise. Il fallait être suicidaire pour s'attaquer ainsi à deux combattants de cette trempe ou de cette force brute ! Le blondinet l'aurait certainement démolie en moins de quelques minutes, la passant sans effort au fil de son épée. Quant à l'ogre ... un seul coup de sa part suffirait à envoyer la jolie demi-elfe dans les bras de la mort. Naladrial n'aimait pas reconnaître qu'elle ne pouvait pas survivre dans un combat, mais une chose était sûre : Elle avait confiance en elle, et en ses moyens. Elle savait donc aussi quand il était préférable de s'abstenir, parce que ses opposants étaient plus forts qu'elle. Par ailleurs, comme elle désirait devenir plus «douce», il n'était sans doute pas recommandé de déclencher une bagarre dans un cimetière de village aux côtés de trois cadavres de capes blanches …

Ses pensées interrompues par le blondinet qui s'apprêtait à quitter les lieux, elle rangea sa dague, qui glissa contre le fourreau en faisant un petit bruit métallique. Intriguée par la suite des évènements, elle resta tout de même à l'écart, consciente qu'elle aurait peut-être mieux fait de ne pas venir. Son arrivée ne semblait réjouir personne, elle le voyait bien. Haussant les épaules dans son coin, elle délaissa les deux hommes qui semblaient se ficher d'elle comme d'une guigne, et marcha d'un pas léger vers les trois cadavres. L'une de ses oreilles, pourtant, restait tournée vers les deux autres, écoutant sans discrétion ce qui se disait par là. Se penchant sur le premier corps, elle grimaça. La tête, un peu plus loin, gisait le nez dans les cailloux, laissant sur le cadavre un trou béant, ensanglanté et puant. La jeune femme avait beau aimer se battre, le sang la répugnait toujours un peu.

Cessant de respirer pendant un moment, elle fouilla les poches de l'homme à la recherche d'informations. Depuis sa rencontre fortuite avec un chasseur de tête dans les bois d'une île au pied des montagnes, elle chassait les capes blanches et essayait d'en apprendre davantage sur le contrat qui la liait à toute cette affaire. Sortant d'abord un petit sac, elle le soupesa, décida qu'il y avait beaucoup d'argent, et le mit de côté. Cet argent ne lui appartenait pas, elle le savait. Il était au blondinet qui avait tué ce malfrat, alors elle le lui donnerait sans problème s'il venait le réclamer ! Sinon ... Alors elle jugerait qu'elle avait fait sa part pour la communauté ! Continuant sa fouille, elle restait toujours concentrée sur la discussion des deux hommes, intriguée. Elle avait cru, les voyant se battre côte-à-côte, qu'ils se connaissaient. Visiblement, ce n'était pas le cas.

Ne trouvant rien d'intéressant sur ce corps là, elle le laissa en plan et se pencha sur l'autre, celui qui était mort étranglé. Elle avait cru comprendre qu'il n'y avait plus d'argent sur celui-là, mais elle s'en fichait. Elle cherchait des documents, pas des pièces d'or. Recommençant à fouiller, comme une voleuse, elle ne quittait pas les deux hommes du regard. Si la suite devait devenir intéressante, alors elle serait au courant. Pas question qu'elle manque l’action, cette fois ...