Récit d'un Orc (Pouvant aussi être orthographié Orque, mais étant également un gros poisson dans le vrai monde...) à la vie amusante (Ou pas.)

• Chapitre I, un mauvais départ •

Ce monde est cruel. Même avec les Peaux-Vertes.

Depuis longtemps déjà, "Kor'Gath" était un petit village d'Orc, à l'orée des frontières qui les séparaient d'une ville humaine. Depuis lors, toujours pacifique. Jamais les Orcs ne poussèrent plus loin que les limites fixées naturellement par les deux camps. Jamais les humains n'eurent l'idée de les massacrer.
Nul ne représentait une menace pour l'autre. Et pourtant.

Lors d'une nuit de printemps, alors que la journée avait été pluvieuse et que chacun restait chez soi pour esquiver la fange et la boue environnante, on aperçu au loin une colonne. Un colonne, luisant à la faible lueur du crépuscule.
Cette lueur, cette étincelle, on ne comprit que trop tard de quoi il s'agissait. Une vague. Une vague déferlante, inébranlable et déterminée.

Une armée d'Hommes. Des Hommes en armures. Des humains prêt à casser de l'orc. Dans le petit camp, on sonna les cloches, appelant ainsi à l'aide, demandant à quiconque pouvait porter une arme, de la brandir et de se tenir prêt. Prêt à mourir.
Avant même que le combat ne s'engage, les Peaux-vertes connaissaient le résultat. De chances, ils n'en avaient aucune. Pas de possibilité de fuite. Leur village était bâti au pied d'une petite falaise. La pente étant trop raide pour être escaladée, ils étaient prit en tenaille par de la roche et un flot humain.

Ils devaient être une centaine, peut-être plus. Sans doute des soldats, des mercenaires, venant d'autres villages, d'autres contrées, à des lieux à la ronde. Toujours est-il qu'ils avaient décidé de se débarrasser de ces Orcs, qui devaient être gênant, pour une raison x ou y. Extension des cultures, agrandissement de la bourgade, ou simplement ne plus voir ces sales groins verts s'approcher de leurs enfants pouilleux, juste dans un excès de peur puérile.

Pourquoi décrire cette lutte ? Cela n'aurait aucun intérêt. Les "monstres" furent balayés, d'un revers de la main. Ils étaient armés, préparés, plus nombreux et bien décidés à en finir. Les Orcs n'étaient pas des guerriers, angoissés et désorientés. De mâle, il n'en resta aucun. Adulte, tout du moins. Les femmes furent également toutes détruites. -Oui, détruites, les corps furent brûlées ou saccagés à coup de lames ou d'armes contondantes.- Seuls quelques enfants, rescapés des flammes, furent cueillis et capturés par les humains.

Agnor en faisait parti.

• Chapitre II, pourquoi moi ? •

Agnor se réveilla. Il était sur la place d'un marché, pavé. Le soleil cognait fortement, le printemps était parti depuis peu. L'été s'installait, alors que les beuglements du marchand lui crevait les tympans. Tous ses camarades avaient été vendus à des familles riches, qui cherchaient des esclaves, ou des jouets. En grandissant, comme pour les chiens trop gros, sans doute allaient-ils les tuer, juste pour le plaisir de voir un Orc se vider de son sang et se vider de ses entrailles, en mugissant comme un vache que l'on abat froidement avant de se tailler une bavette dedans.

Agnor ne parvenait pas à être vendu. Sa haine, sa rage, se reflétait dans ses yeux. On le considérait comme dangereux, instable. Au lieu de jouer avec les enfants, de ranger la vaisselle, il l'aurait probablement brisée pour se servir des éclats dans le but d'arracher le visage de ses possesseurs, avant de les manger et de se servir de leurs yeux comme jeu de billes.
Le vendeur commençait à désespérer et se demandait alors, si il ne ferait pas mieux de le tuer immédiatement. Mais même lui, hésitait parfois à le sortir de sa cage, pour lui donner à manger. Il était, de plus, le plus vieux des enfants capturés. Il était donc parfaitement conscient des horreurs dont il avait été le spectateur, alors impuissant.

On s'approcha de lui. Un homme puant, à des kilomètres à la ronde, l'arnaque et la méchanceté. Il était habillé d'une veste rapiécée marron, des bottes à la mauvaise taille, avec le bout coupé, laissant apparaître ses orteils sales et disgracieux. Un grand nez crochu, les doigts pendants, mal rasé et sentant l'alcool. Un clochard, sans doute. Cependant, ce clochard l'acheta. Oui, il l'acheta, lui, ce petit Orc invendable et instable, prêt à se faire du composte avec sa tête.

A peine en avait-il pris possession, qu'il disparu dans le foule, emportant sous son bras cette petite chose verte. Il riait. A peine quelques petites dizaines de minutes, à l'entendre s’égosiller de chants débiles et paillards, qu'il jeta se veste au sol, entrant dans une petite tente de bonne facture, devant une immense fosse. Il enleva également ses bottes et les balança par dessus son épaule. Il mit alors, une grande veste de velour verte, aux coutures argents, avec de belles finitions. Et chaussa de grandes bottes noires, qui remontaient jusqu'à la hauteur de ses genoux. Elles était parfaitement lustrées et valaient sans doute plus cher que l'ensemble du marché à lui seul.

