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Tyrande, les lignes de jais.
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Équipement : Son matériel le plus précieux ne se trouve généralement pas sur lui, mais chez lui. Pourtant, il garde dans un sac quelques fioles, quelques plantes, une ou deux formules griffonnées sur du parchemin, quelques recettes, parfois même un bouquin. Ainsi que ses œuvres, un dessin égaré, un poème bâclé. Rien de bien important. Mais il a aussi une arme, un sabre assez banal mettons, mais qu'il utilisera plutôt bien.
Talents de combat : Moyen épéiste, il se débrouille cependant très bien, mais pas sur la longue durée. Doté d'une force décuplé, il lui est simple de terminer rapidement un combat. Autrement, Bartelby-David, bien qu'il soit plutôt calme, saura très bien se défendre à mains nues si besoin est. En partie grâce à sa nouvelle force, encore une fois. Sinon, sa musculature ne lui permettrait pas d'aller bien loin. Cependant, bien qu'il soit plus fort, il n'en est pas plus résistant. En effet, à cause de cet épiderme craquelé, les coups forts lui cause des blessures importantes, et peuvent parfois le priver d'un membre. Bien que ce dernier puisse se régénérer, cette faiblesse en combat est réellement handicapante.
Talents de magie : Sa condition de vampire lui a conféré plusieurs pouvoirs non négligeables, se transmettant par les sens. Grâce à ses yeux, il peut pétrifier un corps, le rendant pâle et dur, comme du marbre. Cela peut aller jusqu'à ce que le corps se fissure, et explose même. Revanche, et ironie, car il peut contempler les visages de tordre de la même façon que le sien, jadis. Grâce au toucher, il peut putréfier. Si il touche le membre de quelqu'un, ce dernier moisira petit à petit, jusqu'à être inutilisable (il pourra même se détacher du corps). Ces deux pouvoirs sont cependant assez aléatoires, ainsi, il porte souvent des gants et cache son œil utile à son pouvoir grâce à ses cheveux.
Talents divers : Excellent alchimiste, il connaît de nombreuses recettes de potions et élixirs, huiles et cetera, utiles à énormément de choses. Il dessine plutôt bien, et s'est découvert un certain talent dans le maniement des mots, qu'il se plaît à développer de temps à autres.
Pouvoirs particuliers : Lorsque la lune est pleine, Bartelby-David peut faire apparaître des papillons noirs grâce à ses doigts. En les frottant légèrement, des cendres de jais glissent et prennent la forme de deux ou trois créatures éphémères qui après quelques heures, s'évaporent sous la forme de pétales de rose noir. Complètement inutile, en soi, mais très viscéral...

Apparence physique : Sous la lumière de l'hiver, Bartelby-David apparaît tel une statut. Pourtant, il est bien vivant. Son regard témoigne de tant d'années écoulées. Derrière lui, les spectres du passés, les échos de douleur. Ses lèvres se parent de ce sourire à la fois sincère et insolent. Regardez comme j'ai souffert. Ce sourire balafré, de fissures et de cicatrices, ironique et gentil à la fois. Révèle tout sur le vampire. Mais il ne laisse que rarement voir ces deux petites canines, coupables de quelques crimes. Ses prunelles, d'un rouge sanglant, ne dégage aucune violence, quand elles disposent de leur sérénité et de leurs souvenirs. La chevelure corbeau qui entoure ce visage de marbre, boucle légèrement aux pointes et s'arrête au niveau des épaules. Regardez ce corps grand et fin. Cette peau abîmée. C'est presque si l'on peut lire que l'âme est desséché, que le cœur déchiré s'émiette lentement. Il apparaît, comme une peinture sous l'eau. Ses couleurs, se fondant dans l'eau salé, pour disparaître. Éphémère bonté, éphémère bonheur. Il exhale une touche d'orgueil, de supériorité. Ses gestes sont lents, calmes. Avec toujours ce sourire cynique mais à la fois si bienveillant. Parfois, une mine dévastée, lorsque les souvenirs reprennent le dessus. Il a tout vécu, tout enduré, pour rien. Désormais, son corps détruit avance à travers les landes semi-mortes, attendant impatiemment le néant. Ne pouvez-vous lire la lassitude sur ce visage d'albâtre ? Il serait si facile de se jeter dans le vide pour abréger ces souffrances. Mais il ne peut plus rien faire pour apaiser son mal. Tout cela, on le voit, on le lit, dans ce regard vermeil, dans ce sourire aux deux sens, dans cette voix creuse et mielleuse, qui séduit et dégoûte.


