[PV] Quand tout part en fumée. {Lyrad}

Voilà maintenant trois années qui se sont écoulées depuis que je me suis installé dans ce charmant quartier de Madorass.
Les débuts n’avaient pas été faciles ; comment prendre au sérieux un guérisseur qui a tout juste l’air d’avoir atteint l’âge adulte ? Mais je les comprends. Alors j’ai tout fait pour me faire connaitre, à commencer par vendre des remèdes. Suite à cela, les gens sont venus me demander des conseils sur leurs différents maux, et petit à petit, j’ai enfin pu me faire connaitre comme étant un médecin digne de ce nom.
Oh bien sûr, cela a fait des jaloux. Des rumeurs ont été colportées à mon sujet comme quoi j’étais un charlatan qui glisse du poison dans ses remèdes pour se trouver des clients. D’autres comme quoi je vendais toutes sortes de drogues à mes patients. D’autres encore comme quoi j’organisais de drôles de « services » dans l’arrière-boutique. Mais les détracteurs se sont bien vu tus quand ils se sont aperçu que ça ne servait pas à grand-chose. J’avais quatre-vingt longues années d’apprentissage devant moi, eux n’en avaient tout au plus qu’une vingtaine, donc trente autres à bidouiller dans leurs cabinets. Les clients paient pour l’efficacité, et mes prix étaient bien au-dessous de ceux des autres, alors que mes services étaient au-dessus des leurs.

Sabot vivait toujours avec moi. Il m’aidait à transporter mon matériel et mes commandes, ainsi qu’à aller chercher des clients trop malades pour bouger, et qui ne nécessitaient pas que je me déplace. Non parce que sans savoir ce qu’ils avaient, je n’allais pas prendre tout mon cabinet avec moi non plus ! La salle d’attente ne désemplissait pas, et il m’arrivait parfois de devoir refuser des malades pour pouvoir m’occuper des plus urgents, tout en conservant un minimum de temps de sommeil pour moi. Je vivais dans la petit maison d’à côté, où j’avais fait installer une chambre adaptée pour Sabot, au rez-de-chaussée. Il n’avait jamais été aussi content que de voir qu’il avait une pièce pour lui tout seul.

La vie menait son train-train quotidien, et je continuais de soigner mes patients. Je ne m’enrichissais pas pourtant, mais je pouvais vivre décemment sans pour autant jouer l’escroc, comme tous ces autres guérisseurs avides d’argent. Ils faisaient honte à leur profession. Un guérisseur doit être au service des malades, et ne pas chercher à vivre sur leur dos.

Ce soir, j’avais décidé de rester un peu dans le cabinet pour terminer une fournée de cataplasmes curatifs servant à soigner les brûlures graves, pour un client forgeron. Ce n’était pas dans mes habitudes, mais toute la mixture risquait d’être perdue si je ne la terminais pas aujourd’hui. Alors que je terminais d’y ajouter un peu d’algues bleues, un bris de verre se fit entendre.

Quelqu’un était entré.
Et ce quelqu’un n’avait certainement pas de bonnes intentions.

J’éteignis en vitesse le réchaud et partis me cacher dans ma réserve d’ingrédients. Il y avait quelques fentes dans le bois de la porte pour laisser circuler l’air et je m’en servis pour garder un oeil sur mon atelier. Une grande silhouette entra dans la pièce, à l’affût.

Mais malgré le foulard qui était enroulé autour de son visage, il était impossible que je ne reconnaisse ces yeux et ces écailles.
Lyrad…

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Lyrad releva la tête et prit une grande inspiration. Agenouillé au clair de lune sur le toit d’une haute maison, son regard sanglant scrutait la plantation maisonière qui se trouvait en contrebas. C’était un quartier assez modeste, et, de fait, passablement calme la nuit durant, en-dehors des quelques ivrognes qui tentaient de retrouver le chemin de leur chaume. Il n’aurait donc aucun mal à exécuter la besogne qu’on lui avait confié, du moins en théorie. Ça n’était pas la première fois qu’on lui confiait des tâches de sabotage ; les incendies étaient les plus courantes, mais il lui était déjà arrivé de faire couler un bateau marchand.

Il porta les mains à son cou et remonta le foulard qui l’ornait sur son visage, recouvrant ainsi la moitié inférieure de celui-ci jusqu’au nez. Le tissu était aussi noir que son poncho, à la différence qu’il arborait des motifs dorés. Un bel accessoire qu’il s’était procuré il y a quelques mois sur un marché nomade, fort pratique pour se protéger de la fumée mortelle d’un malencontreux incendie.

