J'avais du partir. C'était simple. Il n'existait pas d'autres solutions. Il semblait avoir été inscrit, à mon insu, au delà même des étoiles, que cela, un jour, arriverait. Je n'étais qu'un objet finalement. Il est parfois impressionnant de remarquer à quel point la moindre tentative pour essayer d'échapper à un destin funeste ne fait que vous projeter en une valse mortelle entre Charybde et Scylla. Il n'existe aucun moyen pour cesser d'être ce que nous sommes. Je ne l'avais jamais cru jusqu'à maintenant. D'une certaine façon, il est triste de le découvrir de cette façon. Qu'imaginai-je donc ? Après tout, je ne suis qu'un monstre. Il en a toujours été ainsi et il en sera toujours de même. Je suis né avec l'orage, seul, ignoré de tous, pourquoi cette situation changerait ? Aurais-je été assez stupide, assez chamboulé par ce présent pour croire cela ? Je ne suis qu'un fantôme qui s'accroche à un maigre et faible passé. Je suis une ombre dans les rouages du temps, un rien, un silence.

Des larmes coulaient le long des joues de l'enfant. Qui était-il ? Que faisait-il ? Rien... Il s'était perdu. La lande se dépliait tout autour de lui, sans la moindre bonté, sans la moindre pitié. La bruyère était sombre, obscurcit par les profonds nuages de pluie qui se déployaient. On aurait dit le verre sombre d'une jalousie, teintée de désespoir, ouvrant sur un monde rêvé, monde rêvé qui resterait à tout jamais rêve. Pensais-tu à autre chose ? Il n'y avait qu'une silhouette blanche, ici, debout au milieu de nul-part, en plein milieu d'un terrain dégagé, cible parfaite. C'était une larve hors de son milieu, une proie pour les charognard, un morceau de désert éloigné de son étreinte aride et desséché. Il avait déjà marché durant dans lieues, sans fatigue, sans hâte, sans but. Il ne cherchait à cet instant qu'une chose : partir. Il songeait à autre chose, loin, loin du moindre soucis. Ce n'était qu'un gamin après tout, une chose pas tout à fait finie. Il était immobile, il pleurait. Immobile, il l'était quand le premier éclair trancha le ciel. Immobile, il le fut malgré les sombres ombres qui s'approchaient de lui. Immobile, il le serait sans le coups qu'on lui infligea. Un petit corps, jeune, immature, tomba entre les grosses mains d'un simple mercenaire. La friandise était servie saignante.

Un grand cri me réveilla. Tout était encore confus, vague. Je ne savais plus vraiment où j'étais. La seule chose dont je me rappelait était l'orage dans les landes. Une violente douleur se mit alors à sourdre en moi, suivi d'un fracas. Lorsque j'ouvris les yeux, je découvris un endroit totalement différent de précédemment. Il régnait une odeur délétère. De l'eau coulait, en de fins ruisseaux sombres et opaques. L'homme qui avait dû me porter jusqu'ici venait de me jeter contre le sol. Il faisait sombre. J'envisageai un instant l'idée de me sauver, mais elle me parait vaine. Pourquoi faire ? Je ne savais même pas où nous étions, ils étaient beaucoup plus nombreux et de toute façon, je n'étais rien. Je n'étais rien, triste constat déjà mille fois établi durant ces derniers jours et qui me paraissait désormais inaltérable. Je fis donc la seule chose qu'un rien comme moi avait à faire : je m'assis calmement et me tus. Plus loin, les grands hommes sombres avaient allumé un feu et mangeait maintenant les morceau de viandes primairement découpés qu'ils avaient fait grillé. J'avais un peu froid et faim, à l'endroit où je m'étais assis, mais selon quel droit pouvais-je aller me réchauffer et leur demander à manger ? Aucun. Je restai donc assis, tentant vainement de rester immobile malgré le froid qui me faisait trembler. Qu'il aurait été simple de se laisser aller au sommeil, comme ça, pour ne plus avoir à endurer tout ça, mais je ne le fis pas. Je restais donc fort, si tant est qu'une Chose comme moi pouvait encore mériter un adjectif aussi mélioratif. En fait, j'étais tout au plus persistant. Oui, c'était le bon mot. Persistant comme une maladie ou un parasite qui s'accroche désespérément à quelque chose alors qu'un rien nuisible comme ça, ne devrait pas en avoir le droit. J'étais persistant. Plus tard, nous nous remîmes en route. Vers où ? Je n'en avais pas la moindre idée. Je ne faisais que suivre sur des jambes fragiles, manquant de tomber plusieurs fois.

