La brèche s'ouvrit puis se referma, laissa à terre un corps haletant. Héra. Son regard dévisagea le sol. Elle respirait fort comme un animal qui vient de parcourir une distance sans nom. Un filet de sang glissa de ses lèvres pour s'étaler lentement sur les pierres blanches. Les images dans sa tête se succédèrent à une vitesse folle. Les ordres qu'elle avait reçut. Les coups. Les pardons. Les yeux de l'Elue étaient perdu. Prendre une brèche lui demandait trop d'énergie. Créait en elle la folie. Elle essuya d'un revers de main le peu de sang qui restait accroché à ses lèvres. Après quelque seconde, elle se leva souplement pour se mettre sur ses pieds. Elle était vêtue d'une même robe noire de soie, les pieds nue pour être en harmonie avec la terre, sa robe s'arrêtait au dessus de ses genoux laissant découvrir ses jambes parfaite. Dessinant le contour de ses fesses bien fermes et le galbe de ses seins. Ses longs cheveux noirs coulaient jusqu'au bas de ses reins et au moindre petit mouvement effectués une danse enchanteresse. Sa peau pâle mettait en valeur les belles lèvres de l'Ange, et sur son épaule on pouvait voir son tatouage en forme de deux coquelicots. Pensée pour Thor et son enfant perdu. La Larme du Dragon n'était pas visible, bien cachée entre ses cuisses, attaché à sa jambe avec des lanières en cuir. Elle ne se baladait jamais avec une armure, d'ailleurs elle n'en avait jamais mise. Pour elle un combat était spirituel avant d'être sanglant. En se relevant elle remit sa longue chevelure en place et marcha sans faire de bruit. Ici elle était censée être chez elle mais elle se sentait comme une fugitive, alors que quand elle était descendu chez les démons elle n'avait pas ressentit une telle émotion. Trahison. Mensonge. Elle était dans un long couloir. Sa puait la perfection. Héra se rendait alors compte à quel point ce monde ne lui avait pas manqué. Elle n'était venue que deux fois. Une, pour son arrivée et cette fois ci était la deuxième fois. Elle se souvenait très bien de la chaleur de l'accueil de tout les Anges et de l'Empereur qui admirait sa beauté. Pourquoi ne l'avaient-ils pas aidé à sauver sa vie? Elle longea le long couloir de granit, pour arriver au chemin de ronde. Elle le reconnu immédiatement. Elle était elle aussi arrivée par là, lors de son unique visite en Aridyl. On ne l'avait jamais convoqué. On ne l'avait jamais invité au palais. D'ailleurs pourquoi aurait-elle était invitée? Le chemin de ronde s'étalait sur plusieurs kilomètres, au bout du chemin de pierre elle pouvait apercevoir le palais. Son objectif. Le chemin de ronde donnait une vue imprenable sur le royaume. Une vu magnifique. Héra s'arrêta et admira le ciel. Un bleu parfait qu'elle n'avait jamais vu avant. Elle se sentait étrangement bien malgré les raisons qui l'avait poussé à venir. Elle s'approcha du bord du chemin et regarda les arbres, le paysage somptueux. Aussi beaux qu'elle. Elle qui aimait la perfection. Elle qui aimait ce qui était beau. L'Elue dansa avec le vent en fermant les yeux. Si on lui avait offert des ailes elle aurait pu s'envoler et voir ce qui se cacher derrière les grandes collines. Elle aurait caresser les nuages et aurait jouer avec les oiseaux. Son regard perçant caressa les rivières et les vallons. Le vent glissa dans ses longs cheveux. Elle ressemblait à une déesse. Elle sentait la perfection. Elle monta alors sur l'un des créneaux en pierre du chemin de ronde pour mieux voir. Peut-être qu'elle pourrait voir plus loin. Peut-être qu'elle verrait derrière les nuages. Elle plissa les yeux pour voir une petite maison adossée à la colline. C'était si tranquille ici. Héra oublia sa colère contre le monde. Elle oublia pourquoi elle était venue ici. Pourquoi elle voulait rendre une justice qui n'était pas sienne. Pourquoi...

Héra sursauta en entendant la voix dans son dos, elle faillit tomber du Chemin, qui s'élevé presque à cent mètre du sol. Elle eut le vertige en regardant directement en bas. Elle chancela avant de se poser sur le sol. L'homme qui arrivait sur elle n'était plus très loin. Un Ange avec des Ailes. Un séraphin. Tout lui revint. D'un seul coup. Comme un flash qui traversa son esprit. Elle était restée trop longtemps en hauteur et il avait était facile pour le soldat de repérer une idiote qui faisait la girouette au dessus d'un créneau. C'est vrai que c'est pas très commun. Héra pensa que sa faute était complètement stupide. Il n'était plus très loin d'elle. Héra savait pourquoi elle était là. Elle voulait demander sa liberté. Devenir une femme. Etre ce qu'elle avait été. D'être une Elue était la pire des malédictions. Elle ne pouvait pas mourir. Du moins pas dans l'immédiat. Elle avait voulu se donner à la mort avant que des Anges viennent la chercher pour lui promettre une paix sans nom. Ils lui avaient mentit. Ils avaient fait d'elle un soldat. Il l'avait forcé à tuer n'importe quel enfant ou femme. Ils lui avaient ordonné de créer une justice. Elle ne pouvait pas atteindre cette justice. Ils lui avaient mentit. Ici elle venait réclamer une vengeance. Elle venait créer le trouble dans l'harmonie. Elle venait réclamer son droit de mourir de vieillesse et non par le sang. Jamais on ne l'amènerait jusqu'à l'empereur. C'était ces Anges qui l'avaient tué. Elle était vide. Elle ne ressentait plus rien. Elle était morte. Son regard devint noir. Elle allait les tuer. Un à un. Elle allait repeindre Aridyl. Ils ne lui avaient pas accordé la clémence. Elle ne leur accorderait aucun répit. Ses pupilles se décuplèrent. Les yeux du loup. L'homme continuait à courir vers elle. Héra serra les poings. Ne pas bouger attendre le bon moment. Punir. Elle devait punir. Son sang coula dans ses veines à une allure folle. Elle se sentait meurtrière. Elle qui avait toujours servit son empereur aujourd'hui elle allait le trahir. Aujourd'hui elle réclamer le repos et une explication à tout ces actes qu'elle avait commis. Le loup en elle grogna. Elle ne devait pas le laisser sortir, pas encore. Le soldat était avec une énorme épée. Certainement entraîné à tuer n'importe quelle créature. Héra mit ses mains devant elle. Elle se concentra. Rapidement. Chaque personne ici allait subir sa colère. Tout les Anges allaient mourir. Pour compenser la perte en démon. Aucun clan n'est le bon. Elle