Elle retira ses gants et d’un geste négligé s’essuya la joue. Un bref laps de temps où elle respira un peu. Elle avait ce même sourire vague qu’à chaque fois. Il faisait plutôt froid, là, dans la salle éclairée avec quelques bougies. Elle aurait préférait travailler au grand air et avoir une grande fenêtre mais elle savait ce maigre rêve impossible. « Non », lui avait-il dit. Tant pis pour la vue sur l’astre du jour, elle se contenterait de l’humide froideur de la pierre des sous terrains de Venill. Elle se retourna une dernière fois. C’était sa salle. Un accès discret aux cellules, un bouquet de fleurs qu’elle s’évertuait à mettre en valeur. Pourtant, ce n’était pas les fleur que l’on voyait en premier dans ce lieux. Ce n’était même pas ce que l’on voyait d’ailleurs qui pouvait qualifier l’endroit. C’était l’odeur. Pourriture ou sang, sang ou pourriture. Cet effluve de rouille et d’œuf, ce doux parfum morbide, voilà ce qu’elle aimait dans cette salle. Dans sa salle. Il n’y avait rien d’autre dans l’atmosphère que souffrance et mort. Elle aimait ça, ô combien elle l’aimait. Jamais elle ne l’aurait quitter pour ailleurs, et au final, les cris et gouttes d’andrinople que préservaient les murs valaient mille et une fois la moindre fenêtre et le moindre soleil. La Spiriphage lâcha un soupir contemplatif. Au mur était accroché un homme d’une quarantaine d’années, bedonnant et les cheveux poivre et sel. Elle l’observa avec attention : son teint était gris, ses lèvres cyanosées et ses yeux vitreux. Au coin de sa bouche coulait un chemin carmin, tâchant son ventre lacéré. Ses bras et ses jambes étaient parsemés de griffures, de plaies purulentes et de quelques champignons parasites. Mais le plus beau, là où l’Art de la jeune femme s’exprimait le plus était dans la dramaturgie de la posture, pieds et poings au joug du fer, le torse rongé par la chaux et l’acide. Combien de temps avait-il tenu avant d’avouer avoir escroqué un de nos membres ? Une journée, peut être deux… Dommage pour lui, le Cercle n’a pas été clément et l’ordre était tombé : nul pardon. Elle l’avait gardé un peu plus d’un mois, avec quelques autres détenus qui allaient et mourraient au fil des jours. La Spiriphage s’était beaucoup amusée de petits supplice, commençant à briser quelques os, luxant quelques muscles. Ensuite, pour que la lutte à la douleur s’engrange toujours plus, elle avait joyeusement commencé à introduire quelques gouttes de citron pur dans des plaies qu’elle ouvrait. Le pauvre avait gratté des heures durant, pleurant du mal et de la fatalité qui s’annonçait alors à lui. La jeune fille avait même été triste, lorsque ce jour même, alors qu’elle donnait la pâté à tout ses petits pensionnaires il lui avait dit, d’un voix faible d’un vieil homme sur son lit attendant l’extrême onction : « Pourrais-je revoir le jour avant la séance? ». « Non. ». Le plus triste ne résidait pourtant pas à la mort sous terre mais bien à l’acceptation de ne jamais plus revoir ses proches, être près à fermer les yeux. Accepter, en somme, l’approche de la Faucheuse. C’est comme ça qu’elle savait quand est-ce qu’ils étaient près, quand est-ce qu’ils ne donnaient plus rien. Il avait poussé son dernier cris une heure plus tard.

