Marécages de l'âme [ Pv Vhy-Senn Morruil ]

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Tourbillon putride balayant la surface d'une eau moisie … Assis au plus profond de cette flaque nauséabonde appelée marais, une ombre attendait.
Temps sombre noyé d'une pluie épaisse; une pluie poisseuse qui semble salir tout autant que la crasse de cette tourbière.
Des nuées de mouches voletaient incessamment, l'endroit clapotait, grouillait de vies informes et nocives.

L'homme regarda un instant le pendu qui se balançait tranquillement; voilà belle lurette qu'il devait ainsi jouer les métronomes. Sa face rongée par d'innommables poisons laissait saillir ligaments et ossatures. Un vêtement sale ... Une trace ... de vomie, sur laquelle des champignons purulents avait germé.
Tableau idyllique faisant la joie des batraciens; maîtres des lieux qui troublaient cette douce poésie par des séries de croassements disgracieux.
Bruyant silence.
Chaque parcelle de ce marais charriait des relents amers emprunts de maladie.

Un rire âpre, aussi stupide que vide transperça cette monotonie visqueuse.
Seul … L'ombre riait aux éclats.
Seul ? Le Passant était pourtant assis sur un cadavre encore chaud. Tarn Morruil. C'était son nom.
Une trace de morsure au niveau du coude; le Passant avait essayé de le dévorer. Sans succès. L'acte s'était révélé morne et sans intérêt.
L'ennuie ... Poison tenace qui use aussi surement que cette fange infâme.

Pourtant, il se sentait bien ici.
Ce marais crachait une magnifique aversion à l'encontre de la vie.

« Ce n'est pas la beauté d'une lampe qui fait sa lumière. »

Il avait d'abord obligé le dénommé Tarn à le guider en ce lieu avant de l'égorger froidement.
Le Passant s'était alors vêtu de sa pelisse d'hermine avant de s'adonner à une parade grotesque ponctuée de cris et de rires éthérés.
A sa gauche, un tronc, tailladé nerveusement par son coutelas.

Cerné, pommettes creusées, il se contemplait désormais dans l'eau trouble souriant à son reflet malsain.

Tiens, et s'il buvait cette eau stagnante ? Arriverait-il à y survivre ? Mieux ! Et si il la faisait boire à quelqu'un ? La malheureuse victime lui offrirait surement une agonie décente !? Ou alors peut-être était-il possible de créer des toxines intéressantes avec tout ces marasmes ? Cela méritait réflexion.
Le Passant, qui jusqu'à maintenant songeait à se poignarder par distraction, entrevit enfin quelques possibilités amusantes.

Noir brume, blanche amertume …
Pas à pas il s'engageait sur les chemins escarpés de la folie. Un calme sulfureux planait dans l'air. Plus rien ne l'intéressait véritablement. Fade devenait son existence et seules quelques violences extrêmes parvenaient encore à le distraire.
La joie et les rires étaient devenus chimères, luxes appartenant à un passé désormais révolu. Des sensations floues de bonheur l'effleuraient parfois, ilots de paix épargnés par les violences insidieuses de l'oubli.

Un manque trop grand, tout comme sa pelisse d'hermine, balayait le sol avec dépit.
Son regard s'attarda sur les résidus tachetant sa nouvelle acquisition de couleur verdâtres improbables.

Lorsque la vie perd en consistance, un instant de distraction vaut tous les sacrifices du monde.
Sens altérés ... Il cessa de penser, ses bras retombèrent mollement.
Au fond d'un marais insipide, une ombre, immobile comme un prieur, attendait.

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Les marais d’Ascelnoth. Corps errant à l’esprit sans passé, Vhy-Senn Morruil découvrait ce lieu nouveau qui l’enveloppait, aussi loin que portait son œil unique. Quelle sensation étrange l’habitait. Lui qui avait tout oublié de sa vie, jusqu’à sa propre identité pénétrait un lieu chargé d’histoire. Ses bottes, lourdes, s’enfonçait dans les terres mortes, emportant une écume verte et épaisse, maudite, et abandonnant les traces de ses pas. Dans son dos, le guerrier-mage imaginait les marais empreints des semelles de ses chausses avalaient les marques, camouflant le chemin qu’il avait emprunté et annihilant son plus proche passé.
Si cette aventure le conduisait à sa perte, nul ne saurait qu’un explorateur était venu ici. Il était venu seul, il marchait seul, et mourrait seul. La situation demeurait donc la même, depuis le jour de sa renaissance.
Poursuivant sa progression vers l’inconnu, Vhy-Senn Morruil plaçait une jambe devant l’autre, s’appliquant à faire de courtes enjambées, veillant à ne pas marcher dans un piège naturel. L’idée d’être aspirer par les marécages lui mettait le cœur au bord des lèvres. Pourtant, même si son œil attentif laissait à penser que le guerrier-mage gardait à l’esprit son destin et sa mort inéluctable, quoi que non forcément prochaine, Morruil songeait aux raisons qui l’avaient conduit ici. Loin de tout, si près de la Mort, et des souvenirs des Terres de Feleth. Dans son esprit, chaque détail reprenait sa place, comme un puzzle, une énigme, qu’il lui fallait résoudre. Il cherchait des indices, au cœur de la brume, au cœur de la vase et des arbres morts, au cœur de ce qui ressemblait à l’Antre de la Grande Faucheuse.