Passant de toit en toit, il rejoignit agilement le plancher des vaches, son poncho voletant autour de lui comme des ténèbres cherchant à l’engloutir. Il vérifia rapidement que personne ne se trouvait dans les environs et trottina jusqu’à l’habitation qui, dans quelques minutes, ne serait plus qu’un tas de débris fumants, et la source de revenus bien gras pour le garçon draconique. Que le propriétaire s’en sorte ou non ne le concernait pas.

Il tourna lentement, très lentement, la poignée de la porte ; bouclée, évidemment. Tant pis. Il contourna la maison pour trouver une fenêtre, qu’il fracassa sans ménagement. Que le propriétaire l’entende ne l’inquiétait pas outre-mesure, c’était même plutôt bon signe : si ce dernier avait assez de bon sens pour savoir que c’était le moment de fuir, il n’y aurait pas de perte inutile au compteur. S’il tentait de s’interposer, Lyrad l’assommerait et le mettrait en lieu sûr. Son contrat stipulait de saboter, pas de tuer. En revanche, il ne ferait rien pour le sauver des flammes ; le mercenaire tenait à garder l’anonymat le plus complet possible, et la perte indirecte relèverait alors d’un « accident ». Un regrettable accident.

Il se glissa à travers la fenêtre et traversa le salon d’un pas léger. De la lumière filtrait depuis la pièce d’en-face, ce qui permit à Lyrad de jeter un rapide coup d’œil : plutôt cosy, comme endroit. Le genre de maison qu’il aimerait avoir, s’il venait à se retirer. Il chassa ces distractions de sa tête et s’approcha de la pièce éclairée. Il entra, sur ses gardes.

C’était une petite pièce, bien illuminée, qui servait sans aucun doute d’atelier ; Lyrad ne fut pas surpris de voir, à sa droite, une table avec de nombreux ingrédients éparpillés et des instruments de-ci de-là. Il savait que sa cible était un guérisseur, tout simplement parce que ceux qui l’avaient engagé l’étaient aussi ; il ne connaissait que trop bien les raisons qui poussaient les marchands à payer un tel sabotage : faire couler la concurrence. A vrai dire, il était même certain qu’ils ne grimaceraient pas à l’annonce de la mort, volontaire ou non, dudit concurrent, même s’ils n’avaient pas été assez courageux – ou riches – pour commanditer un meurtre.

Le mercenaire sortit un morceau de silex de ses hauts, ainsi qu’une sorte de petite lame argentée très aiguisée, un minuscule bout d’une substance végétale que l’on appelait amadou et une allumette au soufre. Il posa l’allumette sur l’atelier, colla le morceau d’amadou sur le silex qu’il bloqua avec son pouce, et battit la lame contre le petit caillou ; des étincelles jaillirent, l’une d’elles atteignant l’amadou, que Lyrad porta à sa bouche pour souffler légèrement dessus. La substance végétale s’alluma et il la déposa au bout de l’allumette, qui s’enflamma en moins d’une dizaine de secondes*. Enfin, il posa l’allumette sur l’atelier.

Le résultat ne se fit pas prier. Le feu se décupla très rapidement sur toute la table, aidé par les ingrédients. Lyrad regarda une dernière fois autour de lui, ses yeux étincelant à la lumière des flammes, et il se retourna pour sortir, presque sans précipitation, par là où il était venu. Il se dirigea vers une ruelle toute proche, depuis laquelle il observa le spectacle, les bras croisés, impassible. Il vit les flammes faire éclater les fenêtres, une par une, impitoyablement, laissant déjà paraitre d’épaisses volutes de fumée, et gagnant toute l’habitation à une vitesse étonnamment folle. Les voisins, alertés, se regroupaient déjà autour, appelant au secours et criant au feu. Personne ne sortait de la bâtisse.

Lyrad espéra silencieusement que sa mort soit rapide et sans douleur.

*Méthode véridique utilisée pour faire du feu au Moyen-Âge ; voir ici

Je m’étais adossé à la porte, pouvant difficilement croire ce que je venais de voir. Ou plutôt, QUI je venais de voir… Était-il là pour me dérober quelque chose ? A l’époque où il gisait sur mon canapé, je m’étais dis que ce type là devait patauger dans des affaires louches. J’avais aujourd’hui ma réponse. Je m’étais recroquevillé sur le pas de la porte, de peur qu’il ne me voie dans les petites fentes de la porte ; que me voulait-il après tout ? Me tuer ? Dire que je lui avais sauvé la vie... Ingrat !