Les ténèbres se levèrent sur une grand salle. Étrange, au milieu des égouts. Elle était haute. L'endroit, modestement éclairé paraissait calme. Un enfant était debout, au milieu. Ses crocs brillaient encore du sang d'un innocent. Ses cheveux étaient pourtant clair comme la neige, ses yeux, d'azur comme le ciel. Pourquoi le sang devait-il toujours couler ? Les mercenaires s'écartèrent révélant un second protagoniste. Il n'était vêtu que d'une simple robe de lin blanc. Elle semblait trop grande, par endroit déchirée. La boue et les saleté des égouts en avait noirci les extrémités. C'était une robe de lin salie, abîmée habillant un corps trop frêle. Il était encore jeune, celui d'un enfant. Sa peau avait été assombrie par le voyage, maculée de terre. Il semblait fragile, faible. Ses yeux était encore clair, trop clair pour avoir vécu trop d'épreuves. Pourtant, si vous saviez tout ce qu'il a enduré. Une corde lui mordait la terre et un bâillon, de toute évidence trop serré, lui cinglait le visage. Il avait peur, il était résigné. Pauvre petite âme trop faible pour survivre dans un monde si obscur. La mort serait peut-être pour toi la libération que tu attends tant. Si seulement tu pouvais la vivre. Le silence est déjà fait. Un corps démantibulé, pour lequel il est déjà trop tard s’effondre sur le sol. Seuls restent deux enfants, trop jeunes pour les tâches qui sont leurs ainsi qu'une masse de soldats dépassés. Une question est posée. Le regard trop simple, trop naïf reste posé sur la silhouette rougie de la gourmandise du vice. Quelqu'un arrache le bâillon. La lèvre saigne de cette violence injustifiée. Une voix répond alors tranquille, pure, répondant sans réellement y penser :

« Je connais des choses... je crois... » Un sourire s'illumine puis il reprend, simple : « Tu veux que je te raconte une histoire ? »

Aux paroles succèdent le silence. Le temps s’enténèbre, se couvre de profondeurs vagues comme les ondulations paresseuses des abysses profondes. L'ange passe dans la salle, il est noir, couvert des cendre des malheurs du monde, il est sombre, à travers la lueur pauvre est changeante des feux éclairant la salle, il est mort, cadavre décharné qui pleure pourtant les souffrances infiniment plus complexes des vivants. Sombre terreur du vide et du mystère? Sur les lèvres du Seigneur d'Orage, le sourire se fige, se fane et pleure une larme de sang qui glisse en silence jusqu'à son menton. La punition se prépare. L'air se couvre de tension. Qu'a-t-il fait ? La question s'épuise, en même temps que l'innocent rictus. L'ombre de l'enfant-roi plane sur l'enfant triste. Enfin... le vent siffle, le coups tombe, l'enfant saigne. Durant un instant, il vacille. Il va tomber mais se retient au dernier moment. Quatre entailles fatales décorent sa joue meurtrie. Un cri se brise sans être prononcé. Un fantôme hurle sans s'être avancé. Le sang goutte sans être consommé. Un rêve disparaît aux yeux aveugles, ainsi, sans faire le moindre bruit, il coule lentement jusqu'à la porte de derrière et prend son essor. Des paroles l'accompagnent, rageuses, haineuses, impérieuses. La folie brille d'une lueur maladive derrière l’œil du maître-esclave. L'eau vermeille continue de couler, indifférente à l'agitation du monde qui l'entoure. Le sang n'attend pas, il se prend, il s'arrache, sinon il se meurt. Le sens est une énigme ; l'enfance, un puzzle ; l'innocence, jouet. Tu tends la main vers ta joue, croyant inconsciemment, vainement, que la douleur en sera légèrement apaisée... Mensonge ! Ressens la brûlure de la haine ! Ressens la morsure du froid ! Ressens la punition qui s'abat sur toi ! Tu es une chose, tu appartiens. Alors, il ne reste plus qu'une seule action possible. Le corps grêle, frêle, fragile, gracile se replie sur lui-même, il se tasse, se casse, se brise, le tissu fin frémissant faiblement au même rythme de son être déchiré. Pauvre objet oublié. Pauvre outil inutile. Pauvre enfant abandonné. Il souhaiterait pleurer, se répandre, s'oublier mais il n'ose, est trop faible, n'a le droit, alors il ne peut que gémir, sangloter, demeurer, seul, éternellement, débout au centre d'une salle humide, étroite, froide, dans les profondeurs sous la terre. Où sont donc ces dieux qui n'ont jamais existé ? Où sont donc ces protecteurs du bien autoproclamés ? Où sont donc ces rêves jamais réalisés ? Ils partent, vers l'azur, vers les cimes, vers l'utopie, nous laissant, mortels, éternels, statues. Refuse tes larmes. Refuse tes cris. Refuse tes passions. Rejette ce que tu es. Rejette ce que la monde est. Rejette ce qui est. Récuse les idéalistes. Récuse les idéaux. Récuse les idées. Il suffit de rentrer, à tout jamais, dans les ténèbres profondes du bonheur, cette lumière qui fait tant souffrir une âme enchaînée à un corps de chose.