veut le repos. Elle désire une justice qui ne pourra exister. Héra pénétra l'esprit de l'homme qui se stoppa net à quelque mètre de l'élue. Elle circula dans son âme. Elle nagea dans ses pensées. Héra n'était pas de bonne nature. Elle aimait la luxure et le vice. Jamais elle n'avait eut de penser aussi noire. Ce qui l'avait poussé à venir faire un carnage dans ce monde parfait était sa rencontre avec un démon. Jack. Un démon qui l'avait sauvé. Un démon qui lui avait montré comment redevenir vivant. Mais elle avait refusé. Elle ne voulait pas refaire sa vie mais punir ceux qui lui avaient enlevé la sienne. Elle n'avait aucun coeur. Aucune pitié. Le sang devenait pour elle une chose normale. Il devait couler pour nettoyer les blessures du passé. Il devait couler pour repeindre le sol d'une couleur majestueuse. Héra rentra dans l'esprit de l'homme sans aucune difficulté. Elle y pénétra pour chercher comment le manipuler à son aise. Savoir ce qui le rendait le plus faible. Elle trouva. Elle passa une petite porte. Elle ferma les yeux. L'homme n'avait aucune volonté. Il laissa Héra marcher dans son esprit les yeux dans le vague. Il lâcha son épée qui tomba dans un bruit fracassant. Héra avait sellé le lien. Elle pouvait jouer avec lui.

Le sang d’un homme peut donner vie à n’importe qu’elle plante carnivore. La terre aime sentir son corps se gorger d’un liquide poreux. Tout n’est qu’une grande illusion de l’âme. Les philosophes ne sont plus écoutés, seuls les grands guerriers ont une renommée. Seules les couronnes peuvent espérer être entendues. Aujourd’hui sur les terres de Feleth les pensées ne sont plus les bienvenues. Le temps de la renaissance spirituelle est terminé. Le temps où les grands penseurs avaient aidé le monde est révolu. Tout, tourne autour d’une guerre sans nom. D’une trahison entre les parties. Les Anges se lient avec les démons. Tout n’est qu’une question d’écoute. Les plus grands mages ne sont que des escrocs. On pense naïvement que la fin de Feleth est proche, Feleth va mourir. Feleth meurt déjà. Un nouveau monde va naitre. Un monde sale mais beau. Entre la contradiction et le vice. Feleth deviendra la Plaine. Une Plaine faite de néant, d’un Chaos grandissant. Les hommes pensaient vraiment retrouver une terre fertile ? Ils pensaient que les Dieux leur accorderaient la clémence de leurs péchés passés. On pourrait dire que la fin de ce monde est proche. Mais pour ce qui est des deux autres mondes, le sort est différent. Le sort ne sera pas fatal, il sera simplement destructeur. Tout ces Anges qu’on pensait parfaits. Tout ces démons qu’on pensait fourbes. Il fallait s’arrêter et regarder le ciel. Il fallait écouter le chant des rivières et le murmure du vent. Rien ne serait arrivé. La création du monde relève d’une peur du vide. Elle relève de l’impatience. Si seulement on avait attendu. Les choses auraient mieux été faites. Les choses ne sont plus ce qu’elles paraissent. Les larmes des hommes. La pitié des femmes. Chaque chose est à sa place, dans un petit cadre bien définit. Dans un morceau de terre qui est assignée. Personne ne peut bouger. La révolution n’est pas faite pour les hommes, elle est uniquement faite pour la Terre. Elle n’appartient à personne. Cette haine que je porte comme un fardeau chaque jour. Cette haine qui te dessine un visage tellement laid, qu’il m’en donne une nausée indescriptible. Ne me parlez pas de la pluie. Je ne la sens pas tomber. Parlez-moi de lui toujours. Que la terre lui tourne autour. C’est mon soleil c’est ça. Dites bien ces choses là. Ne me parlez pas des jours. Qui filent comme du temps perdu. Je ne sais plus si l’amour se rapproche trop de la haine. On me dira de ne plus prédire le mal, ni de ne voir que du noir. Je ne pourrai jamais essayer de voir au-delà des mots. Jamais je ne ferai semblant d’aimer la liberté qu’on m’offre. La liberté ce gagne. Je la volerai. J’offrirai mes ailes au premier qui décidera de se jeter sous mes griffes. J’apprendrai le cœur des hommes pour pouvoir mieux y mettre mon poison. J’ai fait semblant d’aimer des fanatiques, des histoires sans fond qui n’ont fait que m’irriter. J’ai trop entendu l’amour des Dieux en peinture et en écrit. J’ai lu le serment d’un Ange et j’en suis devenu un. Comme si on voulait me punir. Me forcer à être ce que je déteste voir. Me forcer à croire en un monde plus beau qui a pour seul visage le sang et le pourpre. Abuser de mon esprit plongé dans une mer de désespoir. Personne. Plus personne ne pourra me dire ce que je dois faire. Plus personne ne me frappera. Je ne vis pas au grès de tes envies, même si tu le crois. Tu n’es qu’un minuscule pion sur mon grand échiquier. Tu entendras parfois sur les murs de mon être des annonces répétées au rythme des prophètes. Et tu verras le temps changer sans pouvoir y mettre de la dignité. Tu croiras souvent que mes yeux sont remplit de diamants alors qu’il y règne un désert Blanc. J’ai perdu la guerre contre mon cœur, à présent je t’offre l’horreur. Tes souvenirs sont si rares qu’ils ne font pas partit de moi. Tu peux croire tout mes mots, qui sonnent pourtant si faux. J’ai fait une route depuis longtemps, tout pourrait durer mille ans. J’ai des sourires à te jeter et mon corps à bafouer. J’ai eut des rêves étant petite, de ceux qui sonnent à l’atomique. Je pourrai aussi bien écrire je te déteste mais tu sauras bien vite que c’est une contre vérité. J’ai ma liberté bien maquillée quand je te mens ‘Je t’appartiens’. Rien n’est à toi et tu le sais. Je vis sur le bord d’une mer et les vagues ont tout emporté. Les vagues entre elles ne parlent que de toi. La tempête est entrée dans ma chair et elle va tout décimer. Je ne crois plus en rien. Même pas en l’amour, juste des illusions qui se tuent un jour. J’irai même encore plus loin entre le mal et l’incertain. Qui pourrait aussi bien savoir que je vis en plein désespoir ? Et l’avenir qui se profile pour des choses pires qu’inutiles. Ton reflet devient ma hantise comme si je devenais la victime. Tu te tais car tu trouves ça normal. Qui t’as dit que j’étais normale ? J’ai la rage de vivre une vie unique. J’ai l’esprit conquérant devant moi tu seras perdant. Si tu désires te défiler devant la difficulté. Je ne te laisserai rien faire. Même pas revenir en arrière. Bienvenu dans ma tête.