J’entends quelques bruits. Que fait-il ? Il fouille mon atelier ? Que prépare-t-il ?
Malheureusement il ne me fallut pas beaucoup de temps pour le découvrir. La fumée et le grondement des flammes me firent savoir que mon cher et tendre bureau n’allait bientôt devenir qu’un tas de cendre. La maison aussi. Et moi avec.
Je savais que ces types étaient prêts à tout pour retrouver le monopole du marché. Ils ne reculent devant rien pour s’enrichir sur le dos des autres, pas même faire disparaitre la concurrence.

J’entendis des bruits de pas. Il partait. Il me laissait là, à la merci des flammes.
Il était hors de question que je meurs ! Je me suis battu contre bien pire, un incendie devrait normalement être le cadet de mes soucis… pas vrai… ?
J’attrapais à la hâte quelques tissus que j’humidifiais avant de les poser au dessus et en dessous de la porte, pour éviter que les fumées toxiques n’arrivent à passer à l’intérieur. Je me couvris le visage d’un chiffon également. J’étais dans ma réserve d’ingrédients, si une seule flamme arrivait à passer cette porte, tout flamberait instantanément. Incantant quelques formules élémentaires de base, j’aspergeais d’eau en continu l’intégralité de la pièce. Si j’arrivais à maintenir le bois humide malgré la chaleur de l’incendie, peut-être arriverai-je à survivre jusqu’à l’arrivée des secours ?
J’aurais évidement bien voulu ouvrir la porte et éteindre moi-même l’incendie. Mais la fumée et la chaleur qui régnaient dans l’atelier allaient m’achever bien plus vite que si je restais à « l’abri » ici.

Je n’entendais presque rien de ce qui pouvait se passer au dehors. Un vague bourdonnement. Sûrement une foule de gens qui se réunissent devant mon cabinet pour parier en combien de temps ça peut brûler. D’autres peut-être qui cherchent un moyen de m’aider, mais qui n’en ont pas les moyens. Mais au milieu de ce bourdonnement et des grondements des flammes, j’entendis des hennissements et des cris paniqués. C’était sûrement Sabot, sa voix portait bien vu sa stature, et si il s’y mettait vraiment, je pouvais l’entendre à plusieurs rues de distance.

Il ne pourrait pas venir me chercher lui non plus. Il était bien trop grand, il serait piégé dans les flammes. J’entendis un bruit sourd, suivi d’un lourd craquement. Il venait certainement d’enfoncer l’épaisse porte d’une ruade. Il ne s’appelait pas Sabot pour rien. Mais les chiffons humides avaient séché, et les fumée étaient entrée, en partie, depuis un moment déjà.
Merde…
Je n’arrivais plus vraiment à penser. Respirer devenait difficile. Mes yeux piquaient, je lutais pour les garder ouverts. Mais je ne resterai pas conscient très longtemps. Je sentais déjà ma conscience vaciller, j’étais épuisé. Ma vision se troubla, je dus me coucher. Mon esprit flancha à son tour, je perdis connaissance.
C’était terminé.

Warm Shadow ________________ ________________

Spoiler:

Adossé contre le mur de brique de la ruelle, Lyrad observait silencieusement l’incendie faire son œuvre. Non pas qu’il en tirait un certain plaisir, mais il fallait s’assurer que le travail était bien fait. Les voisins alentours tentaient de l’amadouer à grands renforts de seaux d’eau mais c’était peine perdu au vu de la hauteur déjà impressionnante des flammes. Les ingrédients avaient dû bien aider : à vrai dire, le mercenaire était surpris que la baraque n’ait pas déjà explosée.

Il se redressa et lâcha un petit soupir involontaire ; à ce stade-là, il était certain que la maison n’en réchapperait pas. Le propriétaire non plus, malheureusement. Lyrad tourna le dos et commença à se diriger vers l’autre extrémité de la ruelle. Il n’eut pas fait deux pas qu’il s’immobilisa. Parmi le chaos ambiant, les cris de détresse des habitants du quartier et le rugissement grandissant du feu, une voix puissante dominait presque le reste.

- AOI ! AOI !