Un doigt caresse. Un doigt frotte. Un doigt arrache. Il se pose, simple, calme, rêche sur une joue abîmée, en une douceur enfantine, en une douceur cruelle. Monstre ! Vampire ! Mortel ! Pauvre maître enfermé dans sa propre folie dont l'amour lui fait regretté la haine. Des yeux se lèvent, choqués, surpris, effrayés, avant de se rabaisser, confus. Un sourire empli de plaisir colore ces lèvres encore rouges du sang d'une autre. Comment haïr un anthropien heureux ? On ne peut que frémir et se cacher dans l'immobilité d'un traumatisme passé. Il s'approche, lentement, silencieusement, langoureusement, et, d'un léger mouvement d'une langue acérée, capture une perle écarlate animée par le retour à la terre qui l'a vue naître. Il l'emporte, la goutte, l'avale. Il est attiré. Il est fou. Il est satisfait. Un gémissement s'échappe, zéphyr de souffrance, sans le moindre son, comme un secret entre deux personnes. Un murmure, promesse, malédiction, à venir, effleure un temps le futur. Il s’exécute. Le tissu, déjà mort, disparaît, s'effritant presque de lui-même. Il ne reste, alors, plus que l'Abandon, aux cheveux clairs et aux yeux écarquillés, au centre de la salle humide, étroite, froide, dans les profondeurs sous la terre. Des promesses. Des mensonges. Du temps. L'ange se croyant démon recule, il retourne sur sa chaise décorée, comme le trône d'une vanité. Pourtant, lui, seigneur d'orage, perdu et sans soleil, reste là-bas, seul, nu, gelé, au milieu d'un îlot d'absence, de froid, de silence. Il tremble déjà. Sous les ordres d'un bienveillant despote, de l'eau est versé sur son corps sans chaleur. Elle coule, emportant avec elle la terre des ancêtres, les arbres du vide, l'âme de personne. La peau révélée est blanche, si pur, si clair, qu'elle en semble presque luire dans l'obscurité. Quel est cet être opalescent semblant d'irradier d'une lumière éphémère ? Il relève un regard immaculé, effrayé, vierge, frémissant et limpide, vers cette étrange seigneur qui règne sur des mercenaires quand lui règne sur l'orage. Qui est-il ? Le jus d'un raison trop mûr coule, semblable à un sang sombre et liquide presque chaud, quand son corps à lui est transi comme pris dans une calme tempête de neige. Ses dents claquent et il ne peut que regarder, terrorisé et suppliant, ce tyran des égouts. Un ordre tombe, lourd et inaltérable. La surprise s'acharne, enchaîne, paralyse. Quelques balbutiements sans sens. Le chaos. Les ombres glissent, tournent autour de la salle, fuient, gémissantes, implorantes, mélancoliques, dans les ténèbres sans fin pour l'espoir s'est enfui. Elles sont confuses, exsangue, perturbantes. Un cri ou un silence ? Un coups ou une caresse ? Le supplice ou l'oubli ? Un nouvel ultimatum, une fin créatrice, un mort sans disparition. Il faut. Il redécouvre ce qu'il est : un simple instrument, alors le squelette, de sa voix cristalline brisée, parle, raconte :