Des bruits de pas de firent entendre dans son dos. Qui osait s’aventurer ici ? Les Ombres avaient beau côtoyer la Mort tout les jours, ils fuyaient sa salle comme la peste. Peut être ne voulait-il pas l’embêter dans son travail comme l’avait suggéré son maitre quelques années plus tôt. Elle leva les yeux du macchabé à regret. Elle aurait voulu prendre un peu plus de temps afin de lui rendre hommage et même pouvoir nettoyer un peu les lambeaux de peaux qui s’étaient rependus au sol avant les séances de l’après midi. Parfois, la Spiriphage rêvait de chose exceptionnelle comme un apprentis, un aide ou même une personne à son service. Plus tard, elle voudrait enseigner son art comme son maitre l’avait fait pour elle. Mais les rêves étaient bien ce qu’ils sont encore aujourd’hui : songes et illusions. Aussi s’en nourrir n’était pas la chose la plus judicieuse à faire et se contenter de sa salle et de ses patients devait être largement suffisant. Lâchant un second soupir elle se retourna juste au moment où une forme humanoïde fit son apparition dans l’encadrement de la porte. C’était un homme d’une trentaine d’années, qui, comme seul geste de salutation plaça son index sous son nez pour se préserver de quelques odeurs qui devaient certainement l’indisposer. Il la regarda de la tête au pied, et ne comprenant pas vraiment pourquoi elle baissa la tête afin de voir ce qui le dérangeait. Sa tenue avait beau être une combinaison d’un rouge parfait, le sang ne pouvait se masquer complètement et dans sa négligence habituelle, elle avait omis de la frotter le soir d’avant ce qui lui valait le résultat d’environ six séances dont deux saignées. Effectivement, ce n’était pas tout à fait ce que l’on pourrait appeler une tenue présentable. La femme haussa les épaules et tenta un brin d’humour. « Vous savez, je me saigne à la tâche, au point d’en devenir sale . ». Un rire jaune de sa part mais de l’homme, elle ne tira qu’un stoïcisme digne d’une pierre. Au moins avait-elle essayé. « J’ai un message d’Allaster. ». Là, il titillait sa curiosité naturelle, s’attirant le silence placide de la salle entière, hormis les habituelles et perpétuelles plaintes et tentatives contre les barreaux de ses pensionnaires. Pour beaucoup, ce n’était simplement que de la folie douce. « Il vous fait quérir pour une mission de la plus haute importance. ». Elle hocha la tête et laissa l’homme écœuré par l’odeur et la vision partir non sans un haut le cœur plus que visible. Elle aurait voulu se changer, maintenant qu’elle était au courant de son état mais le ton solennel qu’il avait employé insinuait qu’aucun retard ne devait être pris après la réception du message. Aussi, après un dernier coup d’œil aux geôles, elle s’en fut en courant dans le quartier général de la Confrérie des Ombres.

Lorsqu’elle arriva enfin dans le bureau de son supérieur, il avait dû s’écouler un dizaine de minutes. C’était un véritable dédale de couloirs et de salles, trompant même le plus ancien membre de la guilde. Elle était essoufflée mais à bon port, n’était-ce pas là le principal ? Elle frappa à la porte sans aucune réponse et réitéra le geste une bonne dizaine de fois sans qu’aucun changement ne fut perçut. Agacée d’être tirée de son travail, elle l’ouvrit lentement , faisant grincer les rouages usés de cette dernière. La pièce était sombre. Elle semblait vide aussi. Il ne flottait dans l’air que l’humidité du sol. Son énervement passa vite quand ses yeux tombèrent sur une enveloppe manuscrite, à son nom. C’était quand même dingue de laisser quelque chose d’aussi précieusement urgent, comme ça, au vu et au su de tous. Elle sortit donc de la pièce, jugeant plus judicieux de ne pas s’y trouver si jamais quelqu’un venait à passer par là. Toute Ombre qu’elle était, elle n’était pas moins soumise au règle de la Confrérie qu’un autre. Et la Spiriphage, le Bourreau savait mieux que quiconque ce qu’un rebelle transgressant les règles risquait. Aussi, garda-t-elle l’enveloppe cachée avec soin sous sa combinaison, rejoignant son petit havre de paix à la pestilentielle mortuaire. Au calme, assise près des cellules sous les yeux apeurés de ses petites victimes, elle se mit à lire les courbes gracieusement manuscrites du papier. Il s’agissait bien d’un ordre de mission, mais pas des moindre. Il était apposé du sceau du Cercle. Elle n’aurait pas le droit à l’erreur. Cependant, elle avait toujours le cœur léger lorsqu’on lui confiait des missions. Peut être pensait-elle avoir un temps soi peu d’importance aux yeux de l’Ordre, un peu d’estime que son quotidien ne lui apportait pas. Mais sa joie passagère s’effaça au moment où ses yeux croisèrent le lieu et le délai qu’elle avait. Si peu de temps, tant de chemin et trop de patients à laisser au soin de quelqu’un d’autre…