Soyez réalistes, demandez l’impossible.

Héra n’entendit qu’à moitié la mise en garde du soldat qui venait de sortir du rang. Certainement un capitaine vu qu’aucun homme ne protesta. Ils avaient donc peur d’elle ? Héra voyait dans le regard des hommes une lueur d’inquiétude. Un même moment au fond de la troupe d’autres hommes venaient de se rajouter. L’Elue serra les dents. Un combat équitable n’existe pas chez les Anges. Elle serra la garde de son poignard avec colère. Ils ne savaient pas pourquoi elle voulait les tuer, elle ne voulait pas donner d’explication. La jeune femme qui d’habitude avait un sang froid légendaire se sentait dépasser. Trop de vide en elle. Aucun objectif. Tuer. Il fallait qu’elle les tue. Il le fallait pour Thor et son enfant. Un silence mortel s’abattit. Les soldats attendaient une réaction de la belle Elue. Héra ne bougeait toujours pas. Elle n’était pas bonne en combat de masse. Ses yeux turquoise analysèrent chacun des combattants. Pas méchants. Aucun n’avait l’air d’être dangereux pour elle. En revanche les trois hommes qui venaient de se placer dans le fond pour voir le combat semblaient plus grader et aussi plus fort. Se fut surtout les ailes grises et les cheveux gras du dernier arrivant qui attira son attention. Comment un Séraphin pouvait être autant négligé ? Elle chercha son regard, vide. Sa mâchoire se serra. Il allait mourir, comme ses frères. Le vent souffla dans les cheveux de la belle. Un baiser de Thor. Il lui fallait du courage. Aujourd’hui était peut-être son heure. Aujourd’hui elle allait l’aimer de nouveau. Dans le sang et le respect. Héra leva les yeux vers le ciel blanc. Les morts ne se voient pas. Les morts ne s’attendent pas. Les soldats ne bougèrent toujours pas. La peur de blesser un corps aussi beau que le sien. Une peur dont Héra jouait. Elle revint alors sur les hommes en troupe et regarda le sergent qui s’était avancé. Un Séraphin aux ailles éclatante, un visage doux sans cicatrice et de grands yeux gris. Un diplomate. Elle n’était qu’à cinq mètre d’eux. Immobile. Immobiles. Un fin sourire se dessina sur le visage d’Héra. Un sourire sadique mais plein de promesses. Elle se baissa souplement. Comme si elle voulait caresser le sol. Tout les soldats la suivirent des yeux, ils étaient paralysés par la beauté de la femme. Ses gestes étaient légers et fluides. Sa peau blanche comme un flocon de neige. Ses lèvres rouges et éclatantes. Ses longs cheveux noirs qui coulaient en cascade jusqu’au creux de ses reins. Un appel à la luxure. Un appel à l’amour. Un appel à la tendresse. Jamais personne n’aurait pu croire qu’elle puisse être une tueuse. Une professionnelle. La Rose Noire. Héra posa la lame à terre. Lâcha son arme. Tous les soldats crurent alors qu’elle se rendait. Ils baissèrent légèrement leurs armes. Rassurés de ne pas devoir lui faire du mal. Héra se releva lentement. Le sergent fit un signe de la main à deux de ses hommes pour aller la chercher. Les hommes firent à peine un pas. Héra mit ses mains devant elle. Pour qu’ils arrêtent de marcher. Un ordre silencieux. Un ordre faible. Venant de la femme debout. Les hommes s’arrêtèrent. Surpris du geste de l’Elue. Héra ferma les yeux et matérialisa une Rose Noire flottante au dessus de la troupe pour qu’ils sachent enfin qui elle était. Les soldats poussèrent des petits cris de stupéfactions. La Rose Noire. Le tueur à gage le plus recherché de Feleth. Personne ne savait qui était la Rose Noire. C’était elle. Les soldats comprirent très vite que la femme n’était pas inoffensive. Une fois que la Rose fut complètement achevée, Héra la laissa en l’air. Une fois qu’elle tomberait, elle les aura tous tué. Elle recula de quelque pas laissant toujours son arme à terre. Ne sachant pas encore ce qu’elle allait les faire le sergent hurla des ordres qu’Héra ne comprenait pas vu qu’elle commençait à se concentrer pour faire ce qu’elle n’avait jamais encore fait. Ce qui allait certainement la tuer instantanément. Les archers qui se trouvaient au dessus de la porte bandèrent leurs arcs. Les soldats se mirent en garde. Un beau comité d’accueil. Le palais imprenable ? Héra plaça de nouveau ses mains devant elle. Les soldats devaient attendre un ordre. L’ordre d’attaque. Héra trouvait la stratégie stupide. Sachant qu’elle possédait un pouvoir inné. Elle rentra peu à peu dans l’esprit de chaque soldat avec une difficulté immense. Jamais jusque là elle n’avait manipulé un groupe entier. Ce pouvoir lui demandait énormément d’énergie et de concentration. Même si elle savait qu’il ne marcherait pas sur tous les soldats elle devait essayer d’en éliminer le plus possible. Elle avait les yeux fermés. Sa tête lui faisait atrocement mal. Une larme rouge coula de son œil droit clos. Une larme faite de sang et de douleur. Une aura noire se dégagea de ses mains. Elle ne devait pas tomber. Elle devait le faire. Pour Thor. Son corps trembla légèrement. Elle pénétra les âmes de tous les soldats. Elle allait les manipuler. Elle allait manipuler les âmes les plus faibles. Puis elle parla dans l’esprit de chacun.

