Les hommes ? Du moins, un homme. Il était grand, le même type de carrure que son contrat. Il portait la tenue militaire, la tenue des gardes de la citée et à sa hanche droite pendait un long fourreau. La Jeune femme essaya de ne point trop lui prêter d’attention mais ignorer quelqu’un semble une chose difficile quand celui que vous fuyiez se place juste devant vous. Là, il n’y avait aucun moyen de détourner son regard et elle n’en fut pas moins contente d’avoir caché de nouveau son visage derrière sa capuche. Elle lâcha la bride de son cheval. Cet homme devant elle avait quelque chose… d’attrayant. D’hypnotique. Il émanait de lui quelque chose de très attractif qui vous ferez oublier votre propre nom. Une puissance que l’on pouvait ressentir jusque dans son corps, qui résonnait en soi comme tant de tambours et de martèlement de sabots contre les pavés. Un bruit si assourdissant et pourtant si doux… Apaisant. Comme un douce folie qui gangrène peu à peu votre corps. Vos chairs se délient, flétrissent. Pourrissent en somme. Pourrissent pour finir sur la sol, pour finir noyé dans le peu de larmes qui vous reste. Serais-ce de la souffrance ou tout simplement de la honte ? Et si ça n’était rien de cela ? On pleure trop facilement une perte, la Spiriphage le savait. Et l’homme aussi. Puis, une autre image jaillit alors qu’il enlevait son heaume. Les traits fins et les cheveux blancs. Il était jeune mais semblait si vieux. Il y avait un espèce de charme sauvage, dangereux et incontrôlable qui émanait tel des ondes de choc. Elle ne pouvait défaire ses yeux de cette créature qu’elle savait prête à la manger et pourtant, d’une félinité sensuelle. Elle sentait des choses bizarres se passer en elle. Des petites chatouilles dans son ventre, ses muscles qui se tendent. Partagé entre méfiance et confiance, entre haine et amour. Tout semblait contradictoire. Seulement, à trop fixer une personne, on en oubli son propre corps. Mimétisme certainement. Le bel damoiseau passa négligemment son doigt sur son cou. Lentement. Mais n’était-ce pas la jeune femme qui en faisait de même ? N’était-ce pas elle qui passait langoureusement son pouce contre sa trachée et sa carotide ? « Hé ! Tu m’entends ? ». L’homme s’effaça aussi rapidement qu’il était apparut. Il disparu dans les limbes de ses souvenirs. Avait-elle rêvé ? « Nous y allons ». Il avait été intransigeant. Nul doute possible, il n’attendrait pas. Aussi, se réveillant de sa torpeur, elle mit pied à l’étrier et s’engagea sur la route du retour.

Route ? Sentier plus ou moins tortueux où le temps avait creusé de nombreuses incommodités de transport. Il faisait une nuit d’encre. Le chemin n’était pas visible et les champs qui bordait la route n’étaient qu’ombres mouvantes. Elle aimait ce genre d’endroit. Ce calme causé par le manque de clarté. Les sens en alerte pour se préserver du moindre danger : car les routes ne sont pas sûres. Surtout en ces temps troublés où les innovations fleurissent tout autant que les cadavres de la Guerre s’accumulent. Ce soir, elle ne pouvait pas voir avec ses yeux mais sentir avec son corps et son cœur. Il leur faudrait la nuit entière, peut être même la suivante s’il prenait un rythme lent pour atteindre la ville portuaire. Venill la Belle. Celle qu’on surnommait la Commerçante. Loin des frivolités de la capitale, là bas, les femmes avaient des cœurs d’ouvrières et les hommes allouaient leurs cœurs à leur commerce. Beaucoup disaient que c’est à Venill que l’on devient riche et à Madorass que l’on vide les caisses. Nombreux bourgeois avaient gagnés leur fortune alors qu’à Madorass, la Grande, la richesse naissait plus souvent de disparitions fortuites. Bien que, comme de partout, il y ai un lot de cocottes en corset et d’homme en culottes, la plupart des habitants la Commerçante avait déjà travaillé, s’étaient salis les mains et levés aux aurores. Tel était le charme que la jeune femme lui trouvait. Elle qui n’avait jamais rien vécu sinon sa gloire dans son travail laborieux. Longtemps elle avait reçu des punitions pour ses fautes, des corrections que nul ne devrait connaitre. Elle a souffert autant qu’elle faisait souffrir. C’était le prix à payer. On ne peux pas faire mal sans savoir ce que c’est, il s’agit là d’une des règles primaires et certainement ce qui rendait son Art plus noble encore que la Peinture ou les Chants. Elle, elle faisait un tableau vivant en faisant chanter le protagoniste. Même si hurler serait plus correcte. Pour voir le beau, il faut y être confronter. Son Maitre lui avait dit un jour : « Nul résultat sans peine. ». Elle n’avait jamais mesuré à quel point il avait juste. Que dirait-il maintenant qu’elle s’inclinait devant les plus grands de son Ordre, ceux qui semblaient si inaccessibles dans ses rêves d’enfants…

Ils avaient mené grand train. Leurs montures écumaient mais qu’importe. Elles les avaient guidé jusqu’à la ville. Ils passèrent devant les champs que l’aurore violacée sublimaient. Elle repris alors les rênes, bien que le Général s’était tout au long de leur périple arrangé pour se trouver derrière elle. Bien qu’il avait tord de la considérer comme un ennemi, elle ne pipa mot de tout cela et se dirigea vers les docks. Les ports marchants. Personne n’était encore levé à part les pêcheurs. Elle s’arrangea pour passer par les ruelles les moins fréquentées. Elle avait l’habitude, après tout, d’être une Ombre, quelqu’un que l’on ne voyait pas. Les sabots martelaient les pavés en cadence, dans une allure lente… Une allure qui lui rappela celle de la veille au soir. L’homme aux cheveux blancs qui avait dégagé tant de choses en elle, tant de sentiments aussi interdits que dérangeant par leur confrontation momentanée. « Il est temps de te réveiller maintenant. ». Il avait crié et les trois pêcheurs qui embarquaient s’été retournés. Trop tard. Elle arrêta sa monture et mis pied à terre sous l’interrogation de son compagnon de voyage. Ici, personne n’aimait les Capes Blanches, alors leur général… Et puis, nul n’était sans savoir que les Ombres se déplaçaient sur les murs de cette ville. Dommage pour eux, ils auraient dû ne pas se retourner. Elle avança vers eux et une fois à leur hauteur, d’un geste souple, elle trancha les deux gorges barbues qui était à sa porté. Le troisième écarquilla les yeux et ouvra la bouche mais aucun son ne sortit. Et la raison humaine voulu qu’il couru sur son bateau, trébucha en se cognant la tête. Il gémit de douleur, certainement mais sa lenteur permit à La Spiriphage d’attacher ses pieds à la corde de l’ancre. Elle le poussa à l’eau et regarda les dernières bulles remonter à la surface avant de balancer les deux autres victimes par-dessus le bastingage avant de revenir près de sa monture. « Je ne m’échine pas à passer dans des ruelles et à rallonger le trajet pour rien. Sachez qu’ici, vous êtes une cible plus qu’appréciable alors tâchez de rester discret. D’ailleurs, nous y sommes presque, venez. ». Tout deux rejoignirent la petite écurie miteuse derrière la bâtisse qui servait d’entrepôt. Personne n’y venait mais il n’y avait pas plus sûr endroit pour eux : il s’agissait d’une des nombreuses acquisitions de la Confrérie dans la ville. Elle jeta une pièce d’or au valet qui lui sourit de ses dents cariées. Elle se retourna. « A partir de maintenant, vous ne pouvez plus voir où l’on se dirige, il va falloir me faire confiance, je suis désolée… ». Sur ces mots, plusieurs hommes sortirent de l’ombre, encapuchonnant leur invité et liant ses mains avant toute riposte… Il était pour le moment traité comme un invité de marque, est-ce que cela durerait-il ?