* * *

- Éh l’ami ! Z’êtes nouveaux par ici ? Ou juste un d’ces aventuriers en quête d'fortune et d'gloire ?
Vhy-Senn Morruil posa sa cervoise sur le comptoir et leva son œil valide sur le tavernier qui frottait un verre à l’aide d’un torchon poisseux. Le tavernier, un homme corpulent, aux cheveux gras et au groin surdimensionné toisait le guerrier-mage d’un œil interrogateur, cherchant à déceler si son client inconnu était un vagabond.
- Ni l’un, ni l‘autre. Je ne fais que passer. Partout où je vais, je ne fais que passer, tel le vent…
- Ah ouais ? Z’êtes pas un fugitif j’espère, hein ? J’veux pas d’ennuis avec les autorités moi… Les hommes de sa Majesté, là… les Capes Blanches, je crois… Z'ont une réputation éh ! J’veux pas avoir affaire à eux, comprenez ?
A ces mots, d’affreux souvenirs assaillirent Morruil. Il refoula la douleur, la souffrance, la rage, l’envie de vengeance. Oui. Les hommes de main de Kaull paieraient pour ce qu’ils ont fait. Et Kaull au centuple. Mais Vhy-Senn Morruil avait d’autres priorités.
- Vous n’aurez pas d’ennuis. Je suis l’objet de ma propre enquête, à la recherche des traces de mon passé. Si rien ne me revient d’ici à demain, au lever du soleil, je partirai. Et vous ne me reverrez pas.
Le tavernier posa sur son client un regard surpris et interrogateur. Il n’avait jamais entendu pareille histoires. Des balivernes ! Cet inconnu ne tenait pas l’alcool. Mais tant qu’il payait en monnaies sonnantes et trébuchantes, cela lui importait peu. D’autant que le couvre-feu l’obligerait à fermer son établissement d’ici à quelques minutes. Et l’homme borgne était son dernier client ; lui faire la conversation passait le temps.
- Eh bien eh bien ! Voilà bien un charmant voyageur solitaire… Peut-être qu’un peu de compagnie pour cette nuit lui ferait plaisir ?
Vhy-Senn Morruil, qui finissait sa chope, leva un regard vide sur la courtisane qui s’était approchée de lui, celle-ci lui offrant son plus beau sourire et une vue plongeante sur sa pâle poitrine. La vue était agréable, et tentante. Pourtant, le guerrier-mage lui répondrait la même chose qu’à toutes les autres :
- Je vous remercie pour cette alléchante proposition, gente demoiselle… Mais mon corps serait une insulte envers de si beaux yeux…
La jeune femme eut un mouvement de recul, étouffant un hoquet, comme si jamais aucun homme n’avait refusé ses invitations à la débauche et aux plaisirs du corps. Toutefois, professionnelle, elle accepta le refus et lança, tant à l’attention du client qu’à son patron :
- Bien. Dans ce cas, j’ai fini pour aujourd’hui. Bonne soirée et bonne nuit !
Elle tournait déjà les talons quand le tavernier lui rétorqua avec courtoisie :
- Merci pour ton travail d’jourd’hui Isabella. Bonne nuit. A d’main !
La courtisane fit un signe de la main sans se retourner et passa la porte de l’établissement, s’engouffrant dans la nuit. Elle n’entendit pas le client borgne murmurer.
- Bonne nuit, gente demoiselle…
- ‘Savez, enchaina le gérant de la taverne, j’pense à vot' affaire là… Y paraîtrait qu'les chevaliers, quand y sont un peu perdus, avec leurs quêtes, les batailles et tout ça… Y z’iraient se ressourcer dans un coin bizarre… Mais c’est dangereux là-bas. Y’a sûrement que la Mort…
L’homme eut un léger frisson qui n’échappa pas au guerrier-mage vivement intéressé par ces premières révélations. Curieux, il repoussa sa chope vide et se pencha sur le comptoir pour approcher son visage de celui de son interlocuteur, et susurra comme s’ils étaient plongés dans quelques complots.
- Où est-ce ?
- Ah ça, on pourra pas dire qu'j’vous ai pas prévenu, hein ! Vers les ruines d’Ascelnoth… Un cité du temps jadis… Qu’un tas d’cailloux, si vous voulez mon avis. Bref, Méditation, Histoire, Gloire, Honneur… C’est pour ça qu’y z’y vont.
- Qu’y trouve-t-on d’autre que les ruines ?
Le tavernier avait fini d’essuyer tous ses verres et s’appuyait sur son comptoir, frottant son menton poilu avec sa main droite d’un être pensif, cherchant dans les tréfonds de sa mémoire. Être tavernier était presque un privilège. Pour sûr, c’était un métier enrichissant pour celui qui avait un peu de jugeote et savait écouter les bonnes personnes.
- Cimetière, lac, marais… Qu'des choses sympathiques ! C’est pas pour rien qu’j’vous dit qu’y qu'la Mort là-bas…
- Comment s’y rend-on ?
Depuis des mois, une vraie piste s’offrait à Vhy-Senn Morruil. Enfin sa quête du souvenir allait être menée dans une direction claire… Alors qu’il cherchait jusque-là tous azimuts.
- Éh ! Z’êtes un entêté vous, pas vrai ! Bouarf, pour c’que ça peut m’faire… Filez vers la Mort si ça vous chante. Mais v'nez pas me hanter après vot’ trépas, hein ! J’ai pas d'carte de Feleth. Aucun géographe ou autre explorateur n’a été assez malin pour en faire une d’ailleurs. Je sais juste qu'c’est quelque part au nord, j'crois…
- Vous croyez ?
- Éh ! Je suis que tavernier moi ! J’suis pas guide hein !
Dehors, une patrouille de soldat marchait au pas condensé, criant aux derniers passants, et aux commerçants, que l’heure du couvre-feu était arrivée. Le tavernier montra la sortie à son client, aucun autre mot ne fût échangé. Vhy-Senn Morruil remercia d’un signe de tête le patron de l’établissement et fila vers la nuit, et une cachette pour dormir.

