* * *

Général au service de Sa Majesté le Roi Kaull Hendenmark, Karl Von Morlag était un combattant et un meneur réputé du Royaume. Du moins, c’est ce qu’on dit de lui. Un jour, ou peut-être une nuit, alors qu’il affrontait des hordes démoniaques envahissant Beolan, Karl alla à la rencontre de son destin, dans la plus haute salle de la Tour des Mages. Plongé dans le doute, ne sachant à qui offrir son allégeance, le général Von Morlag choisit l’exil. Dans le tumulte de la bataille qui faisait rage, il bondit par une des fenêtres de la tour, et atterrit sur le dos de son griffon. Avalés par l’horizon, on ne les revît jamais plus. Jusqu’à aujourd’hui…

Les lignes qui suivent décrivent l’homme qu’il est devenu, ignorant ce qu’il fut jadis...



Nom : Morruil.
Prénom : Vhy-Senn.
Rang : Aucun.

Âge : Inconnu pour cause de troubles mémoriels. En apparence, aux alentours de la quarantaine, plus ou moins, selon l’humeur.
Sexe : Masculin. Nul besoin de mémoire, pour cela ; de bons yeux suffisent.
Race : Humain. En apparence, en tout cas. Peut-être est-il plus ou moins que cela ; il l’ignore, en vérité.

Classe : Guerrier-Mage. S’il ne l’a pas toujours été, c’est ce qu’il croit être aujourd’hui.
Métier : Aucun. Son ancien métier lui fut sans doute dérobé en même temps que sa vie lui fut volée.

Croyances : Aucune, bien que son cœur le pousse à croire qu’une vie meilleure l’attend, qu’une Divinité le guide, ou non.

Groupe : De par sa condition, Vhy-Senn Morruil ne peut qu’être solitaire, sans écarter toute chance de se lier d’amitié et d’explorer le monde aux côtés de compagnons.

Équipement : Rien de ce qu’il transporte ne lui appartient. Une épée à l’anse forgée de manière malsaine patiente au côté ou s’impose dans sa main droite. Des vêtements riches, laissant à penser que le guerrier-mage eut pillé quelques nobles sur sa route, sont dissimulés sous un long manteau de cuir sombre auquel sont assortis quelques rigides ceintures et un pantalon épais. Ses hautes boites noires, conférant à ses pas un son mat et sourd renvoient un écho de peur. Pourtant, c’est le bandeau qui masque l’œil droit de Vhy-Senn qui renvoie une aura de terreur. Mais seule la fourberie devrait faire naître pareils sentiments, et la dague à la lame sinueuse tel un serpent qui demeure sous le manteau, cachée comme le plus horrible secret, devrait être l’objet de toutes les craintes. Avant qu’un poing ganté ne se referme sur sa poignée et ne fonde sur sa proie… Enfin, source de contraste sur la silhouette à l’aura maléfique, un bijou en pierre de topaze illumine le col blanc du guerrier-mage.

Talents de combat : Vhy-Senn Morruil ne se souvient d’aucun enseignement, agissant à l’instinct, libérant la rage et la violence qui coulent dans ses veines et animent son âme. Pourtant, ses réflexes, sa rapidité et la précision de ses coups donnent l’impression que la guerre a toujours été son domaine… Il parvient à manier tous types d’armes de corps à corps, trouvant la brutalité du marteau de guerre alléchante, la précision de la lance apaisante, la duplicité de la dague séductrice et la noblesse de l’épée vivifiante. Ne pouvant que se permettre de voyager léger, il ne combat, la plupart du temps, qu’avec ces deux dernières armes, laissant à penser que le guerrier-mage est un fin bretteur, à plus forte raison lorsqu’il se lance en duel les deux armes aux poings !

Talents de magie : Pour moitié, Vhy-Senn Morruil se sent être un mage de feu, ayant invoqué une langue de feu, en une seule occasion toutefois, et en usant des arcanes pour s’éclairer lorsque l’obscurité l’enveloppait. Des pouvoirs timides qui, il en est convaincu, ne demandent qu’à être libérés et exploités à leur juste valeur, comme si un pouvoir sommeillait en lui…

Talents divers :Le guerrier-mage semble avoir des aptitudes pour la survie, comme s’il avait été contraint de se débrouiller par ses propres moyens pendant une longue durée. L’art de la chasse, les bêtes sauvages et la résistance aux climats ne semblent avoir que peu de secret pour lui. Peut-être n’est-ce seulement une impression.