Caractère, personnalité : Le vampire a largement eu le temps de grandir, de mûrir, au fil des années qu'il a vu passer. Mais son esprit est une forêt, calme et bienfaisante, réfléchi et posé, qui vieillit lentement, se souciant peu des choses aussi futiles que la chaleur ou le bruit. Bartelby-David s'habitue à tout. Si tant bien est qu'il n'est pas seul pour endurer une mauvaise situation, il peut même la tourner à son avantage. Gentil, mais dur. Froid, souvent. Toujours victime des séquelles de la désillusion, de la déception. Ce n'est pas un masque. Lorsque sa voix s'éteint, la compagnie ne fera que l'énerver, le faire enrager de l'intérieur, jusqu'à le pousser à des extrémités dangereuses. Violent, inévitablement. Après tout, son ombre est celle d'un monstre aux énormes crocs, prêt à assouvir sa soif à la moindre occasion. Mais l'homme tente de résister à cet appel au sang. C'est pour cela que son corps s'endurcit encore plus, jours après jours. Pour cela que sa voix se fait métallique, creusée. Pour cela qu'il semble être une fleur fanée. Bartelby est taciturne, il ne dévoile rien. Il garde ses souvenirs, ses rêves, ses lubies, tout ce qui le tient à cœur pour lui. Peur d'être incompris. Peur de ne pas être pris au sérieux. Il ne fait pas semblant d'être fort, mais il lui reste quelques faiblesses, comme celles-ci. Les esprit lui paraissent désormais si étroits, si peu ouverts. Orgueilleux, voir un peu narcissique. Il se considère comme supérieur, mentalement, aux autres. Presque inconsciemment. De toutes façons, il l'est, supérieur. Il est plus vieux que beaucoup de monde. Mais il oublie les races plus vieilles que lui de milliers d'années. Au fond, Bartelby est une vermine, une sangsue qui se croit majestueuse et puissante. Au fond, il n'est rien d'autre qu'une déchéance à lui-seule. Et pourtant. Son âme brille encore légèrement, comme un joyaux, au fond des abysses. Prête à ressurgir, pour étendre sa profondeur au monde. Voir si le monde la lui rendrait. Montrer les couleurs des sentiments, des émotions, de la réflexion, de la pensée. Il ne jure que par ça. Que par ce qu'il se passe dans l'esprit, dans la tête, et parfois dans le cœur. Rien d'autre n'a d'importance que ce qui se crée à l'intérieur d'un crâne.

Bercé par la pureté meurtrière.
Elle m'a tendu une fleur, un matin d'hiver. Une orchidée blanche, au cœur violacé. Elle la tenait entre ses mains fines, ses mains de musiciennes. Mes yeux ont longuement observé cette fleur si délicate, et si viciée. Dans mon cœur, elle sonnait comme la mort, comme l'agonie. Elle était comme un requiem, un glas. Pourtant, je l'ai saisi, dans ma propre main, me fichant des conséquences. Risquait-il seulement d'y en avoir ? Après tout, ce n'était qu'une fleur. Hélas...
Désolé pour la rédaction peu originale qui va suivre...

Les premiers mots de l'histoire sont simples. Naissance douloureuse. Le fils Tyrande est né en hiver, dans un village qui cultivait le riz et les cerisiers, près d'un fleuve. Naissance douloureuse, pour sa mère. Grossesse difficile, l'enfant qu'elle portait semblait comme alourdi par un fardeau peu imaginable. Naissance douloureuse, pour le fils également. Il arriva, sortit de l'antre bercé d'eau salvatrice et de chaleur, malade. On le devina facilement. Très pâle. Il criait, criait, mais ne pleurait pas. L'air venait brûler ses poumons. Premières douleurs.
Il grandit, lentement, au fils des saisons. Le petit Tyrande était malade. Ses nuits étaient torturées, hantées par des cauchemars étranges. Son corps était aussi pâle que du marbre et on lui constatait déjà une dureté d'épiderme étonnante. Parfois, lorsqu'il était immobile à fixer l'horizon, on le confondait avec une statut. Le gamin que l'on avait nommé Bartelby-David était un individu bizarre. Tout le monde l'appelait David, pour peu que l'on l'appelle. On en avait peur, on était révulsé. Après tout, qui voudrait parler à une gargouille aux yeux bordeaux ?