"Je me présente, Sir Larcius Orblad, et je suis ton maître à présent. Cela te convient-il ?" Dit-il en ricanant. "Hm... C'est vrai, tu ne dois sans doute pas savoir parler. Ou alors, grogner, comme ceux de ta race." Puis, il tapota sur l'épaule de l'Orc, qui commençait à perdre patience. Malgré son jeune âge, il comprenait quand même ce que l'humain baragouinait. Agnor le fixait, d'un air menaçant. Sa fureur envers ceux de sa race, l'aurait poussé à lui arracher les tripes, si deux gardes armés n'étaient pas alors entrer dans la tente. Ces armes... Ces armures. Elles lui rappelaient celles qu'il avait vu auparavant... Il sortit alors le petit blason marqué "112" qu'il avait trouvé à terre, et des souvenirs, qu'il aimerait oublier lui parvinrent à l'esprit. Il ferma ses yeux difformes et essaya de retenir ses larmes.
Perdu dans son désespoir, il n'entendit pas ce que les Hommes se racontèrent. Aussi, on l'emmena de force, non loin d'ici, dans un sous-sol, où des animaux et des êtres humains étaient enfermés. Des geôles, puantes, crasseuses et mal entretenues. Voilà sa nouvelle demeure, à lui ,un fier Orc. Comment cela avait-il pu arriver ? Pourquoi lui ? Pourquoi ne l'avait-on pas tuer ? Pourquoi...

• Chapitre III, l'arène de sang •

Les années passaient. Agnor reçut une éducation, pour parler le langage commun à toutes les races de ce plan d'existence, de ce petit monde qu'était Feleth. Mais il reçut également des entraînements, aux arts du maniement de différentes armes, également au combat à mains nues, au port de tout types d'armures ect... Comme un bon petit gladiateur, un petit esclave du combat. Ce destin, Agnor n'en voulait nullement. Il était forcé, contraint à se battre, mais il ne le voulait pas. Tuer n'était pas son dada principal, étant gamin.
Cependant, c'est avec un instinct de survie sur développé et une envie de vengeance incommensurable qu'il se sortait de situations périlleuses.
En effet, notre bon Sir Larcius était un petit vicieux. Le pseudo noble s'était alors offert une bête de foire, un monstre qu'il savait gagnant de ses petits jeux illégaux.

L'homme entraînait personnellement le jeune Orc, obtenant ainsi une garantie, presque aveugle, en son protégé. Ce dernier devenait plus fort chaque jour, plus rapide, plus vif, plus agile. Et Larcius s'enrichissait.
L'arène lui appartenait. Il organisait, à l'orée d'une forêt, des combats illégaux d'animaux, d'hommes en quête d'argent ou de gloire passagère, de créatures qu'on lui amenait. Chaque jour était organisé au moins un combat. Et il était alors rare, de ne pas voir Agnor participer à l'un d'entre eux.
Au bout de quelques temps, on se méfia de l'orc. Et il se forgea vite une réputation. Même si il était blessé, il ne tombait jamais.
Cela embêta beaucoup de gens. On lui amena alors des créatures qui valaient chères, des hommes de valeurs, des combats sensément inégaux. Et pourtant, Agnor s'en sortait toujours.
Si bien, qu'au fil du temps, la cote sur les paris chutait, considérablement.
Agnor passa plusieurs années au service de l'humain. Contre son gré. C'est un jour, qui marquera sa vie à jamais, que cette servitude prit alors fin.

• Chapitre IV, Zul'Thera le maudit. •

Un jour, un nouvel arrivant fit son entrée dans les cages de la cave de l'arène. Un garde jeta son corps, inanimé dans la même cellule qu'Agnor. C'était un... Un orc ? Comment pouvait-il se retrouver ici, lui aussi ?
Le plus jeune d'entre eux, commença à titiller l'autre du bout de doigt. Aucune réaction. Presque peu de respiration. Il semblait dans un sale était, d'ailleurs, son flanc saignait encore. Il était grossièrement bandé, et la plaie devait être encore ouverte. Les méthodes de recrutement laissaient véritablement à désirer dans le coin.
Le second et plus vieux, finit par ouvrir ses paupières, en toussant. Il se tira péniblement de son sommeil et eut du mal à s'asseoir convenablement. Il observait son compagnon avec beaucoup de sévérité et ne dit pas un mot. Laissant ainsi planer un silence de mort, lui offrant un regard plein de culpabilité, de haine et de rancœur.

"Esclave." Finit-il par lâcher sur un ton peu agréable.

Agnor n'eut pas le courage de soutenir son regard. Il se détourna et alla s'asseoir plus loin. Cet étranger avait raison. Depuis tout ce temps, il n'était rien d'autre. Et n'avait sans doute rien fait pour arranger ça. Cet Orc. Il semblait comme envoyé. Envoyé pour lui faire prendre conscience de son enfermement. Son jeune âge l'avait rendu malléable, manipulable... Agnor aurait du s'en rendre compte par lui-même. Mais tout cela, lui paraissait si... Naturel. Qu'il se batte, sans se poser de question... Qu'il meurt. Comme une bête.
U.C