Poignard Espoir Têtard [ Libre ]

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Une odeur de poisson décomposé flottait dans l'air. Le trafique était particulièrement important aujourd'hui, c'était au crépuscule et les braves hommes rentraient chez eux après une journée de travail, heureux de retrouver leur famille et la chaleur d'un foyer qu'ils avaient formés. Eurybie tournait le dos à la route pavée sur laquelle les sabots faisaient un bruit rythmé mais lent, pareil à celui d'une marche funèbre. Ses coudes étaient appuyés sur la rambarde en pierre. Froide. Aussi froide que tout son corps qui frémissait. Elle était venue ici dans l'après-midi, après qu'Arphoss l'ait chassé du Vein pour plusieurs jours, mêlant sa colère aux tortures. Bien qu'aucune trace de cette violence n'avait marqué la chair de la jeune femme, elle sentait au plus profond d'elle que tout son corps pliait sous ces brûlures, ces coupures, ces lacérations...

- Tu devais me le ramener VIVANT! Tout est fichu à cause de toi! Je t'ai tout enseigné! Je t'ai sauvé de la misère, regarde seulement comment tu me remercies! Tu n'es qu'une incapable. Tu devais les tuer n'est-ce pas? Parce-que tu es une espèce de peste prétentieuse qui ne supporte pas qu'on lui fasse du mal...
Emmenez-la et faîtes lui comprendre.

Fermant les yeux, elle se demanda si au monde, il y avait quelque chose de pire à la colère d'Arphoss. Il représentait tout pour elle et sa haine était plus douloureuse à supporter que les châtiments qu'il lui avait réservé. Quelques gouttes de sang apparurent aux coins de ses yeux et glissèrent le long de ses joues pâles, laissant une traînée sombre... Elle avait ressenti le besoin de revenir à cet endroit, d'où elle venait. Le Venill avait gardé cette même allure paisible qu'on rencontre à chaque coucher du soleil ; l'envol des oiseaux sereins, la légère brise qui vous caresse délicatement la peau... Elle se revoyait sauter de ce pont avec ses frères, si bien qu'elle avait l'impression de voir des fantômes qui apparaissaient à quelques mètres à côté d'elle. Heureux, ensemble. Trop occupée à se perdre dans ses vieux souvenirs lointains, elle n'entendit pas qu'on s'approchait d'elle et ne sentit qu'une lame froide posée sur sa nuque. Était-ce une fin? Un début? Connaissait-elle cette personne qui menaçait une femme seule qui sanglotait innocemment ? Personne n'avait pu la reconnaître de dos, à moins qu'on la connaisse vraiment, vraiment bien. Elle se calma et lança cette phrase d'une voix indifférente et monotone, sans faire le moindre mouvement :

- Je suppose que je peux vous être utile.

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(Ambiance)

Mon ancienne maison, lieu où ma vie a basculée de l'ignorance à la connaissance. Début de ma reconversion en Élu. La même odeur de poisson flotte dans la rue, la même brise chaude courre sur les toits. Sur les toits. Je suis perché en haut d'un toit en face de mon ancienne maison appartenant maintenant à une nouvelle famille. La porte a été remise en état et je suppose que l'intérieur a subit le même traitement. Il ne doit plus y avoir aucune trace de mon passé ici. Les voisins doivent penser que nous sommes tous décédés, aucun ne m'a reconnu quand je suis passé une heure auparavant dans la rue. Étrange sensation, je me sens vraiment quelqu'un d'autre et les réactions de ces humains me le font de plus en plus penser. J'aimerai entrer à nouveau dans la bâtisse, vérifier que nos cachettes sont toujours présentes, retrouver le contact dru et râpeux des poutres, l'habitude de passer derrière le comptoir du magasin et de piquer quelques confiseries en cachette. Je me lève, descend d'un bond souple et agile dans la rue et me dirige vers le pont.

-Futilité... Ma Vérité n'est pas ici.