« Cela s'est passé il y a longtemps, à un époque révolue où le monde était encore vague, tout n'était qu'une immense plaine de chaos et d'aléas. Ténèbres créateurs... Il est né par ici, dans le Vein, dans la nuit. Avec lui, le monde change, imperceptiblement peut-être, mais le vide s'écarte un peu plus. Une bruine coule sur le sol, première musique de ce genre à travers le néant.Par le vent, psalmodie, qui jamais ne fut ouïe léger sifflement inédit par ici. Peu à peu les choses se mettent en place, en une mélopée mystérieuse. Lentement, une fin se forme, en même temps qu'un être.Il est né, gaie folie, entre l'air et la pluie. Pauvre chose, dans un monde alogique. L'aberration d'un esprit dément. La pluie tombe, abreuvant pour la première fois ces terres fertiles de mensonges. Le vent souffle, arrachant pour la première quelques fragment de souvenirs.Bel enfant, ironie. Innocent et réjoui. Alors, tous les éléments sont là. Le drame peut enfin commencer à se jouer. Qui sait où mènera ce désastres que même pleurent déjà les astres. Le premier mouvement est joué.

L'inconnu a-t-il un nom ? A-t-il seulement une existence ? Il ne se pose cette question. À l'instant même, rien n'importe réellement. Il admire ce qui l'entoure. D'une main, se lever. D'un geste, regarder. Tout l'enchante. Il danse. Il court. Il rit. Son avenir se trace parmi les méandres dont le nom n'existe pas. Il n'est que joie immédiate et désir. Une envie d'exister, de bouger, de se lier. Il contemple le temps pur et clair, il avance le long des plaines. Il caresse les tombes posées le long du chemin. Il arrose le immense champs de blé déjà dorés par l'éternité. Par les yeux, s'approcher. Et devant, s'attarder. Simplement observer. L'enfant se promène sans peur, parmi les atrocités immobiles, entouré d'un voile d'averses. Songes passés. Découvrir les beautés du monde et... oublier. Douce amnésie salvatrice qui envahit peu à peu le moindre rêve. Connaissances évanescentes.

Doux azur au loin, qu'il est beau de de t'admirer quand tes iris sont remplis de nuages gorgés d'eau sombre. Il leva ses doux yeux vers là-haut, triste cieux. Obscurité déleste, pourquoi retiens-tu ton cri quand tu es sir gorgé ? N'as-tu pas mal, mère ? Ne souffres-tu donc pas de ce poids qui afflige ton dos fragile ? Lui-aussi, où il pleut, il était, silencieux. Les larme célestes coulaient sur lui, comme une seconde peau, un second corps, une seconde âme, en une musique sans paroles, en un rêve sans musique, en un souffle sans rêve. Il chante, comme un dieu exauçant les anxieux. Mais personne ne prie un dieu de malheur. L'eau continue, immortelle, à s’abattre. Aucun songeur ne viendra l'implorer. Il est fils de ce lieu, de la pluie, chers messieurs. Pleurez pour lui, et pour son paradis d'ermite.

Un horrible fracas résonne alors dans cet Eden étranger.Des éclairs, présages ? débarquent plein de rage. Leur colère n'a ni limite, ni crainte, ni amour. Ils ne sont que passion dure à l'état pur. Tout n'est plus alors d'éclats, de roches, de nitescence. Ils sont là... Détruisant nuages, horizon et ombrage. Rien n'est à l’abri. Le néant, lui-même, pâlit devant tant de puissance. Catastrophe, malheur, destruction par essence. Ils fondent, carnage ! Sur l'enfant, beau mirage. La paix est brisée. Le ciel est déchiré. Le rêvé est anéanti. Des lèvres s'ouvrent en un cri silencieux, quand la foudre traverse l'esprit limpide.Et naquit, simple image, le seigneur de l'orage. Il n'est ni mort, ni vie. Il n'est qu'un enfant. Vent. Pluie. Tonnerre. Qui est-il vraiment ?