L’horizon commençait à se parer de teinte orangée. Le soleil déclinait. La Spiriphage avait fait un long chemin depuis Venill jusqu’à la Grande Ville et laissa son cheval au soin d’une écurie quelconque. Là n’était pas sa préoccupation. Loin de son confort habituel, elle trouvait ici tout repoussant, pire elle observait une sorte de dégout pour ce qui n’était pas chez elle. Aussi n’adressait-elle ne serait-ce qu’un regard aux pauvres personnes qui osaient lui dire bonjour. Elle portait une longue cape noir, typique de la Confrérie. Bien qu’il s’agissait d’un groupe relativement secret, les circonstances actuelles faisaient d’eux une renommées publiques et surtout, un secret de polichinelle. Alors que les autorités essayaient tant bien que mal à endiguer le fléau et le tord que lui causait la guilde, un tiers des habitants de Feleth avait déjà eu à faire avec cet ordre nouvellement agrandit. Et leur principal signe de reconnaissance restait leur discrétion, même s’ils étaient vus. Une ombre est visible mais on l’oublie facilement. Telle était la ligne de conduite. Aussi s’efforça-t-elle à longer les murs, emprunter les plus petites rues. Parfois, alors qu’elle croisait un ou deux badauds elle demandait : « Ne sauriez vous pas où je pourrais trouver Général Anfauglith ? ». Certains hasardaient à lui répondre un nom de rue, d’autre lui riaient au nez. Ces derniers tâchaient bien souvent les pavés de Madorass de leur fluide vitale. Elle n’avait pas de temps à perdre avec les Stupides et les petits malins. Pour finir, suivant les diverses indications plus ou moins fiables, la nuit bien entamée, la femme se retrouva devant une porte drôlement bruyante. Il s’échappait de là des clameurs plus ou moins joyeuses, des bruits de verre, de pas, de rire, de chansons et surtout, de fortes effluves d’alcool. Il y avait devant cette taverne un carreau cassé, de la peinture abîmé et un homme îvre en train de rendre tripes et boyaux. Ce n’était pas le genre de spectacle qui la révulsait. Elle en restait même de marbre, puis, d’un air solennel poussa la porte lourde et grinçante.


Les rires et les chants bourdonnaient dans sa tête comme tant d’informations contradictoire. Aussi cherchait-elle une personne précise des yux, furetant du regard la salle entière, le capuchon bien posé sur sa tête. Moins de gens la remarqueraient mieux ce sera. Un homme était accoudé au comptoir, le visage contemplant son verre. Était-ce l’homme qu’elle cherchait ? Peut être, elle n’en avait aucune certitude. La seule notion de vraie qu’elle avait en cet instant était que sa mission devait être achevée le jour suivant. Le Cercle n’aimait pas attendre et elle ne savait même pas si elle trouverait sa proie ici. L’Ombre cherche dans le noir un insondable Néant silencieux.

Ce texte peut contenir une langage plus ou moins choquant. Sachez faire la part des choses RP/HRP.





~Mais pour qui l'as tu pris ?~
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Telle était l’ambiance de tout les bars. Ils sentaient tous la transpiration, l’alcool et la luxure. Même si certains semblaient joviales, d’autres, au contraire, étaient mornes et ne comportaient qu’un accès restreint à des clients particuliers. Pour ce que sortait la Spiriphage, elle fréquentait le plus souvent le second type, bien plus apaisant et inspirant. De plus, la Confrérie était tenancière de la plupart des tavernes et des maisons de passe. Il n’était pas rare de voir la jeune femme dans ce que le vulgaire nommait « bar à putes ». D’ailleurs ces dernières étaient même de précieuses alliées. Les langues se délient facilement lorsqu’elles sont à genoux. Des indicateurs bien informées et drôlement utiles dans bien des situations. La Spiriphage se surprenait à aimer bavarder de temps à autres avec ses femmes de pouvoir, loin d’être idiotes. Suite à leur fréquentation c’était peut être normal qu’elles sachent avoir de la discussion… Demandez à ces Femmes de joie le plaisir de la mort et elles vous raconteront bien des choses fortement distrayantes. Toujours était-il que « La panse Repue » correspondait aussi au deuxième genre. Les chants s’étaient tus et les clients comme le tavernier la regardait, essayant de sonder son visage. Rien ne perturbe plus la jeune Femme qu’être le centre d’intérêt. C’est bien pour cela qu’elle préférait la tranquillité de sa petite salle souterraine où les murs chantaient la Mort et la Souffrance. Les discussions reprirent et elle cherchait encore des yeux la cause de son déplacement. Peut-être était-ce le jeune homme accoudé au comptoir qui avait savamment détourné les yeux lorsqu’elle posa les siens sur lui. On ne trompe pas quelqu’un élevé pour chercher et tuer. Ce serait comme si un bourreau ne trouvait pas la nuque qu’il devait trancher alors que la tête repose sur le billot. Il n’y avait aucun sens à cela. Sans qu’elle n’y prête une réelle attention, un homme du fond de la salle se leva et se dirigea vers la porte. Enfin c’est ce qu’elle croyait jusqu’à ce qu’il lui saisisse le bras avec fermeté. Ce n’était pas vers la porte qu’il marchait mais vers elle. Sans douceur aucune, il rabattu le capuchon de sa tête, s’attirant le regard furibond de la Spiriphage. A cause de cet imbécile, elle devra se débarrasser de tout les gens se trouvant ici. Elle n’aimait pas gâcher et son temps et son Art. Il y a une différence entre tuer et faire une boucherie. Une différence qui l’écœurait tout particulièrement, elle a qui on lui avait enseigner la Beauté. De là où il venait, trois hommes pouffaient tandis que celui du milieu nous observer avec un air satisfait, son sourire étiré. D’ailleurs, il ne lui était pas inconnu, ce tonneau vineux et puant de Jerry. Il faut dire qu’il avait bien faillit finir dans les geôles de la Confrérie… Même en temps qu’Affidé.