« Vous qui m’avez condamné à erré.
A tuer des femmes et des enfants.
Je ne serai plus jamais votre épée.
Aujourd’hui, je vous livre au néant. »

Héra tomba à genoux. Epuisée. Son souffle rapide et saccadé. Elle ouvrit les yeux. La larme de sang avait laissé une marque bien visible sur sa peau blanche. Tous les soldats avaient entendu son message. Héra savait pertinemment que certain y résisteraient. Son corps tremblait encore. Les soldats étaient arrêtés. Face à leur conscience. S’ils se laissaient prendre par le sort ils allaient mourir. Tous luttaient psychologiquement. Le message avait été fort et puissant. Héra se releva avec peine et attrapa lourdement sa lame. Elle se positionna les jambes écartées face à la légion pour avoir plus d’équilibre. Quel sont les soldats les plus faibles ? Au bout de quelque seconde. Une dizaine de soldats s’écartèrent alors de leur rang. Les autres se réveillèrent et essayèrent de les raisonner. Mais les dix soldats se jetèrent par-dessus le chemin. Se n’était même pas la moitié de l’ensemble de la troupe mais Héra avait dix soldats de moins à s’occuper. Les autres soldats ne comprenaient pas. Leur camarades avaient sauté. Le sergent les empêcha de parler. Il jeta un regard noir à Héra, qui ne se gêna pas de lui renvoyer l’appareil. Il leva alors la main et ordonna aux archers de tirer. Héra qui n’avait presque plus d’énergie se mit en garde. Eviter des projectiles était une des choses les plus simples pour une muette. N’ayant pas l’usage de la parole son audition avait augmenté. Elle ferma alors de nouveau les yeux. La pluie de flèches commença alors à siffler dans les airs et Héra se mit à danser pour éviter les flèches. Elle écoutait l’air. Elle écoutait le vent se faire couper. Elle évita avec des mouvements souples et pleins d’élégances toutes les flèches décochées pour elle seule. La dernière flèche siffla et faillit se planter dans sa cuisse. Héra s’arrêta alors et ouvrit ses paupières. Elle remarqua très vite la colère du sergent qui devenait impatient face à cette femme. Ses yeux gris emplit de colère donnèrent le sourire à Héra. Elle avait tué trop de ses hommes à son gout. Elle se riait de lui en évitant les difficultés. Cette mascarade avait trop duré pour lui. Il lança alors la première rangée de soldat sur elle. Priant pour qu’elle ne réussisse pas à les tuer. Héra se recula et laissa les hommes arriver jusqu’à elle. Les cinq soldats qui se jetèrent alors sur la belle femme sans aucune conviction propre. Le premier des cinq soldats essaya de la frapper au genou pendant que le second lui visa directement la tête. Héra se baissa rapidement en attrapant l’arme de premier et coupa dans un même mouvement le second soldat avec sa Larme du Dragon. Elle tourna ensuite le poignet du premier en lui brisant dans un craquement rauque et osseux. Puis prenant sa Larme à deux mains elle l’égorgea sans remords. Le sang du soldat gicla alors sur le visage parfait de la Belle. Il s’étala lourdement au sol. Les trois autres soldats se jetèrent alors férocement sur l’Elue. Son visage se déforma en une grimace déplaisante. Elle était mauvaise en combat de masse. Tellement mauvaise qu’elle savait pertinemment que contre trois soldats entrainés ces chances étaient quasiment nulles. Elle para les coups avec finesse pour ne pas épuiser son corps trop rapidement. Elle devrait se contenter de se défendre, parce qu’attaquer pour le moment serait trop délicat. Les minutes lui parurent être des heures. Une petite goutte de sueur roula alors au creux de sa nuque. Le sergent afficha un visage satisfait. Sa proie allait être détruite par ces soldats. Héra repoussa avec de plus en plus de mal les assauts des trois hommes qui frappaient de plus en plus fort comprenant qu’elle allait bientôt flancher. La belle élue chercha un moyen de s’enfuir. La Rose Noire. Héra savait qu’elle était son issus. Tout en parant les attaques de ses adversaires Héra jeta un cou d’œil à la Rose qui flottait encore et lui ordonna de s’éclater. La Rose explosa en mille morceaux. Un des trois soldats se détourna une seconde pour voir ce qui se passait. Se fut ce moment qui ouvrit la voie à Héra. Elle se décala souplement vers l’homme distrait et lui enfonça sa dague. Les deux autres soldats se ruèrent de plus belle sur elle voyant impuissants leur compagnon tomber au sol en agonisant. Héra recula encore puis sauta en jetant puissamment sa dague, droit dans la foule de soldat. La lame mordit alors une allée de dix soldats. Une éraflure. Mortelle. La Larme du Dragon se planta dans la porte en bois. A quelque centimètre du Séraphin aux ailes grises. Les dix soldats touchés tombèrent morts au sol. Il ne restait qu’une poignée de soldat, Héra sentit sa force revenir. Elle retomba au sol, quand une longue lame entra dans son corps. L’épée d’un des deux soldats qu’elle combattait et qu’elle avait stupidement oublié la transperça. Un long filet de sang coula de sa bouche. Il n’avait pas touché les poumons. Elle avait mal mais elle survivrait. Elle ne pouvait pas crier. Le Soldat retira son arme et avec son compagnon attrapa la Belle élue pour la trainer jusqu’à leur sergent. Héra était comme paralysée.

-Le Rose Noire, pourquoi donc se retourner contre ceux qui te veulent du bien ? Une si belle créature ne devrait pas porter tant de haine. Je promets de te soigner en oubliant les soldats que tu as tué seulement si tu restes ici, avec moi, sagement comme doit l’être un Ange.

