Le meilleur du meilleur en matière de cuisine portative fourrée dans une cuirasse d'écailles en acier, voici son équipement ! Une langue démesurément grosse pour tout plan de travail, surplombée d'une collection de couteaux à la matière rocheuse et un gaz, un fourneau entier, une forge complète pour faire rôtir le tout : voilà l'inventaire que possède la bête.
Qu'elle possédait, pardon ! Aujourd'hui, l'humain n'a plus rien de tout ça. C'est à peine s'il parvint à garder un habit sur le corps et à tenir quelque-chose avec les bâtonnets qui lui servent de doigts. Il a cependant gardé de sa cuisine intérieure la mauvaise odeur musquée. Mais, entre-nous, on se demande qui de l'humain ou de l'odeur possède l'autre.

Rapide, massif, vif, brutal, puissant ; un coup de serre et il en est fini de vous ! un coup de croc et vous voilà parti dans les tréfonds de sa gorge en viande hachée.
Cependant... eh bien... ce n'est plus le cas à présent.
Maladroit dans son nouveau corps, il a tout perdu de ses atouts... même s'il s'obstine à croire qu'il les a toujours : attaque chargée, coups d'ongles, morsures... que de tentatives désespérantes.

Producteur et cracheur de son propre feu ! Voilà de la vraie magie en action ! Voilà quelque-chose que les magiciens ont tenté de voler aux dragons sans jamais trouver le dosage qui rendait tout feu... tout flamme ! Dstvropraal possédait le feu.
Maintenant il ne possède plus rien, même plus sa capacité à ressentir l'essence ésotérique.

Battre des ailes, s'envoler, planer, faire des pirouettes, être un acrobate des cieux ! Rien n'est plus grand qu'un mastodonte volant ! Rien n'est plus fou que de donner à neuf cents kilos de muscles la capacité de voler !
Rien n'est plus hérissant que la perte d'une telle liberté.
Dstvropraal aurait pu se rabattre sur son râle draconique histoire de faire passer sa frustration mais, hélas ! Il a également perdu sa capacité à chanter.
De plus, étant par nature un animal, Dstvropraal est incapable de comprendre les notions humaines, ceci parce qu'il est toujours un dragon. Converser avec lui ne rimerait à rien, donc, d'autant plus qu'il a l'incroyable talent de sauter d'une « pensée » à une autre sans jamais se soucier des convenances.
C'est un animal... dans un corps humain... aujourd'hui condamné à rester ancré au sol, des grognements pour tout moyen de communication.

Touché par un sort de transformation de corps, Dstvropraal est devenu un humain d'apparences.
Cependant, cette magie n'étant pas définitive ni irréversible, il est possible qu'après un certain temps le dragon retrouve certaines de ses capacités de bête, notamment son feu, et que son corps d'homme mute petit à petit vers sa forme originelle de dragon.

