Vermeils. [Shaaïro, libre.]

Les Songes Hurleurs. ________________ ________________

« Respire, respire, jusqu'à la fin des temps. »

Elle rêve. Elle rêve, sans fin. Au milieu d'une forêt d'arbres, leurs cimes dissimulées par la brume. Au milieu d'un champ de blé mort, bercé par la brise terne. Au fin fond d'un gouffre aux odeurs de sang et de chair brûlé. Elle rêve de cauchemars. Cauchemars de couleurs et de mélodies. Elle s'imprègne de la chaleur entre ses poumons. Elle sent les battements, les pulsations. Le sang qui s'en échappe, pour inonder son cœur de liquide salvateur. Il bourdonne. Frémit. Ses tempes battent, elles aussi. Elle sent la brûlure de la vie réchauffer l'intérieur de son corps. Douleur bienfaitrice. Dans son ventre, les entrailles se battent, s'étranglent. Le mal ne dort jamais. Pourtant, elle continue de rêver. Malgré le feu, malgré le mal. Elle rêve, sans fin. Au milieu du silence de sa peine. Laissant les branches tirer ses cheveux. Laissant les épis effleurer ses bras. Laissant les odeurs imprégner sa gorge. Et elle se réveille. Sursaut. Respiration obstruée. Son souffle se perd. La douleur assoupie s'est éveillée. Nausée.

Ses lèvres humides et dégoûtées pleuraient un rêve au glas d'espoir. Elle ne s'en souvenait plus. Il ne lui restait que des images. Une forêt qui n'existait pas. Le froid d'un hiver au cœur de pierre. Le sourire des boyaux de la terre, qui hantaient le sol meuble. Quelques images, quelques sons. Rien d'autres. Elle s'était endormie aux creux d'une couverture qu'elle traînait avec elle, entre les arbres et les feuilles mortes. La lumière était orangé. Automne. Elle baignait dans le miel venimeux de l'automne. Un miel toxique. Venin. L'odeur alentour était étrange. Les feuilles mortes mouillées...
Lentement, avec un effort considérable, Seïren se releva, tirant son corps glacé de la couverture chaude. Autour d'elle, des vêtements abîmés, une dague, un bijou ou deux, et une sacoche. Dans un état lamentable. Elle ramassa sa chevalière et son bracelet, fourra le reste dans la sacoche et garda la couverture entre ses bras. Elle était pourpre. Un tissu rare. Trouvé où ? Plus aucune idée. Tu perds la tête, ma fille. Toujours là. Elle n'était pas repartie. Depuis qu'elle était revenue. Les choses avaient changés n'est-ce pas. Tant de choses. Elle se souvenait désespérément bien de son départ. Du jour, si funeste, où elle avait vu la Vipère mourir. Du jour où elle avait contemplé la déchéance de la Bête, la voyant ainsi disloquée dans son propre sang, sa propre crasse. Son esprit dériva. Comme une rafale de vent. Elle ferma les yeux, les rouvrit sur un autre paysage. Elle imaginait. Deux créatures. Belles, une seconde. L'instant d'après, hideuses, monstrueuses. Les corps élancés, ternes. Marrons. S'arrachant le visage mutuellement. Des voix gutturales, caverneuses. Des cris. Des hurlements. Du sang, des bouts de chairs, éclaboussent les murs. La peau se perce violemment. Éclaboussures, encore. Alors un ange descend, et il se fait déchiqueter à son tour. Sans vergogne. Sans pitié. Sa propre encéphale s'étale sur les murs. Le cœur blanc, le regard vide, il regarde la déchéance des êtres qui l'ont engendré. Il l'a regarde en face, les yeux secs. Sans la moindre larme. Juste la déception, suintant par tous ses pores. Les ronces de rancunes enlaçant son corps mourant. Complètement dévasté, consumé par la flamme d'une haine trop brûlante. Déçu. Il s'enlise. Ses paupières à moitié arrachées se ferment. Le monde sur lequel il était disparaît. Le monde sur lequel il n'avait jamais eu sa place. Il disparaît. Il meurt.