Lyrad tendit l’oreille. Il n’avait jamais entendu cette voix, et pourtant, il était sûr de la connaître. Il s’arrêta quelques secondes, histoire de bien la capter, puis revint au bord de la ruelle, par là où il s’était caché. Bouche bée, ses yeux rouges écarquillés, il fixait la silhouette qui se tenait devant la maison qui n’était pas loin de s’effondrer, à en juger par les craquements qu’elle produisait.

« Mais qu’est-ce que… ? »

Lyrad savait à quel point les centaures étaient rares, alors tomber sur l’un d’eux en plein dans un quartier modeste de Madorass… il n’y avait qu’une seule explication possible. Il ne pouvait discerner son visage à cause du contrejour que produisait l’incendie, mais il connaissait peu de centaures qui criaient un nom qu’il n’avait entendu qu’une seule fois au cours de sa vie, et qui était justement associé avec une de ces créatures.

Le garçon draconique reporta son attention sur la maison. Sa perplexité passagère l’avait empêché de complètement comprendre la situation, mais maintenant qu’il avait compris de qui il retournait, et de quoi il retournait, son cœur flancha légèrement dans sa poitrine. Son cerveau finit par se reconnecter à la réalité. Il se débarrassa de son poncho qu’il jeta dans la ruelle, vérifia que son foulard était bien en place et serré, et n’hésita pas une seconde.

Fort heureusement, la porte était déjà enfoncée. Lyrad n’aurait sans doute pas pu le faire lui-même sans se brûler, mais à cet instant précis, ça n’était pas à sa propre sécurité qu’il pensait. Il plongea dans les flammes et aussitôt, une vague de chaleur le submergea. Tout ondulait autour de lui. Il regarda brièvement à droite et à gauche afin de se repérer et fonça dans le salon par lequel il était entré, transformé en un enfer à peine reconnaissable. Il s’arrêta : dans sa précipitation, il avait oublié un petit détail… où était-il ? Il ne connaissait même pas l’endroit, et il espérait le trouver là-dedans…

« Calme-toi, se dit-il alors que la demeure commençait à tomber en rideau, réfléchis… fenêtre… salon… atelier… table… ingréd… les ingrédients ! »

Une poutre se détacha du plafond et vint s’écraser à ses pieds. Lyrad fit un bond de côté, mais une flammèche jaillit et commença à lui dévorer le vêtement au niveau du triceps. Il secoua le bras mais, en voyant que c’était inutile, il se dit qu’il valait mieux ne pas perdre de temps et se précipita dans l’atelier. Lorsqu’il était venu, quelques minutes plus tôt, il avait remarqué ce qui semblait clairement être une mixture en train de mijoter sur la table, ce qui signifiait clairement que son créateur venait de la quitter – il ne s’y connaissait pas vraiment en mixtures, mais il savait malgré lui qu’une mixture se perdait vite si on ne la finissait pas à temps – ; cependant, Lyrad étant rentré par la fenêtre faisant face à l’atelier, il aurait dû voir quiconque sortant de l’atelier à ce moment-là. Ce qui ne fut pas le cas.

Lyrad traversa l’atelier et défonça la porte de la remise qui s’y trouvait d’un pied bien senti. Le feu commençait à lui mordre le bras, mais la peur de ce qu’il pouvait trouver là-dedans prévalait. Pourtant, la remise n’avait pas encore pris feu. Le mercenaire remarqua des linges par terre ; le petit avait de la ressource. Ce dernier gisait d’ailleurs, inconscient, au milieu des ingrédients entreposés, le visage noir de suie. Le garçon draconique n’eut aucun mal à le prendre dans ses bras – il était encore plus léger que ce à quoi il s’était attendu – et décida qu’il était temps de foutre le camp. Il avait remarqué que la fenêtre par laquelle il était venu avait été bloquée par un effondrement, et il pria pour que la porte d’entrée n’ait pas subie le même sort. Une divinité quelconque, pour peu qu’il en existe, avait dû l’entendre car ce ne fut pas le cas ; et il sortit de cet enfer, Aoi dans les bras, comme un diable de sa boite.

Malgré le foulard qui enroulait son visage, la première chose qu’il fit fut de tousser grassement avant de prendre une grande inspiration. Il s’agenouilla rapidement pour poser Aoi, le jetant presque par terre, alors que le feu qui l’avait attrapé commençait à sévèrement attaquer sa peau. Il arracha un seau des mains d’un badaud qui n’avait encore rien saisit à ce qui venait de se passer et le renversa sur son bras, mettant fin à l’existence éphémère de son flamboyant agresseur. Il grimaça et retint un grognement de douleur. Ça allait salement piquer pour quelques jours.