« Cuirassé », ce seul et unique mot résume précisément ce qu'était Dstvropaal le dragon dont la seule ombre faisait vaciller l'esprit de la vierge enchaînée au rocher. Que reste-t-il de ces écailles ? De ces muscles ? De ces nerfs ? De ces ailes ? De ces os et de ces granits blancs qui lui servaient de dentition ?
Rien du tout.
A présent, son ombre ne fait peur à personne. Encore faudrait-il être dans la capacité de la voir : émacié, filiforme, maigre, tout en os et en nerfs, immangeable, voilà ce qu'il est devenu.
Un horrible sortilège a modifié son apparence en celle d'un humain et, le jour où cette magie commencera à s'évanouir doucement, mieux vaudra ne pas se trouver dans les parages lorsqu'il retrouvera tout le contrôle de son véritable corps.
Pour l'instant c'est courbé, les bras ballants cherchant désespérément à retrouver leur appui au sol, les doigts toujours crispés, sans mode d'emplois, l'attitude bestiale, les jambes tremblantes, l'irrémédiable envie de se débarrasser de ces couches de tissus qui lui servent d'habits et qui l'étranglent et l'équilibre mal-assuré qu'il se déplace dans la nouvelle forme de son corps... en le voyant, on sent clairement que ce garçon a un problème : il n'a pas l'air très normal, semble lutter pour ne pas se mettre à avancer à quatre pattes, paraît croire qu'il mesure la taille de deux maisons, qu'il est doté d'une puissance colossale, louche souvent sur son nez et, avec tout ça, n'est même pas beau : l'expression de son visage rappelle trop bien son lien avec le reptile, d'autant plus que ses yeux clairs d'émeraudes ont gardé de l'animal la pupille verticale. Sa peau, quant à elle, se montre naturellement sale ; on y cherche les dessins de ses écailles sans succès, remplacées par des stigmates, mutilations et autres preuves de sa mauvaise appréciation des distances... et du danger.
Les cornes qui lui servaient autrefois de couronne sont devenues une touffe grasse de cheveux, gris poussiéreux, plein de bourres, aussi désagréables à l’œil qu'à l'idée de connaître ce qui pourrait trouver refuge là-dedans.
Mais ce n'est pas tout : en plus d'être franchement louche, il pue. Il se dégage de lui une odeur musquée, chimique, étrange, le genre d'odeur que l'on pourrait trouver dans la tanière d'un vieux dragon crevé.
Dragon, justement, il croit toujours l'être et se meut, agit en conséquence. Inconscient de la petitesse de son mètre soixante-cinq passe-partout, il lui arrive de rester bloqué face à deux obstacles pourtant bien distants d'une quinzaine de mètres.
Il lui prend aussi parfois l'envie de se remettre à voler, pur réflexe ineffaçable, comme bien d'autres encore, de l'être qu'il est derrière sa couche de chair.

Les dragons sont par nature orgueilleux, agressifs, solitaires, déterminés, maîtres de leur territoire, alertes, rusés, vifs et surtout compulsifs.
Si Dstvropraal a tout perdu de ses atouts massifs, il n'en est rien de son comportement et de sa psychologie : il reste un dragon dans un corps changé en humain.
Aux yeux de ses nouveaux camarades humains, puisqu'il est incapable de se rendre intelligible, il passe facilement pour un abruti : sa seule façon de s'exprimer est un mélange de grognements et de diarrhées verbales, preuve qu'il est incapable de comprendre comment fonctionne l'équipement organique humain.
Fuyant les endroits bondés d'humains – desquels il a une peur innommable, ce qui lui fait adopter un comportement agressif –, il se montre querelleur face à un autre mâle alpha qu'il jugerait, selon ses critères draconiques, facilement démis de son rang, ce qui lui coûte, bien entendu, de nombreux problèmes dans la mesure où il n'est plus un dragon et où les termes comme « facilement » n'ont plus aucune valeur du fait de la faiblesse de son corps humain.
Il est d'autant plus difficile pour lui de parvenir à une unité totale de son être que, son être justement, n'existe pas : les dragons n'ont aucune conscience, aucune peur, aucune satisfaction, aucun souhait autre que celui de combler leur besoin immédiat. Ainsi donc, le fil de la pensée de Dstvropraal est discontinue, à un point tel qu'il est difficile de capter son attention lorsque l'on n'est pas sujet à une de ses attaques, ou lorsqu'on est autre chose que la proie de son prochain dîner. S'il a besoin de manger, il jouera sa vie jusqu'à trouver de quoi se nourrir et, lorsque ce sera fait, son obsession compulsive basculera sur un autre besoin, lui faisant oublier tout ce qui a pu se passer auparavant.
Pourtant, les dragons restent des animaux, il n'est donc pas impossible de parvenir à leur faire comprendre qu'il existe plus fort qu'eux en ces terres à grands coups de bâtons sur la tête. L'avantage, avec cette mentalité de bête à corne, c'est qu'ils ne prennent jamais la fuite et, alors, un être suffisamment expérimenté dans les arts de la manipulation mentale ou de l’ethnologie pourrait facilement découvrir chez Dstvropraal l'énorme dualité qui régit son existence.
Encore faudrait-il pour ce faire que les âmes de ce monde s'intéressent aux idiots du village.