Je me dirige vers le grand pont, situé à quelques dizaines de mètres d'ici. J'aimais à la traverser, je me sentais libre lorsque je sautais sur les rebords du pont. J'ai bien faillit plusieurs fois me retrouver tout en bas, mais j'arrivais toujours à me rattraper au dernier instant. Je ne met d'une poignée de minutes pour atteindre l'extrémité du pont qui s'étale alors devant moi de toute sa longueur. Il y a encore quelques passants qui emprunte le pont, mais à cette heure-ci les Venillois sont plutôt au pied de leur cheminée. Je m'engage sur la construction en pierre d'un pas serein. Une fois de l'autre côté j'ouvrirai un portail vers Adyril pour rentrer. Je marche les yeux rivés vers le fleuve s'écoulant paisiblement des mètres et des mètres en dessous de mes pieds. Et alors que j'arrive à la moitié, un détail détourne mon regard. Une femme est penchée au dessus du rebord, perdue dans ses pensées. Je m'arrête et la regard, voyant dans son comportement ce que je ressens en ce moment. Je la trouve nostalgique, elle fondrait en larme que je ne m'étonnerai pas. Je ne la connait pas du tout, je ne l'ai jamais rencontrée de mon temps dans cette ville. Peut-être vient-elle d'ailleurs ? Mais un mouvement attire mon attention. Un homme encapuchonné s'approche de la demoiselle, la pointe d'une lame brillant au bout de la manche de son long manteau. Je crois l'avoir déjà vu quelque part, ce manteau, mais je ne suis plus certain. Ce dont je suis sûr par contre, c'est qu'il en a après la demoiselle. Il passe sa lame sous la gorge de cette dernière. Elle ne réagit pas, prononce juste une phrase que je n'entend pas. Un instant de battement s'installe avant que je ne me décide à réagir. Je m'approche des deux inconnu, décidé à en savoir plus sur ceux-ci de façon pacifique. Je garde quand même à l'esprit que je dois me munir rapidement de mon bouclier si les choses tournent mal. Je m'adresse à eux avec un léger sourire espiègle.

-Belle soirée pour admirer le fleuve, n'est-ce pas ?

Invité ________________ ________________

Depuis combien de jours et combien de nuit ? Devait-il compter en semaines ? A moins que les mois furent une meilleure unité de mesure. Karl Von Morlag était sûr d'une chose, cela faisait moins d'une année. Oui, son altercation avec le Roi Kaull Hendenmark remontait à moins d'un cycle solaire. Autant de temps que le Général de la Deuxième Armée de Madorass demeura en une coquille vide. Il aimait à conter ses pas et ses gestes, les parfums et les chants qui l'entouraient. Mais Karl n'était plus et il savait ses jours comptés.

Au début, il erra à Madorass, puis se cloîtra dans ses quartiers. Il en oublia ses deux montures et son aigle ; la boisson devint son unique ami. Il était vide et absent. Comme mort. Si Karl prenait le temps de s'observer et de faire un constat, il tirerait les mêmes conclusion que nous ; il considèrerait qu'il est un fantôme, errant, son corps libéré de toute âme humaine. De son âme. Seule son enveloppe corporelle survivait à sa déchéance, monument honorant sa gloire passée.

Comme arraché à son repos éternelle, Karl Von Morlag avait reçu une missive. Des personnes de la haute société de Venill, qu'il avait connu du temps où il portait la bannière de la Cavalerie de la Première Armée de la cité, le conviaient à un dîner. Devait-il refuser ? Ou bien fallait-il accepter ? Certes, il était toujours Général mais il se sentait moins qu'un homme. Certes le Roi avait finalement renouvelé sa confiance mais il livrait alors un conflit en son for intérieur. Laisserait-il les paroles du roi le tuer comme un poison ou lutterait-il pour honorer la mémoire de ses parents. Telle était le dilemme qui oppressait Karl Von Morlag.

Finalement, après une longue réflexion, et de nombreuses larmes versées, il avait choisi de se rendre à Venill, rencontrer à nouveau ceux qui croyaient en lui, et peut être retrouver le goût de la vie, voire même sa passion pour le combat. Tout ceci lui paraissait terriblement utopique, pourtant il se faisait violence pour tenter sa chance et qui sait parviendrait il, avec le temps à pardonner son Roi et à rebondir. Tant de peut être... Tant d'incertitudes. Et si peu de certitudes...

Karl ne marchait pas sur les pavés des ruelles. Non. Karl errait, fantomatique, à travers les ruelles sinueuses de Venill. Il avait rendez vous de l'autre côté du pont. Le pont... Ses rambardes de pierres... Le fleuve paisible qui glissait sous ses arches... Il suffirait de grimper sur les pierres et de sauter. Le poids de l'armure ferait le reste, aidé par le courant des eaux, aussi faible soit-il. En un geste les soucis et la douleur de Karl disparaîtrait. Tout lui sembla si simple tout à coup. Il faisait nuit noire, il s'en irait dans l'indifférence, loin des regards des curieux...