Il se retourna et vit qu’un cercle s’était formé autour du rescapé. Il leva les yeux et vit que Sabot le fixait, complètement pétrifié de stupeur. Lyrad l’ignora et reporta son regard sur le visage du guérisseur, qu’il pouvait entrapercevoir entre les autres. Il n’avait pas changé d’une seule ride. Un rictus de dépit se forma sous le foulard.

- Encore désolé de t’avoir gâché la soirée.

Personne ne faisait attention à lui, du moins pas encore. C’était le moment ou jamais. Il tourna les talons et, sans se retourner, une fois de plus, il disparut dans les ombres des ruelles adjacentes.

Lorsque je repris connaissance, la chaleur suffocante qui m’avait pris à la gorge quelques instants plus tôt avait disparue. Ne restait qu’une douce brise fraîche, celle qui balaie la ville tous les soirs. Les pensées encore embrumée, je ne discernais pas grand-chose du décor ; ma vue était encore brouillée. Mais une odeur familière me réconforta quelque peu ; celle du crin de Sabot. Voyant que j’émergeais lentement, ses bras puissants me relevèrent en douceur pour m’asseoir. Sabot avait beau être gigantesque et aussi fort que trois bœufs, il a toujours eu la manière pour traiter les plus faibles que lui avec délicatesse.

Je toussais quelque peu, recrachant la suie qui avait pu se loger dans ma gorge, le souffle court. La suie… ?

J’eus l’impression de recevoir une décharge électrique, alors que tout me revint à l’esprit : ma mixture, la vitre brisée, le feu et … Lyrad. Je m’étais toujours demandé ce qu’il pouvait fabriquer comme métier à l’époque où je l’ai sauvé, j’avais bel et bien ma réponse ce soir.
Un saboteur, un mercenaire, un fouteur-en-l’air de vie professionnel.

Sabot me parlait, je l’entendais. Mais je n’arrivais pourtant pas à distinguer le moindre son. Ma vue revint peu à peu à la normale et je pouvais voir tout un attroupement autour de moi. Eux aussi parlaient, mais pas moyen de discerner quoi que ce soit. J’avais… l’impression d’être dans un autre monde.

Une fois le choc passé, j’entendis enfin ce que me disait Sabot. Ou plutôt, ce qu’il sanglotait. Ce grand tas de muscles était en larme et me tenait pas les épaules, rassuré que je me sois éveillé. Il répétait en boucle qu’il était désolé. Mais ce n’était pas sa faute ; j’aurais voulu lui dire, mais je n’avais plus de voix.

Je m’étais levé presque mécaniquement pour me diriger vers le tas de décombres et de cendres fumantes qui, il y a encore quelques instants, était ma demeure. Il ne restait rien, absolument rien. Le feu avait tout dévoré. Seules quelques poutres et briques étaient décelables dans cette ruine. Pendant un bref instant, je ne pus m’empêcher de penser que j’aurais pu faire partie de ces cendres. Et en sachant ce qui m’attendrait à présent, que ça n’aurait pas été plus mal. Mais c’était trop cruel. Sabot compte sur moi, après tout.

Mais voilà que ma léthargie passagère disparaissait peu à peu, et que mon cœur se réveillait. Je sentis toutes les émotions qui avaient été retenues jusque là remonter jusqu’au bord de mes lèvres ; rage, tristesse, désespoir, désillusion… Elles ne se traduisirent que par des larmes et des cris, alors que je me laissais tomber à genoux au milieu des décombres. J’hésitais entre me laisser tomber au sol et m’étendre comme une larve dans les cendres, ou empoigner tout ce qui se trouvait à ma portée et le jeter au loin en hurlant.

Je me fichais bien de ce que les gens autour pensaient. J’étais malheureux, anéanti, et tout devait sortir maintenant.
Sabot vint s’asseoir à mes côtés, derrière moi, et me pris dans ses bras après un certain temps d’hésitation. Il me marmonnait quelques mots de réconforts, mais je ne pouvais arrêter mes lamentations.

J’avais passé ma vie à courir après ce rêve, cette liberté.
Et maintenant, on me l’a reprise.

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