- AU SECOURS !

Cette nuit, c'était une voix stridente qui brisait le silence. Une gorge apeurée, qui sortait tout ce qu'elle pouvait de ses entrailles. Oui, c'était le seul son dans la large rue, si l'on oubliait le grincement du violon. Il faisait sombre. Des toits, des bâtisses, portes, fenêtres, pavés. Le Violoniste changea d'accord. La mélodie était lente, répétitive. Imposante. De la tristesse, de la colère. De l'énigmatique.

- A MOI !

Assis sur un petit muret, les pieds frôlant le sol, le musicien ne répondait pas à l'appel. Il n'avait rien d'original. Pourquoi tous les êtres se démenaient pour devenir les mêmes ? Cette femme aurait au moins pu faire l'effort de l'improvisation, de la création. Dire "Secourez-moi !", ça serait simple. Ou bien, si elle s'en sentait d'humeur, elle aurait pu ajouter une métaphore : "Arrêtez le ! Il souffle ! Je vais m'éteindre !" Là, il n'y avait absolument rien d'innovateur. Un "Au secours !", une pointe de "A moi !" il ne manquerait plus qu'un "A l'aide" pour que la banalité soit complète.

- A L'AIDE !

La femme tomba là, non loin du Violoniste. Au sol, elle dégoulinait de sang. Des plaies sombres lui parcouraient le dos, et une lui avait déchiré la joue. Sans doute avait-elle été attirée par les notes hargneuses. Une silhouette d'ombre la suivait, tenant un objet brillant dans la main. La femme se retourna vers lui. L'effroi. Il était sur son visage mutilé. Elle tenta visiblement de ramper en arrière. Le bras de la forme noire se leva,

- NOOON !

et s'abattit. Le couteau s'enfonça dans les côtes, puis se retira. Sans doute un poumon, vu la respiration rauque qu'elle crachait dorénavant. Le démon regardait la scène. Sa musique s'élevait toujours. La femme gémissait, se lamentait, pleurait, bavait. Elle se traina lentement vers le musicien, le regarda dans les yeux. Comme si elle le suppliait de l'aider. Ses pupilles, pleines d'espoirs, étaient tristes à voir. Derrière elle, le sourire de l'être au poignard, il montait sur son visage obscur. Le bras se déploya à nouveau. Et dans un élan de courage remarquable, la victime poussa sur ses mains et se projeta vers l'avant. Titubant. Elle finit par s'effondrer au bas du muret. Juste sous le démon.
Ses doigts saisirent le pied du Violoniste. Elle susurra :

- Je vous en prie...

Le prié écarta son instrument de musique pour mieux voir sa tête. La détermination dans ses sourcils, son nez, ses cheveux sanglants. Elle secouait la tête d'un air de dire "Ayez un peu de bon sens".

- Hahaha !

C'est par ce petit rire chaleureux que le Violoniste accueillit la demande.
Il la vit mourir,
Et remonta les yeux sur la forme sombre.

Le tueur n'avait pas bougé. Lui et le Violoniste, ils s'échangeaient des regards curieux. Bien que, par son statut, le premier des frères savait qui il avait en face de lui. Tout comme il connaissait tout être, vivant ou mort. La mélodie continuait. Haussant les sourcils et souriant d'un air malin, le musicien tenta d'engager la conversation :

- Belle nuit n'est-ce pas ?

Sa voix sonnait grave aujourd'hui. Comme souvent lorsqu'il sentait la créativité remplacer, un peu, l'ennui. Chose qui n'arrivait pas souvent, quelques secondes dans quelques décennies. C'est vrai, lorsqu'il y pensait. Un homme, à sa place, se serait surement tué d'ennui, depuis des millions d'années. Mais lui... Ne pouvait pas se tuer.
Il serra les dents à s'en faire siffler.
Et une porte vola et un homme imposant sortit d'une des maisons. Robe de nuit blanche, bonnet de nuit blanc, semblable à celui d'un lutin. Gros, sans vraiment de cheveux. Portant une bougie dans la main droite, et une hache dans l'autre. Il regarda à gauche puis à droite et aperçut le cadavre de la jeune fille. Tête imposante, bouche minuscule, très corpulent, des gros yeux et des sourcils froncés, cet homme faisait penser à un croisement entre un éléphant et une autruche. C'était Dumdin Faon.
Le Violoniste étouffa un rire en voyant ce ridicule homme foncer vers Zimm.