Peur... La monde le fuyait, mais sans larmes il parlait. Qui n'a pas peur de l'eau ? Les océans, les tempêtes, les fleuves. Personne ne connaissait encore l'innocent seigneur d'orage. La pluie les effraie, elle mouille et déplaît. Pourquoi ne regardez-vous pas de plus près ? Personne n'ose s'approcher de l’œil d'un cyclone. Le cœur d'un ouragan est à jamais enfermé. Il est pourtant là, au centre du typhon. L'un l'a vu, qui dansait, en obscur feu follet. Il brille parmi les ombres de la terre nourrie de rosée. Beau silence. Douce danse. Calme tranquilité. Mais l'enfant méconnaît ces mensonges incomplets. Loin du cœur, loin du monde.

Temps qui passe... Une nuit, sous l'accueil d'un arbre et de ses feuilles, l'enfant se promenait alors sous une calme bruine, l'eau glissant sans heurt tout autour de son mirage, Apparut, en plein deuil, une Fleur que l'on cueille comme un blanc cadavre que la nature a conservé, un unique coups à travers la vue l'avait assassiné. Il offrit, donc, son œil, et la vie qu'il recueille brisant l'immobilité obligée qui est celle de l'outremonde. Se croyait-il roi pour agir ainsi, osant candidement et Détruisant son cercueil, et la Mort, sur son seuil. La Dame-Fleur se réveille. Ses yeux s'ouvre grands et purs. Elle est là.

Le miracle semble accompli, réalisé, exaucé...Cependant, la mémoir de la Fleur, triste soir, disparue, effacée, abandonnée. L'Oeil lui avait fait un don mais avait aussi pris son dû. Elle... Dame-Fleur...N'était plus son savoir, oublié sans espoir. Le Seigneur de l'Orage pleure, sans bruit, sans larmes. Il s'excuse sans cesse. Le passé est définitivement. La rose innocente se penche et lui sourit... Trouvant ça illusoire, elle rit, dans le noir. Pourtant quelque chose avait été perdu. La Dame n'avait plus de nom. La Dame n'était plus elle-même. Elle était... autre chose, entre le savoir de l'Oeil et la futilité des démons. Il du la... décevoir. Fleur leur dit : Au revoir Simples mots, pourtant si douloureux.

De nouveau, un seigneur seul et solitaire, errant à travers le vide, Il resta un instant puis partit pour longtemps. Promenade à travers la terre, humide et froide, d'un labyrinthe. Visite des sommet, gelés et austères, de montagnes. Découverte d'une forêt, noire et intime, hantée par la mort. Il était méritant. Pas assez car pourtant par une nuit ténèbre, par un ciel d'immortel orage. L'ordre se tord, se fâche. Il hurle et gronde. Crainte... Un clan de seïrdans l'attaqua, haïssant tout, l'amour, le chaos. Pauvre victime de sa naïveté. Il resta tranquille, immobile, calme, durant le silence, Cette pluie, lui ôtant son doux cœur innocent. L'Œil gauche pour le vent. Le Cœur droit pour le tonnerre. Il ne reste alors par terre, plus qu'un cadavre, un meurtre et la pluie.

L'humus est froid, mouillé, boueux. Sur le sol, sordide, seul un corps tôt putride. Le silence est délétère, un requiem sans fin maudissant le dernier de ses jours. Le destin lui servant de malédiction s'est enfin réalisé. Il pourrit en paix. Mais le Vein, morbide, découvrant ce candide, apportant des horreurs supérieures aux rêves malsains d'un fou contagieux. Adieu chose perdu. Il ne reposera que sans paix alors que la magie elle-même L'engrossa, avide, refusant l'homicide. Une cloque. Sa peau déjà claire se tend, s'étire, s'arrache. Une marionette au ventre boursouflé et tendu par une aberration sans nature... Et naquit, timide, un parleur aussi stupide. Début du drame... »

Les mots se tarissent. La bouche se ferme. Le malheur s'éteint, tout en restant en partie présent dans les esprits. Le corps de l'enfant vacille, tordu par la peine, l'épuisement, la fatigue. Il a trop parlé. Il est déjà mort. Il ne tombe pas, il se relève. Il n'a pas reçu le droit de s'effondrer.