Des provocations. Encore et toujours mais elle ne répondait pas. A quoi bon répondre quand ça n’en vaut pas la peine. On lui avait enseigné la parole utile et non le bavardage des vieilles. On tendit l’arme du Général à la jeune femme qui la sortit du fourreau. Il s’agissait là d’un instrument d’une finesse extrême. L’on dit souvent que les armes sont le reflet des âmes. Si ce proverbe s’avérait vrai pour sa cible, elle n’avait vu que peu de grâce. Peut-être aussi était-ce là une façon de se cacher du monde, de se protéger. Si ses techniques d’intimidation marchait sur le commun, elles laissaient de marbre la Spiriphage. Pour le moment, il n’avait rien à craindre d’elle. Son travail était de l’amener à peu près entier au Cercle et éviter tout problème en chemin. Elle était garante de son comportement et surtout, de tout ce qui pouvait découlait à partir de là. Elle fit un léger geste de la tête aux hommes qui se trouvaient là. Des affidés, peut être des Ombres. Cela l’importait peu du moment qu’ils lui obéissaient. Puis, en une fraction de seconde, elle vit. Elle croisa le regard d’un des gaillard. Il avait une belle carrure, et sa jeunesse était apparente. Mais ses yeux, eux, criaient la peur. La crainte. La méfiance à l’égard du Bourreau. Il est clair qu’en ces lieux, la croiser n’était pas bon signe pour celui-ci. Nul ne voulait avoir à faire à elle. Elle était un symbole. Elle était l’arme vengeresse de son Ordre. Elle était celle qui savait faire résonner les cris dans les couloirs mieux que personne. L’effroi qu’elle instaurait n’était pas anodin : La Spiriphage était une artiste macabre, prête à tout pour une symbiose cadavérique. Au-delà de ça, elle pouvait être pour certains une jeune femme fort charmante. Qui oserait imaginer derrière ces traits d’ange,  en dehors de ses cicatrices et ses yeux sanguin, se cache en fait une Folle ? Quelqu’un qui aime tant la vie qu’elle offre la mort ? Personne. On ne la détestait pas elle, on haïssait son nom, on abhorré ses actes. C’est ce qui faisait d’elle la Spiriphage, et non Elian.

Ils avançaient depuis dix bonnes minutes dans le quartier général. L’humidité habituel emplissait l’air. Qu’il fait bon d’être chez soi. Pourtant, pour rejoindre le Cercle, ils leur seraient obligatoire de traverser les quartiers les plus fréquentés. La jeune femme détestait ça. Là, régnait l’effervescence même de la guilde. Là s’exposait sa véritable nature. Raclure de bas fonds pour la plupart. Les Ombres d’une part, dans un coin reculé de la pièce. Ensuite, tout n’était que débauche là où se posait vos yeux. De l’alcool l’humidité ambiante avait pris l’odeur, des gens dégustait l’opium, invention tout de suite adoptée pour un nouveau marché. De plus, ça et là se mêlaient des corps à moitié rongé. Des putains appartenant à la guilde passant de mains en mains. Sinon quelques esclaves devant être vendues sous peu. Là était tout ce qu’elle détestait. Comment pouvait-on agir de la sorte ? Faire des horreurs pareilles à des corps qui mériteraient bien mieux. Le dégoût s’empara d’elle. Il n’était pourtant pas rare qu’elle doive ramener un de ses petits pensionnaires de cette façon, mais il lui en coutait à chaque fois. Elle s’éclipsa alors qu’une Ombre l’interpella. Il était aviné, son haleine puait la fermentation mais il réussit à aligner quelques mots cohérents : « On m’donné ça p’ur vous. Cle chef, hic. Il a dit que j’crois qu… Il a dit qu’fallait l’mett’ à vot’ proie ». Il lui tendit un collier. Non pas un joli collier dont les femmes aiment se pourvoir mais des lanières de cuir épais, avec un fermoir complexe empêchant que la personne à qui on le mettait ne se l’ouvre lui-même. Aussi, en son centre était incrusté une drôle de plaque. Ni du fer ni de l’argent. Quelque chose d’étrange avec des arabesques gravées dessus.

Lorsqu’elle retourna auprès de ses compagnons, plusieurs lames étaient dégainées et les ivrognes s’étaient tus. Tous regardait le Général, se trouvant en face d’un homme gras au petit air lubrique. Sans nul doute un des tenants de maison de passe de la Confrérie. Sauf que quelque chose clochait sur son visage. Du sang coulait de son nez et il s’était mis à pleurer comme un enfant de cinq ans. Il avait mal, elle le sentait. Elle avait toujours cet étrange sentiment de plénitude qui l’envahissait à chaque fois. Comme après une bonne nuit de sommeil mais en beaucoup mieux, beaucoup plus puissant. « J’ai envie de pisser, que quelqu’un vienne ouvrir la bouche devant moi. Immédiatement. ».  Personne ne réagit. Pourquoi avait-il fait ça ? A présent, c’est elle qui aurait des ennuis. Sa mission n’était pas un succès total et cet homme avait la fâcheuse manie de se faire remarquer. Contre toute attente, l’Empoté couru vers lui et lui retira le sac, libérant sa vision. Il arma son poing. « Toi je vais te but.. ». Il n’eut pas le loisir de répondre que déjà la lame du Bourreau se retrouvait sous sa gorge, le menaçant mieux que les mots. L’acier contre la peau et la peur palpable qui s’en échappait ne rendait que la scène plus excitante pour elle, bien qu’elle n’en montra rien. « Ose le toucher, ou même ne serait-ce que lui enlever un cheveux de sa tête et je te découpe en rondelle. ». Elle chuchota : « Regarde autour de toi. Regarde ces chiens aux aboies. Ils n’attendent que ta mort, tous autant qu’ils sont. Telles sont les règles ici : tue ou sois tué. ». « J’aurais dû me douter que le Chienne était derrière tout ça. ». Elle ne répondit pas et l’envoya simplement valser plus loin sans trop s’en préoccuper. Il sentait aussi fort l’urine à présent que la pièce l’alcool. La Spiriphage ordonna d’un simple geste de maintenir le Général plus fermement et de le mettre à genoux. Avec deux hommes qui vous tiennent et qui, en même temps vous donne un coup dans l’articulation, croyez moi que même si vous êtes fort, vous ne pouvez que subir. Elle s’approcha de lui et l’imita mais lui empoigna les cheveux en les tirants vers l’arrière. Il lui fit une de ses réflexions acerbes. Après tout, c’est ce qu’il avait fait depuis le début de leur rencontre. Elle plaça le collier et relâcha sa tête en le lui attachant. Elle s’approcha de son oreille et lui susurra, rien que pour lui : « Appelez moi comme vous voulez mais cessez de jouer les imbéciles. Vous n’êtes pas le bienvenu, d’ailleurs, ici personne n’est tout à fait en sécurité. Je ne serais pas là tout le temps pour éviter que votre minois ne sois quelque peu abimé par l’un d’entre eux. ». Il bouillonnait intérieurement, cela se voyait à ses traits tirés nonobstant, il gardait ce sourire et cet air satisfait. S’il avait pu, ses mains se seraient instinctivement porté au collier. « Il vous va à ravir. A vrai dire, cela m’inspire un peu alors j’ai plutôt hâte d’en finir et retourner simplement au près de mes pensionnaires. Si dorénavant vous pouviez éviter de vous faire remarquer… En échange, plus de sac. Qu’en dîtes vous ? ». Il était si étrange pour elle de faire un compromis avec un contrat que les mots sonnaient très faux dans sa bouche. Qu’allait-il répondre à son offre ?