Le sergent avait parlé d’une voix forte pour que tout le monde l’entende bien. Il voulait certainement prouver une supériorité qui n’avait aucun impact sur Héra. Elle voyait dans ses yeux gris une arrogance sans nom. Jamais elle ne resterait ici pour lécher le cul d’un homme sans dignité. Elle était frustrée de ne pas avoir pu gagner ce combat. Frustrée de perdre pour la première un combat. Elle jeta un regard à sa dague plantée dans la porte de bois. Elle regarda les morts qu’elle avait tué sans foie ni lois. Plus rien n’avait d’importance maintenant. Elle regarda son ventre ouvert d’une plaie profonde. Son sang coula le long de ses jambes. Les deux soldats l’obligeaient à rester debout malgré la douleur qui était en elle, elle ne disait rien immobile. Inflexible. Qu’elle meure aujourd’hui. Son visage ne reflétait aucune expression. Personne ne bougeait. Puis le sergent caressa les cheveux d’Héra. La belle bouillonna. Jamais personne ne l’avait touché comme ça à part Thor. Un grognement inhumain sortit de sa gorge. Le sergent l’avait vu se transformer. Avec son autre main il appuya alors sur sa plaie saignante. Héra serra les dents. Le regard de l’homme se fit encore plus sadique. Le charme d’Héra le rendait fou, il ne contrôlait plus ce qu’il faisait. Il appuya encore plus fort sur sa blessure. Héra ne pouvait pas crier. Tous restaient silencieux. Comme si ce spectacle leur plaisait. Héra le regarda. Il continuait à la caresser. Puis il la prit sauvagement par les cheveux, lui tirant sans ménagement sa longue crinière. Il avança sa bouche du cou de la belle et la mordit aussi fort qu’il le pouvait. Héra ne broncha pas. Ses canines lui coupèrent la respiration pendant un instant. Sa vision se troubla. Elle ne tomba pourtant pas. Elle essaya de rester stoïque. Sa plaie se mettait de plus en plus à saigner. Des souvenirs lui revinrent. Son enfant. On lui avait prit. Elle aurait voulu manipuler de nouveau mais la force qu’elle avait en elle s’était vidée avec son sang. L’homme cessa de la mordre en montrant bien à tous les soldats qu’elle était bien à lui à présent. Les soldats applaudirent dans une huée admirative. Héra ne savait plus si elle se trouvait chez les Anges. Eux n’étaient que des animaux. Ils n’étaient pas mieux que les démons qu’elle avait tués. Une belle marque rouge trônait alors dans son cou. Le loup en elle gémissait de douleur. Il ne pouvait rien faire. Il ne pouvait pas se réveiller. Héra regarda de nouveau l’homme qui la montrait comme un trophée. Il tira alors de plus belle les cheveux de la Belle, et avança sa bouche. Héra qui était proche de sombrer dans un coma profond comprit trop tard qu’il était en train de l’embrasser. Sa langue entra dans sa bouche avec un applaudissement général. Héra lui mordit la langue violement. Il se retira dans un cri. Elle lui cracha à la figure. Un long filet de bave rouge. Le sergent s’essuya rapidement. Il la gifla tellement fort que les deux soldats ne purent la retenir. Elle s’étala par terre. C’était le moment. Héra essaya de se relever avec ses avants bras mais le sergent lui colla un monumental cou de pied dans le ventre. Elle cracha de nouveau du sang, sa douleur s’accentua. Elle entendit les soldats qui encouragés leur Sergent à lui coller une bonne raclée. Thor. La Belle Elue, se releva avec beaucoup de mal. Elle chancela. Essayant de trouver un repère fixe. Se n’est qu’au dernier moment qu’elle vit le poing du sergent s’écraser sur son visage. Elle se retint de justesse au mur derrière elle. L’homme était déjà sur elle. Les crocs de l’animal sortirent alors de sa bouche. Elle lui arracha sauvagement son lobe. L’homme poussa un cri de rage et l’attrapa par le cou en la collant brusquement contre le mur. Le souffle d’Héra se coupa une nouvelle fois. Elle n’allait pas survivre s’il continuait ainsi. Il passa de nouveau ses lèvres contre les siennes. Héra grogna encore une fois. L’homme la frappa encore. Elle devait lui obéir. Elle devait lui appartenir. La vision de la Belle se troubla encore une fois. Elle cru voir la lumière. L’homme enfonça alors un doigt dans la plaie de l’élue qui se tordit de douleur. Il serra encore sa main autour du cou d’Héra. Il enfonça son doigt pour qu’elle ait encore plus mal. Héra essaya de le repousser avec ses mains mais elle n’avait plus de force. L’homme mit son visage dans la longue chevelure de la Belle. Pour sentir son odeur envoutante. Héra se sentait faible. Jamais elle n’avait ressentit une telle faiblesse. Un homme la dominait. Un homme voulait encore abuser d’elle. Un nouveau grognement plus rauque cette fois ci. L’homme mit un deuxième doigt dans la plaie de sa victime. La respiration d’Héra se coupa. Trop longtemps. L’homme les retira en montrant ses doigts couverts de sang à Héra. Il souriait. C’était son sang. La respiration d’Héra était haletante. Courte trp fragile. Il alla alors lui murmurer avec une voix sensuelle à son oreille. Une fois de plus pour se sentir supérieur.

-Alors qu’est-ce que tu dis de ça ma jolie ?