Non loin des ruines d'Ascelnoth, planqué quelque part dans un vallon, lui-même planqué quelque part entre deux montagnes, se trouve la charmante vallée de Turycan et son village de pécores du même nom. Paysans, ouvriers, chasseurs, sorcières et autres manieurs d'outils y habitent dans une atmosphère mitigée, entre marécages et forêts lugubres.

Non loin de là, autre part, juchés dans l'une ou l'autre montagne, ou bien cachés dans une grotte invisible, les dragons de Turycan naissent et meurent en prenant soin au passage de semer discorde et zizanie dans les troupeaux de moutons. Ils y ont toujours pris un malin plaisir.
Il est cependant rare de pouvoir apercevoir d'eux autre-chose qu'une ombre d'éclipse, voire un bout d'aile, pour les plus malchanceux. D'autres auront pu voir la neige fondre d'un coup mais, en pointant leur nez au ciel, n'auront rien vu d'autre que la nouvelle couleur de leurs cheveux roussis.
Il faudrait se poster là-haut sur les monts pour peut-être espérer imaginer obtenir d'eux l'image du bout de l'écaille si mystérieuse.

Il aurait peut-être été plus facile de croiser les dragons si l'ancien empire n'en avait pas détruit le nid et pourchassé l'existence ; aujourd'hui ils sont peu nombreux, si peu nombreux à rôder encore dans les airs pollués des marais qu'il semble encore plus improbable de découvrir un œuf entier, magmatique, chercher à prendre son appui massif dans cette vie.

Et pourtant ! Après la chute du très vieil empire, alors que les dragons ne se nourrissaient plus que de sommeil éternel quelque-part entre deux mondes sans homme, un œuf a la coquille rocheuse avait éclos.

Il naquit à la force de son museau aux écailles à peine solides et, une fois extrait du liquide en fusion qui lui servit de nourriture pendant les dix années de sa gestation, on put déjà voir se dessiner sous les membranes qui lui servaient de cuirasse les esquisses des futurs muscles des dragons de Turycan.

Il n'avait pas besoin de mère ni du soutient d'un plus grand dragon : les Turycan ont cette capacité-là de savoir déjà, à leur naissance, se débrouiller seuls, pourvu qu'il y ait les restes de leurs génitrices à portée de museau.
Et c'était le cas pour ce dragon-là.

Au bout des dix ans de son sommeil fœtal, sa mère – si l'on peut qualifier une dragonne de mère –, était morte dans son sommeil. Tel était l'instinct maternel des Turycan, condamnées à servir de bois pour la cheminée grandissante de leur descendance.

Ainsi donc ce petit dragon tout juste né passa les quinze années suivantes de sa vie à nourrir son feu des restes pourris de celle qui l'avait pondu ; il se nourrit dans l'obscurité de son nid, compulsivement, jusqu'à ce que vienne le temps de ses premiers hoquets de fumée.

Il prit le temps d'amadouer les articulations de ses ailes encore informes et d'apprécier les manipulations chimiques de son estomac ; il cracha son premier feu sans retour de flamme et décolla enfin de son nid pour voir ce qu'il se passait dans le monde actuel.

Et le monde actuel mit du temps à accepter sa présence. On crut tout d'abord, lorsque les premiers moutons vinrent à disparaître, que les loups frappaient à nouveau. On crut par la suite à des vols entre bergers et puis... et puis on remarqua que certaines fois la température des pâturages avait augmenté. On vit même parfois des cendres encore chaudes, des tours de fumée s'élever au loin, des flaques d'eau bouillonnantes, des cadavres carbonisés... et puis, enfin, on la vit, son ombre gargantuesque.

Très vite la légende des dragons de Turycan reprit sa course, plus effrénée encore qu'avant. On ne savait pas le nombre de dragon, on ne connaissait pas leur taille, leur physionomie, leur capacité incendiaire ni même seulement l'endroit où ils pouvaient se trouver.
C'était impossible de le savoir, d'ailleurs : ce dragon-là, certainement pas le dernier des Turycan, mais tout du moins l'un des plus actifs, habitait partout.