Stupeur. Elle ne vit même pas le coup arriver. Il l’envoya contre le mur sans pour autant la faire tomber. Puis quelque chose d’imprévu se passa. Quelque chose de spectaculaire. Tout d’abord, il y eu une onde de choc qui envoya au tapis les deux gardes qui les accompagnaient. Et puis se fut le Déluge. Le Général tombait à genoux et la Spiriphage se cambra. Un gémissement de plaisir se fit entendre. De sa propre bouche. Les yeux révulsés, elle n’avait jamais réellement connu ça. Elle ne voyait plus rien, n’était plus dans le monde réel. Non, elle était loin, bien loin de toute chose sensible. Elle ne voyait plus certes, elle sentait. Tout n’était qu’effusion de couleur, de son, de formes. Tout n’était que plaisir et apaisement. Elle se sentait incroyablement forte et pourtant était tellement vulnérable… Telle était sa vraie nature, à elle. Ses doigts se crispèrent contre le mur froid et rongé par la moisissure. Elle n’appartenait plus réellement à cette Terre qui la portait : entre conscience et inconscience ; sur le fil de la vie. Son cœur battait vite, et elle ne pouvait s’empêcher de se laisser aller à ce doux plaisir. Plus elle se relâchait, s’abandonnait en somme au délice de la Douleur, plus elle devenait forte et lui, se vidait de ses forces. Elle se mordait la lèvre tellement fort que bientôt le gout âpre du sang vint parfaire son palais. Sang, douleur, plaisir. Voilà comment résumer la situation se déroulant à cet instant. Puis il vomit. De la bile, de l’alcool aussi peut être. Il souffrait mais le gros de la crise était passé. Elle avait ressentit la puissance de cette dernière. Haletante mais plus forte que jamais, elle essayait tant bien que mal de reprendre une posture plus normale. Lorsque ses yeux se réveillèrent totalement, ce n’était plus un beau jeune homme qu’elle avait en face d’elle. La Spiriphage se trouva alors devant un démon. Longues ailes squelettiques, queue, écailles et long cheveux blancs. Il n’avait plus l’allure de l’homme fort. Bien que son nouveau statut, sa nouvelle apparence sois d’une carrure plus robuste, il n’avait jamais parut si faible et quand elle arriva à atteindre ses yeux, ces derniers étaient emplis de honte et de dégouts. Pas pour elle, non, mais pour lui-même. Il ne s’aimait pas. « Je suis horrible n’est-ce pas ? ». Elle allait répondre mais des pas sortant de l’ombre l’arrêta. Les yeux de sa cible s’écarquillèrent légèrement avant de recevoir un violent coup dans la tête. Deux stylets avaient déjà trouvé leur place dans ses mains mais lorsque l’auteur de ce cirque se retourna, elle les laissa tomber au sol. « Il ne faut pas s’en faire. Il ne mourra pas aussi facilement. Le cercle est au courant, prépare-le, l’entretien commencera dès qu’il se réveillera ».

Elle s’inclina très respectueusement. D’un geste, elle essuya le sang qui coulait encore de sa lèvre. Depuis quand était-il là ? Depuis quand la suivait-il ? La plaie lui causerait une cicatrice de plus, sinon la honte de celui qui l’avait éduqué. « Bien Maitre. ». « Cesse de te cacher Elian. Je suis là depuis plus longtemps que tu ne le crois. ». Sa voix était tranchante et elle se figea droit dans le cœur de la Spiriphage. Il reprit, l’air sévère : « Agis comme je te l’ai appris. Arrête de t’égarer, cela causera ta perte. Je ne suis plus là pour te protéger d’autrui, j’estime que tu dois te servir de ta tête. Les Morts inutiles ne sont jamais bonnes, sache le, car tout se sait un jour. ». Elle aurait voulu pleurer mais quelque chose au fond d’elle l’en empêcha. Elle devait se montrer forte. Ce n’était plus la petite fille de six ans, elle devait à présent assumer ses actes et plus encore, se montrer digne de l’enseignement qui lui a été fournis.  Elle ramassa ses armes sous l’œil inquisiteur de l’homme, campé fermement sur ses deux jambes. Il n’était pas une montagne de muscle mais imposant tout de même. Sans être grand, il était oppressant. Puis il y avait ses yeux océan. Bleu des profondeurs. Combien de fois les avaient elle évité ? Puis, sans un mot, une fois qu’elle fut tout à fait remise, il pris congé, s’enfonçant dans les ténèbres d’où il était apparu. Les deux hommes qui accompagnaient la jeune femme avaient eu, eux aussi, le loisir de se remettre sur pieds. D’un geste de la tête, ils se saisirent du corps inerte du Général.  Un aux pieds l’autre aux épaules, ils parcoururent tout trois les dédalles ténébreux du quartier général. Il n’y avait que peu de flambeau pour éclairer ces endroits lugubres, pleins de recoins et de portes. Plusieurs fois ils croisèrent des rats. La Spiriphage les aimait bien. Une fois, alors qu’elle devait exécuter une mission, elle en avait même usé. Placez des rats affamés dans une plaie, ils s’en donneront à cœur joie. Elle se souvenait nettement des cris de l’homme a qui les bestioles mangeaient la cuisse. Lorsque la femme les enleva, il ne restait de ce qui fut sa jambe que l’os. Il avait eu mal. Très mal mais sa Douleur n’était pas aussi… puissante que celle de plutôt dans la journée. A vrai dire, elle avait du mal à s’en remettre tout a fait. Elle planait à milles lieux.  Elle avait accroché son sourire macabre à son si joli visage. La croute de sang séché sur sa lèvre se craquela, laissant s’échapper une fois de plus du fluide vital. Mais qu’importe, elle ne sentait rien. Elle était forte. Et elle ouvrit la porte de son antre.

Elle fit déposer le corps du général que la table, sous les gémissements de ses Pensionnaires. Elle était aux anges, de retour dans l’endroit qu’elle aimait le plus au monde. Les deux gaillards étaient blafards et leurs visages étaient tendus. La jeune femme suivit des yeux l’endroit qu’ils fixaient tout deux : il s’agissait du cadavre attaché qu’elle n’avait pas eu le temps de retirer. Elle le regarda avec un air tendre. Un air de mère couvant son enfant du regard. « N’est-ce pas sublime ? ». Elle s’approcha. Ses chairs étaient devenues vertes et ou nécrosées. Ses yeux avaient pourris, ils n’étaient à présent que deux sphères à la couleur similaire à des algues. Son corps était parsemé de larves et de vers. De cafards et autres insectes se délectant d’un bon repas. Elle passa la main sur sa joue tandis qu’un de ses compagnons vidaient le contenu de son estomac. « Approchez, venez voir de plus près. ». Ce n’était pas réellement une proposition mais un ordre. Bientôt, ils se plantèrent juste dans son dos. Elle se retourna et tendis la main vers eux. Elle était gluante, recouvert de miasmes et de tissus pourris. Des tissus habités par un écosystème riche. Il vida encore ses tripes. « Êtes vous insensibles à l’Art ? ». Ils ne répondirent pas. « Eh bien. J’attends une réponse. Et ne me mentez pas. ». Le premier, essayant tant bien que mal de ne pas finir dans le même état que son coéquipier pris une voix mal assuré : « Assurément j’aime l’Art Spi… Ma Dame. ». « Alors pourquoi ton regard fuit ma main et le tableau que je te présente ? ». « Je ne suis pas incliné à ce genre d’Art Ma Dame. ». Elle rit, plongeant ses yeux rubis dans les siens terrorisés. « Crois-tu ? Chaque mort finit ainsi. Il pourrit. Alors crois-tu vraiment que trancher une gorge est plus… propre ? Nenni. Foutaise. Il arrive un moment où ton Art, celui pour lequel tu es ici conduis à ça. Regarde ! ». S’en fut de trop pour lui aussi et il dégueula à son tour. « Et toi ? Maintenant que tu n’as plus rien dans l’estomac, dis moi ce que tu penses de mon œuvre… ». «Mais vous êtes folle ! Voilà ce que je pense ! ». Les yeux de la Spiriphage se voilèrent d’une lueur sadique. « Vraiment ? Alors dis-moi, toi qui es ici, face à moi, aussi vide qu’un puceau pour sa première fois, à ma merci, désarmé et m’ayant délibérément insultée… Qui es le plus fou de nous ? ». L’horreur passa sur ses traits. Elle souriait toujours, la main tendue puis elle soupira et se tourna, sous les yeux stupéfaits des hommes. Elle retira les chaines de ses poignets de mort et le cadavre se fracassa contre le sol. « Emmenez le moi. Faites le disparaître. Oh et vous reviendrez ici nettoyer ce que vous avez fait. Dans la cas contraire… Vous avez vu ce qui vous attends. ». Ils hochèrent tout deux la tête puis, avec une mine on ne peux plus dégouté se saisir du corps à grand renfort de larmes silencieuses. Ils partirent.