De ceux qui parlent beaucoup, très peu auront la double capacité de mentir et de réfléchir. Il est exact de dire, en revanche, qu’une personne ayant un cerveau déficient ait cette capacité innée et exceptionnelle. Ceux qu’on appelle communément les fous, ou plus poliment les malades mentaux sont exclus de notre société. Pour la simple et légitime raison qu’ils soient différents et soit disant dangereux. L’homme dans sa plus grande splendeur à alors voulu les enfermer, comme des animaux. Les pointer du doigt. Parce qu’on se sent toujours seul quand on est dans une cellule, il lui a mit des grilles pour qu’il voit encore le monde. L’égalité n’est pas. On ne peut pas prétendre à cette égalité si nous même ne la faisons pas. Dans le mental d’un homme il y a ce qu’on pourrait appeler des paliers. Des sortes de degrés de rationalité. Ceux qui sont en dessous du palier recommandé ne sont pas admis au sein de la société. En étant reclus. L’individu peut même se rendre compte qu’on l’a mit de coté et franchir un degré plus important de la perte de rationalité. On en revient rapidement alors à la classification de l’homme par lui-même. Des notations et des statuts. Alors que la nature avait sa propre loi, l’homme l’enfreint avec ses propres idées. Le fou, alors n’a jamais tenté déjouer la nature. Il n’a jamais voulu la contraindre à son rang. Il a accepté tout simplement de subir cette nature, aussi cruelle soit elle. Le fou, ne pense pas comme les personnes au dessus de paliers. Il est dans une logique qui est la sienne, et le but de la société est de le pervertir avec ses propres idées. De le faire rentrer dans un cercle sans fins. Pour qu’il devienne un robot. Mais le bonheur est-il dans notre monde ? Les rêveurs ne peuvent plus sans en payer le prix. Les libertés sont punies. Qu’est-ce qu’il nous reste à part nos yeux pour pleurer ? Les fous sont plus libres, de par l’absence d’obligation envers les autres. Alors que les robots, eux, savent mais ne comprennent pas tout le temps. Se laisse désabuser en disant qu’il n’y a pas assez de prison pour les meurtriers et assez d’asile pour les fous. Les gens on peur. Peur des autres. Peur d’eux même. Les fous se sentent alors coincés dans une fausse compréhension. Leurs crises sont leur pleur. L’appel à la délivrance. Qui sont les Dieux ? Les hommes ? Qui sont ceux qui vont décider de la vie ou de la mort sur quelqu’un ? Qui sont ceux qui vont diagnostiquer un homme fou, juste parce qu’il a voulu décrire des images anormales ? Les torturés du silence. Les exclus. Les reclus. La poussière. L’homme regarde son œuvre avec un sourire. Les moutons sont bien garder, les loups sont écartés. Le monde tiens dans les mains de quelques hommes, puissants, minuscules, inhumains. Ils se chargent de l’humanité tout entière, pour son bien. Pour son mal. Ces hommes ont peut les reconnaître dans nos cœur. Dans notre ignorance. L’homme même malade mentalement peut avoir de l’aide. Parce que ses semblables le laissent le qualifie de fou, il ne pourra se faire confiance. Sombrera dans le plus profond des délires. Juste parce qu’il est différent. Juste parce que la nature à décider de lui foutre un chromosome en moins ou de le déformer. De lui changer un bout de cerveau avec un bout de merde. Une part d’espoir avec une part de rien. Les fous comprennent les mots qui calment. Dans leurs têtes sont des images étranges qu’on imagine avec modération. L’opinion publique dira qu’ils sont bien ou ils sont. Tant pis pour eux ils n’avaient pas qu’à être idiots et fous. L’opinion publique se foutra qu’un asile ait prit feu causant des mort. Tant mieux pour nous, sa nous fait moins de bouches inutiles à payer. Tant mieux. Tant pis. Il faut juste les écouter. Dans la rue. Dans le ciel. Pour entendre des atrocités dignes des plus grands génocides. Les fous ont leur conscience pour eux, s’ils ne savent pas se tenir alors on s’en débarrasse. Ca fait moins de peine de tuer un homme qui ne comprend pas ce qu’on lui dit, plutôt qu’un violeur en série. Il faudra des millénaires avant qu’un retour sur notre comportement ne soit fait. Qu’on se dise que l’égalité qu’on prône est un tissu de mensonges. Les valeurs sont bien au chaud dans les chattes des rues. Ceux qui ne sont pas contents qu’ils aillent se faire voir. Mais qu’ils ne rêvent pas. Parce que c’est l’asile. Asile. On dit pourtant le droit d’Asile. Un refuge ? Un refuge pour ceux qui n’auraient pas eut leur place au près des leurs. Incapables de maîtriser leurs colères. Leur changement d’état. L’abandon de l’âme au corps. Les transes et les danses vaudous. Pour chasser les démons qui se trouvent à l’intérieur. Immonde est le sang. Immonde est le différent. Immonde est le fou. Parce que ce qui n’est pas parfait n’est pas accepter. Parce que ceux qui pètent trop fort sont pointés du doigt. Et ceux qui ne retiennent pas assez leur animalité sont encore exclus. C’est une question inscrite sur des siècles. Une question si importante qu’elle est devenue notre devise. Liberté, Egalité, Fraternité. Mais est-ce qu’on la respecte ? Peut-on avoir le droit à l’erreur ou à la raison. Les fous oui. On leur pardonne. Parce qu’ils ont su avoir notre pitié, comme on donnerait cette pitié à un animal. C’est triste d’en arriver là. Mais est-ce qu’on peut faire demi-tour maintenant qu’on a réfléchit ? On peut faire un reset. Tout refaire sans se tromper. Mais on avait qu’un seul essaie. Game Over. Le monde n’est pas une réussite dans la mentalité et dans le concret. Je me demande même qui entre le fou et le robot est la personne la plus vraie. Celle qui est loin de la culpabilité du monde. Le robot est lui aussi un fou. Parce qu’il décide de faire la guerre pour des opinions qu’il ne respecte pas. Parce qu’il décide d’haïr une race ou une religion. Parce que l’homme ne veut pas la différence. Il veut des rangs et de la hiérarchie. L’homme se lance des défis. Qui tuera le plus d’hommes. Qui violera le plus de femmes. Et il compte. Tel un idiot. Il compte ses crimes. Les hommes vont sur toute la terre. Savent toutes les iles passent partout. Descendent à l’intérieur du corps. Enumèrent leurs chromosomes. Le sable qu’ils respirent. Leurs gouttelettes de sang. Les os de leur dent. Savent les numéros de tous les chiffres. Mais eux même, ils s’ignorent. Ils pensent refaire le monde en écrasant les encombrants. Ceux qui nuisent à leur apogée. Ils les ignorent. Font d’eux les menaces. Alimente la peur des autres. Grandissent les événements. Passent à la télé. Pavanent. Crient. Hurlent. Se tuent. Les fous eux, attendent. Je ne sais quels rêves impossibles. Des rêves de liberté qui leur donnent du courage. Mais tout passe par des évaluations de l’âme. On juge. On note. Tout au long de notre vie, on sera des numéros. Des chiffres sur du papier. Des adresses. Des noms. Des codes. Mais on ne sera jamais nous aux yeux des autres. Bloqué entre deux mondes. Nous aussi nous sommes des fous. Parce qu’on rêve la nuit. Parce qu’on change devant certaine personne. Parce qu’on se force à faire les révérences. On lèche le cul des impromptus. Puis on traine notre carcasse. On devient névrosé Parce qu’on se retient trop. On pète les plombs pour entrer dans le cercle et on finit par merder. Par merder tellement qu’on se retrouve dans un asile. La boucle est fermée. Les hommes critiques mais cachent tout. Ils enfouissent au fond d’eux ce qu’ils ne trouvent pas normal. Puis ils sombrent dans la folie. L’alcool. La drogue. Le meurtre. Le vice. L’étrangement compliqué. L’amour des autres à alors disparu. L’amour des autres est devenu poussière. On se renferme sur soit pour exploser en mille morceau. On le craint tous ce moment de non retour. Ce moment incorrigible où on vous passera dans le palier des fous. Toute notre vie on aura crié pour que les fous restent à leur place pour au final finir avec eux. On les aura détestés au point de les insulter, mais on n’est pas mieux. On est bien non ? Maintenant dans cette cellule dans laquelle on avait tout retiré. Le juste retour de la médaille. La justice de la nature pour équilibrer les fous de ceux qui ne croient pas l’être. Il ne fallait pas parler si fort. La pensée traverse souvent la réalité de l’âme. S’est de notre faute. Il ne faut pas accuser les autres. Nous sommes les chiens, de la cruauté. De toutes les immondices possibles nous sommes capables. Les vices viennent de nos sexes. Nous sommes coupables de l’état de notre terre. De la haine envers nous même. Envers les autres. Et ce qu’on aimait encore y hier, se changent en ennemis meurtrier. Pour faire peur au cœur de l’âme tourmentée.