C'est fini ? La voix qui claque comme un fouet, impitoyable, direct, meurtrier. Je vous ai raconté mon histoire, seigneur... Pourquoi ? Pourquoi agissez-vous ainsi. Il mord dans sa cuisse de poulet, vorace. Un monstre. Un roi. Un vivant... je ne suis qu'un objet. À quoi m'attendais-je ? Une chose inanimé, une machine qu'on utilise puis qu'on jette. Une victime ? Moi ? Peut-on dire de l'épée brisée qu'elle est innocente, que c'est un enfant. Si je pouvais mourir, je le devrais sûrement. Je suis un sous-être, une sous-existence qui devrait se contenter de ramper dans la fanges des véritables habitants de ce monde. Il grogne. Mon histoire est incompréhensible. Après tout, nous sommes différents l'un de l'autre. Ce sentiment d'appartenance, de relation entre lui et moi n'était qu'orgueil. Pauvre poupée reste à ta place... entre l'outil de bois en formation et la figurine sans yeux qu'on a piétiné avec colère l'autre jour. Il me croit instruit. Je ne suis rien. Il croit que j'ai voulu le tromper. Je ne suis qu'une chose. Il croit... Je ne suis qu'une chose. Il me semble entendre un carillon. Celui du désespoir. Mon heure est arrivé. Laisse-toi faire entre des mains expertes. Sois mordu, déchiré, réduit en poussière. Arrache-moi l’œil, le cœur, le corps. Détruis-moi. Je ne mérite que ça. J'entends déjà le coup venir. La mort ne viendra pas, c'est sûr, mais peut-être en une douleur nouvelle, trouverais-je la guérison. L'objet et le monstre. Quelle drôle d'histoire de conte, un conte qu'on raconterait aux enfants la nuit avant de les égorger pour bien entendre leur gémissement de peur se muer en cri de rat qu'on égorge. L'arme tombe. Ça y est. Tu arrives. Puis l'arme rebondit et roule jusqu'à moi. J'ouvre les yeux. Elle n'est pas venue pour moi ? C'est une cuisse de poulet, presque intacte, on n'y voit qu'une trace de dents, délicate, claire, meurtrières. C'est pour moi ? Moi ? Un instant, je deviens fou. Que fait-il ? C'est amoral ! Je ne suis que rien ! Pourquoi me nourrit-il ? C'est mal ! C'est mal ! C'est mal ! Je sens les prunelles qui hérissent ma nuque : l'envie, la jalousie la haine. Elles sont là, déjà présentes, hors de portée. Les gardes me regardent. Ils attendent... Quoi ? Le moment de me tuer ? De s'emparer du reste ? De s'enfuir ? Tout. Ils méritent surement mieux que moi. Je n'aurais que ça pour dîner ? C'est déjà au dessus de moi... de la volaille, cuite à point, enduite de salive, nettoyée par la boue. Je ne puis accepter. Je ne dis rien. J'attends. Il parle. Je crois que j'ai cessé d'écouter depuis un moment déjà. Je reprends mes esprits, ironique, pour une simple chose. Politesse...

« merci » timide, qui sort, inaudible, de ma gorge.

Suis-je pire que le néant ? Il fut un temps où j'en avais peur. J'avais peur du néant, le vide où on répétait sans-cesse l'unique et même phrase. Suis-je mauvais ? Suis-je haïssable ? Est-ce que je mériterais de simplement mourir ? Quand ai-je pensé ça ? Je l'ignore. Je pense, au temps, au passé, au silence. Je ne me souviens plus vraiment pourquoi je suis ici. Ma fuite était-elle réelle ? Tout me revient lentement, sans mot, à moi, corps prostré contre le sol. Je me rappelle. Il savait. Pourquoi a-t-il fait ça ? Ma vie est moins importante que le chaos... peut-être. Il m'ordonne de manger. Je n'ose agir. Je doute encore. Mérite-je vraiment cela ? Je voudrais me lever et tendre ce met à ces gens hagards. "Tenez. Partagez." je leur dirais en souriant. Alors ils joindraient leur rire au mien. Puis doucement, ils me prendraient, m'enfermeraient dans un pot de fer et me mettraient sur le feu. Pendant tout ce temps, je leur dirais "Merci ! Merci." pour leur présent. Cependant, je n'ose pas. Je ne suis pas le maître ici. Donc je ne fais rien, je regarde simplement ce met qui ne m'appartient pas, immobile, mort, sur le sol. Silence. Le seigneur de table prend ses aises, puis il ordonne. J'entends des pas mais je ne lève pas la tête, je n'ai pas le droit. Je regarde le sol, ce cadeau que je ne consommerais jamais. J'entends le grincement de la chair sur la pierre. Je sens l'odeur acre, douceâtre, indescriptible, des égouts. Je vois un sang sombre, presque brun, presque solide, couler paresseusement vers moi. Je pousse, délicatement la nourriture sur le coté pour la préserver pour eux. Puis des pas, étouffés par un tapis. Il est l'heure. Quelqu'un m'empoigne et me relève fermement. Je ne réponds pas et me laisse faire par cette puissance mal-habile. Elle m'entraîne à travers les couloirs de pierre. Mon pied me fait mal. Il me semble avoir retrouvé mes sensations depuis qu'ils m'ont amené. Je ne sais plus pourquoi je suis là. Est-ce qu'il s'est écoulé beaucoup de temps ? …