Le Silence retomba dans sa pièce. Elle huma l’air. Humidité, sang, mort. Elle regardait l’homme allongé sur la table. Un démon sans aucun doute possible. Elle pris soin de lui attacher les poignets avec les lanières de la table. Qu’est ce que cet homme avait à cacher ? Elle l’observait dormir puis, sous un couinement et les cris des ses pensionnaires –et aussi sous la vague de Force qu’elle reçu- elle se rendit près de la salle des cages. Elle ralluma le feu dans le foyer, et laissa la lumière peu à peu gagner les ténèbres. Dans la cage principale, celle des plus anciens, elle vit un garçon prostré dans un coin, couinant tel un animal. Elle tourna la tête avant de croiser un autre petit, grignotant un doigt dans son coin. Le sang coulait et semblait encore chaud. Elle pénétra dans la cage et rejoint le Neuf-Doigts. Il pleurait. Ses joues étaient creuses et sales. Il y a un mois, peut être plus, il s’agissait d’un boucher. Quel triste idée d’avoir essayé de dénoncé un membre de la Confrérie au Royaume. Il  lui en a couté d’abord sa mémoire, puis son humanité. Bientôt, c’est la vie qu’il perdrait. Il serait une œuvre de plus. Elle aurait bien aimé reprendre ses séances avec ses cinq pensionnaires et ses deux Permanents. Mais le temps lui manquait… A moins que. « Viens mon petit, je vais arranger ça ». Elle le prit par la main et il la suivit de bon cœur jusque dans sa Salle. Son visage s’assombrit lorsqu’il vit qu’il n’était pas seul. Avait-il peur de ne pas avoir toute l’attention qu’il méritait ? Il grogna. « Il suffit. Va sur la chaise, plus vite que ça. ». Il s’assit sagement, boudeur. Il se laissa attacher. Il était devenu routinier à présent de ces petites séances. Il s’était même mis à les aimer. Il aimait souffrir. La Spiriphage saisit un petit couteau et fit basculer sa tête en arrière. Lentement, elle déplaça la lame sur la peau, longeant la lisière de ses cheveux. Avec une précision sans égal et dans un calme absolu, elle commença à lui retirer une fine couche de peau. Elle découpait. Il hurlait et elle prenait du plaisir à poursuivre son œuvre. Eldareth gémit. Elle en était à la moitié du visage décollé. Le Général ouvrit les yeux et tourna la tête vers elle. « C’est pas vrai, il faut toujours qu’on me dérange ! ». Elle posa son outil après l’avoir essuyé et se leva. Son Patient leva la tête pour la suivre du regarde. La moitié de son visage était à vif. Sa peau, si fine et découpé avec application pendait au niveau de son menton. Elle avait du sang un peu partout sur le thorax et atteignit la table en peu de pas. «Vous aviez l’air de vous connaitre. ». Voilà tout ce qu’elle lui dit. Sans même prendre le temps de lui expliciter le lieu de sa détention. A quoi bon ? C’était assez flagrant comme ça.

Il ne prit même pas la peine de lui répondre. Ou peut-être n’eut-il même pas le temps de le faire. L’encadrement de la porte laissa apparaître la silhouette du maître. La Spiriphage le regarda, et comme une élève soumise, baissa la tête. Elle savait pertinemment qu’il lui reprocherait de ne pas avoir écouté ses ordres. Elle avait préféré obéir à ses pulsions. Comprenez que la vue de ce cadavre l’avait émoustiller… Mais céder à soi est preuve de faiblesse. Et dans un égoïsme monstre.  Elle avait une mission : celle-ci devait passer avant toute chose, même avant elle-même. Si elle devait mourir pour la mener à bout, elle devrait le faire. C’était ainsi. Elle l’avait juré. Elle l’avait prononcé les mots du pacte. Son corps, son talent et son âme était propriété du Cercle et de ses membres, quels qu’ils soient et quoi qu’ils veulent d’elle. C’était au-délà du devoir. C’était une contrainte. Rien pourtant ne l’obligeait à ça, aucune union magique sinon des représailles. Mais son éducation auprès de son maître lui avait inculqué les notions de loyauté, obéissance, dévouement et surtout, d’humilité. Elle n’était rien que la Spiriphage, mortelle parmi les mortels. Ni Dieu ni héros, seulement une humaine. On n’est jamais plus et jamais moins que ce que nous sommes réellement. Tel était la difficulté de la position humaine : où sommes-nous ? Elle se l’était répétée des dizaines voir des centaines de fois. Aucune réponse n’était pour autant satisfaisante. A vrai dire, elle pensait qu’il était impossible de le savoir, aussi valait-il mieux se référer aux ordres et se contenter d’y obéir. Un pion sur un échiquier. Les hommes parlaient. Ils parlaient trop même. Aussi décida-t-elle de prendre une minute pour ramener son petit pensionnaire à moitié déchiqueté dans sa geôle. « Je reviendrais bientôt ». Il pleurait la haine. Une douce haine. Acide. S’il avait été armé, elle serait surement morte. L’animalité des gens les pousse aux extrêmes de leur sentiments. Bientôt s’en serait fini pour lui, elle regarderait son visage se gangréner. Ses chairs partir en lambeaux. Puis son souffle devenir qu’un maigre fil, celui d’une lutte pour la vie. Enfin : résignation. Toute flammes s’éteindra pour ne laisser place qu’au Néant si avide de ses proies. Il aura mal. Le boucher était devenu bête. Elle était devenu boucher. Ironie du sort n’est-ce pas ? Cette pensée lui tira même un rictus malsain. Elle aimait ça, elle ressentait déjà les petits picotements familier de son pouvoir. Pour le moment, il ne souffrait pas trop. La tendance changera bien assez tôt. De nouveau avec les deux hommes, son maître lui demanda d’un ton calme de lier les poignés du général. La Spiriphage ne se fit pas prier. Elle avait suffisamment manqué à ses obligations pour la journée. Elle ne tenait pas vraiment à être punie.

Ils marchèrent dans les dédalles de couloirs. Une porte puis une autre. Jamais la bonne. L’humidité gardait l’atmosphère au frais. L’obscurité donnait à ses murs poreux un aspect inquiétant. Ils croisèrent plusieurs Affidés et quelques Ombres qui déambulaient. Tous les regardaient soit avec curiosité soit avec mépris. Elle n’était pas aimé et la croiser ‘errer’ dans les souterrains était une chose plutôt rare. Elle n’aimait décidemment pas ça. Le regard d’autrui la gênait, du moins, dans ces lieux. Ici elle n’était pas personne, non, elle était Spiriphage. Celle qui fait crier les morts. C’était elle qu’on redoutait. Nombres de membres ayant copulés menacent leurs enfants capricieux par le biais de son nom. Est-ce flatteur ou insulte ? Elle aura tellement voulu être vu différemment. Après tout, elle n’était pas foncièrement méchante et surement aurait voulu avoir des amis. Petite, elle imaginait une jeune fille de son âge, qu’elle nommait Kat. Elle la voyait blonde avec de jolies tresses et, quand elle n’étudiait pas, vivait de nombreuses aventures palpitantes avec son amie dans ces couloirs insondable. Jusqu’au jour où son maître la surpris. Elle se souvenait encore des mots sans tact qu’il avait employé : « Est-tu stupide Elian ? Kat n’existe pas. C’est un fantôme qui parasite ton esprit. Je te le répète : es-tu stupide ? Non ? Et bien tâche de ne pas laisser ce monstre créé de toute pièce te mener vers cette voie. ». Bien sûr, elle avait essayé d’entretenir le souvenir de Kat en cachette mais les mots avaient touché leur cible et le doux visage de la petite blonde de six ans ne laissait place qu’à une représentation floue, tordue, monstrueuse. On ouvrit enfin une porte en bois, plus petite que la précédente. L’air s’y engouffra et les gardes la refermèrent sitôt qu’ils furent entrés. Au centre se trouvait une table de marbre noir, tout à fait en accord avec la décoration de la pièce qui n’était pas si petite que ça. On assit le prisonnier et son maître lui intima de se relayer auprès des ombres. C’est ainsi qu’elle se retrouva derrière le chandelier, non loin d’Enfauglith. Pas trop près pour ne pas être vue, pas trop loin pour ne pas se laisser distancer en cas de fuite. Et puis, la porte restait beaucoup plus proche d’elle que de lui. Le Cercle pris place avec son convive dans un silence des plus austère.  L’un des hommes encapuchonnés tremblait légèrement. A vrai dire, il puait la peur et la peine. Lentement, il déroula un parchemin au sceau du Royaume et déclama les symboles dansant du papier. Il finit, la voix tremblante de mépris et de colère : ‘Alexander, ancienne Ombre’. Il se jeta ensuite sur lui, hurlant des paroles vindicatives. La Spiriphage observait, muette. Perplexe même de ce qui venait de se passer. Peut être fallait-il s’y attendre ou peut être n’était ce là qu’un chantage sans réelle base ? "Non, je ne suis en aucun cas responsable de ça. Je ne n'étais même pas au courant qu'un des membres du cercle avait une fille. Je suis venu ici sans savoir vos entrées, ni tout ça. Mais si je peux me permettre; Bluff ou pas, c'est tout à fait plausible. Depuis la mort du Roi, peu d'hommes sont au dessus de nous. Le fait qu'il ait pu contacter d'autres généraux, ainsi que des capes blanches pour autoriser la mobilisation d'hommes pour vous nuire est tout a fait possible. Si le Royaume est resté jusqu'à maintenant de marbre face à vos agissements, c'est uniquement parce qu'il n'est pas réellement bon et préfère investir dans autre chose. Et je croyais pourtant lui avoir effacé la mémoire au sujet de la confrérie. Bref, Ce n'est pas mon problème. Si je peux apporter mon avis, ce n'est pas 50000 pièces d'or qui vont vous ruiner, ni cette taxe. Ce qui peut vous détruire, c'est la sodomie qu'il vous inflige."

