La mer.

La mer et le clapotis chatoyant des vagues au pied de la falaise.

La mer, et la civilisation, enterrée au creux de la roche, coincée entre l’infini et la fin du rêve.

Une silhouette sur la falaise, plongée dans l’observation d’un interminable miroir mouvant. Le vent léger souffle encore à cette altitude, s’amourachant de quelques mèches folles avant de mourir à l’approche des premiers toits. Son interdit parfum de folie n’a pas sa place dans la cité des Mages, sans que ceux-ci ne donnent leur autorisation.

La mer synonyme d’une liberté qu’elle n’aime que trop.

Ses pas petit à petit la conduisent le long du tortueux sentier de terre. La lune vagabonde dessine sa face ronde sur la fuyante onde, éclairant seule les lieux de son manteau de clarté. La silhouette avance.

Les bicoques se terrent dans les lieux sans ordre ni logique, création irraisonnée d’un grand Ordonnateur déréglé. Leur fronton de bois sent l’algue et la marée, leurs murs ajourés accueillent quelques coquillages perdus. Dans la nuit qui s’apaise, le calme plane avec douceur, enveloppant les êtres endormis dans ses douces ailes. Çà et là, un rire paillard retentit parfois, mais la saison est propice au travail, et les hommes fourbus ne parviennent à trop tarder.

La Seïrdan ignore ce qui l’a poussé en ces lieux. La lassitude d’une vie qui ne la mène plus à rien. La désillusion d’une famille aux vices aussi nombreux que les démonstrations d’honneur. Les rumeurs qui courent sur le continent de changements imminents. La fin d’une époque est un instant qu’elle a toujours aimé vivre, même si la mélancolie inhérente au temps qui s’égrène ne la laisse jamais totalement indemne.

Beolan est une ville qui la rebute profondément. La magie n’y est que trop présente pour qu’elle puisse s’y sentir à son aise et les lâches qui la pratiquent s’arrogent trop souvent les pleins pouvoirs. Ôter la vie à ces imbéciles la fatigue désormais plus que ça ne l’amuse, tant les combats sont aussi creux que les entrailles des futurs cadavres. Sa présence alors n’en est que plus difficile à comprendre, même pour elle.

Peut être est-ce cette vision infinie de l’océan qui l’a attirée ici. C’est en ces lieux que la mer est la plus belle, sa surface délicate s’étend à perte de vue du haut de la falaise, les frêles esquifs qui tentent de la braver sont aussi nombreux à couler qu’à atteindre le rivage. Elle est le seul symbole de la petitesse encore des êtres peuplant Feleth. Nul mage, nul capitaine, nul guerrier n’a su la plier à sa cause. Impétueuse et impitoyable, elle n’accepte nulle corruption, nul compromis et réclame toutes les morts qui lui sont dues. L’image de la Seïrdan.

Cette sérénité se trouble au passage effaré d’une jeune femme bouleversée. Elle n’aperçoit pas la Démone dans sa robe de ténèbres et la percute de plein fouet. Son regard inquiet tombe sur la cape noire, avant de remonter jusqu’au visage immaculé encapuchonné de sombre. Une excuse est bredouillée, jetée aux pieds de la Seïrdan sans plus de tentative de politesse. L’instant suivant, la demoiselle est repartie sans perdre de temps vers ce qui doit représenter la ville.

La Démone la suit des yeux jusqu’à ce qu’elle disparaisse derrière un bâtiment. Elle pourrait la suivre, l’acculer dans un coin sombre pour écouter les tréfonds de son horreur. Elle décide pourtant d’en rejoindre le coeur même, s’engage sur les traces de la jeune femme vers l’origine de son malheur.

Une cabane branlante s’élève au bout de ses pas. La porte fatiguée tente de rester close mais l’usure des gonds, le gonflement du bois et la déformation qu’elle a subi la poussent à bailler au moindre souffle inapproprié. Une bonne piste.

Nul bruit ne s’élève des flancs de l’habitation. Le couloir vide ne traduit que désolation et pauvreté. La Seïrdan le traverse en silence, jusqu’à ce que son regard se pose sur un mur entièrement recouvert d’étranges sculptures. En avançant encore un peu, elle aperçoit le sol dépositaire des mêmes lubies. Pourtant, son esprit peine à trouver une quelconque logique à ces feuilles reliées.

Elle demeure immobile sur le seuil de la pièce, observant les lieux pour tenter de comprendre la représentation qui s’y déroule. Quand l’image fugitive d’ailes mordorées s’impose à son esprit.

Le dos de son poing fermé s’abat sur la cloison sommaire. Les clous cèdent, les feuilles papillonnent un instant en suspension avant de s’échouer sur leurs compagnes. Déchues.

« L’homme qui tente de capturer la beauté de l’éphémère ne crée que monstruosité. »

Sa voix sombre résonne dans la pièce sans qu’elle n’y prenne garde. Les êtres qui y demeurent sont un détail dont elle ne prend conscience qu’après coups.