Dès sa naissance, Dumdin était gros. Il avait manqué de tuer sa mère pendant l'accouchement, oui manqué, car elle mourut quelques années plus tard d'une maladie étrange. Maladie qu'il a lui même attrapé pendant la même période, on ne donnait pas cher de lui. C'est pourquoi le professeur de l'académie de médecine ne s'est occupé que de la mère. Il a tenté tous les remèdes, lui couper la nourriture et la boisson, lui remplacer le vil sang par de l'eau pure, rien n'empêchait le mal de l'atteindre. C'est donc alors qu'il n'avait que 3 ou 4 ans que Dumdin perdit son seul parent. En effet, il n'a jamais connu son père. Heureusement, c'est ses deux grandes sœurs qui s'occupèrent de lui. A 12 ans il apprit à devenir Bucheron, et décida d'exercer lorsqu'il atteint l'age adulte. Mais cela ne dura pas longtemps, il fut recruté dans l'armée de Madorass, se foula la cheville et s'en servit d'excuse pour refuser catégoriquement d'aller au combat. Les sergents se succédèrent à son chevet pour l'obliger à venir se battre, rien n'y fit. Ainsi il fut jeté en prison pour traitrise, on annonçait son exécution quelques jours plus tard. Mais un incendie eut lieu dans l'établissement, et Dumdin profita de l'agitation pour massacrer un gardien et s'enfuir. Sans trop se faire remarquer, il épousa une épicière. Femme épouvantable qui l'obligea à rester dans le magasin pour vendre les produits, 14 heures par jour. Et les années passèrent et il avait maintenant l'air d'un quinquagénaire, bien que n'ayant que 48 ans.

Les yeux pétillants du marchand d'épiceries marquait sa détermination sans égale. Épaule première, il élançait toute la masse de son corps contre le tueur, pensant faire quelque chose de bien, pour une fois.
Et le musicien regardait la scène, riant aux éclats.
Qu'allait donc faire Zimm ?

Dumdin était mort. Rien d'étrange. Le musicien cessa de rire, et de sourire, mais pas de faire glisser son archet. Le tueur ne semblait pas vouloir s'en prendre au Violoniste. Ce dernier ne s'en réjouissait pas, comme il ne s'en attristait pas. Son cœur était fade. Bien trop, il avait vu bien trop de choses dans sa vie. Tout en devenait insipide.
Au comble de la colère contre la banalité, le démon aurait pu se prendre la tête dans les mains, presser sur son crâne, encore et encore. Soupirant tout l'air du bas monde, et finissant par enfoncer ses doigts dans sa chaire, et déchirer ses entrailles.
Mais il savait que c'était inutile. Ce mal être permanent se muait, donnant naissance à une tâche noire, âcre, au fond de ses pupilles. Rendant aveugle, aveugle jusqu'à lui donner une goute d'espoir. L'espoir de voir quelque chose de palpitant. Quelque chose de plus malsain qu'un viol, plus meurtrier qu'un meurtre, plus orgueilleux qu'une guerre, plus mauvais qu'un mal gratuit. Plus intéressant que la mort.

Des volets, des pierres, des toits. Une obscurité, une lune, un muret, une voix.

Zimm avait répondu et posé une question. Le Violoniste porta son regard sur lui. Il se sentait d'une humeur étrange, comme s'il ne voulait pas mentir, comme si la vérité pouvait apporter quelque chose. Aussi, il répondit franchement :

- Non Zimm. Je ne l'entend pas. Je ne fais que la percevoir.

Et, en paradoxe avec ce qu'il venait d'affirmer, le Violoniste fit faussement mine de se réjouir de ses notes. Ironiquement. Comme si le fait d'apprécier la musique était ridicule. Il souriait bêtement, faisant ballotter sa tête comme un enfant. Cela le fit penser à son frère. La seule personne qu'il respectait. Le Peintre avait toujours l'air d'un jouvenceau devant ses tableaux, découvrant un monde nouveau à chaque coup de pinceau. Certes, ça avait du pathétique, et de l'humoristique. Mais ça n'avait rien d'indigne, et ça procurait un statut transcendant quand à la vision personnelle. On ne pouvait rien lui reprocher. Aussi, il arrêta de se moquer des êtres qui aimaient l'art, et se contenta de soupirer.

Quelques instants passèrent, il regarda le sol, et fini par demander, sans rien espérer de la réponse :

- Qu'est ce que tu fais là ?