- Laisse moi deviner… Tu es une petite pucelle qui cherche à se faire trouer ? Viens avec moi.

La Brute la tira part le bras. Elle avait un plan et son sourire mystérieux passa telle une ombre sur son visage. Ses yeux luisaient à l’idée de ce qu’elle allait faire. Se laissant porter sans un mot, elle fut amener à la table du fond de la taverne. Un des compères la tira par les hanches, l’obligeant à s’asseoir sur lui. Ils riaient tous, tous avinés aux yeux lubriques. Elle n’aimait les hommes que dans leur souffrance, aussi n’avait-elle jamais réellement connu le plaisir de la chair. Telle une Veuve noire, ses compagnons n’avaient jamais réussi à vivre assez longtemps. Et puis depuis qu’elle était dans sa salle presque tout le temps, il était difficile de faire des choses « normales », si tant est qu’il y ait une normalité. Aucun des hommes de la Confrérie n’osaient l’approcher, peut être à juste titre, même si cela chagrinait la jeune femme. Elle qui n’avait pas d’amis… « Alors, ma p’tite, t’veux danser c’soir ? », dit l’homme sur lequel elle était posé, qui, n’essayait même pas de lui cacher le désir puissant qu’il éprouvait alors. « Ya l’boss qui t’veux, p’tite pucelle ». Il rit bruyamment et la Spiriphage ne dit rien. « Pt’êt’ bien qu’elle est muette la salop’. Chef, on d’vrait l’essayer d’bord ! ». Jerry n’avait pas encore parlé, ce contentent de l’observer, ou dit plus justement, de la dévorer des yeux. Il ouvrit sa bouche embourgeoisé par ses affaires avec notre guilde. « Non. La Demoiselle me suivra et j’en tâterais avant. Sans nul doute restera-t-il encore un peu pour vous trois après… ». Avec une délicatesse désabusée, il lui saisit les doigts et se leva, l’invitant à la suivre. Enfin, la brute lui fit comprendre qu’elle n’avait pas à décliner l’invitation quand bien même. Elle se releva, et monta avec lui les escaliers miteux et grinçant, salit par les passages des clients. Au sol, une affreuse moquette bordeaux constellée de gouttes d’alcool, substances étranges et liquides séminales datant de plusieurs mois. Bref, il s’agissait d’une taverne comme une autre. « Fait le guet, je ne veux pas être dérangé. ». Il ouvrit une porte et nous précipita dedans. Ce qu’il s’y passa ne dura pas. Alors qu’il délassait son pantalon, lui ordonnant de se mettre à genoux, comme une fille de joie, la Spiriphage saisit une de ses lames avec la discrétion dont elle arrivait à faire preuve. Lorsqu’il s’approchait, lance tendue, cette dernière se retrouva sur le sol en moins de temps qu’il lui fallut pour crier. Jerry l’Eunuque tomba au sol, inconscient, son sang recouvrant le plancher. Elle respira profondément cette odeur qu’elle affectionnait tant. Elle sentait la souffrance de l’homme en elle, elle se sentait tellement forte à présent… Elle se pencha près du corps mutilé et lui souffla de sa voix fluette : « Que les Affidés garde leur ambition bien rangée, la Confrérie saura leur la couper. ». Elle se releva sans un mot de plus et ouvrit la porte. La Brute la regarda d’un air abasourdit avant d’apercevoir le corps de son chef au sol. Réaction humaine de base. Il envoya son poing. Pour cela, il pencha son torse vers l’avant, levant la tête pour la garder face à la sienne… Le stylet du Bourreau traça un chemin délicat du sternum au menton de l’Abrutit. Sa peau s’entrava d’andrinople. S’en était finit de lui, en moins de deux secondes. Le carotide ouverte, il ne lui restait que 30 secondes avant de s’étouffer dans son propre sang.