Pouvoirs particuliers : Pour l’heure, le guerrier-mage ne s’en ait trouvé aucun. Peut-être cela changera-t-il avec le temps…

Apparence physique : Vhy-Senn Morruil est relativement grand mais que moyennement trapu. Tout en muscles, il ne rivaliserait pourtant pas avec un forgeron, talent de combat mis à part. Personne, pas même une femme de joie, ne l’ayant vu nu – ou n’était encore de ce monde pour en parler, nul ne sait ce que cache le guerrier-mage sous ses vêtements : marque particulière ? Cicatrices ? Des rumeurs circulent, parfois. Bien mal avisés seraient ceux qui en viendraient à le questionner sur cette caractéristique. Hormis son allure globale, Vhy-Senn offre à ceux qui le croisent un visage mystérieux, dur et sombre. Pourtant sans rides grossièrement apparente, la colère ou l’inquiétude peuvent déformer ses traits de manière significative. Et l’expression de son visage est alors d’autant plus soutenue par la crinière brune qui tombe sur ses épaules en mèches emmêlées, ainsi que la barbe occultant ses joues et son menton. Finalement, c’est son unique œil noir qui semble transparaître de cette ombre en mouvement, porte ouverte sur une âme brisée et furibonde…

Caractère, personnalité : Une âme brisée et furibonde, telle est la racine du caractère et de la personnalité de Vhy-Senn Morruil, guerrier-mage. Quiconque oserait s’avancer sur les hypothèses de l’origine de pareilles ruines seraient assurément dans l’erreur. Sans connaître son histoire, il est impossible de comprendre Vhy-Senn, ce qu’il est. Sa voix grave, et rauque, est comme un chant plaintif de douleur. La magie qui jaillit de ses doigts, langues de feu dévastatrices, ne sont qu’une des multiples représentations de la fureur qui bouillonne en lui. Et chaque coup qu’il porte lui est dicté par la vengeance. Pourtant, au fond de son cœur, le guerrier-mage sent de l’espoir… Un espoir qui lui susurre et lui assure qu’il n’a pas toujours été ainsi et qu’il peut le redevenir. C’est pourquoi, derrière chacune de ses longues enjambées, l’espérance le pousse, comme un courant d’air frais, annonciateur de renouveau.

Histoire, résumée:

Nul ne sait où et quand notre protagoniste belliqueux fut enlevé par les hommes de main de Sa Majesté le Roi Kaull Hendenmark. Nul ne sait non plus combien de temps il vécut enfermé, seul et nu dans ses geôles. Et nul ne sait à quels tourments il fut exposé. Quelles tortures inimaginables aurait-il pu subir, entre les mains de bourreaux et de cape blanches expérimentés, enrôlés pour faire souffrir ? Surtout lorsque ceux-ci y prennent un démoniaque plaisir… Seule certitude aujourd’hui connut, une poignée d’hommes de mains bien informés peut avoir connaissance de son évasion, échec des services du Roi. Une telle information ne pourrait se répandre sans affaiblir le pouvoir. Et de ceux qui l’ont pris en chasse, aucun n’est jamais revenu, ni n’a été retrouvé…

Son expérience dans les geôles du royaume ont à jamais changé Vhy-Senn Morruil. Du moins, c’est ainsi qu’il interprète les événements. Rien de ce qu’il possède ne lui appartient. Ses vêtements et ses armes, il les déroba. Son nom, il l’emprunta à un garde royal qu’il confia à la Mort. Ses pouvoirs, un anneau brisé les lui transmit. Et son physique, qu’il ne reconnaît pas… il ne se l’explique pas. Seul son orbite vide a une explication et réveilla la haine en lui, chaque fois qu’il y pense. Mais cette haine fait-elle réellement partie de lui ? A-t-elle été toujours là ? Sera-t-elle toujours là ? La réponse appartient à l’avenir. Un avenir semé d’embuche et parsemé d’ennemis. Royalistes, rebelles, vampires, démons… Tous semblent être à sa poursuite. A moins que ces malheureuses et sanglantes rencontres ne soient le fruit du hasard et ne rende le guerrier-mage paranoïaque…