« Non, tu ne périras pas. »

Avec l’impact du sol. Héra avait cru qu’elle gouterait au repos. Elle avait trop tué durant son existence. Elle ne voulait plus être. Elle ne voulait pas sentir l’odeur des matins, aigres et pâles. Le souffle des autres, qui ne savent pas. Elle voulait le néant. Qu’on la laisse dans sa merde. Parce qu’elle en avait plus rien à foutre de ce monde. Qu’on lui foute la paix. Qu’elle puisse mourir. Fallait payer pour mourir ? Elle a déjà donné sa vie. A tout le monde, à personne. Lorsqu’elle frappa le sol, elle entendit ses os craquaient en elle. Un craquement macabre qu’elle entendit comme une délivrance. Les os de sa nuque, de son dos, de son ventre. Tous. Héra heurta la montagne de morts qu’elle avait tués. Pas encore. Elle pensait ne plus rien sentir. Ne plus rien entendre. Son souffle continua pourtant. L’air entra encore dans sa bouche. Siffla dans ses poumons. Ce sentiment étrange, la vie. La vie ne voulait pas la quitter. Héra n’arrivait plus à bouger. Ce qu’elle savait pour sur c’est qu’elle n’était pas morte. Tout ce qu’elle avait entreprit été réduit à néant. Qu’est-ce qu’ils allaient faire d’elle. La prendre ? La torturer ? Lui faire dire je ne sais qu’elle phrase qu’elle ne pouvait pas dire. Héra entendait le monde qui se déroulait autour d’elle. Des bruits sourds. Comme quand on est proche de la renaissance. Elle ne ressentait plus rien. Sauf son souffle. Sauf sa vie. Sa vie cruelle. Ses os se remirent à craquer. Comme si on soulevait son corps. Parce qu’on allait la jeter. Un déchet. C’est un déchet. Qu’est-ce qu’on peut y faire. La fin n’était pas encore au rendez-vous et elle le savait. Dans son esprit déstructuré passèrent les mirages de son passé. Ce qu’elle avait raté, ce qu’elle avait voulu réussir. Echouée. Elle n’était qu’échouée dans sa propre vie. Les ombres qu’elle avait suivis, les tortures qu’elle avait infligées. Pour rien. Pour se rebeller contre les Anges et échouer. Elle n’avait pas eut la force de tenir. Elle voulait flancher, tout laisser tomber. Alors pourquoi la vie s’accrochait tant à elle ? Qu’est-ce que la vie voulait d’elle ? Qu’elle demande grâce une nouvelle fois. Qu’on vienne la chercher en dernier recourt. Elle ne pouvait plus. Son esprit était totalement brouillé. Elle se trouvait dans le passage. Elle pouvait mourir. Héra. Héra. La lumière. Le calme. Le doux. Mais quelque chose la retenait. Elle ne pouvait pas partir. Les yeux fermés, quelque chose l’aspira. Vers le bas. La belle élue sentit son corps. Une chaleur brulante entra en elle. Tout ses membres se mirent à craquer, à se mouvoir. De la magie. Héra sentait de la magie, blanche et purificatrice. Alors qu’elle allait mourir, quelqu’un, un idiot, un fou, tentait de la ramener sur le sol d’Adiryl. Héra tenta de mourir. De se donner une mort cérébrale. D’être un rien pour qu’on l’achève. La magie hurlante lui interdit cette bénédiction. Elle voulu crier. Elle voulu sortir de son corps. Mais sa poitrine se souleva. Ses seins se relevèrent pour laisser entrer l’air. Le sang sur son visage et sur sa peau se remit à couler. Son cœur reprit un rythme lent et saccadé. Elle sentit alors se réveiller entièrement. Les paupières closes. Revenir à la vie. C’est pire que de naître. Les bruits autour d’elle se firent murmure. Deux personnes. Deux voix. Héra ne bougea pas. Patiente. Dans un semi-rêve. Fatiguée de s’être battue si longtemps. Une des deux personnes sortit de la pièce, fermant la porte. Laissant la deuxième personne avec elle. Seuls. Une odeur nauséabonde arrive jusqu’à ses narines. Qui avait pu vouloir la sauver ? Cet homme gris ? Celui qui lui avait demandé de se battre contre l’un des siens peut-être. Des bribes de mots arrivèrent jusqu’à elle. Ses murmures. C’était bien l’homme qu’elle pensait. Celui qui n’avait presque plus de vie, qui était ternit par le bien. Celui qu’on avait appelé Capitaine. Il le demandait de lui parler. De lui expliquer pourquoi elle était venue ici. Elle avait envie de se lever. De le regarder dans les yeux, de lui dire qu’il était comme tous ceux qui l’avaient embouché et qui avaient détruit sa vie. Mais son corps resta immobile. Inerte. Paralysée. De longues minutes passèrent, de longues minutes où elle entendit l’homme vaguer dans la pièce. Déambulant autour du corps de la femme. Elle se demandait s’il savait qu’elle était nue sous sa robe noire presque totalement déchirée. Elle fronça les sourcils. Ses yeux s’ouvrirent alors doucement. La lumière entra dans son iris, pour déformer sa pupille. La belle élue avala sa salive. Revenir du pays des morts. Revenir de nulle part. Sur Feleth elle avait vu des démons, des anges, de tout, des riens, mais jamais elle n’avait vraiment connu la mort en elle-même. Héra regarda la pièce. Une pièce blanche pleine de babioles dont se servent les médecins. Des seringues, des pots d’herbes, des