La jeune femme descendit les marches d’un pas léger, un peu dégoûtée d’avoir dû se précipiter ainsi. Mais elle n’avait pas le temps d’œuvrer comme elle l’entendait. Elle avait du sang partout sur ses habits, son visage et ses cheveux. Elle n’avait pas fait ça proprement mais tant pis. De toute façon, elle devrait se débarrasser de tout le monde, où s’arranger pour que cela sois fait sous peu. C’était une des Ombres les plus serviles de la guilde, peut être le Cercle acceptera-t-il de réparer ses erreurs. Les hommes de mains de Jerry, les deux derniers encore sur leur jambes, en la voyant revenir dans la pièce se levèrent. Ils comprirent d’autant plus quand ils se rendirent compte du rouge qui maculait son visage habituellement blafard, s’assortissant à la perfection avec le rubis de ses yeux. Seulement, toute Ombre qu’elle était, elle ne se battait pas comme un homme. Encore moins comme un homme payé pour cela. Elle reçu le premier coup dans la tempe, le second dans les côtes qui craquèrent. Il lui suffirait pourtant d’une plaie pour les mettre à genoux… Une main ouverte sur la droite qu’elle piqua légèrement avec son arme. L’épaule du deuxième qu’elle effleura, encaissant deux autre coups violents et rapides. Elle n’avait pas mal car elle savait. Elle connaissait ce qu’était une vrai douleur. Celle qui vous ronge, vous torture. Elle avait ce savoir, elle ne souffrait pas. La Spiriphage ferma ses yeux car plus rien d’autre n’avait d’intérêt et se concentra sur la blessure à la main. Une goutte de sang… Elle remonta dans la plaie avec sa magie. Elle discerna bientôt les mouvement régulier du palpitant. Oreillette gauche puis droite. Sang entrant, sang sortant. Elle sentait le fluide. Elle était ce liquide vital. Elle arrêta tout et avec sa force, son Art du Sang, inversa le flux sanguin. Ce qui entrait sortait à présent et vis et versa. Dans deux minutes, il serait noyé, les poumons nageant dans le carmin. Il commençait déjà à suffoquer, arrêtant son mouvement belliqueux, se jetant sur le sol, les mains portées à la gorge. Le second s’arrêta pour observer son collègue et la Spiriphage en profita pour se glisser derrière lui, tirant ses cheveux de la main droite, faisant pencher sa tête en arrière. De la main gauche, elle plaça son stylet entre deux côtes puis, sans baisser sa concentration lui murmura à l’oreille : « Ton ami se noie dans son sang. Mon arme est placée pour toi de telle façon que si tu entreprends le moindre mouvement, je l’enfonce tout droit dans ta chair. Il rencontrera d’abord ton foie puis, une légère rotation vers le haut me permettra se sectionner ton muscle respiratoire. Sans lui, tu sera incapable de respirer en plus de te vider de ton sang. Mais ne t’en fais pas, dans ce cas là, tu seras mort avant d’être totalement exsangue… ». Elle lâcha le contrôle du sang de l’homme qui jonchait le sol. Il gisait inconscient. Inconscient mais vivant, juste à temps d’ailleurs. « Et ne me croit pas incapable de faire ça… ».

"Au fil des temps, la guerre et la haine se sont engendrées elles-mêmes, avec toujours plus de violence. Aucun être n'a pu briser ce cercle vicieux.... Personne ne peut définir ce qui est humain ou non, alors qui l'est pour définir ce qui est bon ou mal ? Dans une société aussi imparfaite que dans la notre, il n'y a qu'un seule loi : Celle du plus fort"

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"L'addition s'il te plait."