Il avait fait de la vallée entière son territoire et passait ses journées à la surplomber, chassant, observant, râlant sur le monde comme s'il lui appartenait.
Son cri était aussi puissant que ceux de ses ancêtres, aussi bestial et aussi assommant.
Il était le maître de Turycan.
Et comme pour tout maître, certains sujets voulurent s'en attirer les grâces.

Il vint bien un jour où un sorcier, druide ou n'importe quoi d'autre s'informa de la légende et voulut en vérifier les faits : un dragon, quoi de plus magnifique, quoi de plus magistral, quoi de plus dur à maîtriser ?
Maîtriser un dragon, voilà un haut-fait qui ferait de Harvid Buisdunor un être renommé.
Il lui fallut bien des années avant de percer le secret du mystère du dragon le plus vivant de Turycan ; il lui fallut chasser les preuves, les traces, les sentiers, les bois carbonisés, les cadavres fondus et les déjections musquées.
Il lui fallut prendre le temps de voyager, de chercher le point noir dans le ciel qui lui prouverait bien que, oui, ici, à Turycan, les dragons existaient encore.

Et il le trouva.
Il trouva ce point en contre-jour qui semblait narguer l'astre des cieux ; il le vit, tout là-haut, planer dans la fraîcheur des monts, profiter du vent sur ses ailes de cuirassé.
Il entendit le funeste gargouillement des acides gastriques lui donner sa puissante flamme, ou du moins il l'imagina lorsque ses oreilles vibrèrent sous le son horrible porté par le vent depuis la gorge profonde de la bête.
Rien n'était plus beau ni plus puissant que ce mythe bel et bien réel, juché négligemment bien loin au-dessus du toit du monde, bien loin au-dessus des soucis et des admirations terrestres.

Il n'avait été donné à aucun chasseur ni même à aucun chevalier la chance d'assister à pareil spectacle : Harvid Boisdunor se sentit choisi, désigné par les dieux face à cette image qu'aucun livre n'était jamais parvenu à rendre aussi prenante que la réalité.
Il avait le sentiment d'être le seul en ce monde capable de profiter de cette chance que lui offrait le Ciel et il le ferait : il maîtriserait cet animal de roche et de feu.

Il était d'autant plus chanceux que le dragon ne l'avait pas découvert, ou peut-être que si, mais il ne s'en était pas intéressé : les vieilles carnes barbues, accrochées par les deux saucissons à un bout de bois n'avaient rien d'intéressant.

Il fallut pourtant que ce bâtonnet de chairs s'immisce dans son intimité, profite du peu de liberté que lui accordait le dragon sur son territoire ; il vint jusqu'à s'infiltrer dans sa tête, perturber le fil distendu de ses pensées carnassières.
Il le ressentit de suite ; il l'entendit parler dans sa tête, chercher à prendre place dans son corps, frapper à coup de bâton métaphorique le peu d'intelligence draconique qu'il avait.
Mais ça ne se passerait pas comme ça : filant à travers les cieux, perçant les nuages de sa vue panoramique et pourtant précise, l'animal en colère, blessé dans son orgueil de bête, repéra le campement inerte du vaudou perfide et cracha son feu, en guise d'avertissement mortel.

Mais sa flamme, pourtant irradiante de chaleur, puisée dans la centrale même de ses glandes chimiques et embrasées, n'atteignit pas sa cible : le moustique humain qui s'était immiscé en lui avait, semble-t-il, trouvé la manette qui lui sauverait la vie.

Il la trouva aussi lorsqu'il quitta enfin le petit esprit fou et enragé du dragon pour retrouver celui de son propre corps et se sauver des attaques ravageuses de l'animal.

Alors que celui-là montait gracieusement vers le point le plus culminant des cieux et qu'il battait de ses puissantes ailes jusqu'à se retourner et descendre en piqué vers le druide, le vieux fou, proie du dragon, puisa son salut dans un sort de transformation baragouiné au hasard de sa réflexion empressée, au tout dernier moment, lorsqu'il vit son reflet se préciser dans les crocs grandissants de la gueule béante de l'animal en furie et qu'une chaleur lancinante commençait à briller au fin fond de cette gorge massive grande ouverte sur lui.