La salle est étroite et fermée par des barreaux rouillés. On dirait une cellule dans une vieille prison abandonnée depuis des lustres. Je ne savais pas qu'on pouvais trouvé ça dans les égouts. Dedans, il y de l'eau, une sorte de cuve en porcelaine aux bords cassés et acérés. La vieille me pousse dedans sans retenu cependant, je réussis à ne pas me blesser. Elle sorte alors d'une petite bourse en cuir un mélange de cendre et de graisse. L'odeur est étouffante comme un feu qu'on aurait noyé dans la boue mais mélangé avec une odeur d'animal pénétrante, une odeur de... chien ? C'est gluant lorsqu'elle l'étale sur mon corps, ça colle, c'est pire que de la boue. J'essaye de me recroqueviller contre le fond mais une pointe de porcelaine me force rester à portée. Pour m'enduire partout de sa mixture infecte, elle me tire sur les bras, les jambe, m'appuie sur le dos. C'est dégouttant. C'est puant. C'est désagréable. Quand elle a fini son œuvre malsaine, elle prend une sorte de bac qui à l'air lourd, et le verse complètement sur moi. Devant l'eau, je m'offre dans un premier temps complètement pour retirer l'agglomérat nauséabond sur moi mais l'eau est froide, gelée. Je me mets bientôt à gémir, tente de repousser le bac mais une main ferme me saisit la nuque et me force à rester en place. Elle arrête un instant son action macabre. Je baigne dans une eau noire. Elle claque de la langue désapprobatrice. Elle vide la baignoire puis recommence sa besogne, encore, et encore, jusqu'à ce que l'eau soit claire après avoir été versée. Je pense alors que c'est bon. Qu'elle va arrêter et que je vais pouvoir sortir, mais elle se retourne, avec une brosse à la main. Elle prend mon bras et commence à le frotter avec. Je pousse un cri. J'ai l'impression qu'elle m'arrache la peau avec. Je me démène, essaye de retirer mon bras, la pousse, mais rien n'y fait. Elle continue, insensible. Après son passage ma peau est rouge, douloureuse. Sans prévenir, elle me saisit le pied, celui où je m'étais blessé. Je tombe alors de tout mon long dans l'eau, incapable de me contorsionner assez pour remonter à la surface. Je tousse, respire de l'eau suffoque. Elle ne fait de frotter la blessure de mon pied dans lequel s'est insérée de la terre sur le chemin. Elle m'arrache la peau sans gène, pendant que je m'étouffe sous l'eau. Le monde me paraît vague, je sombre dans un monde flou, sans pensé, de vide. Le néant...

Une main pressant fortement sur ma poitrine me fait tousser, arrachant l'eau à mes poumons. Je suis encore dans cette cuvette blanche. Elle est vide. La femme est toujours là, elle tient me jambe en l'air, faisant traction sur mon corps. Je gémis, mais sans le moindre sentiment, elle me relève durement. Elle enfonce de force mes pieds dans deux sabots trop grands pour moi. Dedans les échardes me pincent. Je me mords les lèvres pour ne pas pleurer. Tranquillement elle m'entraîne le long des couloirs sombre, lugubre. Mon ombre glisse sur moi, effleurant le nacre de mon œil, les quelques éclats de mon cœur et vient se loger dans mes bras sous la forme d'une peluche noire aux yeux uniformément blanc, comme la lumière elle-même. La femme n'y accorde pas d'importance et continue de me tirer. J'ai peur.