Alors que des voix attirèrent l'attention du général, le regard de Karl qui restait jusque là accroché au muret de pierres glissa lentement en direction des protagonistes. Le pont parut soudain bien agité. Un homme encapuchonné menaçait une femme avec une lame, tandis qu'un troisième énergumène se tenait dans leur dos, dans une posture pacifique, mais alerte. Comme une chute de pierre entraîne une avalanche, les dilemmes de Karl en entraînèrent un autre. Bien entendu, ce nouveau dilemme promettait de l'action, de la violence, du sang... Et peut être finalement n'aurait-il pas besoin de se jeter dans le fleuve.

Dès lors, sa décision fut prise. le destin plaçait sur sa route une nouvelle aventure. De la résolution de celle-ci dépendrait le devenir de notre héros. Une main sur le pommeau de son épée, l'autre sur son marteau, Karl avança, d'un pas lent, vers son avenir, sa cape de lion blanc flottant dans la brise. Karl ne sourit pas. Karl ne fronça pas les sourcils. Nulle émotion n'émanait de lui. Et c'est avec cette même froideur qu'il lança :

- Salutations fauteurs de troubles. A qui ai-je l'honneur ?

Simple rêveur ________________ ________________

Un pied qui n'en avait pas l'habitude se posa sur les pavés. L'œil terrifié du Peintre regardait les innombrables bâtisses. Heureusement, peu de monde. Oui la foule n'était pas là, car la lune imposait son règne. Une brise, elle siffla dans les ruelles. Le démon avança, prudent. Nombres de ses ongles se rompaient sous ses dents. Il faisait valser ses pupilles d'un endroit à l'autre, sans qu'elles ne se fixent. Pourquoi ? Pourquoi donc oser pénétrer dans une ville ? Cela semblait inutile.

En réalité, le Peintre avait songé ces derniers temps : chaque épreuve pouvait être surmontée, voila la pensée qu'il avait tirée. La ville de Venill était plus petite que celle de Madorass, bien plus petite. Mais ça donnait un avant goût, un peu comme pour se préparer. Se préparer a affronter la Citée Royale. Car son tableau, car Le tableau, était toujours enfermé dans ses murs de pierres grises. L'artiste ne pouvait s'empêcher d'y penser, cela le rongeait. Ses entrailles ne pouvaient éprouver plus de souffrance que de voir la représentation de leur essence s'en aller. S'en aller, dans un endroit inaccessible, qui était pourtant juste là, sous ses yeux. Voilà pourquoi il avait décidé de "s'entrainer", "s'exercer" a l'intérieur de Venill, afin de, peut-être un jour, réussir a entrer dans Madorass. Quitte à goûter à l'impureté. Quitte a côtoyer ces milliers de regards, noirs, rouges, jugeurs. Quitte a fréquenter ces hommes qu'il détestait tant pour leur futilité, leur stupidité et leur déshonneur.

Ses jambes flageolantes le menaient, sans certitude, entre les maisons. Le Peintre faisait attention de ne passer que par les endroits peu fréquentés. Il fallait y aller petit à petit.
Le bruit rassurant de l'eau qui s'écoule.
L'oreille du démon fut attirée, il sourit, innocemment. Et, sans qu'il l'eut ordonné, ses chausses le menèrent au pont. Afin de retrouver le son. Les mains du Peintre se posèrent sur le rebord. Ses doigts frôlant la pierre rugueuse. Il observait l'onde sombre, sans oser perturber la plénitude du paysage. Il marcha encore, lentement, l'esprit ailleurs et le regard absorbé.
Soudain, le Peintre fut tétanisé. Une voix proche, très proche, venait de surgir à côté de lui. Un goutte de sueur perla, ses mains tremblantes vinrent se poser sur sa bouche. Il tourna rapidement ses pupilles. Quatre personnes, il y en avait quatre, si proche qu'elles l'avaient surement toutes aperçues. Il remarqua que l'une d'elles avait un couteau, qu'elle tenait posé sur la gorge d'une femme. Il ne fallait pas l'énerver, il ne fallait pas décevoir tous ces gens. Huit yeux, c'était bien trop. Hélas, le démon ne pouvait s'enfuir, ça serait s'imposer à un jugement encore plus rude. Le visage de l'artiste trembla légèrement, il était à la limite de pleurer. Qu'attendaient-ils tous de lui ? Il regarda à nouveau le couteau. Il ne pouvait se permettre de le mettre en colère. Poli, être poli.

- B...B...Bonsoir.

Finit-il par prononcer, en espérant que tout le monde en soit satisfait. Cette soirée promettait de lui apporter des épreuves.

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