Elle se mit à marcher. Seïren gardait les images des monstres dans son esprit. Elle avançait à travers les bois vermeils, sentant comme une présence derrière elle. Une ombre, rapide, trop rapide. Quand elle pensait, elle sentait le fouet d'air, qu'elle laissait derrière elle. Un monstre la suivait. Mais elle n'avait pas peur. Plus peur. Elle n'était plus seule pour faire face au sang qui giclait, giclerait bientôt sur son visage. Le rouge te sied à merveille, tu sais... Elle ignora. Sa main osseuse glissa dans la besace en cuir, sortant dans un geste presque sensuel, la dague au manche noir. Charbon de l'âme. Elle était prête, prête à éventrer quiconque menacerait sa vie qu'elle maudissait tant. Pourquoi se battre alors. Pour haïr le Monstre. Bête sauvage. Elle était morte. Mais sa marque était toujours là. Seïren ne pourrait jamais se venger. Ne pourrait jamais être en paix. Cependant, jamais elle ne s'en irait aussi facilement. Elle voulait que sa haine le poursuive, lui. Jusqu'au fin fond du néant aux griffes perçantes. Elle voulait qu'il ait mal. Qu'il ait aussi mal qu'elle.
Souffle. Elle se tourna. Rien. Encore un souffle. Elle ne voyait personne. La chose était là pourtant, quelque part. Rapide et spectrale. Menace. Ses sourcils se froncèrent. Sa main se resserra sur son arme. Il est là. Je sais. Et il apparût. Un homme. Si grand comparé à elle. Peur. Elle entra par sa bouche, essaya d'avaler son courage. Mais le fantôme de sa violence l'égorgea. La gamine ne hurlait plus. Elle n'avait pas hurlé depuis longtemps. Utilisant cette caresse, cette infime peur qui l'avait taraudé, elle ouvrit la bouche. Ses dents se laissèrent discerner. Une trace de sourire vint rencontrer ses lèvres. Sa gorge se contracta, ses poumons, son ventre. Tout.

Elle hurla. Car nous n'aurions pu faire connaissance que sur la fin.

L'homme se courba, en un cri. Seïren vit les spectre. Noirs. Comme toujours. Elle les observa transpercer l'inconnu avec un bonheur malsain. Elle les sentait l'effleurer, elle. Touché froid. Elle connaissait ce contact par cœur désormais. Son regard se faisait insalubre. Mauvais. Détresse dans sa chute. Qu'il meurt. Elle s'approcha, d'une démarche lente. La Fragile n'était plus là. Elle avait disparu. Encore. Sa main s'éleva, dague bien tenue.
Tranchante. La tête tomba au sol. Mais elle sentait encore quelque chose. Amuse-toi bien.

Post-scriptum.:

Le Masque de Porcelaine ________________ ________________

Voilà bien un moi que je n'avais pu me nourrir correctement. Et je n'avais plus de fioles pour calmer ma faim. Les animaux étaient tout aussi inutiles que d'habitude: ils ne la calmaient guère, avec leurs sangs sans goût. J'avais ignorer ma faim pendant si longtemps que des crampes me prenaient par moment. Violentes et douloureuses. L'impression qu'on vous arrachait les tripes et qu'un lac de lave avait pris place dans votre estomac. La gorge qui brûle, qui gratte, qui pique. J'en venais parfois à m'isoler des semaines dans ma douleur, loin de toute population humaine ou tout simplement vivante. Dans ces cas là, les montagnes et les forêts, bois et autres lieux peu habitables étaient un endroit parfait, le temps que je me calme. Mais, souvent, la faim prenait le dessus, m'entrainant dans ma folie meurtrière.

Je jetais un œil aux alentours, grimaçant sous la douleur d'une énième crampe matinale. Je serrais les dents, mes crocs blessant l'intérieur de ma bouche. Je passais distraitement ma langue le long de mes lèvres pour recueillir le sang qui s'en écoulait. Je me laissais tomber contre un arbre, retenant mes cris. Je n'avais pas envie qu'un éventuel promeneur m'entende et me trouve: il y passerait certainement, comme tant d'autres. J'enfonçais mes griffes dans la terre, arrachant l'herbe et les plantes jusqu'à leur racine, pour atténuer mon malheur. De mon autre main, je me tenais la gorge, qui me lançait horriblement. Ca ne servait à rien, mais c'était un réflexe de tâter l'endroit qui vous fait mal... Elle me brulait, j'avais l'impression d'avaler de l'acide. Je grommelais, alors que la douleur s'atténuait. Peu de vampires avaient ce genre de réaction. Et pour cause: ils n'ont aucun scrupule à tuer des humains pour se nourrir. Moi je n'aimais pas ça. Alors j'arrivais jusqu'à ce stade, où le corps pousse la raison à passer à l'attaque.