La Spiriphage fut en un rien de temps derrière lui, assenant une claque rapide et lui saisissant la langue. « La prochaine fois, tiens ta putain de langue, sinon je risque de ne plus bien t’entendre crier quand je te la couperait, elle aussi ». Aussitôt eut-elle finit de lui chuchoter ces mots qu’il la mordit lui arrachant un couinement et une droite bien placée. Il l’avait eu, elle se méfiera plus à l’avenir. Une Ombre déboula essoufflée dans la salle. Il avait dû courir et chercher assez longtemps. Entre deux respirations bruyante, il affirma que le Royaume ne faisait pas pression dans le vent. Il avait déjà bloqué les vivres. Tous devaient à présent être sur le qui-vive. Si tout ce qu’ils disaient dans le communiqué était vrai, alors il vaudrait mieux éviter tout rond de jambes et courbettes. Mais les intrigues politiques n’étaient pas tellement de son ressort. Elle n’était là que pour accomplir ce qu’ils demanderaient. Allaster que son capuchon ne cachait qu’à peine me fixa. C’était un signe. Puis, il ouvrit la bouche : « Tu sais ce que tu as à faire, nous reviendrons vers toi en temps voulu. ». J’hochais la tête et à la seconde près, attrapait le général par les cheveux. L’effet de surprise eu l’effet escompté, il bascula de sa chaise et je saisi le couteau que je lui enfonçait dans la cuisse, à quelques millimètre seulement de sa fémorale. La rapidité d’exécution avait été un atout majeur : quelques dizaines de secondes trop tard et il aurait surement réagit avant la Tortionnaire. Elle se plaça devant lui. « Si tu essaies de bouger ta jambe, tu te tues. Tu sectionneras ton artère : en plus de la paralysie due à la douleur, tu te videras doucement de ton sang, et moi, je te regarderais mourir à petit feu. La question, à présent est : veux-tu mourir comme ça ou vas-tu te laisser faire ? ». Elle le fixait sévèrement, ne laissant transparaitre aucune émotion. C’était exactement ce qui se passerait. Il n’y avait plus qu’à espérer qu’il aime jouer car, après tout, il semblait se moquer de la mort. On jouerait à un jeu sanglant selon les règles qu’elle imposera…
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Cet homme était une abomination. Il était tout ce qu’il y a de plus détestable. Son arrogance n’avait d’égale que son antipathie. Jamais elle ne se permettait de juger ainsi ses pensionnaires, mais dans le cas présent, il fallait reconnaitre que c’était une tâche bien difficile. Elle qui habituellement était un caractère souple… Elle le prenait purement et simplement en mépris. Ce n’était pas un Artiste. Il n’aimait pas l’Art, cela se sentait. Il n’appréciait pas la position dans laquelle il était : la soumission est une chose bien compliqué à gérer lorsqu’on a l’habitude d’être le dominant. Arroseur arrosé, dominant dominé. C’était en tout cas ce qu’il se passait… Pourtant, malgré ça, il arrivait tout de même à aggraver son cas. Et dire que sa lame n’était qu’à quelques millimètres de sa ligne vitale… Il serait mort avant d’avoir pu prier pour demander pardon. Elle le regardait, serrant un peu plus ses doigts sur l’arme planté dans la chair tendre de sa jambe. Une main forte se posa sur son épaule. Elle n’aurait rien fait de stupide, non, pas sans un ordre. Elle lui aurait seulement fait peur. Mais les doigts qui comprimaient sa clavicule semblaient intransigeants. Il ne fallait pas le tuer. Du moins pas tout de suite, il restait encore bien trop important. On l’aida à se relever. On le porta même sur une chaise. Il saignait mais rien de grave. Sa plaie sera nettoyée et recousue en temps et en heure voulus. Il préférait siroter son vin en défiant quiconque passait sous sa vue, plutôt que de se préoccuper de la tâche collante et chaude sur sa cuisse. C’était son choix. On avait ordonné à la Spiriphage de ne pas le tuer, après, s’il souhaitait mourir de la gangrène, cela ne la regardait pas.

"Arrêtons de jouer les ignorants, voulez vous ? Vous savez pertinemment bien que je ne suis pas un enfant de cœur. La raison pour laquelle vous m'avez "convoqué" ici, n'est d'autre que l'incompréhension n'est ce pas ? Pourquoi, tous vos espions qui approchent mon entourage meurent ou disparaissent ? Pourquoi chaque tentative de braquage d’entrepôts ou de banque est un échec avant même d'avoir commencé ? Pourquoi pourquoi pourquoi ? Alors vous avez mis en commun ce que vous saviez, pour au final parvenir jusqu'à moi. Pas mal, même si vous n'y êtes parvenu qu'au bout de 18 ans. ». Que voulait-il dire par là ? Qu’elles étaient ses insinuations ? Elle ne comprenait pas un traître mot de ce qu’il racontait, mais son air hautain restait grave. Cela semblait être la vérité. Et puis, quelques flash lui revinrent en mémoire. Elle était là, dans un des couloirs. Les gens courraient dans tout le sens. Pus une forme qui elle avait choisit une marche lente et déterminé. Un homme. Un homme portant une cape blanche. Il avait tournait la tête mais son visage ne lui revenait pas en mémoire. Il s’était agenouillé devant elle et elle avait sentit quelque chose d’étrange. Comme si on la fouillait. Puis une main puissante l’avait tiré de ses pensées. C’était son Maître qui défia du regard l’homme puis le Néant. Alors avait-elle réellement vécue ce moment ? Est-ce que dix-huit années auparavant elle avait pu croisé le Général ? Il était impossible de savoir avec exactitude. C’est la voix puissante d’Allaster qui la tira néanmoins de ses pensées. Un ordre qui n’attendait qu’une exécution rapide. La Spiriphage tourna vivement la tête vers les deux gaillards à l’entrée qui s’empressèrent de saisir le Général fermement, l’empêchant de fuir, bien qu’elle douta qu’il s’en aille. Il était bien trop fier pour cela. Ils le soulevèrent et Eldareth se débattait quand même. S’il avait réellement voulu partir, il l’aurait pu. Tout cela n’avait l’air que d’une mise en scène d’une troupe de mauvais comédien d’un village égarée des plaines du Royaume. « Pathétique… ». Alors qu’elle se mit en route, Enring fut appeler à rester auprès du Cercle : elle serait vraiment seule et au calme cette fois. Rien ne pourra la déranger dans sa tâche à présent. Elle ouvrit la porte et la voix forte de son Maître retentit : « Il est important. Tâche de lui donner une chance ». Bon, voilà qui réduisait déjà certains de ses projets en miettes. Sur le chemin de sa salle, elle réfléchissait à la meilleure méthode…