J'entre. La femme m'avait poussé en avant. Il fait froid. Pourtant, la chambre est décoré. Il y avait des bougies, des centaines de bougies, un peu partout par terre, parfois vertes, rouges ou bleus, grosses, fines ou petites. Une grande bougie dorée trônait même au milieu de la chambre, brillant de tous ses feux, faisant étinceler les différents argents à travers la salle. Tout baignait dans une demi-obscurité comme ailleurs dans les égouts, mais, ici, cela semblait... différent, plus lugubre, plus inquiétant. Le seigneur de ces lieux était invisible. Les dessins des tapisseries paraissaient ternes, n'attirant pas l’œil en comparaison avec les autres objets, sur le sol, avec l'éclat doré d'un instrument angoissant posé dans un coin. Dans mes bras, je serrais plus que jamais la délicate peluche qui était venue discrètement à moi dans le couloir. Son regard blanc, vide, était rassurant. Il semblait donner l'impression que quoi qu'on lui fasse, il ne souffrirait pas, jamais. Je devais être comme lui, passif. Un soupir silencieux s'échappa de mes lèvres. J'étais prêt quoi qu'il se passe, une poupée dans la main d'un tyran. Il parle dans l'ombre du lit sur le coté. Un simple tissu tombe sur moi, le chaos naissant. Pourquoi es-tu tellement de haine, fils-vampire ? Est-ce le sang de tes ancêtres alors qu'ils arrachaient mon cœur qui transpire ainsi de ton âme ?

La première tortionnaire se retire. Je devrais sûrement me sentir soulagé, cependant le seul son que j'entends est celui de la porte qui claque, de ma liberté qui s'enfuit, des mandibules du mal qui se referment définitivement sur moi. Je suis bloqué. Je suis figé. La crainte, maîtresse des maux me sourit du haut de l'invisible. Elle sait elle ce qui se passer.
Les plaintes de l'obscurité s'élèvent, sombre, promesse de milles malheurs, mêlées aux voix de la lumière, enchanteresses, poison qui s'infiltre au plus profond de vous-même comme une drogue. Tout se trouble. Tout est flou. Tout est tranquille. Rester là semble si enviable à cet instant. Les simples lumières fragiles suffisent à m'emporter au loin, un monde aussi clair que les plaintes des ombres. Que le ciel est vide, pur, beau. Si seulement je pouvais l'attendre, me mêler à lieu, cesser d'être. Je n'aurais alors plus besoin de ressentir ce visage dans mon coups, mirage, caressant sans cesse ma chair de son nez. Je devrais partir mais le désespoir a envahi mon corps comme une poussière d'or lourde et pesante. Un temps d'arrêt. Un immense douleur. Mon cri déchire l'air. Mon cœur réagit tout de suite ; lui si froid expulse toute l'énergie de son veines. La foudre s'abat à l’intérieur de Shaa. Les enfants-rois, tout deux projetés à travers la salle, griffés par les débris qui traînent, mordus par les bougies écrasées sur leur chemin. Si le choc était relativement faible, il n'en reste pas moins douloureux. Néro se relève et voit le néant qui le regarde dans les yeux.

Pendant ce temps, dans l'air, la peluche abandonné, trahie par les sentiments violents disparait. L'ombre retourne en pleurant à l'ombre, s'enfuyant parmi les multiples lueurs des bougies encore allumées. L'éclat se fâne. Bientôt même le vent n'existe plus. Il ne reste alors plus qu'un petit nuage de poussière noir, dernier souvenir, presque mirage, soupir, de ce qui a été avant la foudre, perdu encore une fois dans les méandres du sommeil attendant qu'on le rappelle.

J'ai peur. Il est au sol. Il est trop tard. Il est blessé ? Je dois le sauver. Je cours, traverse la salle en un instant pour le rejoindre, contre le mur. Je pleure. Pourquoi reste-t-il là ? Je ne veux pas. Je le supplie :

« Allez-vous bien ? Je suis désolé, vraiment désolé. Répondez-moi s'il vous plaît. Je n'ai pas fait exprès. S'il vous plaît... réveillez-vous... »