Je me relevais, alors qu'une odeur agréable se faufila jusqu'à mes narines. Un humain était là... un mâle apparemment. Pas très jeune mais pas très âge non plus. Il fallait que je résiste. Mais bientôt, je me laissais aller à cette odeur envoutante. J'avais si faim... Je marchais le long d'un ruisseau, pour apercevoir un pêcheur qui cherchais à attraper je ne sais quoi. Je soupire et jette un oeil à mon reflet. Je déglutis bruyamment en voyant mes iris devenues rouges sang. La faim reprenait toujours le dessus. Je suivis mon instinct et me présentais devant lui. Il sembla surpris. Je souris.

- Et bien tu t'es perdu mon bonhomme?

Je ne répondis pas. Ça ne servait à rien de toute manière. Il mourrait bientôt.

- Et bien, tu as perdu ta langue?

Je m'approchais de lui, avant de m'asseoir à côté, dégageant une aura rassurante. Je ne me contrôlais plus, malheureusement. Avant qu'il n'ait eu le temps de bouger, je lui sautais à la gorge et plantais mes crocs dans sa peau tendre. Il hurla et se débattis mais je couvrais bien vite sa bouche de ma main. Il se débattis d'avantage et me planta une dague dans l'épaule. Je hurlais de douleur mais, par rage, je plantais à nouveau mes crocs dans son cou. Quelques temps après, il succomba de sa blessure, alors que je me régalais de ce liquide vital si précieux... pour moi. Une fois rassasié, je me relevais, horrifié face au cadavre qui se trouvait face à moi. Et la douleur lanscinante de mon épaule me fit grimacé. J'aurais plutôt dû utiliser mon charme au moins il n'aurait pas pu me blesser... Mais qu'à cela ne tienne ! Je soupirais et entrepris de voir si je pouvais trouver des herbes médicinales pour soigner ma blessure. Et avant toute chose, je rinçais mon visage dans le fin filet d'eau qui sillonnait entre les pentes et les sommets du sol sinueux. Mais une nouvelle odeur me captiva bien vite. Une odeur de sang. Curieux, je m'y dirigeais.

Une humaine se tenait face à un cadavre. Cadavre qui, en petit détail, se trouvait décapité. Je ne m'approchais pas vraiment. Je n'avais pas envie de terminer de la même manière, moi aussi. Elle ne sembla pas me remarquer tout de suite. Je humais l'air, à la recherche de quelconques odeurs qu'elle dégagerait. Des plantes... Peut-être pourrait-elle m'aider, elle? Je m'assis contre un arbre, pour éviter de contracter les muscles de mon dos. Mais avant de lui parler, il était préférable qu'elle s'éloigne un peu de ce cadavre. Je ne me vois guère lui demander de l'aide à côté d'un mort.

Les Songes Hurleurs. ________________ ________________

Choc. Réalisation. Les deux émotions s'entrechoquent. Explosent. Sa main tremble. Sa poigne se défait. Le couteau tombe, sur les feuilles mortes. Un liquide carmin s'écoule. Une tête orne le sol. Un corps, à deux pas. Scène obscène. L'odeur du sang la frappe violemment. Viciée. Sucre, et rouille. Le sang a t-il réellement une odeur ? Non. Pour elle, si. Ce parfum morbide faisait apparaître des images dans son esprit. Comme une plante nocive qui nuirait à la réflexion. Sa bouche reste entre-ouverte. Ses yeux scintillent. Un pas en arrière. Puis deux. Le silence dans son crâne. Elle n'entend plus rien. Le silence. Le chant de la vie. Peut-être manque t-il les cris. Le manteau de glace impénétrable du choc fond. Petit à petit. Et la seconde présence se fait sentir. Un souffle gelé dans son dos. Le couteau. La lame recouverte du sang qui n'est pas le sien. Toujours au sol. Par des gestes hésitants, elle le ramasse. Elle tremble. Comme si elle était elle-même une feuille vermeil, et que le vent venait les faire frissonner. Le sang s'égoutte. Lenteur. Chaque goutte s'écrasait, silencieusement. Inquiétante. Seïren, le regard sagement détourné, cherche la silhouette intruse. Entre les arbres, les fantômes et les feuilles. Ses pupilles fouillent.