A présent tout était propre. Les deux jeunes gens avaient accomplis ce qu’elle leurs avait demandé. L’atmosphère n’était pas changé et l’odeur âpre du sang semblait encore omni présent mais plus la moindre trace des indigestions. Qu’il était bon de retrouver la sécurité des murs que l’on connait. « Portez le là-bas. Je m’en occuperais moi-même ensuite. ». Elle désignait un mur où était fixé des grosses chaînes de fer. Ils le déposèrent sans douceur et elle s’approcha, posant sur ses poignets ces dernières. A présent, il ne pourrait plus bouger que dans un rayon de quelques centimètres. Et les innovations technologique obligeant, il suffisait à la Spiriphage de tourner un levier pour resserrer les chaînes vers le plafond et contre le mur. Si elle le souhaitait, elle pouvait sans problème le suspendre par les bras. C’était un outil fort pratique, surtout quand on veux s’amuser un peu.. Mais elle avait choisie une toute autre approche. Elle plaça devant le Général un sceau d’eau clair. « Déshabillez-vous et veuillez vous débarbouiller. Vous sentez mauvais et je n’apprécie pas Œuvrer dans ces conditions. ». Elle se retourna et chercha sur sa table le nécessaire pour nettoyer et recoudre la plaie à la jambe. Bien entendu, elle n’eut pour remerciement qu’une remarque cynique. « Pas avant toi ! ». Sans même tourner la tête, elle prit la parole assez fort pour qu’il l’entende : « Je crois que vous n’avez pas bien compris. Ce n’était pas une question et si vous ne le faîtes pas vous-même, je m’en chargerais. Entre nous soi-dit, je pense qu’il n’est pas plus humiliant de vous en charger vous-même… A moins que vous n’ayez quelques problèmes de coordination vous empêchant de vous déshabiller seul, dans quel cas, je plains votre mère et vos amante. ». Elle avait pris un ton neutre et parfaitement impassible, revenant vers lui à pas cadencée mais pas plus rapide que ça, posant son attirail de ‘réparation’ sur une table, se positionnant devant lui les bras croisé. « Et je ne vous ferais pas ce plaisir… Du moins, pas avant de vous avoir crevé les deux yeux et coupé les deux mains. ». Elle souriait en coin et, par la force des choses et non sans râler, il fini par obtempérer. Un fois la toilette sommaire faite, elle resserra les liens de fer de façon à ce qu’il ne puisse pas bouger les bras et s’installa sur ses tibia pour éviter tout coup de pieds mal venu. S’en suivit quelques minutes de couture plus ou moins laborieuse. Elle n’était qu’au tout début, il aurait été stupide de laisser son jouet s’âbimer…

L'aiguille entre si facilement dans la chair. Au final, nous ne sommes qu'un amas de muscles, de sang, d'organes en tout genre. De vaisseaux et d'eau. Un monticule complexe et fragile. Si fragile qu'une simple aiguille entre en vous comme du beurre. Si fragile qu'un seul mot peut prendre possession de vous, vous conduire à la folie. Le corps est une machine délicate que le moindre dérèglement brise à jamais. Les âmes ne sont pas la vie, elle sont simplement le sens que l'on donne à notre existence? Ces muscles, ce sang, quant à lui, est bien la seule raison qui fait que nous respirons, vieillissons et mourrons. Le fil traverse la cuisse, referme la plaie. Pour autant, une Existence ne se répare pas. Une fois brisée, nulle façon de recoller les morceaux: c'est là que la torture physique est intéressante. Quelle plaisir aurait-on à maltraiter un pantin, un être vivant certes, mais dont les yeux avaient perdus tout éclat. Non, il était beaucoup plus intéressant de ne s'attaquer qu'au corps un temps, avant de jouer sur le mental. Casser et réparer. Casser et réparer encore. Puis, un beau jour, casser pour ne plus réparer. Laisser une fissure qui muera en un craquèlement hideux, qui laissera tomber des pans entiers de ce qui fait de nous des hommes. Devenir des bêtes à nouveau, presque oublier tout langage intelligible. Pour finir, faire mine de réparer, une dernière fois, et lorsque les yeux pleins d'espoir recommencent à luire, conclure sur la déchéance la plus profonde, la plus noire. Telle était sa technique favorite, celle qu'elle employait sur la plupart de mes pensionnaires. Mais il fallait du temps, ce qu'elle n'avait pas avec le Général. Un temps si précieux qui lui était décompté, elle le savait. Elle connaissait assez le Cercle pour savoir qu'il repartirait sous peu. Aussi, la Spiriphage devait profiter au maximum de son jouer. Alors que ses mains habiles, même expertes, recousaient la plaie sur la cuisse, son pensionnaire étira un sourire sur son visage. Il ne lui était pas adressé et elle se doutait un peu du destinataire. Elle souriait intérieurement. Voilà qui était parfait, il venait de faire connaissance avec son nouveau colocataire. Il ne disait rien d'autre, gardant ce sourire en coin victorieux, mais son muscle tressaillait la douleur qu'il ressentait légèrement. C'était un dur, il avait dû voir et subir pire. L'aiguille rentrait, sortait. Le fil serrait les bords rouges de la plaie encore sanguinolente. Plus l'œuvre avancé, moins le doux sentiment qui parcourait l'échine à la jeune femme perdurait. Il ressentait de moins en moins l'acier sous sa peau, son ressentit était amoindrit. Alors qu'il lui restait peut être un ou deux point à faire, le Général l'arrêta. Son ton était dénué de sentiment, d'un sérieux qu'elle n'avait pas encore connu de lui jusque là. "C'est bon, inutile de faire plus. Fais ce que tu as à faire, qu'on en finisse, Ellian". Aucune nuance, aucune variation. Il lui avait intimé cela comme s'ils se connaissaient de longue date. Elle réprima un frisson. Pourquoi s'adressait-il à lui comme ça? Comment se faisait-il qu'il connaissait son Maître? Tant de question qui n'avait pas encore trouvé de réponse. Elle retira le fil de l'aiguille, et noua comme elle pouvait. Ce n'était pas un travail de professionnel mais c'était relativement propre et cela lui permettrait de mieux cicatrisé encore. "J'en ai fini avec vous. Vous pouvez disposer". Et bien que ses yeux étaient plantés dans ceux du Général, comme si elle pouvait sonder son esprit, sa réplique était dirigée aux deux gardes qui avaient permis le transport du pensionnaire. Elle allait commencer doucement. En fait non, elle avait besoin de réponse, et elle allait tout faire pour les obtenir. Même si cela coutait d'amocher un peu le Général contre l'aval de ses supérieurs. Après tout, ils lui avaient juste demander de ne pas le tuer.

Les hommes ne se firent pas prier et la Spiriphage se releva pour clore la porte derrière eux. Ainsi, ils ne seraient pas dérangés dans leur entretien. Elle activa une nouvelle fois la poulie qui tira de force son jouet vers le haut, le forçant à se lever, les bras tendus au dessus de sa tête. Elle se planta devant lui, l'observant de la tête aux pieds. Il n'était pas désagréable à regarder, bien c'était le cadet des soucis de la Spiriphage. Elle le détaillait, certes. Elle n'omettait aucun détail de son anatomie. L'avantage, lorsqu'on à appris le corps, c'est que l'on voit les points faibles. Un appui trop prononcé sur la gauche, un muscle plus saillait qu'un autre. Le Général faisait partit de ces hommes fins et musculeux, qui ne travaillaient pas spécialement leur corps mais dont le temps avait sculpté avec finesse et parcimonie les formes non moins intéressante de son corps. Elle s'approcha de lui, prenant son menton dans sa main pour lui inspecter le visage, un sourire en coin sur les lèvres. "Vous vous entretenez bien, Général". La remarque était dite d'un ton froid et distant; elle réfléchissait. Elle planta de nouveau ses yeux dans les siens. Une seconde. Trois. Dix. Elle les lâcha et prit sur la table une petite lame fine et aiguisée. "Vous m'intriguez sérieusement". Elle ponctua sa phrase d'une arabesque sanglante sur son torse. Elle ne faisait que caresser sa peau, la coupure était très superficielle mais cela n'empêchait le fluide vital de s'échapper dans une petite larme chaude. "Pourquoi faire semblant? Vous êtes bon comédien, mais vous devez mieux savoir que moi que lorsque l'on sur-joue, notre crédibilité est amoindrit". Elle se souvenait parfaitement de l'enseignement de son Maître. Du fait qu'il lui avait dit que si l'on voulait être un mendiant, il fallait se comporter comme tel, ni plus ni moins. Idem pour un noble. Adopter le langage et les mimiques, ni plus ni moins. Pas sous jouer, pas trop en faire. Juste ce qu'il faut. Pour autant, son pensionnaire resta de marbre. Et aucune émotion ne transperçait. Il n'avait que très faiblement mal. Trop peu à son gout, aussi, poursuit-elle ses dessins macabres sur sa peau, de ses avant bras à son aine, passant dangereusement près de son intimité sans pour autant y toucher. Tout comme son visage, qui restait impassible. Il lui marmonnait et disait des choses sans importance. Du moins, il ne s'agissait pas des réponses à ses questions. Elle l'abandonna quelques instants. Elle récupéra un bol. Elle s'installa face à lui sur la table, ne le quittant pas des yeux, un sourire aux lèvres. Elle versa de la graisse, dont il valait mieux ignorer les origines pour s'éviter quelques troubles intestinaux. Puis y ajouta du sel en quantité, du citron et un pointe de chaux. Elle mélangea le tout à la cuillère. C'était à présent une crème trouble, parfaite pour les petites coupures: le sel creuse, le citron brûle tout comme la chaux quant à la graisse, elle permet de bien imprégner les plaies. S'il n'aurait que très modérément mal à l'application, les cloques et les différentes réactions purulentes de son organisme lui apprendra à hurler. La douleur est une chose qui se travaille avec amour. Elle s'approcha de nouveau de son corps attaché et sans attendre, lui badigeonna toutes les plaies visibles de sa mixture. Il étouffa plusieurs petits couinement mais la jeune femme le sentait, il avait mal. Elle avait le cœur qui battait toujours plus fort et son corps s'emplissait toujours plus de plaisir. Eldareth pencha la tête en avant, résistant au maximum à la douleur qui lui saillait tout le corps. La Spiriphage n'en avait pas finit. Elle releva sa tête violement, tirant un stylet de sa ceinture où elle avait glissé. Il commença à se débattre -instinct de survie- mais elle tenait tellement fermement sa tête que cette dernière ne bougeait pas. Il plantait ses yeux brillants d'une détermination étrange dans les sien à nouveau et elle en profitait. D'un geste rapide et précis, elle plaça la pointe du stylet entre sa paupière et son oeil, tournant d'un quart la lame. A présent, l'acier frottait son globe oculaire. Insidieusement, elle commença à appuyer légèrement sur le nerf, lui arrachant cette fois un vrai cri de douleur et un plaisir non dissimulé. "Je te conseille de ne pas détourner ton regard d'un millimètre, sinon tu risquerais de devenir borgne malencontreusement". De sa main libre, elle essuya la goutte de sang qui se frayait un chemin le long de son nez. "Trêve de cordialité. D'où me connais-tu ?". Il ne répondit tout d'abord pas, aussi, lui rappela-t-elle qu'elle avait une patience limitée, jouant de nouveau avec son nerf, lui tirant un petit spasme. "Vein. C'est moi qui t'es ramené ici.".