Mais la mâchoire immonde ne se referma pas en l'emportant : l'impact fut violent mais bien moins mortel ; un nuage de poussière magique enveloppa créature et homme tandis que les bruits grossiers de la puissante machine cuirassée en action s'estompaient, doucement, en même temps que son ombre animale...

La bête sonnée rouvrit son œil acéré et tenta de faire le point sur sa situation.
Elle n'y parvint cependant pas : rien dans son environnement ne lui paraissait plus pareil. Tout autour d'elle avait perdu ses couleurs chaudes, remplacées par du blanc immaculé, de la lumière, des verts et des bleus inconnaissables qui lui offraient un retour désagréable à la rétine.

Le dragon détourna aussitôt son museau de cette peinture immonde qui lui assassinait le sens mais, à peine déplaça-t-il la pointe de sa tête triangulaire qu'un nouveau sens fut agressé : sa peau, pourtant bouillante, protégée par des multiples couches d'écailles rentra en contact avec la froideur de la neige, une sensation qu'il n'avait jusque-là jamais connu.

Il se redressa aussitôt, força sur ses pattes endolories et tremblantes, s'ébroua violemment et loucha sur ses narines... qu'il ne voyait plus. A la place, il y avait un semblant de bout-chose rosi, carré, à moitié invisible qu'il tenta d'analyser pourtant en relevant son long cou et en se tordant.

Et comme ça ne suffit pas à lui faire comprendre ce qu'était que ce morceau de truc sur son museau, il entreprit de sortir le pavé qui lui servait de langue afin de se nettoyer.
Jamais il n'en vit le bout noir.

Alors, en désespoir de cause, il secoua la tête, il battit des pattes dans le vide, se frotta contre ses épaules prononcées... qui ne l'étaient plus. Il dut les chercher longtemps et eut même l'impression bizarre que son cou était encombré, attaché... déformé. Il se débattit contre lui-même afin de parvenir à se débarrasser de ce qui lui faisait à présent office de museau : son nez humain.

Il fallut un long moment avant qu'il cesse de se contorsionner pour se rendre compte de la douleur qui lui prenait les pattes.
Pattes qu'il ne reconnut pas d'ailleurs puisqu'elles semblaient être à présent ces espèces de saucisses dont les hommes étaient constitués.

Dragon pour toujours, il plongea en avant, gueule ouverte, pour happer d'un coup et d'un seul cette main d'homme venue se porter trop près de lui.

Il se mordit lui-même et geignit de douleur lorsque ses dents, heureusement pour lui, moins tranchantes que les précédentes, s'enfoncèrent goulûment dans sa nouvelle chair nue.
Il se rendit alors compte que même son chant avait changé ; il sursauta d'ailleurs à l'écoute de sa propre plainte et se tendit bien droit sur ses quatre pattes à présent devenues jambes et bras.

Il observa les alentours, jugea l'ampleur de la situation et, incapable de faire une mise au point sur les environs, décida de prendre son envol pour trouver d'où venait ce cri qu'on avait osé lui faire. Pourvu que ça soit un mâle alpha. Il prendrait plaisir à lui faire comprendre qui était le chef ici.

Alors, prenant appui sur ses pattes arrières, il se mit à bondir en avant et... s'écrasa.
Il jeta un nouveau regard suspicieux à la ronde avant de se relever et de retenter le coup en déployant ses ailes... qu'il ne sentit ni ne trouva jamais.

Il voulut battre de la queue, alors, énervé, et ne sentit rien d'autre que le froid commencer à s'immiscer en lui comme une corne d'adversaire.

Il alla pour cracher son feu de dégoût et manqua de s’étouffer.

Il voulut une nouvelle fois prendre son envol et sautilla dans un semblant de course maladroite et désordonnée vers le précipice le plus proche, lequel, espérait-il peut-être, lui permettrait de prendre un bon élan.
C'était comme ça qu'il avait appris à voler, après tout.
Il apprit cette fois-là comment les humains pouvaient tomber.