* * *

Le lendemain matin, après avoir passé une nuit blanche dans une écurie, Vhy-Senn Morruil était parti en direction du nord, en espérant que le tavernier n’avait pas fait d’erreur. Des jours avaient passèrent. Puis des semaines. Le guerrier-mage avait traversé des villages, des plaines désertes, et affronté des bêtes sauvages, des climats inamicaux… Pour arriver enfin vers ce qui ressemblait à des marais. Des brumes obscures, des terres délaissées, dévorées par la vermine. Voilà ce qu’offrait le paysage. Une ombre sur les terres de Feleth. L’ombre de la Mort. Le tavernier ne s’était peut-être finalement pas trompé. Ces terres ravagées et oubliées ne pouvaient rien avoir à offrir, sinon le trépas.
Ombre parmi les ombres, Vhy-Senn Morruil progressait, se guidant à l’instinct. Il n’invoqua pas ses pouvoirs, préférant l’obscurité. Nul ne savait ce qui se terrait là, la discrétion était de mise. Un souffle froid balaya les marécages, glaçant le guerrier-mage jusqu’aux sangs, jusqu’aux os. Un frisson parcourut son échine. Soudain, il eut un mauvais pressentiment.

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Un souffle passa. Une main glaciale s'empara du cloaque, le figeant dans ses moindres parcelles.
Le Passant se redressa, scrutant silencieusement les alentours. Quelqu'un venait.
Une créature ? Un égaré ou un fou ? ... Quel sort lui réserver ?
Des murmures s'agitèrent dans l'ombre. Des voix qui se faisaient écho d'envie aussi secrètes qu'inavouables. Des cris, déchirant le cœur d'une complainte morbide.

« Un ballet avec les ténèbres bercé de chuchotis mortuaires ! J'erre côtoyant ces cimes vertigineuses. » chantonna-t-il presque en riant.

L'homme se redressa, s'enveloppant d'un geste dans sa pelisse d'hermine. Des volutes toxiques voltigeaient entoure de lui, l'accompagnant d'une valse empoisonnée.
Vouté, il s'avança discrètement en direction de la silhouette. Un homme ? Il ne semblait pas l'avoir remarqué.
La pénombre des marais était propice au camouflage.

« Chair qui se délite, subtil agonie que nos sens ne peuvent appréhender » Confuses, ses idées l'embrouillaient avec délice.

Flaque putride après flaque, il distinguait désormais avec précision sa victime.
Rampant tel un immonde serpent, Le Passant s'empara d'un air conspirateur de son coutelas rouillé.

« Un coup, deux coups, TROIS COUPS ! » susurra-t-il fébrile.

Il se rapprochait inexorablement de sa proie. Celle-ci paraissait d'ailleurs concentrée sur sa propre progression.
Le Passant lui attrapa brusquement le mollet, se relevant. Avant que la surprise ne l'atteigne, Le Passant lui assena un coup de pied au thorax, envoyant son adversaire barboter avec les immondices.