Il respirait fort. Il respirait la haine et l’impuissance. Ainsi tenu, il n’avait aucune chance et il le savait. C’était un homme face à son destin, les yeux posés sur un collègue qui ne bougeait plus. La Spiriphage détestait faire ça. Son Maître lui avait enseigné les techniques du combat mais ce n’est pas ce qu’elle aimait dans son métier d’Ombre. Elle préférait les silences douloureux et le mutisme obséquieux des Condamnés. De ceux qu’elle aimait appeler ses pensionnaires. Dans les murs frais des sous terrains de Venill, les langues se déliaient et parfois, elle en venait à être compatissante tantôt pour le fermier ayant ruiné une affaire tantôt pour l’homme de foi qui les avait dénoncé à des capes blanches. Ces gens là avaient une vie bien rangée. Une vie que le commun jugerait de normale. Mais qu’en était-il réellement ? La normalité n’appartient qu’à celui qui la créer. Aussi, il est difficile de définir ce terme si précis et si multiple à la fois. La jeune femme avait pour « normalité » les chaines, le sang, les cris. Pour beaucoup il ne s’agit là que de l’Immondice du vivant et beaucoup d’entre eux encore s’accorderaient à penser que sa tête irait mieux sur un échafaud. Mais ces gens là ne fréquentaient pas la mort, la Spiriphage le savait. Il ne mesurait pas la beauté qui se trouvait dans chaque cri et chaque dernier souffle. Ils ne se rendaient pas compte de la libération qu’elle procure. Une fois la Grande Faucheuse passée, tout n’était que légèreté. Plus de contraintes matérielles. Plus de peine ni de souffrance. Libre de tout et libre de soi-même, de ce corps qui enchaine à la Terre, qui ancre les esprits dans un monde sans couleurs. C’est pour ces raisons qu’elle se considérait comme une artiste. Quelqu’un qui cherche ce Beau, qui l’admire. Et qui, finalement, recommence encore et toujours à chercher la perfection. Elle voyait des milliers de façons de mourir mais, pour elle, seulement une menait à la Jouissance suprême et elle n’avait de cesse de la quémander. Elle voulait y parvenir mais ce n’est pas dans une Boucherie, ni grâce à un homme à sa merci qu’elle devrait tuer de toute manière qu’elle y arriverait. La liberté ne nait pas de la résignation et elle le savait. Il lui faudrait du temps, plus de temps qu’elle n’en disposait réellement… Mais le Cercle était intransigeant et elle avait juré le servir corps et âme. Jamais elle ne se déroberait à son devoir, ils étaient bien trop importants à ses yeux. Un bruit dans son dos la tira de ses pensées. Un grincement puissant de la marche qui se trouvait derrière elle. Elle ne fit pas volte face car cela donnerait un indice bien trop avantageux à l’Homme : Elle n’avait pas le temps pour ça, mais la précipitation était mère de désorganisation. Cela causerait sa perte à coup sûr aussi, jouait-elle sur un autre niveau. La patience et l’observation étaient de loin ses meilleurs alliés dans cette situation. Une voix forte et masculine, étrange même retentit : « Ah oui, alors pourquoi hésites-tu à le faire ? ». Il avait entendu. Comment ? Elle avait pourtant chuchoté à l’oreille de son otage… « On finit toujours ce que l’on commence à moins que tu sois du genre dégonflée… Tu peux toujours partir en pleurant je ne t’en voudrais pas. ». Il pouffait de rire et la Spiriphage raffermit sa prise, un sourire aux lèvres, contemplant l’arrière salle qui puait plus que la salle principale à vrai dire.



D’un geste délicat et lent, elle enfonça la lame froide dans le corps de l’homme. Pas beaucoup, juste assez pour entailler légèrement son foie. Il hurla de douleur et la jeune femme s’en trouva que plus forte. Les coups reçus n’étaient plus rien, son corps se régénérait grâce à la douleur d’autrui. Elle retira l’arme et laissa choir l’homme qui se tordait de douleur. S’il était malin et robuste, il survivrait. Il lui suffisait juste de ne plus bouger en comprimant la plaie. Seulement, au vu de ce qu’il se tortillait sur le sol, il ne lui restait plus que quelques heures tout au plus. L’Ignorance à ses travers parfois. La Spiriphage se retourna lentement, le stylet fermement tenu. L’homme qui lui faisait à présent face était tout de blanc vêtu, armé et, dans une volonté de différence, il portait un masque de fer blanc. Tout à fait étrange. Il lui caché son visage mais pas ses habits qu’il portait juste avant. C’était l’homme du comptoir, sans aucun doute possible. Observation minutieuse. Il n’adoptait pas une position belliqueuse mais elle restait néanmoins sur ses gardes. « Pleurer est une perte de temps ». Toujours ce sourire macabre accroché à ses lèvres qui auraient pu paraitre si douces… « Et seule la Débilité pousse les gens à agir de manière stupidement démesuré. ». Cette fois-ci, c’était elle qui se gaussait de lui, et elle espérait intimement qu’il s’agissait de l’homme qu’elle cherchait jusqu’alors. « De plus, se cacher ne sert à rien quand on ne dissimule que la tête. La Nature nous a donné un corps, il faut penser à ne pas sous estimer la perspicacité d’autrui. Je parie que dans cette pièce, vous n’êtes un étranger que pour vous-même. ». Elle avait balançait cette dernière phrase en jetant un regard circulaire. Ils étaient tous apeurés ou alors trop saoul pour quoique ce soit d’autre que se préoccupé des putes qui leur tournaient autour. Elle soupira en regardant l’homme de ses yeux rubis, imaginant au fond de sa tête tout les scénarios possibles. Certains lui plaisait plus que d’autre et pourtant, tout ce jouerait sur ces mots : « On vous attends à Venill, je suis chargée de vous y amener.». La phrase était tombé, lourde de sens et de conséquence. Tout devait bien se passer sans quoi, elle se trouverait un peu démunie. Elle planta son ordre de mission avec son stylet qu’elle envoya précisément juste aux pieds de l’homme. Dessus était écrit en manuscrit une lettre, enjolivé par les tournures et sans animosité aucune. Il ne s’agissait ici que d’une invitation et nul n’était sans savoir que la Confrérie agissait toujours ainsi pour recruter… Elle, elle ne jouait le rôle que du messager.