Sursaut. Les yeux exorbités. Les échos du cauchemar, tambourinant dans son crâne. Front perlé de sueur. Au milieu d'un froid glacial, dans les draps humides et la chambre obscur. L'adolescent ressent une douleur effarante, écrasante sur et dans ses pieds. Comme si ils étaient cassés, comme si l'on avait brisé les os avec une masse, de l'intérieur. Un cri s'échappa de sa gorge, tandis qu'il tire violemment la couverture. Puis, choc. Surprise malsaine. La peau de ses pieds semble se fissurer, comme de la pierre, ou de la porcelaine. Ses doigts effleurent les fissures. Elles sont affreusement douloureuses, brûlantes. Tout comme sa gorge. Dès qu'il avale sa salive, il sent son œsophage s'embraser. Tout son corps brûle. Et il a peur. Il a peur de voir ses pieds explosés comme du verre. Mais rien. Ils n'explosent pas, ils restent ainsi. Même, au bout de quelques longues minutes de torture, le feu de son corps se rendort, et de fatigue, David se rendort, dans un sommeil lourd. Songes blancs.
Pendant quelques années, on le regarda se fissurer de toutes parts, jusqu'à ce qu'une chamane se décide enfin à lui expliquer. Pourquoi n'était-il que du verre brisé, condamné à exploser en mille morceaux ? Parce que Bartelby-David avait une maladie, une maladie que l'on ne soignait pas, une maladie que l'on devait subir, jusqu'à la mort. Et encore, la mort n'était qu'une utopie dans ce malheur. Le vampirisme. La famille Tyrande avait des origines vampiriques, à en croire la vieille femme à la chevelure grise. Beaucoup de famille de cette région avait des origines vampiriques. Mais peu étaient affectés. Bientôt, David mourrait, pour revivre juste après. C'était une fatalité. Pas pour la chamane. Elle lui dit, qu'à travers les mondes, il pourrait trouver le moyen de guérir de ce maléfice, donné par le démon. Il n'y avait nul démons. Bartelby le savait. Pourtant, il voulu bien croire qu'il était possible de guérir. Fuir le fleuve et la petite falaise, à dos de cheval, pour fouler les terres inconnues à la recherche du salut. C'était vain, si vain qu'au fond de lui, le jeune homme savait qu'il faisait tout ça pour rien. Mais l'espoir peut devenir la raison de vivre de quelqu'un, pour peu qu'on lui en donne un minimum. Alors il partit, se mêlant aux batailles, sauvant des vies au détriment d'autres, endurant ses tortures. Il croisa des villages, il vit les grandes villes, rencontra des tribus étranges, des camps ennemis. Tout ça, alors que son corps s'enliser dans le malsain. Après ses pieds, ce furent ses jambes, ses cuisses, ses hanches, son torse qui se craquelèrent. Même son dos. Le plus douloureux. La sensation hideuse d'une immense griffe qui vous lacère tout entier. Son visage finit même par être touché, jusqu'à qu'il sombre. Petite mort.

Mais il se réveilla. Avec cette soif sanglante propre aux vampires. Rien ne l'avait guéri. Tout avait été vain.

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Ciel noir. Lune écarlate. Bercé, dans les bras d'une sirène aux yeux entièrement noirs. Son cœur, au bord des lèvres. Il gémissait, son corps le tiraillait. Courbatures, lourdeur. Impossible de soulever un seul membre. Pas même un simple doigt. Presque paralysé. Force évaporé. Ses yeux ne cessaient de rouler. Blancs. Prunelles avalées. Hoquet. Une voix lointaine, une voix douce et clair. Brouillée par le chant venimeux de la sirène. Ses cheveux n'étaient que des filaments rougeâtres. Morte. Elle caressait son visage de ses ongles griffus, teints en noir. Elle poussait des cris à se damner d'horreur. Son esprit se consumait, au son de cette voix stridente. Acerbe. Ciel noir. Lune écarlate. Étoiles de feu. Landes éternelles. Le même paysage, à des lieux, et des lieux.

Un hurlement, au beau milieu de la nuit. Douleur lancinante. Encore, et encore. Le ventre cette fois. David se recroquevilla sur lui-même, serrant son ventre avec ses bras, cherchant désespérément à faire taire le mal. Rongé. Son esprit partait en cendres, il se sentait brûler au plus profond de lui. Horrible. Hideux. Avec toujours ces cauchemars inquiétants, ces visions effrayantes, ces hallucinations morbides. Les murs éclaboussés de sang, les couloirs infinis, folie et violence. Il avait peur. Peur de la même chose depuis toujours. D'exploser. De partir en morceau de marbre. Mourir, oui, avec plaisir. Vivre pour souffrir ainsi ne lui donnait guère envie. Mais mourir ainsi... Ne rien pouvoir laisser de soi, ne rien pouvoir dire, faire, pas même souffler un a dieu. Juste, disparaître abruptement, comme n'importe quel nuisible... Non... David ne le souhaitait pas. Alors, les larmes roulèrent sur ses joues, encore vierges de cicatrice. Il avait peur du lendemain, une peur si intense, qu'elle creusait sa tombe d'avance...