Et l'Ordre des choses fut bouleversé. Même si elle n'en montra rien, son univers forgé s'écroulait doucement. Qu'est ce que cet homme racontait? A présent un rage bouillonnante la rongeait. Elle aurait voulu lui crever l'œil, là, comme ça, sous l'emprise de cette pulsion mais ça n'aurait pas aidé pour la suite, aussi, se contenta-t-elle de retirer le stylet. Quelques vaisseaux avaient éclatés sous l'effort qu'il avait fournit pour ne pas bouger mais son œil était intacte. Un léger filet carmin s'écoulait paisiblement, mais rien d'affolant. Il garderait sa vue. Aussi prit-elle un ton faussement enjoué: "Tu vois quand tu veux". Sa respiration était un peu saccadé sous le stress et il était moite à présent. De plus, l'effort d'avoir presque son poids sur les bras n'aidait pas. La douleur semblait à présent omni présente dans son être. Et c'était une douce sensation qui se logeait au creux de la Spiriphage. Elle en profita pour nettoyer durant quelques minutes son matériel avant de desserrer les liens. Il tourna son visage, un moue de douleur tordant légèrement son joli visage. Ah oui, la pommade magique commençait à jouer son rôle, pour le plus grand plaisir de la jeune femme. Il semblait assez étonné de la rapidité de la séance aussi, s'en amusa-t-elle. "Le corps est un machine fragile. Dérégler de trop et il devient inutilisable. Je ne t'aurais pas donné dix minutes de plus". Elle rangeait tout son attirail et jeta un coup d'œil au boucher écorché. Il regardait avec envie le Général. Aussi, lança-t-elle un bout de pain à Eldareth. "Tu devrais manger, sinon tu risque d'être trop faible cette nuit, et je ne tiens pas à retrouver le boucher en train de manger tes viscères... Du moins, m'en a-t-on défendu".

Elle était assise près de sa table, sur le sol, face à lui. Elle l'observait. Il suait à grosses gouttes, dans un état de semi conscience. Les yeux rougis par des larmes qu'il ne sentait même pas couler de ses yeux âbimés. La séance avait fait son oeuvre. Il souffrait plus ou moins silencieusement, lachant quelques petits gémissements plaintif mais rien de plus. On aurait pu croire qu'il s'agissait d'une comédie si la Spiriphage n'était douée d'un talent particulier pour la reconnaissance de la soufrance. Elle caresser sa lame, le fixant. Il avait mal, c'était indéniable. Son visage, même à demi abscent, reflétait la douleur et l'angoisse de cette dernière. Il marmonnait, passant par divers phases: entre conscience et inconscience, son esprit n'était pas totalement épargné. Elle aurait dû s'arrêter avant, elle le savait mais sa volonté de savoir l'avait importé sur un des principes les plus basiques, l'un de ceux qu'on enseigne dès le début de la formation. La Souffrance est un Art délicat qu'il faut manier avec précaution et selon des degrés bien déterminés. Et voilà la punition qui lui était infligée pour sa faute. Elle devait surveiller son pensionnaire, veiller à ce qu'il ne se déshydrate pas ni qu'il sombre dans les méandres du Néant. Le silence règnait, si l'on omettait les quelques bruits de pas provenant des cellules et les chuchotements douloureux du Général. L'air était toujours aussi humide et impreigné de l'odeur sanguine qu'elle aimait tant. La Spiriphage continuait inlassablement sa surveillance assidue mais ses pensées s'en allèrent vers dernières paroles intelligibles de l'homme: "Vein. C'est moi qui t'ai ramené ici". Les mots sonnaient encore de manière très claire dans sa tête et même si elle avait feint la satisfaction et l'indifférence, la nouvelle l'avait touché au plus haut point. Pourquoi ne se souvenait-elle pas de lui? Il d aevait mentir, auquel cas il était normal que rien ne lui revienne en mémoire. C'est ça, un homme comme lui était capable de proférer des fausses vérités afin de semer le trouble dans le coeur de son assaillant. Qu'attendait-il d'elle? Qu'elle le libère? Pourtant, lorsqu'il lui avait avoué, il avait l'air parfaitement sincère. Et la torture aidant, il n'avait certainement pas eu le loisir de réfléchir à autre chose qu'à la douleur qui parcourait son corps. Un dégout profond pour cet homme s'installa peu à peu dans le coeur de la jeune femme. La Spiriphage savait qu'il n'avait relaté que les faits, qu'il avait été honnête. Mais si cela était véridique, alors son petit monde s'écroulait. Maitre Andreï lui avait dit qu'il était allé dans le Vein la chercher, LUI. Pas un Général ayant commis quelques actions punissables par la Confrérie. D'abord, qu'avait-il réellement fait? Pourquoi était-il là, traité comme un traitre, un parjure mais un parjure considéré. La lame lui entailla le doigt. Elle regarda le petit chemin carmin se tracer sur sa peau blanche. Elle trouvait cela apaisant. La chaleur du fluide et sa couleur parfaite. Le sang avait été sa Mère tandis que son Maitre avait toujours fait office de père. Si elle n'était pas croyante -Andreï lui ayant mainte fois rappelé que "La foi est une plaie nécrosée. Les gens s'y raccrochent pour expliquer le moindre changement métabolique. Il n'y a pas de Dieu, sinon celui que tu deviendras au yeux des autres"-, elle n'avait pas pour autant ommis quelques offrandes au Dieu du Sang. Voici, Mon Dieu, la purification des âmes. Je t'offre le pourpre et le chaud Maternel puis le blanc et le froid, symbole de la pureté de mon acte. J'expie mes peurs et mes démons en ton nom. Pardonne moi, donne moi ta Grâce. Oublie que j'ai été infidèle car me voici, carmin sur les mains, tout prêt à te servir. Je n'ai ni remord ni honte. En ton nom le sang coulera comme un fleuve impétueux, car, Roi du Ciel, tu demeures l'Immortel. Psaume II. Elle tapota le front de sa malheureuse victime avec un linge humide. Elle lui donna de l'eau, veilla à ce qu'il ne manque de rien, bien que des paroles soient toujours incompréhensibles. Elle fit un tour dans les geôle. Les quelques pensionnaires n'attendaient que son attention mais elle ne l'accorda à aucun. Elle n'avait plus envie, ni même la force de faire une autre séance. Dans le dédale des sous-terrains, la notion de temps est complètement abstraite, aussi ignorait-elle que la lune était dans le ciel depuis près de deux heures. La Spiriphage soupira et sortit vers sa chambre, fermant soigneusement la porte derrière elle, laissant le Général endormit. Aucune torche éclairait la partie du couloir où elle se rendait. Après tout, elle était la seule à empreinter ce chemin. Elle marcha deux minutes et ouvrit la porte grinçante. La pièce était petite mais coquette, simple mais fait avec goût. La Spiriphage ne prêtait pas d'attention particulière à la mode mais elle aimait que son Jardin Secret sois le plus à l'opposé possible de l'Univers dans lequel elle baignait depuis son plus jeune âge. Bientôt vingt qu'elle parcourait les couloirs humides. Dix huit d'apprentissage. Elle avait vu plus de cadavre que n'importe qui. Elle se deshabilla et prit un bain rapide. Ici, rien ne pouvait la toucher, si ce n'est l'étrange phénomène d'absorption de la douleur. Même celle des rats. Lorsqu'elle s'allongea, nue sur le lit, elle partie pour le pays des Songes en moins de temps qu'elle ne le pensait...