La cible ramassa le stylet après quelques secondes d’hésitation. Il fallait que son plan marche, sinon elle serait obligée d’en finir. Cet homme n’avait pas l’air commode ou commun. Aussi préférait-elle ne pas devoir lui montrer le chemin dernier. Il était plutôt grand et bien bâtit, et grand nombre n’aurait pas parier ne serais-ce qu’une pièce en cuivre sur elle. Elle. Si fine et petite. L’autre aurait pu paraitre d’un géant. Mais la Confrérie n’accordait pas de zèle. Tue ou sois tué. Elle avait lié sa vie à ses missions, aussi ne pouvait-elle pas fuir si un combat devait avoir lieu. Elle n’était pas sûre d’elle sans savoir expliquer pourquoi. Cet être irradiait la pièce de sa présence. On s’avait qu’il était là et surtout, qu’il ne comptait pas faire un pas pour rien. D’ailleurs la plupart des gens détestaient les actions inutiles sans pouvoir s’en débarrasser. Lui semblait vierge de toute commodité propre à l’humanité. Un sur homme ou peut être autre chose… Elle avait vu tellement de chose depuis qu’elle fut sortie du Vein par son Maitre… Tellement de chose et pourtant, parfois lorsqu’elle était seule, des images de son enfance remontait. Des visions abominables de vallées chaotiques, bercées par les brumes et les vents chaud, sous un soleil semi absent que les carcasses déchiquetées sublimaient. Elle connaissait la splendeur de la Mort mais là, ce n’était rien de beau. Il s’agissait d’un monde où même la mort est horrible. Elle ferma les yeux un court laps de temps et ne prêtait plus réellement attention à ce que l’autre jacassait. Il voulait la tuer ? Beaucoup avait essayé mais personne n’y était encore parvenue pour une simple et bonne raison : Quand la Mort se définie par une graduation d’une plaie mutée en douleur et que l’on se nourrit de cette douleur, pas de doute possible. Il faut soit réussir du premier coup soit ne pas ressentir d’émotions. Cela la fit sourire. A vrai dire, elle n’avait jamais encore pensé à cette théorie mais ne s’en laissait pas distraire. Sous estimer un adversaire c’est marcher sur un fil invisible traversant un gouffre. On n’en ressort jamais totalement indemne, si toutefois on en ressort.


Puis un pression. Un étau qui se resserrait continuellement sur sa tête, accompagné d’un bruit si strident qu’il en était que difficilement supportable. La Spiriphage dû lutter pour ne pas plier genou alors que tout le monde autour était sur le sol. Le Silence. Avez-vous déjà entendu la pureté du Néant ? L’absence absolu de bruit ? Le vide. Voilà comment définir cette pièce à ce moment précis. Un vide sans rien pour le perturber si ce n’est les pas lent du Général se dirigeant vers elle. La jeune femme avait tout le mal du monde à tenir debout, aussi était elle à sa merci. Mais sa fierté et l’honneur qui l’habitait la faisait tenir droite, le regard perçant posé sur l’homme qui marchait. Comme si rien ne l’atteignait. D’une main, sans qu’elle ne vu rien venir, il lui retira son épingle en forme d’œil, symbole secret de la Confrérie que très peu connaissait, sa ceinture et deux dagues ainsi que son deuxième stylet. Tout ce qui était de métal conçus. Elle aurait voulu juré mais la pression l’empêchait toute communication. Il arriva devant elle tandis que son matériel tombait au sol. Il ne baissa pas la tête comme elle ne la leva pas. Les spectateurs auraient témoignés d’un duel mental titanesque, de deux puissances inconnues s’affrontant s’ils avaient pu. La tension était si présente qu’elle en devenait palpable dans l’air ambiant. Ce même air toujours vide de son. « Très bien, je vais te suivre gamine… Mais je dois te prévenir avant de continuer, oses me nuire, de n’importe quelle façon, et je boufferai ton âme après l’avoir écrasée. ». Elle sourit pour toute réponse. Elle avait réussit sa mission, le Cercle serait content d’autant plus qu’elle avait réalisé tout cela en un temps record. Peut-être aurait-elle voulu répliquer à ça mais la pression ne se relâcha qu’une longue minute après. Elle aurait tout le loisir de lui montrer qu’à ce jeu, il risque de se nuire. Au fond, elle n’avait rien à y perdre. Lui n’était rien sans elle à présent et il le savait, d’où son petit discours.