La veille.
- Par tous les Dieux ! Qui êtes-vous ?
Terrorisé, l’homme était au bord des larmes, le corps frémissant, les bras et les jambes liés à une chaise en bois usée. Ses yeux rougis par la peur et la colère fixaient l’inconnu qui se dressait devant lui, imposant et menaçant.
- J’allais justement te poser la même question.
Le ton était froid et sec, pénétrant l’esprit comme un poignard empoisonné. Le geôlier usait de sa voix rauque et grave comme d’une arme.
- Je suis une cape blanche, au nom du Roi !
Il cracha la réponse comme une menace. Mais elle mourut au bord de ses lèvres, happée par l’obscurité et l’humidité des murs instables.
- Tu ne me comprends pas… Ton intelligence n’est pas l’égal de ton sadisme, voilà au moins une vérité à laquelle me raccrocher. Je vais tenter de me montrer plus clair…
Les mots étaient teintés de lassitude. Une impatience qui se mêlait à la haine et à l’ennui que la douleur de sa proie ne parvenait pas à divertir et à atténuer. Il n’était pas un chat qui jouait avec sa souris, il était comme un océan plat provoquant un navire avant une tempête. Et entre ses lèvres, sa question était un vent puissant frappant les voiles du navire :
- Qui suis-je ?


Ailleurs, en un autre temps plus ancien.
Dans un cachot froid et humide, une silhouette recroquevillée sur elle-même tremblait, mais pas seulement à cause de la basse température. La terreur et la douleur la parcourrait de spasmes. Dans l’ombre, on pouvait distinguer sa peau, nue, zébrée de cicatrices multiples. Certaines étaient guéries, quelques-unes s’étaient infectées, quand d’autres laissaient encore s’échapper un filet de sang épais, formant des croutes rougeâtres. Seuls des sanglots compulsifs brisaient le silence inquiétant, avant qu’une clé ne fût insérée dans la serrure et que la porte ne fût ouverte dans un grincement démoniaque.
- Alors, traître ! Le fouet t’a-t-il délié la langue ? Les lames t’ont-elles purifié ?
L’homme cagoulé et sommairement habillé avec des peaux de bête beuglait ses paroles moqueusement, jouissant de la folie qu’il engendrait chez son prisonnier. Ses rires gras résonnaient dans la cellule comme un démon jubilait du chaos qu’il répandait sur son passage. Mais, bien qu’il soit terrifié, à moins qu’il n’ait souhaité qu’on lui abrégeât ses souffrances, le détenu puisa en lui la force de répondre à son geôlier.
- Crève, chien du Roi. Que la rage t’emporte et que ta souffrance soit ma délivrance. Si je…
Un coup de pied dans la mâchoire le fit taire et son crâne percuta la pierre, lui infligeant une nouvelle blessure par laquelle son sang se déversait, la vie s’échappant au rythme d’un ruisseau. Des doigts se refermèrent sur ses longs cheveux et tirèrent sa tête en arrière, dégageant une décharge électrique dans son crâne.
- Je vais t’aider d’ouvrir ta grande gueule, suceur de griffon !
L’insulte lancé telle une promesse ne fit pas mouche, le prisonnier étant peu enclin à réagir à une telle répartie. Mais son bourreau du moment avait d’autres idées, plus sadiques, en tête. Il plaça sa main libre sur le visage de l’inconnu, et enfonça son pouce dans l’œil droit de celui-ci. La douleur était intense et un hurlement de rage et de douleur s’échappa de sa gorge et de sa bouche grande ouverte, percutant les murs des geôles de plein fouet desquels tombait une poussière fine. Le doigt s’enfonçait, à chaque seconde plus profondément, et le hurlement sauvage ne désemplit pas, jusqu’à un craquement mouillé. Le bourreau lâcha sa prise et le corps inanimé s’effondra lourdement, soulevant un nuage de poussière. De l’œil meurtri s’échappait un liquide visqueux rouge et blanc. Après avoir admiré son œuvre, le geôlier se détourna du prisonnier évanoui, satisfait. Il avait tenu sa parole.