Des cris. De la douleur. C'était un chaos impensable. Tout le monde courrait sans savoir où, sans connaitre pourquoi. Ils courraient en pleurant, en criant. Ils essayaient de fuir quelque chose, quelque chose que la petite ne connaissait pas. Elle l'appela Le Monstre. Elle s'était cachée une fois de plus, croyant jouer un mauvais tour à son maitre. Elle devait avoir à peine huit ans. Ses yeux rubis regardaient les gens affolés. Elle était tapis dans une cavité que les flambeaux n'éclairaient pas. Elle suivait les instructions de Maitre Andreï: 'Ne faire qu'un avec l'Obscurité'. Des gens saignaient. Beaucoup pleuraient des larmes salies. Elle voyait des personnes dont elle ignorait même l'existence. Puis une femme -une jolie femme- se jetta dans la même cachette qu'elle. La petite emis un petit couinement tandis qu'elle lui écrasait le pied sans s'en rendre compte. La Jolie Fille la regardait, terrorrisée. Elle sentait bon, la Jolie Fille. Un melange de fleurs et d'épice. Elle portait une jolie robe qui moulait son corps mais le tissus était transparent et elle ne portait rien en dessous. "On voit tout Madame", dit la petite poliment. La Jolie Fille rit anxieusement, lui tapotant la tête. Ses larmes se s'arrêtaient pas pour autant. "Dites, Jolie Madame, pourquoi tout le monde c...". Elle n'eut pas le temps de finir sa phrase qu'une main puissante s'empara de Jolie Fille. La petite écarquilla les yeux, luisant d'incompréhension. Son instinct la sauva un peu, lui intimant de rester cacher et d'attendre. Le parfum fleurit se transforma bien vite en une odeur âpre et un liquide rouge se glissa jusqu'auxpieds de l'enfant. Elle attendit sans bouger, regardant une fois les personnes qui se hâtaient, une autre fois le corps sans vie de Jolie Fille. Elle n'était pas choquée et elle débordait d'énergie. Elle sentait tant de flux en elle qu'il était difficile de se contenir. Beaucoup de gens avaient mal, elle le sentait. Une main la saisit sans qu'elle n'ai eu le temps de voir son propriétaire arrivé. Mais elle ne dit rien, ne cria pas. Elle se contenta de regarder son Maitre la tirer de sa cachette comme un chaton. Il n'était pas content du tout. Ses sourcils étaient froncés mais une étrange lueur de soulagement brillait dans ses yeux. "Tu seras punie Ellian, et sévèrement. J'y veillerais personnellement". La petite déglutit en sachant très bien que ce ne serait pas une partie de plaisir. Puis elle pensa à son ami. Il l'avait toujours aidé. C'était un grand monsieur, qui avait toujours été gentil avec elle. Elle irait le voir et lui irait parler à son Maitre. Ce dernier la reposa au sol et lui prit la main, la tenant fermement. Puis ils se mirent en marche, sans précipitation, profitant de l'ombre sur les murs. Elle ne parla pas pendant cinq minutes puis, comme toute les petites filles tiraillées par la curiosité, elle céda. "Maitre Andreï, pourquoi tout le monde court? C'est à cause du Monstre?". Le maitre regarda son élève. Il avait toujours su qu'elle avait l'esprit vif et que cela lui causerait quelques ennuis. "Un monstre? Non Ellian, tu apprendras que parfois le pire monstre, c'est nous-même. Et tout le monde court parce que tout le monde à peur". "Peur de quoi ?", il fallait s'y attendre. "Il s'est passé quelque chose dans les sous-terrains et nous devons partir au plus vite, mais d'abord, je dois passer dans la salle prendre quelques objets". Ils arrivèrent devant la porte et Andreï laissa la petite là. Un homme s'avançait. Il portait une cape blanche. Son visage était caché par les ombres mais il s'accroupit devant l'enfant, tétanisée. Elle vit son visage. Elle pleura. L'homme avait les traits du Général...

Elle se reveilla en sursaut, attrapant la petite dague sous son oreiller en moins de temps que la moyenne. Elle était transpirante, encore bouleversée par son rêve. "Mais de quoi tu rêvais? Depêche-toi !". C'était son Maitre qui était devant elle. Elle lacha la dague mais une vague de gêne la submergea. Elle était nue devant l"homme qui l'avait élevé, et même si ça ne semblait pas le déranger plus que ça, la pudeur de la Spiriphage venait d'en prendre un sacré coup. Elle rougit instinctivement. Elle observait son Maitre l'air grave qui la fixait surement en faisant semblant de ne pas voir qu'elle virait au cramoisi. Elle sauta de son lit et enfila une de ses tenues rouge, glissant quelques couteaux, dagues et stylets un peu partout. Elle ne savait pas se battre mais elle savait faire souffrir et quoi qu'il se passe dehors sa chambre, elle avait cet avantage là. Tant que les gens auraient mal, elle serait puissante. Elle boucla sa ceinture à sa taille et partit sur les pas de son Maitre. Il marchait sans se presser, comme à son habitude. Elle se souvint alors un de ses enseignements pour lesquels elle s'était pris une bonne raclée. "Courir c'est être vu par tous, remarquable, identifiable. Préférer la marche lente c'est mieux se fondre dans le décor et porter moins d'attention sur soi. Souvient-en Ellian, si tu veux échapper à mes punitions, il faut être plus subtile que ça". Depuis combien de temps son Maitre ne l'avait pas touché? Tandis qu'elle se perdait dans ses pensées, il lui fit un topo. Il savait qu'il n'avait pas besoin. Elle était au bord de l'extase. Le souffle court et en proie à des plaisirs toujours plus intenses alors qu'ils ne faisaient que marcher. Beaucoup de gens souffraient. Et la réalité la frappa en plein coeur. Cela ressemblait étrangement à son rêve. Beaucoup trop pour que ce ne sois un hasard. Les putes et les penche-toi-là courraient, essayant de fuir une menace qui leurs était pour le moment invisible. Ils se rendirent dans la salle de torture. Le Général avait disparu. Deuxième faute. Avant qu'elle ait pu dire quoi que ce soit, son Maitre lui assèna un coup de poing dans la machoire violemment. Il savait qu'elle ressentirait plus de plaisir que de douleur mais elle porterait la marque de son echec. Il l'avait éduqué comme ça. Mais elle adorait et pensait qu'il avait surement raison. Puis l'horreur lui apparut: tout ses Pensionnaires étaient morts. Tous étaient à moitié déchiqueté. Enfin, ça, c'est ce que la Spiriphage pensait. Mais les corps se réanimèrent. Une aura magique s'échappait d'eux. La nécromancie. Elle en avait appris les rudiments dans les livres mais ne s'était jamais amusé à les appliquée. Elle préférait de loin l'hémomancie. Le boucher parla. Sa voix était caverneuse. Andreï se retourna: "Va chercher le Général. Ne fais que ça, je m'occupe d'eux". Mais elle ne bougea pas. "Pars d'ici Ellian, c'est un ordre !". Elle se mit à courir, prenant un stylet dans sa main droite. Puis, une fois sortie de sa salle, elle longea les murs sombres en marchant, se fondant dans l'obscurité. Elle interpella plusieurs personnes affolées, leur demandant s'il n'avait pas vu l'homme qu'elle cherchait. Certains lui répondaient, d'autres faisaient semblant de ne pas entendre. Puis elle le vit. Il lui tournait le dos, marchant dans le couloir. Que devait-elle faire à présent?...