ciseaux ; des liens. Elle était sur une sorte de lit, recouvert de son sang. La lumière pâle et faible éclaira le doux visage d’Héra. Dans une bulle. Le silence et elle. Le regard d’Héra se posa alors sur le visage de l’homme à coté d’elle. Elle regarda son visage, noir. Ses yeux. Un mélange de haine et de méprit. Qu’est-ce qu’il faisait ici ? Ses immenses ailes grises allaient en harmonie avec son teint. Ses traits plutôt bruts témoignaient d’une rigueur certaine. Il semblait indifférent à la beauté de la belle, mais pourtant il la fixait avec insistance. Attendant peut-être une réponse à sa question. Qu’est-ce qu’elle faisait ici ? Elle rendait une justice. Héra regarda son corps qui avait du mal encore à cicatriser. Mais elle se força à se relever sur ses coudes. Sa tête bascula en arrière. Ses forces étaient vraiment faibles. Elle fit basculer ses jambes sur le coté du lit, dans le vide. Ses gestes étaient lents. Elle était fatiguée. Elle en voulait encore au monde entier. Mais surtout à cet homme de l’avoir sauvé, juste pour une simple curiosité. Sa curiosité. Son corps tout entier bascula alors sur le bord du lit. Elle tomba, face contre terre. Ses os n’étant pas encore totalement réparés. Son visage fouetta les dalles de marbres blanches, elle cracha alors un long filet de sang. Le sang éclaboussa une nouvelle fois son visage. Sans aucuns gémissements elle se remit sur le dos à terre. Observant le plafond. Comme une pitoyable larve, elle se débâtait contre la douleur qui lui rongeait le ventre. Héra puisa ses forces dans sa haine, dans ce besoin de ne pas paraitre faible. Cet homme qu’elle savait capitaine et rien d’autre. Celui qu’elle devait considérer comme son sauveur. Elle s’agrippa aux draps du lit et se hissa sur ses longues jambes. Elle tituba, mais trouva rapidement un équilibre. Elle respirait fort. Ses cheveux se collaient à sa peau humide. Elle transpirait. Tout était parfait. Sauf eux. Sauf cet homme vicieux, il ne bougeait pas. Héra était en colère. Contre elle, parce qu’elle ne pouvait pas bouger comme elle l’aurait souhaité. Contre lui, parce qu’elle ne le connaissait pas et qu’elle avait envie de lui. Une nouvelle pulsion entre le sang et la folie. Les pupilles d’Héra se dilatèrent. La luxure. L’envie. Le besoin. Son bras attrapa un ciseau qui se trouvait non loin. Elle s’appuya encore sur le lit pour arriver jusqu’à l’homme. Elle l’enjamba. Mettant ses jambes autour de celles de l’homme. Le sexe de la femme réchauffa les cuisses de l’homme. Elle devenait vulgaire et surtout dangereuse. Leurs chaleurs se mêlèrent. Une prostituée. Après avoir traversé presque tout les états de déchéances possibles, elle avait envie de laisser sortir sa folie. Elle en avait connu des hommes qui avaient abusé d’elle une soirée. Elle ne lui dirait pas pourquoi elle était venue défier les anges. Son corps tremblait, ses yeux étaient encore livide. Elle pencha alors sa tête vers la nuque de l’homme. Que pensait-il de cette femme, qui lui montait dessus comme un animal en rut. Son odeur se marqua dans son esprit. Tant de violence et de souffrance. Elle se mit à onduler son bassin pour que l’homme sente qu’elle avait besoin de sa. Dans son âme de détraquée, elle leva alors le ciseau et l’approcha du torse de l’homme. Elle déchira ce qui lui servait de chemise. Découvrant alors le torse musclé de l’homme, dont elle ne savait rien. Elle planta alors légèrement la pointe du ciseau dans la peau terne de l’homme. Un filet de sang coula alors. Elle voulait qu’il saigne lui aussi, qu’il soit presque au même rang qu’elle. Le sang continua à couler. Elle regarda les yeux de l’homme. Se fichant de ce qui se passé. Ne comprenant pas vraiment ce qu’elle faisait, mais ce qu’elle savait c’est qu’elle avait envie de lui montrer ses charmes. Qu’ils s’unissent dans leur haine. Parce qu’ils se détestaient. Ils détestaient tout. Héra entra alors dans son esprit.

« Parfois on se perd, parfois on se trouve. Mais la où l’on est, est simplement l’endroit on l’on devait être. »

Elle approcha alors sa bouche du filet de sang et sortit sa langue pour y gouter sensuellement. Elle suça alors délicieusement le sang de l’homme. Sa langue joua avec sa peau. Héra attendait qu’il réagisse. Parce qu’elle aimait jouer. Ses yeux se plantèrent dans ceux de l’homme. Elle lui tendit alors le ciseau. Le partage du sang est une chose importante, pour les impurs. Héra savait qu’il allait certainement en vouloir plus qu’une simple phrase. Qu’il allait vouloir savoir pourquoi elle avait attaqué le palais avec tant de fureur. Mais pour le moment elle ne voulait pas parler. Son visage était encore couvert de sang. Une phase de folie déjà trop critique. Héra regarda l’homme. Immobile. Sa voix dans son esprit avait était fine et douce. Pourtant son visage reflétait un mal profond. Un mal qu’il pouvait peut-être voir.