Même lieu, en un autre temps, plus tard.
Les sanglots s’étaient tus et les spasmes avaient cessé. Le prisonnier s’était définitivement accommodé à la solitude, l’obscurité, le froid, et la douleur. Les cicatrices s’étaient encore multipliées, et son œil valide ne lui offrait qu’une vue médiocre, tant il n’y avait rien à voir dans cette geôle qui était devenue son foyer. La mort, qui semblait pourtant inéluctable, ne s’était toujours pas présentée à lui. Mais désormais, il n’espérait même plus cette délivrance. Ses geôliers le torturaient et se plaisaient à le garder en vie, pour prolonger toujours plus leur jeu malsain et la souffrance qu’il ressentait. D'ailleurs, il ne la ressentait plus. Elle faisait partie de lui, comme si elle avait toujours été là. Alors lorsque la porte s’ouvrit brusquement, vomissant trois hommes musclés et pauvrement vêtus qui l’emmenèrent dans une autre salle, le prisonnier ne broncha pas. Il connaissait que trop bien la salle de torture… et les affreuses surprises qu’elle pouvait réserver.
Ses bourreaux le jetèrent au sol et un autre vint attraper son bras gauche, pour le mettre sur un rondeau de bois, qui avait déjà trop de supplice, de victimes, et de sang. L’inconnu ne tremblait pas. Peut-être lui couperait-on la main. Ou autre chose de bien pire. Et puis il s’évanouirait, pour que tout recommence le lendemain. Il baissa son œil valide, inconsciemment, par habitude, pour la regarder une dernière fois, ou mieux se préparer à l’inévitable… et son regard s’accrocha à un objet brillant sur son doigt. Un anneau. Et avant qu’il n’émette la moindre hypothèse sur l’origine de celui-ci, un marteau s’abaissa et frappa sa main dans un craquement sec. La douleur fût intolérable, mais aucun cri de souffrance ne s’échappa des lèvres du prisonnier sans nom. Au début en tout cas. Mais ce ne sont pas ses os broyés qui lui déchirèrent l’âme, ni l’anneau brisé qui mangeait sa chair… Une chaleur pure et dévorante s’insinuait en lui, utilisant ses veines pour envahir son corps tout entier. Le feu léchait ses plaies, et fusionnait avec son esprit. Il eut alors l’impression d’être une torche humaine, mais de son œil grand ouvert, il ne vit aucune flamme sur sa peau. Et il découvrit des geôliers hésitant entre la joie et l’incertitude. Il se passait quelque chose qu’ils n’avaient pas prévu. Une chose qu’ils ne maitrisaient pas.
Lorsque le maléfice se dissipa, le prisonnier était essoufflé et eut l’impression tant étrange que réconfortante que toute douleur s’était évaporée de son corps. Et sa main… les os étaient entiers, intacts. Ses plaies ne le démangeaient plus. Mais l’orbite de son œil droit demeurait vide. Se relevant, il vit son reflet dans un miroir brisé, accroché au mur. Mais il ne se reconnut pas. Ses cheveux et les poils de sa barbe blonds étaient désormais bruns. Et son visage semblait moins marqué par le temps. Cherchant du regard ses geôliers, il comprit que tout cela n’était pas normal. Il lisait en eux de l’effroi. Soudain, en réponse à son interrogation muette, un poing le cogna lourdement à la tempe. Et cette fois-ci, il s’évanouit.