Lorsque la pression fut relâchée, elle passa à côté de lui et alla récupérer toutes ses affaires qu’il lui avait retirées un peu plus tôt. Elle soupira tandis que le brouhaha repris, comme si rien ne s’était passé. Les gens ont une incroyable faculté à occulter ce qui les dérange. De plus, les Hommes aiment ce bruit qui pollue l’esprit. Un esprit sain et un esprit qui subit le moins de ces agressions répétitives. Voilà aussi une raison pour laquelle elle n’aimait pas quitter ses sous terrains. Seuls ses pensionnaires et les rats abimait la douceur du Néant. Une fois ses affaires récupérées, elle retourna dans la salle principale, là où se trouvait le tenancier. Et les réactions ne tardèrent pas à se faire entendre. Tantôt un cri d’effroi tantôt une phrase acide, elle devait être impassible. Elle portait le rouge sur sa peau. Elle portait ses crimes comme un chevalier porte se armoiries. La Spiriphage en était fière après tout. Alors que son nouveau compagnon de route rejoignait la porte de l’auberge, elle se dirigea au comptoir, là où se trouvait le tavernier. Elle déposa trois pièces d’or. Il écarquilla les yeux. A vrai dire, c’était vraiment beaucoup, surtout en ces temps troublés mais n’oublions pas que la Confrérie est riche de trafic et de vente de charmes. En guerre, l’achat d’armes et d’amour ne sont pas ce qui manque. « Pour ses consommations à lui et en gage de ma foi. Nous reviendrons nettoyer et si vous ne voulez pas faire partit de nos… Indésirables, ce soir, vous n’étiez pas là, c’est la Grosse Marie qui tenait pour vous. ». Il savait qu’il s’agissait de la femme potelée dont tout les hommes normalement constitués de la Capitale s’était offert au moins une nuit. Elle se souvenait de chaque visage et bientôt, quelques tueurs expérimentés viendraient faire le sale boulot. Mais elle s’était pris de sympathie pour cet homme qui tenait vaille que vaille malgré le manque de moyen du peuple. Un côté un peu empathique. Alors qu’elle sortait, son compagnon lui saisit le bras violement et la hissa sur un cheval aussi jeune que fougueux. Comment.. C’était surement le cheval de Jerry. Comme quoi, quand l’anarchie s’installe et monnayant quelques pièces, les gardes ferment vite les yeux sur les lois. « Je ne banderai pas aussi facilement que Jerry, tu n’auras rien à coupé sauf si tu te frottes trop. ». Il reprit : « La Spiriphage, comme marqué sur le bout de papier, n’est pas un nom. Quel est-il ? ». En plus de faire des blagues de mauvais gout, voilà qu’il espérait rompre une des lois de la Confrérie. Nul ne doit connaitre l’identité d’une Ombre car une Ombre n’est pas une personne mais son reflet. Telle était la règle et telle était ce à quoi la jeune femme se tiendrait. « Il n’y a aucun intérêt à ce que vous le sachiez. Aussi tenons en nous à La Spiriphage. » . Sa petite voix fluette était pourtant intransigeante. Sous ses airs de jeune fille, elle n’en était pas moins une femme dangereuse et pleine de pouvoir, dans tout les sens du terme.

Ils prirent un allure cadencée. Être arrêté ne l’enchantait pas trop, même en présence d’une figure importante du Royaume juste derrière elle. Elle n’avait jamais aimé se faire réprimandé, surtout lorsqu’elle désobéissait délibérément. Elle se tenait comme elle pouvait aux crins du cheval qui piaffait, les naseaux grand ouverts. Pourquoi semblait-il si nerveux ? Alors qu’ils arrivaient à la sortie de la ville, deux gardes se présentèrent à leur hauteur. Rien d’étonnant que d’être arrêté. Le Général sauta de selle, mettant pied à terre. De toute façon, il savait qu’elle ne pourrait pas partir sans lui. Elle n’avait aucun intérêt à faire ça de toute manière. Elle en profita pour remettre son capuchon en place et appela le cheval qu’elle avait utilisé à l’aller. Un cheval de la Confrérie, fort bien dressé qui ne tarda pas à arriver au grand train. Les hommes réapparurent au moment où la Spiriphage lui saisit la bride…