Il était là. Contre un de ces arbres. Ils s'élevaient tous, si hauts. De leurs teintes de miels. Elle aimait tant ces couleurs-ci. Elles lui rappelaient Vipère, et ses cheveux aux reflets d'été. Son odeur d'automne, se mêlant à ces teintes chaudes. Ce mélange de saveurs, rien que par le regard. Les effluves. Les souvenirs. Elle se retourna. Son corps se secouait encore. Moins violemment. Les convulsions étaient intérieures désormais. Ébranlant les fondations de son mal. Pourtant, Seïren fixait la présence soufflée, cette présence qui s'était faite murmure. Un faible chuchotement, au creux de son oreille. Il portait lui aussi ce parfum sanglant. Si écœurant. Son regard perça les miroirs invisibles, pour apercevoir la plaie pourpre sur son épaule. De ce trou s'écoulait le liquide rouge. Tressaillement. Durant des minutes infinies, elle observa la blessure. Certainement lancinante à n'en plus finir. Si brûlante. Rien que de l'imaginer, elle sentait le picotement sur sa peau. Elle sentit aussi la pureté de son bras. Celui où autrefois, trônait cet hématome jaunâtre. Que Pourrie avait détruit. Elle serra les dents. Luttant plus contre sa peine que contre sa haine. Pourrie avait changé bien des choses. Douce bellâtre, aux cheveux blonds. Avec cette peau blafarde.
Le manteau de glace avait définitivement fondu. Seïren, moins troublée, moins mal à l'aise, s'avança vers la plaie. Plutôt vers l'homme qui la portait. Mais elle n'était intéressée que par la blessure. Elle voulait y planter ses doigts, sentir la chair frémir, le sang effleurer sa peau. Elle voulait contempler le rouge dans ses ongles. Voulait sentir le corps de Murmure se tendre sous la douleur. Voulait regarder ses traits se déformer. Une fois devant l'épaule, elle tomba à genoux. Sa main s'éleva, prêt à blesser, trouer, saigner. Mais elle retomba aussitôt. Murmure était un être violent. Elle le sentait. Murmure aurait pu lui tordre le cou en une seconde, si elle le blessait. Alors, elle se contenta de tirer les fleurs de son sac. De les déchirer, les briser. Écraser les pétales contre sa paume. Des fleurs qui une fois réduite à l'état de poussière, prenait la forme d'une pâte. Une pâte qui avait des effets bienfaiteurs sur les plaies. Comme les siennes. Non... Les siennes étaient en elle. On ne pouvait plus les soigner. Hématome. Hématome. Son hématome. Chut...
D'un geste sec, elle déchira l'étoffe, pour contempler la plaie encore mieux. Elle était si belle. Noirâtre, entourée de rouge. Sanguinolente. Coulant sur la peau clair de Murmure. Son envie d'y planter la main tourbillonna dans sa tête. Et au lieu de la faire taire, elle préféra ouvrir la bouche et laisser parler son envie.

- Alors Murmure... Qui est donc l'artiste de cette œuvre magnifique ?
Tandis qu'elle prononçait ses mots, ses doigts effleurèrent les contours de la blessure. Volontairement. Elle ne savait plus vraiment ce qu'elle faisait. Elle risquait tant de choses, avec ses paroles à la fois démentes et provocatrices. Mais bien vite, elle se fit violence pour couper court à son plaisir, et posa sa paume entière sur la peau blessée, afin que la pâte s'accroche. Les fleurs étaient blanches. Et leur poudre prenait des teintes grisâtres. Blanc souillé par la poussière du mort.

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