Même lieu, au jour de la renaissance.
Les jours suivants, le prisonnier fût oublié, comme s’il était devenu dangereux, ou maléfique. Oiseau de mauvais augure pouvant répondre le mauvais œil sur les troupes du Roi, il avait été certainement conseillé aux geôliers et autres capes blanches tourmenteuses de s’en tenir éloigné jusqu’à ce qu’on comprenne sa vraie nature. En effet, lui-même ne comprenait pas ce qu’il était devenu. Ou alors simplement le laissait-on mourir de faim et de soif, car il n’avait rien bu ni manger depuis. Mais le prisonnier ne ressentait ni soif ni faim. Ni fatigue. Une énergie nouvelle paraissait animer son corps et son esprit. Alors il réfléchit à l’avenir, aux possibilités qui s’offraient à lui, pour se libérer, et vivre en paix. Aucune option ne semblait réellement prudente et convaincante. Mais rester dans cette geôle, sans avenir, à attendre la Mort ne pouvait pas être La solution.
C’est alors que des cris l’arrachèrent à ses pensées. Des hurlements de douleur et de terreur. Entre ses murs, un autre que lui subissait la justice royale. Une justice barbare, violente et démoniaque, à des lieues du concept d’Ordre que l’on peut se faire dans une société civilisée. Et dans le cœur du prisonnier sans nom, la rage prit vie. Elle s’éleva en lui, comme un brasier enflamme une forêt de pins. La puissance qui émanait de lui était trop puissante, elle ne pouvait être contenue. Aussi, il la libéra…
Deux langues de feu, puissantes, jaillirent de ses deux mains, bras tendus en direction de la porte de sa prison et s’engouffrèrent dans le couloir, sinueuses. Elles fracassèrent les portes et incendièrent les corps des serviteurs du Roi, épargnant les autres prisonniers que l’esprit de l’inconnu parvenait à différencier, nul ne savait comment. Pas même lui. Les flammes disparurent et un léger picotement résiduel persistait dans les paumes de ses mains. Et sans demander son reste, il bondit hors de la salle et courut à grandes enjambées en direction de la sortie. En tout cas, il l’espérait.
Au détour d’un couloir, il percuta un garde, jeune et frêle. Par réflexe, il lui agrippa le crâne et le plaqua contre le mur et tança :
- Quel est ton nom ?
- Vhy… Vhy-Senn Morruil, glapît celui-ci.
- Tu n’en auras plus besoin, souffla le prisonnier.
Il lui brisa la nuque, et quitta la prison, tournant le dos à ce passé dévastateur. Il était désormais libre. Une nouvelle vie s’offrait à lui. Mais il ne savait pas exactement la combientième s’était.


La veille.
- Je me souviens de vous…
- Alors parle !
Les rôles étaient inversés, ne déplaisant pas à Vhy-Senn Morruil, mais n’étant pas non plus une source de satisfaction. Il n’aimait pas la colère qui l’animait, bien qu’elle fût nécessaire. Elle était une arme, dans ses yeux, ses lèvres, ses mains, jusqu’au plus profond de son âme, pour survivre et combattre le voile de ténèbres qui le séparait de son passé. Et l’homme assis devant lui, nu, comme il le fut autrefois, tremblait et murmurait quelques prières, espérant sa délivrance.
- J’étais là… J’étais là quand ils vous ont torturé… lâcha-t-il entre de sanglots.
- Tu ne faisais pas que regarder, vil chien du chaos ! cracha Morruil, postillonnant rageusement.
- Mais j’ignorais qui vous étiez ! Je ne peux vous dire ce que je ne sais pas ! Ayez pitié !
Le mensonge n’habitait pas le regard de la cape blanche effrayée. C’était un pleutre, mais un pleutre honnête. Mais pas innocent…
- Pitié ? La même pitié dont vous avez preuve, toi et ta meute de chien démoniaque ? Oh oui ! Je vais avoir pitié…
- Non… Je suis… Je… Non… Je regrette… Je… suis désolé…
Vhy-Senn Morruil s’apprêtait à libéré un feu qu’il ne comprenait pas et maîtrisait à peine sur sa proie qui ne lui apprendrait rien. Et la terreur dans le cœur de la cape blanche devint insoutenable, incontrôlable. Il ne put contenir plus avant le peu d’informations dont il avait connaissance :
- Attendez ! J’étais là ! J’ai tout vu ! Je sais ce qu’ils vous ont fait !


Ailleurs, au jour de la mort.
Allongé sur une table en bois teintée de sang croupi, le prisonnier ne pouvait bouger, ses yeux fixant le plafond oppressant. Ses poignets et ses chevilles étaient liés par des chaînes froides qui mordaient sa chair, tandis qu’une lanière de cuir ceinturait son front. Autour de lui, des voix psalmodiaient des incantations qu’il ne connaissait pas, émises par des hommes de mains du Roi qu’il ne pouvait distinguer. La sueur trempait son corps et noyait ses yeux désormais clos.
Des pas, lents, résonnaient, comme les incantations se poursuivaient. Puis, deux mains, chaudes et rugueuses se posèrent sur ses tempes, et les voix devinrent plus nettes, plus fortes, destinées à des puissances lointaines et malfaisantes. Le prisonnier ressenti comme une piqûre dans son crâne, et le venin se répandait, sournois, dans sa tête. La douleur était sans nom, il eut l’impression d’être dans un étau et ouvrit les yeux en grand, comme si son esprit pourrait jaillir de son corps pour fuir pareille souffrance. Toutefois, seul un souffle pétrifié s’échappa de sa bouche grande ouverte et crispée. Et dans ses yeux, la lueur de vie s’éteignit.
Murmures lui paraissant venir au-delà des limites du monde, il parvint à comprendre quelques mots, qu’il oublierait dans les tourments auxquels il serait confronté les jours, les semaines, et les mois à venir.
- C’est fait. Sans ses souvenirs, il n’est plus une menace. Emmenez-le…