Soudain, tout s'embrouilla. Le Passant lança brutalement son couteau dans un tronc.

« Yah Yah YAH ! Amertumed'unjourd'étéquisemanifestecommeunsouvenir aussi ... incompris que DOULOUREUX ! "

Perdu, hébété, il s’arrêta, essayant difficilement de maitriser un flot d'incohérence qui menaçait de le submerger.

Il regarda l'homme toujours à terre,

« Est-ce l'homme qui fait sa vie, ou la vie qui fait l'homme ? »

Les yeux secs, pourtant, sueur, larmes ...

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L’appréhension de Vhy-Senn Morruil coulait dans ses veines, comme la sève venimeuse d’une de ces plantes carnassières peuplant les jungles de Feleth, diffusant une chaleur acide dans ses entrailles, accélérant les palpitations de son cœur et déversant sur son derme une sueur étouffante. Pourtant, il n’avait pas peur. Il avait vécu trop de choses entre les mains des sbires du Roi pour connaître la peur. L’obscurité l’avait détruit, autant qu’elle l’avait ressuscité. Ce marais était finalement à l’image des geôles de Madorass, à moins que ce ne fût le contraire. Humidité. Ombre. Murmure…
Le vent est un mur de prison qui porte les voix, à travers le temps et l’espace, se faisant l’écho des morts de jadis, se substituant aux paroles des geôliers. Le même vide semblait séparer le guerrier-mage des voix. La même absence de vie, aussi. Et surtout la même inintelligibilité. Comme si son esprit était encore embrouillé par quelque torture.
Comme encore plongé, seul et nu comme un vers, dans une prison du Royaume, Morruil resta figé dans les marais, entouré par un souffle… non une respiration et une brume inquiétantes, oubliant ses armes pour se défendre. Aucune lame n’aurait d’ailleurs été utile pour lutter contre l’air, contre un ennemi immatériel et invisible. Contre la Mort, on ne pouvait rien. Mais était-ce seulement la Mort ?
Une force lui fit perdre l’équilibre et le projeta à terre. Enfoncé dans un sol meuble, imbibé et visqueux, Vhy-Senn Morruil cherchait à reprendre ses esprits. Au-dessus de lui, à travers la brume, les étoiles tournaient, dessinant dans le ciel des lignes…

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Allongé à terre, le prisonnier se tenait la joue endolorie. Un garde, immergé dans l’ombre, venait de le frapper au visage et riait de son œuvre. La torture ne se résumait pas à l’acte en lui-même, aussi odieux qu’il pouvait l’être. Non, en vérité, seul l’acharnement pouvait avoir raison du captif. Le corps pouvait supporter moult supplices, mais l’esprit, même le plus résistant, romprait sous la fatigue.
- T’es qu’une mauviette. Même les putains de Madorass encaissent mieux les coups que toi ! Chien galeux !
L’injure fût accompagnée d’un puissant coup de pieds dans les côtes, arrachant à la victime un râle de douleur et d’étouffement. Les pas du bourreau se répercutèrent sur la pierre froide, puis il y eut un cliquetis. Le détenu était à nouveau seul, partageant sa geôle avec sa douleur et sa colère. Le garde reviendrait, il le savait, il revenait à chaque fois. La seule énigme qui résidait encore en ces lieux c’était de savoir de quelle durée serait ce nouveau répit…

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- Dans l’ombre tu arrives…
Les mots étaient comme des pierres dans la gorge du guerrier-mage, provoquant une quinte de toux sèche et irritante.
- Dans l’ombre tu frappes… (Nouvelle quinte de toux.) Dans l’ombre tu te terres. Lâche que tu es. (La respiration de Morruil se fît plus aisée.) Tu aurais pu me retrouver n’importe où, mais tu as choisi un lieu qui t’es familier… Un lieu où tu ne connaîtras pas la peur.
La colère montait en lui, autant que l’espoir de voir enfin sa vengeance devenir imminente. Son corps flageolait d’excitation, et entre ses lèvres tremblantes, il hurla à son ennemi invisible une injonction sans appel :
- MONTRE TON VISAGE ! ENNEMI DES OMBRES !
Lancés telle une incantation, les trois derniers mots diffusèrent dans le corps du guerrier-mage les arcanes du feu qui sommeillaient en lui, libérant dans la paume de sa main gauche un brasier jaune orangé. Le feu lutta contre les brumes surnaturelles des lieux et dévoilèrent une silhouette. Bientôt, Vhy-Senn Morruil découvrit ce qui ressemblait à un homme, les cheveux en bataille et un tissu blanc autour du visage, comme une barrière le séparant encore de la vérité.
- Ainsi est-ce toi…

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