Aujourd’hui.
La cape blanche avait ainsi dit tout ce qu’il savait. Sans connaître le nom de son bourreau, ni la place qu’il occupait dans l’échiquier de la guerre civile qui dévastait Feleth, il avait au moins donné quelques raisons de vivre à Vhy-Senn Morruil. Ainsi était le nom de ce qu’il était devenu, entre les mains des hommes du Roi. Ces derniers lui avaient volé sa mémoire, parce qu’il était dangereux. Sans doute, très dangereux, pour le pouvoir royal. Et il avait été torturé, en représailles… Ou de manière préventive à une chose qu’il n’aurait plus fait, sans sa mémoire. Mais une chose qu’il souhaitait plus que tout faire aujourd’hui, lui semblait-il. Affronter le Royaume, combattre le Roi et ses idées, et en sortir victorieux. Cette quête avait un nom : la vengeance.
Vhy-Senn Morruil espérait découvrir des traces de son passé, durant sa quête, pour comprendre, et redevenir entier, bien que sa nouvelle condition, ses pouvoirs qu’il maîtrisait peu, et son physique auquel il avait fini par s’habituer, lui donnaient un avantage sur son ennemi. Ses ennemis. Une nouvelle vie s’offrait à lui.

Après avoir remercié la cape blanche pour ses bons et loyaux service en le brûlant vif, Vhy-Senn Morruil erra en terres de Feleth, dérobant, çà et là, l’équipement qui lui permettrait de mener sa quête à bien. Assis auprès d’un feu, s’affairant à la cuisson d’un gibier qu’il avait chassé, veillant sur le feu de son œil valide, il se souvint de ce démon à qui il avait emprunté son épée, après l’avoir tué. Puis il pensa au rebelle qui tenta de l’assassiner avec une dague qui lui appartenait désormais. Mort, lui aussi. Enfin un sourire naquit sur ses lèvres lorsqu’il se remémora le duel qui l’opposa à un vampire. Son goût vestimentaire et son amour des beaux bijoux avait fait un heureux, après être retourné à la poussière. Les ennemis étaient nombreux, en Feleth et dans le Vein. Mais leur nombre n’aurait d’égal que la volonté du guerrier-mage à poursuivre son destin. Une volonté tenace et inflexible. Si Vhy-Senn Morruil n’était pas son patronyme, il ne tarderait pourtant pas à se faire un nom, en ces temps troublé…


A quelle fréquence serez-vous présent sur le forum ?
Pour l’instant, tous les jours, autant que faire ce peu. Sur le long terme… cela dépendra de mes activités extra-felethienne !

Comment avez-vous découvert le forum ?
Je suis Karl Von Morlag, Arn Magnusson, Lodrek Percechair et Théobald le Tancrèdien. Ancien membre et administrateur de Feleth, je me suis longtemps cherché, sans me sentir entier. Je reviens vers vous, en cette heure décisive, en reprenant les ficelles de celui que j’étais, que je suis, et serai toujours. Certains me voient comme un Dieu, d’autres comme un pleutre. Je demande simplement à être regardé comme un homme cherchant la voie de la guérison en offrant mon âme, s’il m’en reste une, ou à défaut mon esprit, à ce forum. Gloire à Feleth !

Quelles remarques pouvez-vous formuler à propos de l’apparence du forum ?
Apparence ? Super tip top ! Normal. Par contre, j’officialise ce que j’ai dit dans la ChatBox, concernant les rangs : pour ne pas être bloqué par le quota imposé par l’hébergeur de forum, je propose qu’il soit ajouté au profil, en première position. Il apparaîtrait alors sous l’avatar et multiplierait les possibilités.